La sombrilla, reflexiones: Lo normal

A menudo, conversando con la gente, suele salir la muletilla de "Lo normal es..." para describir el comportamiento de una persona y sus circunstancias. Pondré algunos ejemplos: si uno olvida unas gafas sobre la mesa de una cafetería, lo correcto es que alguien te las devuelva. Aunque lo normal,  es que nunca las vuelvas a ver.

O si te encuentras con alguien por la calle, lo correcto sería saludar, pero lo normal es seguir de largo. Como si lo que hubiera pasado a nuestro lado fuera, simplemente, una corriente de aire. Bueno chato, no saludes que te despeinas.

Cuando alguien tropieza y se cae al suelo, lo correcto sería ir a auxiliarle y ofrecerle algún tipo de ayuda, preguntar cómo está. Lo normal es que ese gesto produzca risa, o que se inmortalice en un vídeo para enviarlo a algún programa de televisión,  y así la carcajada sea más sonora.

Si vas conduciendo, lo correcto sería avisar la maniobra con los indicadores, pero lo normal, es que termines desarrollando un sexto sentido capaz de anticipar que el otro conductor se va a cambiar al tercer carril de la izquierda del tirón, y raspando milímetros para no tragarse la mediana.

"Piensa mal y acertarás" dice el dicho popular. Lo diferente sería preguntar qué ha sucedido y dar tiempo a  escuchar las explicaciones, e intentar entender. Lo normal, es que nos callemos, y nos pongamos a elucubrar teorías absurdas, o peliculones cinco estrellas, o con tres rombos. Amantes, villanos, ladrones, celosos.

Aceptando comportamientos equívocos por mayoritarios, estamos normalizando reacciones y rutinas que empobrecen nuestras relaciones con los demás, e incluso con nosotros mismos. Por  contraste, quien se sale de esa normalidad es un ser atípico y utópico. Incluso, adjetivado como 'anormal', ya que no es frecuente, que alguien se esfuerce en intentar llevar la teoría a la realidad,  que intente ser coherente con las buenas prácticas... Aunque se quede a mitad de camino. ¡Quizás, en el mundo deberían abundar los anormales, hacerse notar un poco más. No nos conformemos con los normales!

La sombrilla, reflexiones: El jardinero del Titanic

Titanic. Esa gran película, que siempre empieza por el final, cuando el barco se hunde. Basada en la historia real del lujoso vapor inglés.  Ese que nació como el más grande de todos los grandes, majestuoso, opulento. Chulo, con la chulería de los que se saben guapos. Lo que nadie esperaba es que el barco se estampara en plena travesía contra un iceberg durante el viaje inaugural. Titanic, la noticia:  "¡Extra, extra! El Titanic se ha hundido".

Lo que tampoco se sabía era que el proyecto estuvo asesorado por el jardinero... Que sí hombre, que sí. El lumbreras del asesor-jardinero que recortó el presupuesto en botes salvavidas. El que dijo que no hacían falta tantos botes...  Y cuando éstos fueron necesarios no había sufiencientes. Solo cerca de 700 de los 1311 pasajeros y 897 miembros de la tripulación a bordo se salvaron. El insumergible se hundió como una piedra, con la gente dentro.

Esta semana ha sido la celebración del aniversario del hundimiento del mítico barco. Cientos de películas, libros, documentales le dan literatura a este desgraciado accidente. Así que echándole un poco más de imaginación, es posible que cuando el capitán del Titanic huyó dejando su puesto en el barco hundido se llevó consigo al asesor-jardinero, y ambos escaparon en el primer bote como las ratas.

Digo esto, porque creo que el jardinero éste,  debe ser el que está asesorando a Rajoy, para los nuevas "medidas de ahorro".  Ya que ha recortado allí donde dijo que nunca tocaría:  "10.000 millones de euros, en educación y sanidad. El Ejecutivo lo ha anunciado en una nota de prensa enviada a los medios a las cinco de la tarde."

En una nota de prensa, ¿para qué? ¿A ver si pasaba desapercibido el tijeretazo? ¿A ver si colaba y que no se notara el trasquilón hecho con la tijera de podar? Se tocó lo intocable, se hundió el insumergible. Lo siento, pero a mí se me atragantó el desayuno cuando escuché la noticia en la radio a las ocho de la mañana, y todavía no me recupero de la impresión. Habrá que revisar cuál de las partidas presupuestarias serán las recortadas.. ¿la de las tiritas o la de los salvavidas? No sé, pero, yo ya no me fío.

La sombrilla, reflexiones: El bocadillo de los pobres

Una de estas madrugadas al llegar a casa después del trabajo encendí la tele. Este gesto tan sencillo es un ejercicio de alto riesgo para la salud mental. No lo digo a la ligera. Si de día ya es complicado hacer zapping, de noche es horroso. A esas horas para encontrar algo que valga la pena en la parrilla televisiva, en vez de un mando a distancia hace falta un machete bien afilado. Tener sangre fría y al estilo de la rubia de Kill Bill ir sorteando a los videntes, los tarotistas,  los canales porno o los inverosímiles y absurdos concursos telefónicos.

Entre lo medianamente comestible, están los refritos de teleseries o documentales de asesinos en serie, psicópatas violadores o las aventuras y desventuras de las comunidades de vecinos. Cuando ya había perdido la esperanza y me disponía a apagar el diabólico aparatejo encontré una película antigua . ¡Por fin, algo de luz en blanco y negro! Esplendor en la hierba (1961, Elia Kazan). La historia es la variante de Romeo y Julieta a la americana durante la Gran Depresión. La crisis del 29, cuando la caída de la bolsa arruinó a muchos que acabaron suicidándose.

Para ser más exactos, la secuencia de la película que me impactó es cuando el padre lleva a su hijo a un cabaret para intentar convencerlo de que vuelva a la universidad y retome unos estudios que al chico ni le interesan ni le gustan. La sala está llena de gente guapa, el humo del puro de los hombres llena el ambiente. La luz cegadora del brillo de las joyas ilumina la belleza de las mujeres. Mientras, padre e hijo dialogan en una mesa, son interrumpidos por la presentadora del espectáculo que hace la siguiente entradilla: "Veo que a los aquí presentes no les ha afectado las pérdidas en Wall Street, pues yo esta mañana he tenido que sortear a los que se tiraban de los edificios, pero bueno no vamos a frivolizar". (Risas  y comienza la danza de las chicas de rojo bailando el can can) ¡Sorteando cadáveres, como si fueran una lluvia incómoda! La vida y sus placeres siguen, aunque los chuzos de punta sean muertos.

Estamos en crisis, y una frase que he escuchado hasta la saciedad es: "¿Pero qué crisis es ésta,  si están los restaurantes y los centros comerciales llenos?". Pues, mire usted, es cierto que las viejas costumbres adquiridas del recién descubierto estado de bienestar (que poco nos ha durado) y la sensación de sentirnos nuevos ricos, hace que ni en momentos de precariedad económica nos quitemos de los pequeños placeres. Aunque haya que comer de bocadillos, al centro comercial se va a lucir palmito.

Termina la película, me paso al canal de información 24Horas de TVE. Veo las noticias económicas, pero claro, yo tampoco quiero frivolizar.

La sombrilla, reflexiones: El pantano y la cámara

La semana pasada estuve en el Pantano del Agujero junto a unos compañeros de clase. Un equipo de cinco y una cámara semiprofesional HD, nosequémas. Subimos para hacer algunas panorámicas de la ciudad. Eran las doce de la mañana, y aunque pocos, había algunos viandantes paseando por allí. Nos veían con la cámara y caminaban más rápido, a veces se volvían para mirar el equipo. 

Abajo, en la orilla un pescador echaba la caña al agua, con la cámara hicimos un poco de zoom acercándonos, para luego abrirlo despacio (Zoom in-Zoom out). Intentamos que no quedaran muy catetos, de esos que dan mareos, que luego no hay Premier que valga para arreglar el sin dios de los planos o las secuencias mal tomadas. Aunque hay cosas peores, como cuando empiezas a grabar alguna declaración y te das cuenta que el entrevistado empieza a moverse y se pone de perfil. Otro error, la cara moneda, el egipcio. ¡Por favor, que alguien le diga que no se mueva! ... Nada, el total a tomar vientos. 

En fin, es difícil no dejarse llevar por la inspiración cuando tienes una cámara así en las manos. Cinco y una cámara. Cinco talentos con ganas de sacar al Tim Burton, al Spielberg, o a la Pilar Miró que  todos llevamos dentro. Pero, hay que reprimirse, controlar la pasión y ser sencillos, no hacer muchos inventos cinematográficos. A todo esto, el pescador ya le ha dado tiempo de recoger el sedal y subir hasta nosotros. Nos pregunta para qué estamos grabando y nos recomienda ir al pantano antiguo para buscar imágenes más impactantes.

Recogemos el trípode y nos dirigimos al coche para continuar la ruta, en el aparcamiento hay una pareja madurita haciendo manitas... ¡A las doce y media de la mañana! Parecía la escena de un amor furtivo, nos miraron, pero nosotros no íbamos buscando robados. Nos fuimos y ellos se quedaron en el coche azul, bajo los árboles y mirando Málaga desde lo alto. Imagino que los rombos se los pondrían después.

La sombrilla, reflexiones: El partido

Cuando pienso en la palabra "partido" me vienen muchos significados a la cabeza. Uno de ellos y con las  elecciones tan recientes sería el de partido político, ése al que han aupado los votos ciudadanos. El partido y sus extrañas alianzas, las que solo se plantean en contextos de campañas. En una Andalucía que ha llevado el traje rojo durante treinta años parece que le cuesta cambiar el fondo de armario. Ese rojo fiesta, se ha transformado en un rojo uniforme. Rojo con la mancha azul malagueña, que quedaba como la mancha de vino en el traje de la novia. El último bastión 'pepero' lo llamaban.

Durante un instante imaginé a una Andalucía con el traje de feria azul y rojo, sería muy marinero. Pero, claro esto queda muy bien en el papel, ya que respecto a ideologías los colores no se mezclan con tanta gracia. Los argumentos y las reformas que proponen, tanto los que vienen como los que se van. asustan porque apelan siempre a realidades bipolares. Parece una charada.

A ver si se aclara el patio y sus pactos, porque como dice @FJCristofol en su artículo de hoy "Cajas de cartón mojado". Yo tampoco me entero como ha quedado la cosa. El partido de los partidos. El juego de los que mandan.

Una compañera en el trabajo, Eva, me decía en tono apocalíptico: "Yeiza, el año pasado fue el año de la crisis, éste será el año del hambre". Al escucharla se me erizó el vello y un escalofrío recorrió como un rayo la autovía que va desde la nuca hasta los pies. Sentí el suelo duro bajo mis plantas y suspiré. 

Suspiré, porque recordé a los hombres que llevan ya dos años en paro, a las mujeres que tienen dos trabajos para sacar la casa adelante. Recordé a la chica que con una cesárea de dos meses, se puso a trabajar de freganchín. Recordé a mis amigos chilenos que vivían en el barrio de Huelin hasta el mes pasado. Un matrimonio y tres niños, a los que los servicios sociales malagueños han tenido que pagar de urgencia el billete de vuelta. Ellos han regresado al continente que abandonaron buscando en Málaga el "sueño americano". Se acabó "Verano azul".  Todos ellos, la instantánea de sus caras y sus historias acudieron a mi mente con esa frase.

Se me pone el alma triste al pensar, que sobre la pauta en la que escriben los políticos sus discursos, la letra pequeña que obvian es la de los ciudadanos. Se escriben titulares a cinco columnas con sus paridas y perogrulladas mientras, aquí abajo, se sufren las consecuencias de sus estrategias para afianzarse en la silla. Los políticos  olvidan que cuando ellos se resfrían, nosotros estornudamos.

La sombrilla, reflexiones: Los nómadas

Los nómadas necesitamos lugares comunes, algo que nos recuerde que pertenecemos a algo. Los que llevamos muchos años con las raíces al descubierto nos sentimos ciudadanos del mundo. Nos adaptamos, nos transformamos. Mimetizados con nuestro entorno somos uno más, pronto dejamos de ser un verso suelto. Y nos unimos en armonía a la sinfonía de la ciudad.

Si bien es cierto, que somos comparadores natos. Ya que a veces, los nuevos lugares nos recuerdan, a aquellos que tenemos grabados en nuestra memoria. A mi la Malagueta me recuerda a la playa de Las Canteras en Gran Canaria. La calle Larios al barrio de Vegueta ... Es como buscar en el nuevo amor, lo que te gustó del primero, pero la versión es mejorada, por el aquí y el ahora. En el juego de las comparaciones el presente gana al pasado. El futuro en Málaga es una caja llena de promesas.

La sombrilla, reflexiones: Los videntes

La vida se toma su tiempo para contestar, aunque la sometas al tercer grado, no suelta ni prenda. Por eso me sorprende la cantidad de canales de televisión y de radio en que se transmiten las intuiciones de los tarotistas y videntes. Estamos en crisis, y más que nunca nos hace falta un oído amigo y la respuesta rápida de que nuestro sufrimiento o soledad tiene fin, que la historia tiene final feliz.

Me fascina ver la cantidad de gente que dice poner al futuro entre las cuerdas y sonsacarle información. Me maravilla, aún más, cómo han conseguido colmar todos los canales de comunicación: televisión, radio, redes sociales, mensajes sms a los móviles. Y ya el colmo del colmo, es ver cómo además cobran por contenido. Admiten todas las tarjetas, y si es por teléfono, te cobran la factura por adelantado. Algunos los llaman piratas. 

Yo como estudiante de periodismo, y después de aprender que el espectro radioeléctrico es un bien escaso. Me duele cambiar de canal  o emisora y encontrarme con los Arcanos hablando desde mil bocas diferentes. Parece que perdemos el combate: Videntes 1-Periodistas 0.  ¿Ése es el futuro que nos espera? ¿Cambiar las redacciones de los noticiarios por gabinetes de videncia?  De hecho, me he llegado a plantear lo de mirar si hay alguna optativa de libre configuración sobre Tarot y resto de Mancias, por eso de completar formación, ya se sabe.

Bromas a parte, tener la información adecuada en el momento justo tiene un precio,  por lo que observo la intuición del vidente se paga a 1,42 euros el minuto. Por la proliferación de llamadas en directo parece que compensa pagar a charlatanes, a la desesperada, y así calmar la ansiedad diaria. En ese sentido están haciendo un servicio urgente, un coito rápido, una satisfacción inmediata.  Pero, que ni compensa, ni satisface. Continuamos viviendo con la incertidumbre que a veces raya en el miedo a vivir.

Agenda: Presentación de libro en la Facultad de Comunicación

Mañana (jueves) a las 11:00h en el Aula Magna de la Facultad de Comunicación de Málaga. Tendrá lugar la presentación del libro "Análisis diagnóstico de los perfiles profesionales emergentes vinculados a la innovación tecnológica". Se entregarán ejemplares gratuitos a los asistentes.

La sombrilla, reflexiones: La vida y su "making off"

Ayer mientras paseaba por la calle observé a un hombre de mediana que se acercó a un árbol, primero se apoya  con una mano, luego con las dos. Se estará mareando- pensé. Pero, el señor extiende sus brazos y con ellos rodea el árbol. Lo abraza, se pone de puntillas y hace como que baila mientras canta: "El verano ya llegó, ya llegó".  

Ante tal gesto no pude menos que sonreír, parecía la escena de alguna película. Faltaba la cámara para inmortalizar el momento. La vida tiene esos pequeños entremeses, solo hay que estar atento. Será porque soy de la generación de los audiovisuales, pero muchas veces paseo por Málaga y durante un instante es como si la realidad se describiera así misma, como si viera la vida a través del objetivo. Ir en el autobús cuando la luz perfecta ilumina la avenida de Andalucía y sus edificios. En ese justo momento, el cristal se transforma en una gran pantalla donde los actores nunca  miran directamente a la cámara. 

Otras veces conduciendo por el paseo marítimo Pablo Ruíz Picasso, al poner la radio, canta Gardel tangos a La Malagueta. De nuevo surge la chispa, la magia. La cámara se enciende, la vida se activa a si misma y pasa frame tras frame. El "cómo se hizo" me encanta casi tanto como la película misma. A algunos no les interesa saber los entresijos de las obras, pero creo que es lo más fascinante. El "cómo" es interesante, cómo se activa la creatividad para solucionar problemas, para afrontar retos, positivando el negativo.

Escuchando desde las bambalinas veo a los actores realizando diálogos teatrales. Pondré un ejemplo: Un matrimonio y su niña pequeña. Él lleva tres años en el paro, y solo trabaja ella limpiando en unas oficinas. Discuten mucho porque cuando llega a casa debe seguir limpiando. Protesta, discuten: 

Ella: (A gritos) Me paso todo el día trabajando fuera, soy la que trae el dinero a casa, por lo menos deberías tener la casa limpia y algo de comida preparado.

Él: Tú es que eres una perfeccionista y obsesionada con la limpieza. He estado liado, he tenido que hacer recados. Sabes que la casa se me cae encima no soporto esta situación. Y cuando llegas, encima me regañas.

Ella: No si la culpa va a ser mía. ¿Y por qué no buscas trabajo?

Él: Porque la niña me ata.

Este diálogo no es ficticio, se ha vuelto muy común, a nivel micro, a nivel atómico. El cambio de roles es asombroso. Ellas traen el sueldo a casa y ellos se quedan cuidando a los niños y del hogar. Me parece magnífico, lo que no me gusta tanto es que al invertirse los papeles se han mantenido los reproches y el desprecio por el contrario. Parece el mundo al revés, pero no es un mundo mejorado. Parece la representación de la realidad, esa que autodefine al cine. Aunque aquí nadie grite: "Corten".

La sombrilla, reflexiones: Hablemos de cosas sencillas

El otro día hablando por el WhatsApp -sí, yo también- con una amiga, le preguntaba que cómo le iba el día. Y me contestó que para contar problemas prefería no escribir. Así que le dije que no se preocupara que habláramos de temas sin importancia. Así, nos pusimos a escribir del frío siberiano en Málaga, de lo de comer pasta tres veces en semana para ahorrar. 

Y como quien no quiere la cosa, ya se sabe el pico se calienta- en este caso los dedos sobre el teclado- terminamos wasseando de la doble jornada laboral de la mujer, sobre una ley de dependencia que deja aún más dependientes a los que más lo necesitan.O de que Merkel es un nombre que nunca le pondría a mi hija si alguna vez la tuviera. Ya se sabe de cosas sin trascendencia, chateando de cosas sencillas.

Hace unas horas mientras apuraba mi jornada laboral, escuchaba en la radio el programa, de la Cadena Ser, Hora 25 con Angels Barceló que entrevistaba al expresidente Zapatero. Me pareció muy interesante. Evidentemente no faltó la pregunta que tenemos todos en los labios: "¿Cómo es que no vio llegar la crisis?". ¡Qué ganas le tenía yo! Pues, con la de información privilegiada que se tiene a esas alturas. Con la visión preclara y prístina que se debe tener desde esa posición.  A mi no me valía con un  no lo ví venir. Fue una buena entrevista. ZP dando las explicaciones en el tono de siempre:  tranquilo, pausado... muy Zen.  En el tono del que ya se sabe fuera del ojo del huracán. Y según sus palabras: "No le guardo rencor a nadie".

Al escuchar esta frase, pensé que a estas alturas ni yo tampoco se lo guardo. Aunque en la boca aún conservo un ligero sabor amargo. La actualidad es lo que tiene, ahora, Rubalcaba, Chacón o Rajoy son los que centran todos los focos. Unos por levantar la imagen de unidad de un partido al que se le caen los pétalos de puro añejo. Y al otro, por ver a que santo se encomienda para poner en marcha recortes y reformas laborales, que hasta él mismo, puesto a oráculo ya augura posibles huelgas. Supongo que lo de pitoniso va incluído en el sueldo. En fin, la política es lo que tiene. "Más madera" como gritaba Groucho Marx. Y con el frío que hace más les vale que echen bastante en la hoguera.

Cuando llego a casa veo que en Twitter el hastag  #GraciasZP es trending topic. Pero, ¿qué más quiere hombre?.... Ah, se me olvidaba mi amiga dice que la pasta pega con todo, que la pruebe con aceite y ajo.

Sobre Manuel Alcántara, la poesía y los giralunas

Foto: Fundación Manuel Alcántara

Me encanta cuando los poetas se ponen melancólicos o rebeldes, me siento en sintonía con ellos. Como dice el malagueño Manuel Alcántara: “El mundo tiene que cambiar, porque lo que somos los poetas, no vamos a cambiar nunca.” (Los poetas al poder). Esta sí que una declaración de intenciones. No moverse de la primera línea de fuego, aunque vengan mal dadas. Quedarse quieto en la tensa espera del que está de guardia haciendo la imaginaria.

Hace falta mucha sangre fría o mucho arte para descubrir la belleza que se esconde en el silencio. El punto suspensivo entre bala y bala. En una Málaga como la nuestra, la artillería pesada la ponen los cerrojazos a las empresas,  los ERES masivos, los desahucios, la nevera vacía. La mirada torva de los desempleados que miran al suelo por si pueden aprovechar sus huellas y ver en qué recodo del camino lo perdieron todo.

En la playa de la Rincón de la Victoria, juega el poeta haciendo versos en la orilla, porque sabe que a las letras infantiles hay que enseñarlas a andar, y como dice Manuel: "Enseño a andar palabras de la mano" (Biografía). Ciertamente, hay que estar avezados para que las grafías no se vuelvan vasallas, no se vuelvan esclavas del sol que más calienta. Las palabras de los poetas realistas, del poeta de la calle, no son girasolescas. En todo caso, giralunas. Como explica Aute: "El Giralunas es un girasol disidente".

Algo de disidencia mental hace falta, aunque tengamos que sintetizarla en hashtags para no olvidar que: #conelpannosejuega; #gratisnotrabajo; #porquePublicohacefalta; #putasyperiodistas;  #sinpreguntasnohaycobertura o #sinmiedo. Estas y muchas etiquetas, se pegan con la saliva digital de los que piensan que hay que hacer las preguntas que molestan a los poderosos. A los que siguen meciendo la cuna con  la mano corrupta, pues el dinero de otros no cura la necrosis.

Estoy de acuerdo con el aullido del Lobo: "Ser giralunas no se aprende, es una cuestión de piel, una actitud". Tal vez, será por eso que el poeta nunca tiene la mirada perdida. Simplemente mira al horizonte sin pestañear, para ver desde donde sale la siguiente bala, porque de su trinchera no se mueve. Mientras susurra entre dientes: "Solo vale la pena luchar y vivir, por lo que se está dispuesto a morir".

Dedicado a Manuel Alcántara, maestro de periodistas, escritores y poetas.

Sin licencia para rebuznar

Hoy es lunes, estoy a una hora de entrar en clase. Las ganas son pocas, pero tendré que hacer de tripas corazón. Y eso, ¿por qué? ¿Con lo que a mi me gusta el olor de la tinta sobre el papel, las explicaciones me suenan a música, y las alegrías que me dan las asignaturas aprobadas es sólo superada por las ocurrencias de mi 'peque'?

Siempre he creído que a través de la educación la sociedad se transformaría, que el camino del conocimiento es capaz de mejorar al individuo. De hecho, he tenido tanta fe en esas ideas, que cuando tomé algunas decisiones, lo hacía con la convicción de que esa supuesta formación académica era mi paracaídas. Ahora sé que no. No protege de nada. Como mucho, con los apuntes puedes hacer una buena fogata para pasar alguna noche de frío, pero sólo una, porque arden rápido. El sudor del estudiante se seca rápido, y sus méritos son tan fugaces como un parpadeo. 

Mi padre me dijo en verano que mi carácter se está forjando en la fragua del infierno, y que de ahí saldrá una  persona nueva - ¿Nueva, nueva? No sé, pero menos aborregada, sí. A todo esto continúa el patriarca: "Y  los títulos académicos simplemente te darán licencia para rebuznar en el establo de la ciencia". Pues mira, y yo haciendo fogatas. Mirándolo bien, es cierto que burros cargados de libros hay muchos, pero gente competente no hay tanta. De hecho, a veces pienso que hay demasiados mediocres, con título o sin él.

Bueno, voy a dejarlo por ahora que me pierdo... Y no, hoy no me he levantado más chula que un ocho, es sólo una crisis de fe. Buenos días.

Último post del 2011 y los cuartos

Esto es Málaga, son 21:49 del 31 de diciembre de 2011. Dentro la banda sonora de esta instantánea la pone John Lennon cantando al piano Imagine. Fuera tras los cristales suenan los petardos, porque estoy en España se  que ése es el sonido de la fiesta y no de un país en guerra.

Mientras el mundo se precipita cuesta abajo y sin frenos, nos echamos gomina en el flequillo, nos ponemos un escote generoso por arriba, pero discreto por abajo. Las uñas de porcelana, el perfume imitación del bueno, pero que da el pego. Y mucha purpurina.  Ante el espejo practicamos la sonrisa gratuita que se regala por compromiso, la sonrisa especial Fin de Año.

Durante unos instantes viviremos la ensoñación fugaz de que un mundo mejor es posible, que es tan fácil como: "Si puedes imaginarlo, puedes hacerlo". Durante las doce campanadas, con cada uva contendremos la respiración y durante esos segundos de hipoxia, el cerebro creerá que todo es posible, que la magia recorrerá el mundo. Disfrutemos de ese instante, porque me han dicho que 2012 viene de nalgas.

La sombrilla, reflexiones: El periodismo desnudo

Creo que lo he dicho muchas veces, me encanta decirlo. Soy estudiante de periodismo y cuando me licencie seré periodista, ejerza o no. Lo que yo no sabía antes de empezar era que entraba en una carrera muerta, de esas que se estudian porque te gusta, aunque no tenga salida profesional. Una vía cerrada, ¿como estudiar Latín o Griego? Estudiar una licenciatura por 'culturilla' general no entraba en mis planes. Así como tampoco esperaba encontrarme en la sala de espera de cuidados intensivos viendo los estertores de la muerte del periodismo.

Me niego a seguir escuchando a los gurús, que como pájaros de mal agüero llenan páginas y páginas, describiendo los síntomas del moribundo, de cómo se le escapa la vida en cada exhalación. Por otro lado, si el periodismo se muere, ¿dónde están los médicos, las manos y las cabezas pensantes que deben buscar soluciones y mejorar la calidad de vida del paciente?

Vamos a ver, de entre los 3.000 egresados del curso pasado, o de las promociones anteriores, ¿ no hay ningún lumbreras con ideas nuevas? Vamos, que se nos muere el amor de tanto usarlo, como decía la canción. Que se nos muere, ¿y todos mirando? Dándole una vuelta de tuerca más y por buscarle el lado positivo al asunto, si el año que viene se cumplen los augurios del calendario maya de que el mundo se acaba en 2012, pues mira en España hay 3.000 redactores preparados para hacer la cobertura completa del Apocalipsis. Vamos que no se nos va a escapar ni un ¡Ay!, porque aquí ya tuiteamos todos.

Yo, muy señores y señoras míos, no valgo para eso, me niego a semejante diagnóstico. Si hace falta me hago el curso de primeros auxilios por si hay que hacerle el masaje cardíaco al finado. Y si finalmente ocurre lo peor, Dios no lo quiera, nos leeremos el Libro de los Muertos, para intentar embalsamarlo  y conservar su efigie. Aún más, si fuera necesario contactaríamos con el Más Allá,  para que no se corte la comunicación, para que nos siga contando sus historietas de cuando al periodismo le hicieron su primer traje de chaqueta  y se puso la corbata con la pirámide invertida. De cuando al periodismo le antepusieron el adjetivo "nuevo" para que al sustantivarlo le ganara el pulso a los plumillas con intereses literarios. O también de aquella vez en que le apellidaron "humano" para recordarle que el periodismo está hecho de gente que habla de otra gente.

Sí, el que está en la camilla de urgencias es un periodismo desnudo, sin títulos nobiliarios, ni apellidos de abolengo. Una profesión que tiene que asumir sus propias miserias para empezar a buscarles solución de continuidad. Etiquetas como #Sinpreguntasnohaycobertura o #gratisnotrabajo son algunas que intentan poner el dedo en la llaga. Indican algunos sitios por dónde el paciente se queja, donde le duele.  Quizás es el momento de usar el espejo consigo mismo, y sobre todo, no darlo por muerto.

Minirrelato: Me llamo Nadie

El eco repite una pregunta: ¿Quién te crees que eres?

- Nadie- contesta con la mirada baja- soy Nadie.

-Aún así tendrás algún nombre, ¿no?

- Sí, pero no lo repito porque lo olvidarás, como se olvida la nada.

- Bueno, si quieres te llamaré Nadie, creo que en el mundo hay muchos don Nadie, simplemente serás uno más.

- Como quieras, en todo caso seré doña Nadie, soy hembra aunque mi voz no lo demuestre, aunque mi ausencia de curvas nieguen mi existencia.

- Entonces, ¿ tú qué eres?

- Nada - recibe en contestación.

- Vamos a ver, ¿y a ti que te pasa? Que pareces hombre, pero te defines mujer, dices que prefieres que te llamen Nadie, porque según tú,  no eres nada. ¡Tú tienes la autoestima fatal!

La interrogada se ríe a carcajadas, y mira directamente a las pupilas de su interlocutor y le dice sin perder el sentido del humor que eso no es así. Su autoimagen era positiva, su autoestima estaba en índices bastante altos.

- Pero, ¿tú de qué vas? ¿De rollo New Age, de alma mística derrochando humildad? Porque me dejas a cuadros.
- A ver, déjame que te explique: tengo el nombre que otros me pusieron, los apellidos de generaciones anteriores y que he heredado.  Tengo un cuerpo que, perfecto en su imperfección, esconde una naranja dentro dentro de un limón.

- Acabáramos, que eres travesti, gay o maricón.

- ¡No, veo que no me has entendido! Soy Nadie, pero tú eres insignificante, porque estás atrapado en el prejuicio, en la etiqueta. Te amarras a las palabras, pero no te agarras a la tolerancia, al respeto.

- Pues, chica. ¡Cómo te complicas!

- Y tú te equivocas.

- Vamos, será para menos, para eso la ciencia ya tiene solución -  y ríe entre dientes. Mientras al otro lado, es observado por una mirada escrutadora y que le espeta una contestación a bocajarro: Soy Nadie, porque Nadie eres tú..... Ahora es la imagen reflejada desde el espejo la que ríe a carcajadas.

La sombrilla, reflexiones: España se escribe dos Pes

La península es azul cobalto, azul marino, azul celeste, azul, azul. Ganó el Partido Popular por aplastante mayoría. Se veía venir. El cambio o la continuidad era la apuesta del 20 de noviembre. Supuestamente es el cambio el que entra por la puerta, pero ya les conocemos así que habrá pocas sorpresas. Aunque si hay alguien especialmente creativo esos son los políticos, con esa capacidad de buscar pegas donde no hace falta. Ahora lo urgente es que no se destruya más empleo y que se genere estabilidad por algún lado. 

Todos sabemos que no volverán los tiempos de las burbujas, porque esas estallaron hace tiempo y a muchos les está estallando en la cara en estos días. A mediodía mientras esperaba al niño en el cole, una profesora le decía al abuelo que recogía a su nieta que ésta se había hecho daño al caerse de una silla y él ni corto ni perezoso le contestó que no pasaba nada: "¡Que se acostumbre! Que la vida es dura, que se acostumbre a que te denieguen la hipoteca, a que  no te llegue el dinero a fin de mes, a que te embarguen". Al escuchar esto una madre le hizo el coro: "A buscar trabajo y no lo encuentres".

A los mayores ya no se nos convence con cuentos, pero parece que a los niños tampoco se los contamos. Uno, dos, tres, cuatro: el PP no son los reyes Magos ni tienen recetas mágicas. Cuatro, cinco y seis a Ángela Merkel hay que caerle bien. Siete, ocho y nueve: hay que intentar que la prima de riesgo se meta en vereda. Diez, once y doce: parece que por ahí se acerca Eduardo Manos Tijeras .... Bueno, sí. Cuentos para no dormir.

La sombrilla, reflexiones: Llegó el 20 de Noviembre

Ya es #20N, sí son las 2:17h,  ya es domingo. El día de votar, de ir a las urnas. Hoy he reflexionado, aunque para ser más exacta he hecho un pequeño ejercicio de memoria. Recuerdo las elecciones de hace ocho años cuando un Aznar endiosado, que no escuchó a la opinión pública se fue a Irak a guerrear, y como resultado de esa sordera social perdió la presidencia. Ahora de nuevo, otro presidente al que le pudo las prisas por sentarse en la silla presidencial - entiéndase Zapatero - obvió la inminente crisis económica que ya se había instalado en el sillón y puesto los pies sobre la tele. Esa falta de transparencia, nunca se le perdonará, así como la imagen de gestión inadecuada, que deja un amargo sabor en la boca de muchos. 

A quien votar mirando el futuro es complicado cuando el pasado está muy reciente. Ellos ya no están, ni se van a presentar, pero nos queda el poso de la duda. Al ver lo que ocurre a un servidor público cuando lleva un tiempo en la cima del mundo. ¿Se transforman perdiendo su esencia? O simplemente ¿la falta de oxígeno a esas alturas hace que la hipoxia nuble su razón?  

Mi nivel en Ciencias Políticas es de nivel usuario, de hecho las ideologías no me han hecho mucha mella, soy de la generación  postmoderna, de esa generación de los que no tenemos memoria porque crecimos sin saber qué pasó exactamente durante la Guerra Civil española, ni la Dictadura, ni la Transición. Sí, lo he leído, pero leer no es suficiente para entenderlo en su verdadera magnitud. Soy de la generación que piensa que las izquierdas y derechas, rojos y azules no son más que un absurdo juego en el que se turnan unos cuantos para estar en el poder. Soy de la generación que comprende que pluralidad no son dos, ni tres, que plural son muchos. Y que la monocromía no me representa.

El nivel usuario es insuficiente, 'mea culpa', porque hay que conocer en manos de quien dejamos nuestro futuro. No podemos ser tan confiados y limitarnos a criticar desde la comodidad de la silla del café. Indignarse, comprometerse, ejercer ese derecho del que se presume en democracia. ¿Qué pasará el lunes 21 noviembre? Será un hecho histórico porque la historia se escribe cada día, pero por delante tenemos un gran reto, salir de la crisis y quitarnos el  cartel de "europeligrosos".

La sombrilla, reflexiones: Nota de una votante cansada antes de votar

Estoy harta de los períodos electorales, de las miles de promesas hechas por rellenar. De que se acuerden de los ciudadanos solamente en esta época, y luego les entre amnesia total cuando se ponen a legislar. Estoy cansada de los que se proponen meterse en política sólo porque hay hueco. Y cuando les preguntas por el programa te contestan: "Ah bueno, ya veremos". 

Estoy decepcionada de los que ven en la política una opción laboral. Sí, si ya sé que lo llevan en el corazón: el espíritu de servicio y el bien comunitario. Eso es como la fe, es invisible y no se puede cuestionar. Pero, que harta estoy de las raras amistades que surgen durante las campañas y todavía peor después de ellas. Estoy cansada del: "A ver que te consigo, para luego ver lo que te pido". Estoy harta de las alianzas interesadas y de los intereses aliados.

Tengo sueño, pero no el "I have a dream" de Martin Luther King, sino el sueño que trae consigo el cansancio y el hastío. Tengo el sueño de los justos, de los que tenemos la conciencia tranquila porque siempre hemos ido a votar, aunque luego hayan hecho lo que les de la gana.  El 20-N iremos hasta la urna, pero yo ya siento que este camino lo he recorrido cientos de veces... Y tan vieja no soy.

La sombrilla, reflexiones: Ya no entro, pero tampoco salgo

El 'síndrome del post-siguiente' así diagnosticó el profesor Jose Luis Orihuela, (@jlori), durante su charla en el curso #Enreda2  al que asistí este verano, a aquellos que nos pasamos los ratos muertos pensando sobre qué escribir en nuestro blog. Sí, suena peligroso, adictivo, pero ciertamente no lo es. Es un entretenimiento divertido, un ejercicio de creatividad. Es reflexionar en voz baja, sin molestar. El que quiera lo lee y el que no, pues no lo lee. Pero, para el que escribe son todo ventajas.

Siempre he pensado que la peor manera de castigar a alguien es mandarlo a callar, el aislamiento que provoca el silencio, es capaz de volver loco a cualquiera. Incluso alguna vez, he sentido con más urgencia la necesidad de hablar que la de comer, quizás porque el sabor de las palabras liberadas, en algún momento, fueron más nutritivas que los alimentos. Es por eso, que me siento afortunada de poder escribir y publicar en este sencillo formato. Los blogueros estamos de suerte, porque por una vez la tecnología ha pensado en los pequeños. Fácil, sencillo de utilizar, pero capaz de soportar y difundir ideas sin límites de fronteras.

La prensa de papel se ha vuelto digital, pero en su transformación no se ha llevado a la plantilla de redactores. El otro día me decía una compañera: "Yeiza, es que las redacciones se han reducido a la mínima expresión, pero si contratan antes a un diseñador gráfico que a un periodista. Que para escribir vale cualquiera". Para mis adentros pensaba que a esas conclusiones también había llegado yo solita. No hay que ser muy lumbreras para llegar a cuarto o quinto de carrera y que te entre la pena negra viendo que el oscuro futuro del periodismo empieza desde que te licencias.

En fin, como ya dije más arriba. Los blogueros estamos de suerte, y los estudiantes de periodismo estamos también de enhorabuena, porque tenemos en nuestras manos la posibilidad de publicar, siendo independientes y autodidactas. Poner en práctica lo aprendido, comprobar hasta dónde puedes llegar sin el tutelaje docente. Y lo más importante, realizar una actividad para la que te has formado y que tiene mucho  de vocación y amor al arte. Esa ya es una buena forma de empezar, y como dice el Maestro de periodistas Enrique Meneses (@emenesesm): "Empieza cuanto antes a escribir tu biografía".

La sombrilla: La puerta no estaba cerrada, sino entreabierta

Hace tiempo que no escribo, no sé porqué me invadió un sentimiento de vergüenza. Algo absurdo, lo sé. Creía que había superado el pánico escénico a escribir y a ser leída. En la genuina necesidad de aportar algo útil al mundo sentía que si no decía nada que valiera la pena, no escribiría. Craso error. Porque esto es un blog personal, unas veces estaré más brillante y otras más opaca, pero el silencio de los borregos no es lo mío.

No soy partidaria de hacerle perder el tiempo a nadie, ni tampoco de hablar por hablar. En estoy soy crítica también con los políticos, artistas todos de la palabra inútil, retórica creo que la llaman. Porque si hay algo de lo que estoy convencida es de la bíblica máxima que decía: "Por sus hechos los conoceréis". Y es quizás en este sentido donde deberían centrar sus energías, más que en escribir oratorias huecas que ni inspiran, ni enseñan.

Como decía, intentaré retomar el ritmo de escritura que llevaba hasta  hace unos meses y del que me sentía muy orgullosa, pues mi vocación por las letras me viene de viejo. ¿Que por qué estudio Periodismo y no Literatura? Pues, porque escribir sobre la realidad es más divertido, porque la vida se escribe sola. Simplemente abriendo los ojos las palabras se hilvanan unas con otras. 

Bueno, que yo escriba sobre mis 'neuras' más o menos inspiradas, o prepare algo más elaborado periodísticamente hablando (dependerá del tiempo y las circunstancias), eso no implica que haya comunicación. Para eso deberías dejar algún comentario, saludo o propuesta. Se admiten críticas constructivas. Siempre desde el cariño, por favor, que estoy "mu'sensible". Pero sea como sea, te aviso que vuelvo a las andadas. Machadianamente hablando termino diciendo que: "Se hace camino al andar" y que para ser escritor@ habrá que escribir algo más que la actualización en el muro del Facebook o las peregrinas ideas en 140 caracteres del Twitter. No vayamos a pecar por defecto, al autodefenirnos poeta sin escribir un verso...  Buenos días