Minirrelato: Sueños de un estado en democracia.

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Hacía tiempo que había perdido sus poderes, quizás por robo o descuido. La intuición no le avisaba de nada, la clarividencia se había vuelto oscura. Ya solo contaba con su oído, que la engañaba más de la cuenta, pues los mortales sabían cómo modular la voz para que fuese persuasiva y capaz de arrastrar a jóvenes soldados ilusionados a morir.

Hacía tiempo que la democracia ya lucía sus mejores galas, y a pesar de eso se había convertido en alguien digno de lástima. Nadie la escuchaba, nadie se escuchaba entre sí. Nadie buscaba el bien común, la mayoría era una cifra matemática manejable ante aquellos que enredaban los hilos. Seres con traje y corbata unos, o con coleta otros, jugaban con la retórica, los tiros de cámara y los problemas superficiales para llenar pantallas en 'prime time'.

Democracia se volvía invisible, sabía que había héroes anónimos que luchaban por dignificarla: héroes de facto o teóricos. Algunos la llamaban vieja, que el peplo le quedaba grande. Pero lo que no saben los ignorantes es que ella es una diosa meta y producto. Meta como algo superior a lo que aspirar, producto de prácticas basadas en la gestión libre de elementos tóxicos y el interés propio de una casta.

Hablar ante un micrófono como si quienes los ven sean borregos es un craso error, la democracia lo sabe. Ella sabe que la crisis no saldrá como una mancha rebelde, a ella se llegó por un cúmulo de prácticas deleznables perpetradas por gente sin conciencia social. Ella sabe que la siguiente era de políticos, no hablarán a menos que sea necesario, pues estarán ocupados en primera línea en cumplir lo que prometieron al jurar su cargo: Servir a la humanidad. Sueño romántico o próxima realidad. Ella lo tiene claro, está harta de pervertirse, de permitir que su cuerpo sea mancillado por la mano de los corruptos y vacíos de corazón.

Democracia se lava las heridas y se tumba para soñar, para dibujar e inspirar a aquellos que deseen de corazón administrar la riqueza y la pobreza  para convertirla en el estado de bienestar, que no necesite esclavos para ser realidad. Que no necesite multiplicar mundos empobrecidos y desgraciados, para que unos pocos montados en monedas, cabalguen sobre las cabezas de los desposeídos. Que no hagan falta muros ni legislaturas para separar aquello que es inseparable. No -  niega ella, no es un cuento de Navidad, es el deseo de quien calla y os está dejando hacer, aquella cuyo nombre ya no es sinónimo de nada en el imaginario colectivo.  

Ella agarra fuerte la almohada y llora por la aparición de pro-seres (hombres y mujeres) que levanten su bandera y hagan avanzar a una sociedad que ahora se entretiene en la queja perpetua y eterna, esperando milagros que solo dependen de sus propias manos. Duerme, sueña, llora...

 

Minirreflexión: 39 leones y sumando, sin miedo

Myself

Ya van 39 agostos, 39 leones a los pies de mi cama. Yo no soplo vela. Años muy bien llevados, no me quejo de la carrera de Cronos. Soy lo suficientemente joven para seguir reinventándome, lo suficientemente ingenua para seguir soñando con que lo puedo alcanzar. Por su puesto, que me encuentro a veces con algún quebrantasueños, que rompen sin piedad, cualquier atisbo de sencilla imaginación, pero me da igual, porque la ilusión se cuela por otro lado como el cuerpo asalto de un ejército en misión de salvamento.

Sí, voy uniformada y armada con mi mejor sonrisa, con pico y pala. Por si hay que derribar barreras mentales añejas u  obstáculos nuevos, que siempre los hay. Lo sabéis, vasta que deis paso hacia delante, y el camino tiene escollos aprueba de bombas o de bromas. La risa, carcajada y el sentido del humor dinamitan cualquier intento de robarte la moral. Los planos de la reconstrucción están llenos de nuevas vías rápidas y diáfanas. En cuanto a antiguas creencias que se han mostrado obsoletas,  no hace falta guardar ni luto, ni reliquias para la posteridad de ningún edificio que ocupe más sitio de la cuenta.

Tengo mucho que reorganizar, la mochila de viaje va cargada con lo necesario para sobrevivir, lo necesario está en mi cabeza y en mi corazón. No hace falta más equipaje, vivir libre de estrazas y demás escoria,  para volar y alcanzar las grandes alturas que se nos prometen en los grandes libros. Vivir plena para aceptar la muerte tal y como viene. Esperarla con una taza de té y una sonrisa. 

Sentir que escribiste, dijiste, soñaste, acariciaste, trabajaste, te entregaste en cuerpo y alma a ese proyecto abstracto o físico. Tus hijos, sobrinos, hermanos, padres son actores de un cuadro interactivo del que te sientes orgulloso de formar parte. Presumir de los amigos que atesoré durante mi vida, aquellos que se sentaron a mi mesa para abrirme su corazón y sus proyectos. Soy feliz porque mi vista no está ciega a las pequeñas grandes cosas y las saboreo intensamente.

Rezo, como y amo. Como la película que me resultó sentimentaloide, pero aún así me sirve de recurso para explicar las pequeñas grandes cosas. El cine y el arte como herramienta de comunicación. Esa comunicación que practico de manera obsesiva y que no es apta para cualquiera. Me he acostumbrado a volar en el diálogo, antes caminaba durante el trayecto. Pero desde que dejé la jaula abierta que llevaba arrastrando en la oscuridad, la comunicación busca nuevas maneras de volverse completa, total, efectiva y capaz de hacer de tuneladora bajo del agua, bajo la tierra.

Muchas veces no encuentro quién aguante el duelo dialéctico en el que se convierten mis conversaciones. Se ha vuelto una necesidad comprobar la capacidad de viajar con la lógica y la abstracción basándome en el conocimiento. Puedes reflexionar, según tu realidad y aprender de ellas. Es genial disfrutar de una buena dialéctica-retórica-práctica, creativa, constructiva e investigadora. Mi propósito de este año es seguir profundizando esta faceta de mi carácter. No quiero engordar un ego descomunal, tan solo disfrutar del viaje que la filosofía, la palabra y su constructo, generan un buen debate ofrecen. Quiero un Café Gijón en Málaga, un Ateneo de artistas y pensadores, quiero encontrar a los filósofos. Que esta tierra de acogida en la que me formé se convierta en un icono cultural, que se fortalezca su tejido empresarial; y estirando el chicle un poco más, incluso crear industria. 

Sé que pido mucho como regalo de cumpleaños, pero esta noche es mágica y puedo pedir, puedo reafirmar mis compromisos personales y desear que Málaga brille como se lo merece, que no se vea vieja y ajada. Que no se vea como una antigua diva venida a menos, hiper maquillada y con pendientes de antiguo brillo con traje de sport. Esperpéntica imagen de una sociedad cosmopolita que le han hecho un cambio de imagen con prisa y sin tratar sus complejos de kilitos de más.

Este no es un cumpleaños de una casi cuarentona, es el cumpleaños holístico de una persona que ve la realidad con cristales llenos de filtros. Y que cada uno hace que la vida sea más interesante. Gracias

Poesía: El durmiente

He aquí un joven durmiente,

que zarandeado por un mal sueño,

se levantó de su lecho.

Incapaz ya de dormir 

y sintiendo que se ahogaba,

buscó con anhelo el beso fresco del sereno.

Reanimado

 y algo más tranquilo,

quedó maravillado de 

¡lo hermosa que era la noche!

de su tenue luz,

de sus insinuantes sombras,

 de las distancias infinitas,

de las estrellas tan cercanas

de pronto

una embriagadora euforia 

se apoderó del alma del muchacho

impeliéndole a gritar 

exaltando todo lo bello

que percibían sus excitados sentidos

consumida la mente 

por el fuego de sus pensamientos

prendió su cuerpo

en las candentes llamas 

consumidas por el irrefrenable deseo de ser libre.

Abandonando su cuarto

dejando su casa

alejándose de su aldea 

emprendió su alocada carrera.

En busca de algo 

que no podía definir,

pero que debía encontrar.

Su mente convirtió

ese pensamiento en necesidad.

Así,

el joven durmiente se transformó en buscador.

II. Inquietudes, 2000

Lee más en:

*  Poesía: Sueños

*  Minirrelato: El durmiente

Instantáneas: Desayunos con pan y sueños

Cada familia tiene su rituales al levantarse, pequeñas rutinas tales como darse los buenos días, tomar el café o el chocolate con galletas, o el bocadillo de pan con mantequilla. En la nuestra, la última opción era la más repetida, años y años calentando la misma leche, echando el mismo cacao en polvo y el azúcar a cucharadas grandes.

El pan con matalauva recién traído y calentito permitía que la mantequilla se derritiera suavemente. Para que el desayuno supiera a gloria tenía que estar la leche hirviendo justo a esa temperatura en la que la lengua y el paladar protestan de calor y piden clemencia.

Otra buena costumbre que teníamos a la hora del desayuno era preguntarnos por los sueños: "¿Qué soñaste anoche? ¿te acuerdas?". Nos encantaba relatar la vida nocturna que llevábamos mientras nuestros cuerpos dormidos continuaban en la cama. Una noche volé hasta la altura de una casa, otra gritaba en una ciudad abandonada, otro me perdía en casas gigantescas con pasillos interminables. Aún recuerdo mi primera pesadilla, fue después de ver Drácula en blanco y negro. No tenía permiso para verla pero abrí los ojos y esa noche probé el sabor del terror nocturno.

A veces los hermanos nos retábamos a ver quién había tenido el mejor sueño, por eso todos nos esforzábamos en recordar, mientras el reloj metía prisa para ir al colegio y la leche se enfriaba un poco... Mmm, desayunos con pan y sueños, los echo de menos.

Poesía: Sueños

Alguien narró hace tiempo

historias que ya se han olvidado.

El viento sin querer,

se las ha llevado.

Burlona mira la luna

desde su cielo estrellado,

como los mortales suspiran,

por alcanzar lo soñado.

Algunos buscan la mar,

otros el acantilado,

si su casa han de dejar,

lo dejan todo de lado.

Entregándose sin titubear

a su sueño anhelado.

Antes de que llegue el viento

y pronto borre su rastro.

Miles de historias barre

el viento a su paso.

Miles de historias borra

de la memoria al humano.

Roba así robando,

ilusiones al pobre,

ilusiones al rico.

El viento no perdona

ni al grande ni al chico.

¡sigue soñando, sueña!

Antes de que el viento sople

y borre todas las huellas,

confundiendo así el camino.

Dejándote sólo y a tientas,

solo con tus sueños robados

historias que nadie cuenta.

Sólo el murmullo del viento

a la ciudad desierta,

para arrullar al durmiente

y animar al que sueña.

¿Si otros han soñado,

por qué tu no sueñas?

 Inquietudes. 25/12/2000