La sombrilla, reflexiones: ¿Poesía vs Periodismo y Manuel Alcántara de por medio?

Manuel Alcántara. Foto: Diario Sur

Un frío e inerte telón de acero separa la poesía del periodismo. La guerra fría empezó en algún momento fechado en el librillo del cronista. ¡Periodismo es periodismo!- gritan algunos, mientras los antisistemas apuestan por un periodismo lírico, épico, rococó, o rocambolesco. Las filas se difuminan, pues en todo periodista hay un escritor que fuma sintaxis delante del ordenador.

El debate ha llegado a un punto desde el que se analiza la banalización de la información y sus fuentes de una manera tan dramática, que se ha visto necesario defender el uniforme para que se le reconozca como parte de las fuerzas del orden dentro del caos. Uniformado, encorsetado, peinado de coherencia y abusando del barniz del saber estar, el periodismo frunce el ceño y habla con voz afectada, como lo haría un médico o un notario. Es cierto, que en algunos contextos la poesía solo cabría en el periodismo, disfrazada de soldado, dando fluidez a la fórmula: "sujeto+verbo+predicado".

La poesía no es sólo contar sílabas y escribir sonetos a la amada. La poesía es luz todos los días y no tiene que caer en el empalago. La poesía es visionaria, los visionarios son seres despiertos. Pero, ¿quién está más despierto que un periodista? La iluminación surge si no la matas, si no la tapas, ni la encubres. Simplemente, dejándola ser. Un texto fluido, que te permite deslizarte entre sus líneas, eso es poesía en movimiento.

El periodista uniformado puede ser poeta por obligación o por convicción, no le queda otra, las letras llevan implícitas el lirismo. Que surjan debates que intenten poner fronteras entre la poesía, el periodismo y sus híbridos reportajes o el divino columnismo, es interesante. Batirse en duelo por los adjetivos calientes en detrimento de los fríos y rigurosos, es estimulante. Que el mayestático coja protagonismo, los despectivos y todos los valorativos al fin, es arriesgado. La suma volvería subjetivo al ya presunto objetivo periodismo de cinco columnas.

Francisco Umbral decía que el poeta que no escribe todos los días, salvo cuando está enamorado, es un presunto poeta. La poesía es iluminación, es cierto, pero también lo es el aura y el verso suelto del titular. Ponerle adjetivos y requiebros al periodismo para convertirlo en pieza de arte, no siempre es necesario. La noticia es urgente y utilitaria. Un ladrillo para construir. Tanto el periodismo como la poesía son un arte en sí mismo, y hay que acudir a los grandes para aprender de la huella de sus pisadas, leyendo a Manuel Alcántara, maestro que se define poeta y periodista. Definiciones que son algo más que apellidos, son los perfiles de un ser dinámico que se desdobla para convertirse en alguna criatura mitológica capaz de jugar con agua y fuego creando espejos de formas infinitas.

Esta reflexión surge tras escuchar a Carlos Aganzo, Manuel Castillo, Jesús Nieto, periodistas y Juan José Téllez, responsable del Centro Andaluz de las Letras (CAL), que juntos arrancan el ciclo temático de 'Poesía y Periodismo. De Norte a Sur'. Manuel Alcántara, no pudo asistir al evento, pero recibió un galardón por su trayectoria poético periodística.

"El mundo tiene que cambiar, porque lo que somos los poetas, no vamos a cambiar nunca.” Los poetas al poder, Manuel Alcántara.

Minirreflexión: A tres días de Fin de Año

Mi madre acaba de mandar wassap con una foto de las vistas de mi ventana en Canarias. Para que veamos el tiempo que hace, aunque yo creo que es su estrategia subliminal semanal para que recordemos el hogar. Sobre todo para los hijos que estamos aquí en la península.

Durante la cena de Navidad, los hermanos y cuñado que estábamos allí reunidos, nos preguntamos por nuestro análisis del año. ¿Un poco pronto, no? Pero, como se marchan a Barcelona todos. A veces, es mejor adelantar los análisis anuales.

Rendirse cuentas así mismo ayuda a llevar las cuentas al día. A no ser tirano con tu reflejo en el espejo. Y entender que nadie está a salvo de errores. Benditos fallos que son lecciones de vida, te dan experiencia, hacen tu biografía más interesante. Y en última instancia te enseña a practicar la autoayuda y el perdón. El perdón a un@ mism@.

P.D.: Esta pequeña reflexión no sustituye la de Fin de Año.

La sombrilla, reflexiones: Es la hora de los figurantes

La vida es puro movimiento y cambio. El tiempo consigue que donde antes la fantasía y la vana imaginación te hacía ver cualidades de super-estrella a individuos tan corrientes como tú y como yo. Ahora la bendita de realidad te hace ver con detalle cada uno de sus defectos.

Te hace comprender que el que es plumilla no es literato. Te hace ser crítico ante mercachifles que planifican estrategias de mercado surrealistas capaces de cargarse un medio de comunicación. Te hace sentir la falta de ética en la práctica profesional, y la ausencia del concepto "Responsabilidad Social Corporativa" cuando formas parte del engranaje de la campaña de captación de nuevos clientes, abriendo mercado. 

Sinceramente, el dineral que se gastan en anuncios publicitarios: radio, televisión o prensa. O incluso patrocinando festivales de cine o equipos deportivos no les lava la cara. Las decenas de oficinas de 'marketing' que se multiplican como hongos tienen el efecto de un rebaño de vacas: "Por donde ellas pasan no vuelve a crecer la hierba".  Si se realizara una auditoría de calidad se darían cuenta que no por más estrujar la ubre a la vaca esta va a echar más leche.

La gente no es tonta, aunque la estrategia del asesor de calle sea, a veces, hacérselo creer. ¡Ay!..."Bella, bella, idiota" cantaba Marco Massini En un minuto un comercial te ha hecho creer que eres el único, el primero, el último, el especial. Todo está cuidadosamente estudiado, la sonrisa, el movimiento del pelo, la voz que atrapa tu atención. El comercial es el soldado raso de la maquinaria que escribe las directrices, los guiones.

La ética es una palabra absurda. Es un mundo de tiburones, de lobos y serpientes. Todo envuelto en un halo materialista caduco. Viven del recuerdo: de sueldos astronómicos que antes podían ganar, del Mercedes que tuvieron que vender. Pero, sienten que siguen formando parte de la maquinaria capitalista, que aún oxidada, no dejan de empujar.

"Cada uno da lo que recibe, luego recibe lo que da"... recita Jorge Drexler que habla de transformación. El I Ching habla de las mutaciones. La vida es evolutiva 'per sé'. Nos lo canten, nos lo rimen o nos lo diga el oráculo con su estilo oscurantista. Lo que hace falta es que los "number ones" se quiten la careta y se pongan al lado de los figurantes como uno más. Que dejen de ver el mundo de manera piramidal y guarden el embudo.

La sombrilla, reflexiones: La sociedad crispada

La gente está insoportable... No es una queja, es una observación. Los escucho quejarse todo el tiempo. El autobús de línea 130 Málaga-Campanillas de Olmedo ha echado el cerrojo y ahora es la EMT la que se amplía líneas, más recorrido con los mismos autobuses, y en más tiempo. Nadie está contento. Cuando llega a la parada los viajeros ya no dan los "Buenos días", entran amotinados. Y atacan al conductor a bocajarro, a grito limpio: "Esto no puede ser, llevamos tres cuartos de hora esperando. Han pasado cuatro autobuses dos del 25 y dos del 19 que tardan en volver. Los primeros van llenos y los segundo vacíos"- esgrimen algunos. "¡No podemos llegar todos los días tardes a trabajar!"- arguyen otros. Al final todos se miran y al unísono dicen: "Hay que poner una queja formal, recoger firmas",  pero al decirlo en voz alta se dan cuenta que ninguno de ellos levantará la mano y dirá: ¡Vale, nos unimos! Tanto griterío queda en desahogo y ruido.

Atardecer en el puente. Maqueda. YSH

La teoría que ofrece el cine americano de que en las grandes crisis o catástrofes surge la solidaridad, la honradez, el 'buenismo' que todos llevamos dentro es absurda. La realidad no es esa. De la crisálida no están saliendo mariposas. Unas veces son simples babosas que continúan arrastrándose y otras se han vuelto depredadores evolucionados donde la ética y las buenas prácticas son una molestia para amasar dinero. Sí, hay dinero, no se mueve mucho pero hay dinero. 

- Ambición, ambición, ¿tienes ambición?

- Pues, mire usted, más que ambición, necesidad. 

- La necesidad no es suficiente, te falta la ambición necesaria para crecer. ¿Quieres la oportunidad?

Esto que suena a pacto con el diablo, no sólo lo parece. Es que lo es. Actualmente, está proliferando la figura del 'asesor/promotor/azafato/ayudadores del prójimo porque yo lo digo". Sinónimos todos del comercial de toda la vida. Energéticas, telecomunicaciones, Ong's... Todo vale. Cualquiera puede montar un chiringuito, ponerse una corbata, decirse a sí mismo "¡Qué guapo estoy!" y se considera líder de una grey de gente desesperada por trabajar y llevar dinero a su casa. Tiempo, esfuerzo y dinero que muchas veces no llega a ver, pero que el pirata de turno ya se ha escanciado sobre su coche de alta gama. Mientras les grita que son unos 'improfesionales', no vaya a ser que se den cuenta que la oportunidad era simplemente para estamparse contra la pared.

Las grandes empresas que pagan caros anuncios para limpiar una imagen que se destroza todos los días en la calle usando técnicas deplorables y propias de piratas sin escrúpulos. Deberían poner en práctica la Responsabilidad Social y sembrar para recoger. No pasar como apisonadoras, porque detrás de ellos ya no vuelve a crecer la hierba. Quedan cicatrices que no se olvidan.

Por suerte, cuando llega la tarde y vas de regreso a casa. Para desconectar del 'quejío' ajeno la vida te regala instantáneas que reflejan algo de paz y tranquilidad. Como la foto del puente en la que unas chicas gritan sin preocupaciones piropos a los chicos desde lejos.

La sombrilla: Graduando la vista: Ahora lejos, ahora cerca

Buenos días. Hoy es sábado de Semana Santa y sin salir de casa he visto las procesiones desde la ventana de Facebook. En el muro de mis amig@s observo, los he visto de día posando, encerrando tronos de madrugada, he leído en sus estados las impresiones que les causaron. Mientras, desde Chile continúan los incendios y mis amigos chilenos publican que piden ropa para los desahuciados y que no olvidemos que esto dura mucho. Será una constante en el tiempo, un poco más, porque los fuegos aún no se han apagado. Y aunque lo hagan, muchos han quedado sin nada.

Para mí, estos días sagrados en los que se revive el sufrimiento de Jesucristo en sus últimos momentos, se me tornan vacaciones obligadas. Un parón en el trabajo, mi nueva ocupación es ver gente y hablar con gente. Muchos dicen que con lo que me gusta hablar estaré en mi trabajo ideal. Pues, ni sí ni no, ni todo lo contrario. Solo sé, que acabo exhausta de andar y estar con individuos. Y que al terminar la jornada no me apetece, hablar con nadie, escuchar a nadie o relacionarme con nadie. La vida de comercial me está espabilando mucho, lo reconozco. Antes eran residenciales, ahora empresariales. El 'target' cambia, cambia el producto y tengo que cambiar mis técnicas. Mis compañeros dicen que me lo tomo todo demasiado en serio. Y es que para bien o para mal, eres la cara de la empresa a la que representas - o eso me digo yo.

Me hace gracia, porque estudié Periodismo y aunque esa formación no me da de comer, sale la impronta en los discursos. Mis clientes salen bien informados. Tanto, que mis compañeros me dicen: "Los comerciales hablan lo justo, ni un dato más o tú sola te tiras la venta". En fin, que ahí ando puliendo las herramientas para la venta efectiva y hacer que esta nueva etapa en mi vida me provea de sustento y tranquilidad. 

Necesito recuperar, tanto por vosotros como por mí, estos ratitos de intimidad con las letras. Que el pragmatismo de la comunicación no me convierta en una caja registradora de palabras. O me convierta en una máquina tragaperras: "Introduzca un euro, por favor...Gracias".

Murió Gabo, Gabriel García Márquez, escritor y periodista. En el timeline global se celebran sus palabras, como las Sagradas Escrituras de un profeta. Aunque siempre se ha dicho que los poetas son los visionarios de las letras. Ahora, el eco de Gabriel es más fuerte cuando se aleja.

Mientras pasea el Cristo de "Los Mil y Un Atavíos". En Málaga, Antonio Banderas viste de cofrade, reclamo publicitario andante. La ciudad, vive de manera más teatral que nunca un evento, que la bíblica agenda nos regaló. He visto el graderío para los abonados: más seguros, cómodos y con mejores vistas. He visto la parte no "Very Important People" de la gente que se llevaba su hamaca y la colocaba en la esquinita de la acera, que como único requisito le exigía estar sentado en ella un par de horas antes del paseo procesionario.

Muestras de fe y arrepentimiento en los penitentes. Mientras los tambores de las bandas marcan el paso del trono y los susurros de las estafas en los cursos para desempleados, suenan por lo 'bajini'. Mientras en España nos 'colocamos' con el olor a incienso, en Ucrania rezan para no llegar a oler el de la pólvora de otra guerra. Escucho que tendría repercusiones económicas, pues, Europa es dependiente del gas natural. Parece que somos más mercantilistas que pacifistas. Me entristece que de nuevo salga esta parte del mundo vestida de caqui, con tanques aparcados en línea azul...

Entiendo querido lector que este post parezca caótico y un poco oxidado. Iremos mejorando.

La sombrilla: 'Resetando' para seguir evolucionando

Querido lector, ¡qué descuidado te tengo! Es que esto de ser autónoma/freelance/independiente para buscarte las habichuelas, pues me tiene la creatividad 'enconá'. Aquí ando recorriéndome Málaga y alrededores. Tocando puertas, dando los buenos días a las mirillas, saludando con energía a las medias caras que te abren con la cadena puesta y el ojo al estilo Sr. de los Anillos inquiriéndote por haber osado tocar el timbre de su modesta, curiosa y opulenta vivienda.

A puerta fría se llama la película del español Xavi Puebla. No la he visto aún, así que no puedo contrastar visiones. Mi ojo-lente graba su propia versión de los rincones que visito. De hecho es demasiada información, son muchas puertas, muchas personas, muchas historias, muchos olores, muchas sensaciones. 

Unas veces bienvenida y otras mil maldecida, confundida a veces con la visita sorpresa a la que desahogar sus penas, o entretener su momento de soledad. Intento tirar de bagaje personal para que sea mítica esa operación. Mientras, relleno formularios que sellarán ese momento, juntos solos ante Dios y la comercializadora a la que presto mis recursos humanos...(Suena el teléfono)  La conversación con mi jefe ha hecho que pierda el hilo, continuará......

Locurreflexiones: El dominical

Kiosko

Acabo de bajar a comprar el periódico, hace tiempo que tenía descuidada esta buena costumbre, pero he vuelto triste. El porqué de esta emoción es simple. La revista o magacín la he abierto con ávidez, y solo saltaron a mis ojos los brillantes colores de los publirreportajes sobre moda y destinos turísticos. Magníficas fotos, diseño excelente, pero pura paja... Inspiré largo y tendido. No pasa nada, la publicidad es un mal necesario y/o indispensable, pensé. Pasé al ejemplar de prensa que era lo que realmente buscaba, me sorprendió que pesaba poco. ¿Qué extraño? Si el periódico de los domingos venía cargado de sorpresas desde la primera hasta la última página. He echado una ojeada rápida a dos crónicas de una página cada una, de dos corresponsales en el extranjero. Es lo único salvable, se me escapó en voz alta.

Me digo a mi misma, Yeiza, tranquila te estás acostumbrando a leer en el móvil las noticias que te interesan, la rápidez y variedad que encuentras en ese formato hace que te parezca insulso este ejemplar. ¡Dios, mío me estoy volviendo un monstruo digital! Me siento estafada al comprar en papel. Necesito sentarme con un café o un té para pasar sus páginas voluminosas. Ya no me siento una 'falsa intelectual' que compra el dominical en el kiosko y se pasea por las callejuelas mirando a los que no lo han hecho. Me siento una antigualla con patas, casi siento vergüenza. 

Llevo tiempo sintiéndome rara, cuando desayuno pido sin pudor todos los periódicos que tengan en la cafetería de turno, para asombro de los camareros. Este siempre ha sido uno de mis vicios inconfensables. Recortaba a mis columnistas de culto, guardaba los reportajes que me habían gustado. Cogía ideas, continuaba el hilo de las conversaciones que ellos inician con cada información... Serán las prisas, seguro que por eso tengo este ejemplar en las manos y como un antiguo amigo nos iremos reconociendo o despidiendo del todo.  De la información no, del formato. 

Aún recuerdo que en mis muchas mudanzas siempre he tenido que llevar, con todo el dolor de mi alma, los ejemplares atrasados que no me había dado tiempo a leer y se habían vuelto de un gris sucio por el olvido. Los tiraba pensando, cuánto trabajo ajeno sin aprovechar, cuánta información me voy a perder... Es que soy muy sentimental y he sido fetichista de la prensa en papel. Así que ahora no me reconozco. Estoy pensando en comprarme una tablet, si hay que suscribirse, una se suscribe. Ver en condiciones la información que ofrece un mundo convulso. 

Ahora no es momento para estar desconectado de la realidad, el mundo está cambiando a nivel global, y el trabajo periodístico que se está haciendo te obliga a mirar más allá de las fronteras del marco de la puerta. Da mareo e incluso asco en algunos momentos saber la verdad, conocer los detalles que esconde la sociedad en todos los sectores.

La dichosa frase de Giuseppe Tomasi di Lampedusa, de su libro El Gatopardo: "Cambiarlo todo para que nada cambie", me indigna. Me suelo indignar a menudo, es otro defecto que tengo, me indigno valga para algo o no. No soporto esa mentalidad, porque la humanidad se ha desarrollado al margen de este tipo de ideas. A base de crisis y victorias hemos evolucionado, los que se aferran al poder agarrándose a coronas oxidadas o intentan perpetuar su molesta presencia embalsamados y en urnas de cristal, no son más que esperpentos decrépitos que existen porque destruirlo significaría que han impuesto una mentira y se les dejó hacer impunemente. Significaría que George Orwell en su obra 1984, no solo escribió un libro visionario, sino el cápitulo apócrifo del evangelio que nadie quiere leer. 

La sombrilla, reflexiones: ¡Váyase 2013!

Doodle de Google

Dichoso año. Empezó de manera extraña y lo hace de la misma manera. La vida da 360 grados aunque no te guste. "Tú puedes elegir" fue una de las frases que me dijeron al cierre del caótico 2012. Desde luego que podemos decidir, aunque  a veces cuando una no da ni un paso pa'lante ni pa'trás, la vida coge a los indecisos por el lomo y los saca de la trampas, barreras o falsos compromisos que lo tenían atascado en el mismo escollo. 

Ya se lo dije a mis amigos: 2013 es un año atípico, nos vamos a sorprender con muchos cambios. De hecho así ha sido, para bien o para mal. Las experiencias me han cambiado el carácter, los chascos tienen su sabiduría. Y como ya he conseguido afinar la fórmula para sintetizar la enseñanza que nos da la vida con cada tropezón, pues, ya tengo un buen bagaje del que no estoy del todo descontenta.

La primera medida que vuelvo a retomar es  llevar una agenda. No sé el porqué me negué a organizar o apuntar mis citas. Me gusta ser meticulosa, pero este año me puse rebelde, porque una dispone y el destino, el azar, Dios, o como lo queramos llamar hace lo que le sale del alma, lo cambia todo y nos tenemos que adaptar.

Llevo todo el día pensando, sobre qué escribir para que el 2013 no se vaya dolorido y rencoroso por la puerta. Después de todo él es solo un número en un calendario. No todo es malo, ni mucho menos. Hay cosas que guardo en mi memoria con mucho cariño, que no se borrarán ni formateándolo. Hubiese querido teclear unas líneas poéticas, líricas, pero no me salen. ¿Me estaré volviendo cínica? (Recordar ésto para otra reflexión).

Feliz entrada de año a tod@s mis lectores por vuestra fidelidad, que tengamos la fiesta en paz y busquemos la felicidad que se esconde detrás de cada detalle.

La sombrilla, reflexiones: Un café con Valle-Inclán

¡Ay, lo que daría por tomar un café con Valle-Inclán! Nos sentaríamos y reiríamos a mandíbula batiente porque la realidad es más esperpéntica que cualquier idea que pasara por su pluma. Málaga la bella y salerosa, como la llaman algunos, es la Málaga cosmopolita que te pide tres idiomas para ser freganchín en la cocina. Todavía lo recuerdo como si lo tuviera delante, al dueño de un local del centro, diciéndome que sin idiomas no me podía admitir. Lo siento, me salió del alma y se lo tuve que decir: ¿Para qué quiere usted que yo sepa inglés dentro de la cocina? Si para pedir un pitufo, un solomillo a la pimienta o limpiar los baños,  tampoco hace falta ser trilingüe. Ainsssss. #Esperpento1

Valle y yo reiríamos porque Málaga huele a sudor de crucerista y huelga de basura. Apesta a falso glamour del todo-incluido y los contenedores quemados cubiertos de bolsas plástico. Haríamos un amplio bosquejo de la justicia puesta en minúscula porque la "J" encogió en la secadora. Con los cientos de ejemplos que vemos en los informativos y que dan una visión de lo caciquista que se puede volver una autonomía. Recomiendo leer: El cortijo andaluz del periodista Agustín Rivera.

La justicia 'flipa en colores' cuando ve aparecer destellos de coronas en la cola de espera. La misma en la que se secaban las facturas falsas, aunque éstas firmadas por princesas. ¿Es que nadie le ofrece el beneficio de la duda? ¡Es que nadie sabe que dentro de las tareas de ser princesa no está poner la ropa sucia a blanquear! Para eso ya estamos los plebeyos, nacidos para pringar. #Esperpento2

Nos centraríamos en crear una obra global, a lo grande. Una gran charada que plasmaría la atomización del individuo convertido en un todo:  una marca/actor/cantante/famosillos o afamados. También es posible que se conviertan en pájaros bajo los disparos de las ametralladoras del fuego amigo, del enemigo o de los daños colaterales.

Escribiríamos sobre la gente que defiende los valores de una sociedad por reconstruir, pero que luego se van a países menos desarrollados económicamente a abusar pederásticamente de los niños ajenos. Recomiendo leer el libro del periodista David Jiménez El Lugar más feliz del mundo.(Visita también su bitácora Davidjimenezblog). Mientras aquí las ONG´s se desloman para que llegue 1 euro de los 40 o 50 que se quedan los intermediarios. #Esperpento3

Valle-Inclán blandiría su pluma contra aquellos hombres que se dan toques de pecho autoproclamándose caballeros, llenándose la boca de palabrería folletinesca en la que términos como: humanidad, comercio justo, transparencia y buen hacer. No son más que cortinas de humo que favorecen a diablos que ponen cara de pena, bajando el tono de voz para parecer miserables. Incapaces de hacer ninguna tropelía, ni canallada alguna. Así, pasan desapercibidos hasta que dan la puñalada sin que se note. Porque también ponen rostro de plañidera y lloran por el muerto. Con la mano ensangrentada en el bolsillo, hablan de lo buena persona que era el finado. Lágrimas de cocodrilo que caen de ojos secos. Tíos vestidos con viejas armaduras oxidadas y lenguas afiladas.#Esperpento4

Ramón escribiría sobre los seres ávidos de poder que con tal de tener una oficina y gente a su mando, matan a la abuela, la disecan y le cuelgan al cuello el cartel de "Bienvenidos" para colocarla cerca de la puerta de entrada. Tontos deseosos de sentir que el poder les pone. Se convierte en algo lascivo, llevan traje de chaqueta y corbata, la llave de la puerta de un local, y creen que están sentados en la cima del mundo. Valle-Inclán y yo solo vemos un tonto con una llave, mire usted. #Esperpento5

Creo que esto va para largo. Otro café, por favor...

Minirreflexión o Anti-poesía

El viento haciendo bailar las hojas de los árboles,

Pensamientos Diluidos

el banco de madera junto a la farola, solo, insinuante,

te invita a subir y bailar a lo Fredd Aster.

Te reprimes, no sabes por qué.

Quizás para que no piensen que estás loco.

La música del móvil y la soledad transforman al más torpe

en cantante pasable en la intimidad.

Las sombras del paseo dibujan arabescos indescifrables.

La noche despliega su manto de lentejuelas.

Caminamos mirando nuestra sombra,

compartiendo cuitas y secretos.

No, no hablamos solos. 

Hablamos con los recuerdos para ponerlos en orden.

Hablamos con las ideas para que no se seque el manantial.

De fondo el pitido del WhatsApp pone en alerta la curiosidad.

Seguimos caminando, el viento sopla, el banco y la farola coqueta quedaron atrás.

Delante la policía pasa haciendo la ronda,
miran sin mirar,

vigilan sin vigilar. O todo lo contrario.

Cambia la música del reproductor del móvil 

y con él nuestro sentido del humor.

Arriba, sin límites, apretando el paso. Estilo militar.

Medio, para descansar y coger aliento. Modo paseo.

Arriba, para llegar cuanto antes, que la meta no se vuelva inalcanzable.

El viento continúa bailando con las hojas de los árboles,

generoso te invita a dar unos pasos sueltos.

Para bailar pegados está la farola, no te confundas.

El banco harto de soportar posaderas, 

nos mira alejarnos con tristeza,

pidiendo que alguien baile de noche mirando las estrellas.

Nosotros seguimos hablando, 

no prestamos atención a los detalles.

Las luces navideñas, los carteles de neón, 

el pitido insoportable de los grupos enviándose emoticones.

No hablamos, solo respiramos el frío aire contaminado.

Sintiendo que ese trayecto lo hemos hecho antes.

Ahora, vamos solos pero acompañados,

porque la soledad corpórea ya tiene rostro, piernas y torso.

Ya toma la réplica. No, no estamos locos. 

Es la virtualización de la imaginación,
la digitalización de la realidad, 

solo puedes verlo tú, dice la televisión. 

Si lo dice ella será verdad.
Los sentimientos neologizados.

Igual que la invitación del banco y de la farola para bailar.

La sombrilla, reflexiones: La diferencia entre mirar y observar

A veces me siento cantautora de mis propias letras. La música me lleva a lomos de la armoniosa voz de otros al lugar donde están las ideas, las abstracciones. Cuando estás inspirada no hace falta transporte, con un simple chasquido de dedos estás ahí. En ese lugar entre la locura y lo invisible, está la creatividad palpitante. El océano inmenso y profundo donde se esconden las historias ficticias que causan la apnea. Admiro a los que se sumergen a pulmón libre, sin artilugios extra. Un simple cinturón de plomo para acelerar la inmersión y la actitud de adentrarse en la oscuridad luminosa de las aguas.

De fondo suena India Martínez con su canción "Los gatos no ladran". Frase ésta con la que estoy de acuerdo. A los gatos no les hace falta ser lo que no son. Aunque haya propietarios que se empeñen en ponerles correa para sacarlos a pasear. Los gatos de ciudad corren el peligro de morir atropellados bajo las ruedas de los coches. A fuerza de acompañar a sus dueños se mimetizan con sus miedos y se acostumbran a mirar al mundo con terror, o simplemente porque no les queda otra.

David Jiménez

Esta mañana iba en el autobús leyendo el libro de David Jiménez, corresponsal del periódico El Mundo en Asia, "El lugar más feliz del mundo". Una señora se sentó junto a mi lado, preguntándome qué libro y autor iban conmigo en mi viaje interurbano. Le comenté que era no ficcíón. La perspectiva personal del periodista en su cobertura de las crónicas y reportajes que realiza. Lo que no se lee en la prensa, meterse durante un instante en su libro de notas, un instante en su cabeza.

La señora animada por mi contestación estuvo de acuerdo con que leer demasiada ficción no conduce a nada, que estaba harta de la trilogía de libros que tratan el amor y el sexo como una lucha violenta. "Yo soy de las clásicas, a mi pellizcos ninguno, jajajaja". Nos reímos juntas y seguimos comentando que la literatura al peso es poco práctica. Si realmente te saltas las tres o cuatro hojas llenas de descripciones absurdas la trama no lo nota. Además, le parecía que: "Se abusaba del recurso literario de las violaciones en las temáticas de muchas historias".

Sí, pensé yo. Pero, aún así la ficción se queda corta. La realidad es mucho más dura y se tiende a tapar, a esconder, e incluso a ignorar. ¡Mientras no toque de cerca el entorno personal! Muchas operaciones basadas en el 'chanchulleo' para luego celebrarlo con alcohol, drogas, violencia o carne fresca en los clubs de alterne. 

Recuerdo que hace algunos años, me repugnaba la existencia de la prostitución, sobre todo la que se basa en la trata de blancas, chicas engañadas o amenazadas por mafias. Luego, te enteras que hay de todo, las hay así, y las que simplemente lo han elegido como una opción laboral más. Entre estos dos extremos descubrí hace tiempo otro tipo de prostitución, una que dibuja una perfil social de matrimonios adinerados que por mantener un falso estatus se ponen en cada ojo una Visa más translúcida que el tupido velo del ciego que no quiere ver.

Quizás, estoy mezclando demasiadas ideas-temas. Ficción, no-ficción. Ideas peregrinas aderezadas con música, que como en una vieja estación me avisa que este tren llega a su última parada.

La sombrilla, reflexiones: Desmadejando ideas

By Daniela Terragni

#Idea1: ¿Se parece en algo tu presente a aquello que habías imaginado hace unos años? ¿Has cumplido tus objetivos?- Nos preguntamos todos en momentos de reflexión. Hay respuestas de todo tipo. De las mías en particular no me puedo quejar. Lo que ha dependido directamente de mí ha salido adelante por mi esfuerzo y constancia. 

De hecho, he tenido que flexibilizarme en algunos plazos porque ir contracorriente pasa factura. Voy al día con los pagos. El dicho ese: "Ríndete cuentas a ti mism@ cada noche como si fuera la última de tu vida y vive cada día como si no fueras a morir jamás".  Es bastante efectivo en la práctica. Ahora estoy en un punto en el que tengo definir metas nuevas. Eso es buena señal.

#Idea2: ¿Para qué sirve la sensibilidad?- me preguntaron el viernes. Para disfrutar y para sufrir con mucha intensidad - respondí. Para ver la vida en Technicolor o en escala de grises. Los poetas somos así. Clarividentes cegatos, sabios ignorantes, ingenuos resabiados. Deprimentes gozosos.

#Idea3: Escucho demasiado, lo sé. Interiorizo el sonido, las respuestas, los gestos. La información, las emociones, la intención. Me asusto, vibro, me enervo o me rindo. Lo que sea, pero no quedo indiferente. 

3.1. He hablado con un caricaturista que ignorado en su tierra es reconocido en el extranjero, y que a sus ochenta y cinco años sigue dibujando para comer, porque no tiene pensión alguna.  

3.2. He escuchado las penas de los familiares que los recortes en la Ley de Dependencia limita su vida aún más. No se quejan, simplemente tienen asumido que es una vuelta de tuerca más.

3.3. He hablado con pequeños revolucionarios que denunciaron a la comunidad de vecinos por estar enganchados a la red eléctrica de tal manera que solo pagaban recibos de 6 euros cada dos meses. Buena actitud cívica pero ya proscritos de por vida para el vecindario. 

3.4. Escucho a la gente quejándose por la crisis: 

- ¡Bien de miserias, Dios mío!- y suspiran mientras cambian de canal con el mando a distancia. Pero, vamos a ver gente... ¿A caso sabemos lo que es la miseria los de este lado del hemisferio? 

- ¡Ay, lo que hay que trabajar para medio comer! - ¿A caso no hay nada más importante que tener algo que llevarnos a la boca? Hasta donde yo sé con la ropa de marca o los Iphone no se hacen buenas sopas. Ni entran en la pirámide de la dieta saludable.

- ¿Cuando volverán los tiempos de bonanza?- susurran bocas de hombres, sentados en el sillón frente a la tele porque lo suyo era poner ladrillos y no saben hacer otra cosa. Pero hombre, ¿en qué saco de cemento o en qué bloque dejó olvidada su capacidad de aprendizaje, de reciclarse, de aprender? Señor, nunca somos demasiados viejos para recorrer caminos nuevos, quitarnos el polvo de la vejez anticipada y pintarnos en la cara el tatuaje de luchador.

Involucionamos y evolucionamos a voluntad. Sí la muerte misma ya es evolución, ¿por qué estancamos la vida con quejas y limitaciones complejas?

#Blog off

La sombrilla, reflexiones: ¿Qué te voy a contar que tú ya no sepas? Batiburrillo

#Minicuento: Érase que se era, en el país de las peras había una princesa que se comía las uñas y le cantaban los pies. Lo mismo se enamoraba de los vagabundos que de los elitistas cubiertos de hiel ... Así podía empezar un cuento cualquiera, ya sabemos todos que el amor es una adicción comparable a la toxicomanía. En la vida real,  la "heroína" de los cuentos se transforma en polvo blanco perseguido por la policía de narcóticos. ¿A que ya lo sabías?

#Minianédocta: En un lugar de 'Andaluzía', de cuyo nombre podría nombrar unos cuantos, he visto castillos sostenidos con puntales amarillos  y casuchas rebosantes de optimismo. La burbuja del ladrillo explotó en la cara de muchos que ahora miran con ojos aviesos y desconfiados al prójimo: ¿Tú también vienes a engañarme, a venderme humo?  Urbanizaciones enteras convertidas en cascarones vacíos, que te hacen pensar que estas en una zona asaltada, devastada por alguna guerra. Ladrillos sin encalar, sin enlucir, la hierba hasta la cintura. Casas convertidas en avisperos gigantes. Hasta aquí, todo 'casi normal', pero ¿acaso sabías que el servicio de limpieza municipal barre las calles de las urbanizaciones sin habitar? Desde luego, no se les veía muy estresados, pero allí estaban guardando el tipo, muy profesionales.

#Delaferia: Este año he visto la feria de ida y de vuelta en el recorrido del autobús, semioculta entre los  asientos, refugiándome de los cantos trasnochados proferidos por alientos alcohólicos elevados a la máxima potencia. A los merdellones... Los vi a todos, a los tradicionales vi a algunos. A los que deseábamos que el dios Baco se quitara de una vez el traje de lunares agradecidos estamos de su fin. Ainss, el bus ya solo huele a colonia por la mañana y a sudor por la noche. 

#Tengosueño. Blog off 

La sombrilla, reflexiones: Pájaros Muertos

"Contaminame, mézclate conmigo que bajo mi rama tendrás abrigo". Hoy este estribillo baila en mi cabeza y ha conseguido que me ponga a cantar, sola en casa, sin nadie que me escuche me sale medio pasable. Un estribillo respetable. Esta canción del canario Pedro Guerra me sugiere las siguientes ideas:

"¡Contaminame!"-  El otro día vi la película de Juan Salvador Gaviota del director Hall Bartlett (1973), cuya fotografía y recursos fílmicos son pura poesía en movimiento. Un regalo para la vista y el oído. La historia trata de la vida de una gaviota rebelde que se niega a ser una más, un ave conformista cuya mayor aspiración es pelearse por la basura de los vertederos. Él desea volar más alto y más rápido. Demostrar que puede conseguir velocidades increíbles aunque tenga que ir en contra de las normas de la comunidad o arriesgar su vida al chocar contra el duro bloque acuoso al caer en picado desde alturas no autorizadas.  Lo recordé esta mañana porque he visto las imágenes en el telediario de peces y gaviotas muertas que han aparecido en una playa chilena. Pues, al parecer los pescadores utilizan explosivos para la caza de focas. Durante un segundo pensé, ¿estará entre los fallecidos Juan Salvador Gaviota? ¿Habrá muerto por la onda expansiva de la dinamita, en vez de morir cumpliendo su sueño como pionero inconformista que desea ser más libre que la libertad que se le presupone a los pájaros?

"¡Contaminame!"- Desde luego que no, ningún ser desea este tipo de contaminación destructiva, que nos convierte a los seres humanos en los artífices del infierno de los otros. En mi cabeza aparece otra imagen, Juan Salvador Gaviota sufriendo cubierto del negro petróleo que la marea ha traído a la playa...

"¡Mézclate conmigo!" -  Mezcla tu saliva con su saliva. Mezcla de fluidos que engendra híbridos y mestizos. Que crezca la conciencia global, la mirada de pez y a vista de pájaro. Células con visión panorámica, 360 grados horizontales y verticales. Diametral y perimetralmente despiertos, concienciados de su obsolescencia. Anhelando la sencillez de un ciclo de vida que no pretende necrosarse. Como las células cancerígenas que en su obstinada carrera hacia la inmortalidad, matan al individuo del que es residente. Así, nos comportamos con la Tierra: necrosándola, desertizándola, esterilizándola, en busca de la juventud eterna, en busca del estado de bienestar eterno.

"¡Ven, pero sí con con tus ojos y con tus bailes. Ven, pero no con la rabia y los malos sueños!" - Si Juan Salvador Gaviota, ése pájaro con nombre de varón, tiene conciencia y capacidad de abstracción, ¿por qué el individuo se obstina en adormecerla para no pensar?, ¿para no cuestionar su existencia? ¿Para qué hemos sido creados sino somos el alimento de nadie en la cadena alimenticia? .....???????

La sombrilla: ¿Qué pasaría si me quejara?

Me suelen regañar porque hablo mucho. Dicen que doy demasiados detalles. Que contextualizo innecesariamente. No recuerdo cuando empecé con este síndrome verborréico. Si fue a raíz de empezar a estudiar Periodismo, o ya venía así de casa. A estas alturas no sabría distinguirlo, ni recordarlo.

Lo que si sé es que después de un par de cafés voy de sobrada, lo admito. Aunque me esfuerce en disimularlo. La agilidad mental que da la cafeína ha hecho de mis neuronas unas adictas. A pesar de que me explaye hasta el infinito, siempre me queda la sensación hueca del olvido y el tintero a medias. 

La eterna desazón por hacer alguna aclaración más: para agilizar una conversación, endulzar una disculpa, o simplemente no dejar que el silencio de pie a segundas interpretaciones malintencionadas. Esas que el dicho popular insiste: "Piensa mal y acertarás". Y "como el que calla otorga" el silencio siempre apoya la moción.

O hablas y te desahogas en un 'quejío' o te callas y el silencio que conteste por ti. Ésa es la cuestión.

Actualmente, está de moda quejarse. Todos tenemos derecho a quejarnos, para eso existen las hojas de reclamaciones. Aunque, en la vida para muchas situaciones no hay ningún departamento de atención al cliente para la queja crónica. Por suerte, un blog-diario puede servir para eso. Personalmente, se lo recomiendo a todas mis amistades, porque a veces te cansas de ti mismo, de tu propia voz interior quejosa, de mostrarla a los demás o de aguantar a las ajenas.

Siempre recordaré una anécdota que viví en el autobús. Dos señoras iban sentadas delante de mí e iban conversando:

-Ay, María. ¡Qué mal año llevamos! He tenido que ingresar a mi marido en el hospital tres veces por un amago de infarto.

-Ahhh, pero ¡eso no es nada! Al mío le ha dado un ictus, tiene la tensión alta y es diabético.

- Pues, no sé. Pero, el mío me está dando muy malas noches y hoy lo he visto muy amarillento.

El diálogo de las mujeres siguió un rato y ya me tenían de los nervios. Me dieron ganas de gritarles: ¿Pero, qué pasa? ¿La que entierre al marido gana? La pena es que me callé y las dejé cavando la fosa marital.

Resumiendo, que tú escribes, de manera autómatica, libre... El que quiera lo lee y el que no que haga zapping. Escribir, es muy bueno para liberar tensiones, incluso sexuales añaden algunos. Tanto como atiborrarse de chocolate. Si alguien quiere comentar ésto último o contradecirlo, que se pronuncie por favor. O deja tu queja en un comentario.

La sombrilla, reflexiones: Me siento 'Espameada'

Semana Santa en Málaga. Tronos, olor a incienso. El paro crece por momentos, esto lo digo porque llevo unos meses formando parte de las estadísticas nacionales del INEM. Durante este tiempo he escrito poco, el duelo de la pérdida laboral hace mella, y más en un alma ya trillada como la mía.

Dicen que estas situaciones sirven para poner orden en nuestra vida, hacernos independientes del capitalismo salvaje. De los excesos económicos que realizamos. Que éste es el momento perfecto para recapitular en nuestras capacidades espirituales y resurgir de las cenizas, con un 'yo' nuevo. ¿Quizás un ego mejorado? No lo sé.

Tras pasar la crisis de ansiedad que es pasar de las mil revoluciones que supone vivir: trabajando, estudiando, ser madre, ama de casa... Estar en el paro es como vivir en el limbo. No sé disfrutar de la supuesta libertad del tiempo no productivo. Un mes de descanso no viene mal, pero el individuo necesita estar en movimiento. 

Al hacer mi currículum de dos tipos, un simplificado y otro más detallado. Veo pasar mi vida laboral delante de mis ojos. Seguramente, no destacará en la pila de las empresas que todavía admiten papel. Pues, ahora solo reciben vía email. A mi me da por pensar que así como los analógicos iban directos a la papelera, los digitales pasan directamente filtrados como SPAM. Es como si pudiera verlo.

Solo algunos contestan para decir que en este momento no realizan ningún proceso de selección, pero que lo guardarán para futuros proyectos. En estos casos me siento persona, agradecida, porque alguien ha tenido la deferencia de contestar aunque sea diciendo que no. Es peor la sensación del teléfono silencioso o el correo lleno de publicidad acosadora.

Es Semana Santa en Málaga, los tronos pasean Vírgenes que representan la Esperanza, las Penas, los Dolores... Creo que esa fiesta nos viene a los parados, deberíamos ir todos en procesión y respirar un poco de incienso para distraer el tiempo haciendo trueque de promesas por trabajo. 

La sombrilla, reflexiones: Centrifugado de ideas

Es medianoche, de fondo suena Janis Joplin con su voz desgarrada hablando de bolas y cadenas "Ball and chain"... De corazones e ilusiones que se regalan. Nadie pide avales al corazón, aunque sí se lo piden a las ideas, pues seguro que alguien lo pensó antes que tú. Ni se te ocurra pensar que eres original o atrevido. Simplemente recurres a la memoria universal y reciclas del vertedero de los recuerdos que nadie recuerda al nacer. 

Eslabones de una cadena que arrastramos como reos aunque parecemos libres. Como actores somos mediocres, somos seres atrapados en la seriedad de la rutina. El otro día lo pensaba: "Bendita la rutina que hace parecer cuerdos a los locos". 

La autoestima, ¿qué es la autoestima? ¿En qué libro se explica? ¿Se vende por kilos o por litros? ¿Alguien tiene o finge que la tiene? ¿Es puro teatro, como el fingido orgasmo de Meg Ryan en "Cuando Harry encontró a Sally"?  ¿ O es la excusa barata que pones a algún amig@ cuando te agobia con sus problemas y deseas quitártelo de encima? ¿Es posible que la autoestima se confunda con la ineficaz educación emocional que recibimos desde la cuna? ¿Esa que confunde libertad con dependencia?

El miedo se crece al dar las doce, las grietas del cuarto dibujan una cartografía inexacta en la pared. Tal vez es la ruta hacia algún continente perdido. Allí a donde se van las vírgenes caducas o los inventores inclasificables. Esos que por no encajar son tildados de avanzados a su tiempo. Creo que allí a donde van los que ven demasiado, los que saben demasiado, o los que ignoran demasiado.

Ni se te ocurra no ser lo suficientemente solidario como para no compartir la queja pública, la mirada siesa y el ceño fruncido. Por mucho que se esfuercen los entrenadores motivacionales o coaches.  Ahora es el momento de sacar la bilis que todos llevamos dentro y la cubramos de gloria. Estamos en plena crisis global. Ya no hay duda, el mundo sufre igual que tú. Los reallities y las redes sociales nos trasmiten parte de esa imagen vestida con el hábito de la vergüenza ajena, pero que debajo lleva el picardías fucsia.

Son las 0:33 ... Joplin sigue empeñada en destrozarse la garganta con este tema: "Nooo, nooo, nooo, baby". 

La sombrilla, reflexiones: Escatologías varias

Por fin me pongo ante la pantalla, y dejo impresas mis huellas sobre las teclas. Llevo unas cuantas semanas muy poco creativa, literariamente hablando. Sin embargo, a nivel personal, estoy explorando senderos nuevos. Hay quien me sugiere que escriba sobre los errores, y la capacidad de reponerse a ellos. Otros, que escriba textos eróticos; también hay quien va más allá, y dice que no escriba nada.

Me alegra que me reconozcan como escritora virtual. Sé que soy, como aquellos grafiteros de la Cueva de Altamira, garabateando en el ciberespacio. Esto es literatura menor, entretenimiento puro y duro. Si os soy sincera, no tengo ambiciones de publicar nada. Ya me siento publicada... Autopublicada... Autocomplacida... Sobre todo, con la alegría de ver que tengo un público heterogéneo y fiel. ¿Qué más puede pedir un escritor?

Lo tengo todo, me puedo permitir el lujo de mirar desde mi balcón de escritora. Mirar con anteojos de bohemia trasnochada cómo pasa la vida... Que si sale el sol por el Este, que si Ratzinger se pide la jubilación anticipada sin esperar a morirse para dejar el poder. Desde luego, hay que reconocerle su valentía y  humildad. Sobre todo, en una época donde ningún poderoso que se precie deja la silla. Aunque lo tengan que apuntalar para que no se caiga. De paso, tenemos al primer Papa emérito de la historia.

Así tengo algo interesante que contarle a mis nietos. Conocer a un Papa  prejubilado mejora el 'insuperable hito' de haber cantado la canción "Color esperanza", con el fallecido Juan Pablo II, en el aeropuerto de Cuatro Vientos, durante su última visita a Madrid. Ésta es mi corta memoria papal. Pero, poco a poco escribo mi anecdotario de 'batallitas' para mi futura descendencia. 

Lo tengo todo y no tengo nada. Realmente 'siendo realistas', no me puedo permitir el lujo de presumir más que de practicar: la reflexión-reflexiva superficial. Porque al escuchar en las noticias, que a Obama se le ha cortado la digestión con el "secuestro financiero", se me ha descompuesto el estómago. Creo que el síndrome de 'cagalera mundial', que suscita el eufemismo 'de recortes y más recortes', tiene como resultado inmediato el 'estreñimiento económico'... ¡¡ Ainss$$$, dichoooso dinero !!!!!

La sombrilla, reflexiones: Cuando te sales del guión

Me encanta hablar, tener conversaciones inspiradoras. Lo he pensado a menudo. Una buena conversación es un viaje del que se pueden aprender muchas cosas. Mi interlocutor, despotricaba de  la sociedad capitalista y el alejamiento de los antiguos valores que enseñaba la Tierra cuando se la escuchaba. Me alegro por él, pues entiendo que esta sociedad está llena de mentes planas que se conforman con lo tradicional y que las cosas cambien lo 'justito'. ¡Alguna burbuja surgirá!- se reza a escondidas, mientras se esgrime la creatividad y la imaginación como la escalera que sacará la sociedad del hoyo.

Graffiti. Santa Rosalía. YSH

Personalmente, nunca vi un hoyo como tal. Para mí, fue como salir del infierno de Dante e ir escalando la espiral hacia arriba. Por eso pregunté a mi interlocutor esta mañana, en qué punto estaba él: ¿Profundizando en el hoyo o mirándolo desde fuera?- le sorprendió la pregunta y contestó positivamente que: "Sentía que había llegado al borde y que podía mirar las cosas con perspectiva".

El conversador decía que: "La sociedad había perdido la inocencia de la niñez para poder levantar ese mundo con la energía necesaria." Ante, ese argumento, y teniendo como ya tengo asumido que con mis casi 36 años soy una ingenua crónica sin remedio ni cura. Seguiré creyendo que la sociedad tiene algún apaño. A veces me lo tengo que recordar y apuntarlo en un 'post 'it' para poder saludar a mis convecinos con una sonrisa y un buenos días.

También es cierto, que cuando te pones a hablar con alguien es como si tuviera un guión aprendido. Unas ideas preconcebidas y aunque esté dispuesta al diálogo, hay que dejar tiempo para que macere el matiz que propicie cualquier cambio por nimio que sea. Así que le propuse un pequeño juego: Observa a tu alrededor con mirada de pez. Intenta no perderte el movimiento de las hojas mecidas por el viento, o la mosca que vuela a tu izquierda- le dije. Se quedó sorprendido ante tal propuesta.

Y me preguntó el por qué de ese juego y mi respuesta fue: Que cuando voy a pasear, salgo a escuchar y ver la vida sin juzgarla, a descubrir el arte estático o en movimiento. Que la ingenuidad no está en la mirada sino en el alma. Y cuando aprendes a ver la vida en perspectiva y a vista de pájaro eres libre, aunque te sientas atrapado como una perdiz en una jaula y tapada con un trapo para no distinguir si es de día o de noche.

Salirse del guión tiene sus consecuencias, eres un ser de extrarradio, un loco, un poeta maldito, o un maldito sin más. 

La sombrilla: Los nacidos en territorio comanche

Escalera a Ítaca.
Sta.Rosalía. YSH

Los nacidos sin memoria, ni pasado. Crecieron observando las miradas tristes, llenas de odio, rencor, o simplemente desesperanza. Los nacidos tras las guerras llevan tatuados en el alma palabras ininteligibles, tal vez  sinónimos de alguna marca comercial. 

Los nacidos en tiempos de falsa paz, tenemos héroes falsos. Cada día agradezco a la vida que existan Bruce Lee, Jean-Claude Vandame. Y sobre todo doy gracias al 'zeñó' por Bruce Willes.

Los nacidos en tierras medias, no tenemos ni idea de lo que es un tsunami,  pero soñamos con ellos. Porque la televisión nos da esa memoria universal permitiendo que seamos testigos de lo que nunca podríamos vivir presencialmente. Pero, ¡qué bien dormimos! ¡Qué tranquilos descansamos porque Bruce Willes nunca envejece! Siempre está preparado para escapar de las junglas acristaladas en la que nos empeñamos en vivir. Cristales para atrapar el sol, pero espejos para no ser vistos al otro lado. No 'ze vaya a vé zeñó que hasta los héroes tienen legañas".

Arturo Pérez Reverte, inspira éste post, aún no sé si de manera tangencial o diametralmente, todavía no me queda claro. Pero, para aquellos que no se lo han leído, Territorio comanche, estáis tardando. (Bueno, después de la cuña no-publicitaria que no sé si al mentado esto le hará gracia, pelillos a la mar).

Los nacidos en la tercera época, la de la paz pactada. La de la paz preñada de medias verdades, de mentiras silenciadas, y notas a pie de página hasta el 'infinitum'.  La promesa dicha con la boca pequeña: "paz en la tierra a los hombres y mujeres de buena voluntad". No está escrito en minúscula por error, sino porque es a la altura a la que dejamos a veces ese deseo. ¿Qué por qué lo digo? 

Porque vamos armados hasta los dientes, con contestaciones certeras llenas del veneno mejor destilado, y a veces incluso sin abrir la boca. Sin mover un dedo. Incluso el silencio, a veces, es el estilete mejor afilado para degollar ilusiones, a sangre fría. Quirúrgicamente, la conciencia ni se entera. Además, éste método tiene un buen cómplice llamado Olvido que echa tierra rápido. 

 ¿'Pe-s-cadores' por omisión? Uf, que santurrón me ha quedado esto. Creo que tengo que salir más de marcha. Y hablar menos de la conciencia universal. Que total, ése era "Pepito grillo" y a estas alturas con tanto plaguicida estará muerto y 'to' ya. Lo dejo que se me está quedando esto demasiado 'místico'.  

Nacer simplemente, ya es un gesto hostil. Tenemos miedo de respirar, tenemos miedo comer con las manos sucias, tenemos miedo de saludar a los vecinos, tenemos miedo de mirar a los lados, tenemos miedo de subir escaleras sin pasamanos, tenemos miedo de caminar descalzos. Tenemos miedo del miedo. 

¿Por qué -aquí en la tierra media-  los pies descalzos caminan sin clavarse un cristal o un simple clavo? Porque los clavos, los cristales y las espinas están clavados en el aura de los nacidos en territorio comanche. Y tiene razón Arturo cuando dice: "Aunque no ves a nadie sabes que te están mirando".