Minirrelato: La capa

Pintora“Mary Jane Ansell” 

Érase que se era, en el país de las peras... Un árbol tan grande y tan frondoso cuyo fruto estrella se componía de una delicada capa de piel que se adaptaba a todo tipo de contornos, los estilizaba y sacaba un partido enorme.  Esto era un maravilloso y gran problema, pues los médicos de cirugía estética cada vez operaban menos. La industria cosmética estaba afónica de cantar como una sirena encallada en secano. La industria de la moda se veía con las tijeras melladas y las agujas torcidas.

¡Esa dichosa capa no necesitaba costuras, era hipoalergénica, ecológicamente sostenible y encima gratis! ¡Rediós! ¿Qué te ha hecho la industria en general para que nos hayas castigado con tanta perfección? No podemos programarla para que se autodestruya cada temporada, no podemos ganar dinero porque pasa de mano en mano libre. Hemos querido cobrar impuestos por bienes "bienpuestos", pero no ha colado. Intentamos imitarla, denostarla, hemos pagado estudios asegurando científicamente que es cancerígena y que provoca enfermedades raras. Y no hay manera.

¿Ahora que hacemos gran árbol? ¿No tuvo la humanidad bastante con el divino manzano? Árbol que nos sacó del paraíso y nos metió en la cola del paro. Esa primera manzana que creó la oferta, la demanda y el autoservicio. ¡Malditos árboles! Si no podemos transformar, embellecer o maquillar, ¿qué hacemos con ellos? ¿Qué será lo siguiente? ¿Volar? Dios creador de árboles, ¿qué nos vas a dejar a la industria? 

Sí, si, ya sé que no rezaban las palabras que Tu Santo Oído querían oír. Ya sé que solo dicen: "lo deseo, lo necesito, me lo compro. Amén". Señor bendito, mientras sigues creando árboles que quitan el hambre, que quitan el frío. ¿Yo que vendo? Cada abrigo que se ponen sustituye el Ipad de mis hijos por una tablet pordiosera, ¡que da miedo verla! Por cada manzana que se comen de tu árbol no se venden las hamburguesas elaboradas en serie por cocineros de postín. Perdóneme Señor mío, esas capas los embellecen de tal manera que no necesitan apenas nada. ¿Y que hace la industria, el comercio, el transporte? ... ¿Por qué nos castigas con la peste de la austeridad verdadera?

Así lloraban unos, mientras otros se miraban en el espejo como si hubieran vuelto a nacer. La capa les había dado una seguridad que nunca antes habían sentido. Ya no veían arrugas, ni se notaban las estrías y si estaban ya no se acordaban. No se veían gordos, flacos o torcidos. Eran felices por primera vez, pero los otros no paraban de inventar. Lo último, fue decirles que la capa era transparente, que simplemente iban desnudos - como aquel rey tonto del cuento - a piel descubierta.  De repente, sintieron dudas, ¿iban desnudos y se gustaban? ¿Mostraban unos a otros sus heridas de guerra y no se sentían rechazados?

Por supuesto, esto creó un nuevo paradigma, esconder el cuerpo tras los potingues y accesorios que la poderosa industria - nuevo dios imperante - había conseguido implantar en los cerebros de sus acólitos. O una nueva autoestima surgida del aceptarse a sí mismo, sin decoración y con respeto.

Como ocurre en todos los cuentos, la historia se acaba cuando pone fin. En este, el desenlace lo pone un gran cartel de Rebajas donde se lee: "Capa de piel a mitad de precio hasta fin de existencias". Mientras de fondo, una voz recita que: "Hay bandejas de kilo y medio de manzanas y peras a un euro con cincuenta".

Minirreflexión: Vivir en modo macro

Foto en macro

Tal y como reza el título de esta reflexión, vivir en modo macro, es estar con la mirada enfocada en un punto hasta sacar de ella la belleza del detalle. Esto aplicado a la vida real es coleccionar instantes, y desmenuzar la existencia hasta reducirla a un fotograma. O lo que es lo mismo, vivir en carne viva.

Vivir sin piel no es práctico pero se puede, se sobrevive. Te vuelves alérgico a la luz, al sonido, al bullicio. Hay que exponerse, pero no todo a la vez. Se colapsaría el sistema. La información que llega es demasiado compleja en su sencillez. Pues, el modo macro te vuelve especialista de tu circunferencia, nada más. A menos que abras el objetivo y amplíes hasta la  profundidad de campo. 

Pasar de un estado a otro es complicado. A los macro-adictos se nos tacha de sensibleros, gente con ganas de vivir en el drama, de ser gente que defiende lo insignificante. Es cierto que este tipo de labor hace gigantesco lo pequeño. Y en eso los macro debemos ser responsables de lo que ampliamos. Desde luego que somos fieles al hecho, la duda ofende, somos fieles al retrato. Aunque algunos renieguen de la precisión del resultado. 

Además, la grandiosidad no se le puede regalar a cualquiera. No es egotismo, es responsabilidad. La Historia con mayúsculas muestra episodios llenos de la fanfarria que se monta para engrandecer a mindundis zalameros. Individuos con afán de moldear la vida de los demás según el filtro del color de su manía.

La fotografía fija y en movimiento nos ha hecho mirar el mundo, y a lo que él habita, de manera que cualquiera se siente Dios. Podemos echarle toda la imaginación que queramos, pero la vida es compleja y merece una buena reflexión al detalle y de manera holística. Ejercicio apto solo a valientes... Sonríe al pajarito :-)

Minirrelato: Escribir de oído

Pepa golpea la pared, lleva toda la noche intentando escribir  algo. Ha destrozado miles de páginas en blanco virtuales. El suelo estaría lleno de bolas si las pantallas fueran arrugables. Unas veces se desesperaba riéndose, otras lloraba con ansiedad o maldecía infinitamente a todos los santos. ¿Acaso sé escribir?- se repetía una y otra vez. 

No tenía ningún otro don que ella fuera consciente. Desde que le dijeron que se le daban bien las letras, jugaba a ser escritora. Había apostado al caballo perdedor y lo sabía. ¿Negativa? Quizá, pero se limitaba a escribir como divertimento. Sin ansias de grandeza. Solía sentarse ante la pantalla y dejarse llevar. Había sido lectora voraz y eso siempre deja poso en el estilo. Mezcla de todos y de nadie. 

Escritora pudorosa a veces, extravagante otras, invisible la mayoría. Hoy en día parecía ser indispensable inventarse mundos paralelos donde los seres híbridos morían por amor a la humanidad o los individuos desaparecen hasta que aparece el héroe de turno. Todo la aburría, esa vida era repetitiva y no quería ser cronista de la realidad inventada por una mente calenturienta. 

Ella apostaba por la aburrida realidad vecinal, la intensa vida de la señora del quinto que trabajaba catorce horas en el bar de la esquina. Y vivía asustada por  no cortarse con los cuchillos mal afilados o quemarse con la freidora. Porque si cometía alguno de esos delitos iría derecha al paro a cobrar la mitad de la jornada. Porque solo la tienen asegurada cuatro horas aunque trabaja la suma de diez más cuatro. La vecina del quinto vive agradecida a su suerte y a sus jefes por darle la oportunidad de llevar dinero a su casa. Aunque no pueda ver a su hijo. No puede verlo, pero el sacrificio es por él.

Pepa como escritora se siente incapaz de inventar historias, necesita verlas, escucharlas, preguntarles a sus personajes cómo se sienten, cuáles son esas razones que te hacer vivir en régimen de esclavitud en una sociedad como la nuestra. Donde la fila de personas en los locales que ofrecen un plato de comida caliente es cada vez más larga. Aunque lleven móviles caros en los bolsillos. Contradicciones que rozan la paradoja. Emocionantemente macabro a veces.

Ella no va de femme fatale, si quieres la lees y sino no la lees. Antes bombardeaba a sus conocidos para que visitaran sus escritos. Hasta que se sintió ridícula o incluso atacada. ¡No sabes escribir, te limitas a plasmar la realidad. Sólo borras los nombres y los apellidos de la gente!- gritó alguno.

Es cierto, tal y como hay músicos que aprenden ellos solos a tocar de manera autodidacta. Ella necesita escuchar a la vecina del quinto y escribir. Hoy Pepa no puede teclear nada, porque por mucho que abre el oído no se oye ni un paso en el piso de arriba. No se escuchan los susurros diciéndole a su hijo dormido que falta menos para su día libre. Que la niñera es buena gente pero que ella es su madre y le quiere hasta el infinito.

Sí, se siente una escritora responsable, no quiere llenar el espacio virtual de imaginaciones evanescentes. No sabe inventar, sólo tomar instantáneas y describirlas. Como una pintora de letras. Dibujar con susurros escritos en renglones torcidos.  De repente, escucha unas llaves que caen al suelo y unos pasos que suben despacio los escalones. La vecina del quinto abre la puerta y ella teclea despacio.

Minirrelato: Los globos y tu nombre

Hace mucho que me despedí de ti. Compré un manojo de globos, tantos como letras tiene tu nombre, los inflé uno a uno. Mis labios llenaban tu boca tantas veces como alófonos forman tu sonido.

Me falta el aliento, el corazón quiere salirse por la boca y llenar los globos de la saliva que algunas veces saboreaste. No lo permito.

Cada globo una letra, cada letra un beso y el gato araña el globo para que explote. Aguanta un poco más y abraza el plástico caliente, flexible y húmedo como el aliento.

Antes de soltarlos o explotarlos, lee tu nombre en voz alta. El mío en silencio, pues se terminó el aire.

Minirreflexión: ¿Y si hablara de columnismo?

Hoy he acudido a un evento y claro te presentas, dices qué eres, en qué te ganas las habichuelas y de qué color eres. Sí, que cómo me definía políticamente. En fin... Normalmente digo sin pudor que soy periodista aunque no ejerza. He coqueteado con algún medio o incluso buscado publicidad o suscriptores para ellos. He hecho lo que he podido en la sombra, como muchos. Todo esto para impresionar es poco, tienes que decir cabeceras, editoriales. Y número de veces que te has tirado del avión, como los paracaidistas.

¡Uf, qué agobio! Si quisiera darme lustre ya habría engordado el currículum poniéndole luces de led con colorines. Mi currículum es ecléctico como el de todo el mundo en época de crisis. Decir que eres superviviente debería valer. Así que para esquivar el tercer grado social me tiré por la calle de los maestros del columnismo. Que si Manuel Alcántara, Paco Umbral y su descendencia literaria, etc... Hay muchos y muchas más. No cabrían en un post, pero su creatividad estilística y retórica es abrumadora, su capacidad de traducir la compleja realidad en pocas palabras, es como la síntesis del perfumero. Una forma de escribir que no está sujeta a la urgencia y al pantallazo rápido. Una forma de leer que te hace abrir la mirada y terminar la columna con un suspiro, porque durante la lectura, en alguna coma, dejaste de respirar.

 

De hecho, hace tiempo que me enamoré del columnismo. Sinceramente, nunca he sido fan de un cantante o actor como para guardar sus vivencias. Pero, de la prosa periodística: he recortado, subrayado y coleccionado las gotas de ingenio de aquellos textos. Por supuesto, nada encorsetados y libres de las estructuras del periodismo normalizado. Contar lo mismo, pero pasar la noticia por el caleidoscopio de una mirada espabilada, crítica, llena de colores y formas. Reflexiva, al fin y al cabo. No leo a cualquiera, no lo digo por esnobismo. Es cuestión de gustos, como los perfumes.

Minirreflexión: Rema, remaaaa

Mascarón de proa

"No entendiendo como podía vivir antes... Tú no eras tú y yo no era yo" Jorge Drexler. 

Drexler es un cantautor que sabe definir emociones con música. A veces la vida "te pilla con el paso cambiado. Cambias de acera" y la imagen que querías dar en un momento dado no corresponde a tus deseos. 

Vivimos en el mundo de los sentidos: somos muy visuales y amigos de la rumorología. Nos conformamos con la apariencia. Con la primera impresión o con la segunda. Quizás con la recomendación sesgada, pero fiable de familiares y amigos. O del Trending topic del pájaro azul.

No se profundiza. Tampoco se sabe muy bien cómo hacerlo. O simplemente no hay interés. Ciegos funcionales, sordos funcionales. Charlatanes de cuarto y mitad que escriben sus guiones a renglón torcido. 

Todos merecerían el silencio, pero como canta Drexler: "Cada uno da lo que recibe y uno recibe lo que da". Se da por descontado que no nos vamos a sentar en las gradas a esperar la caída de nadie. ¡Válgame Dios! Pero, hace falta que se renueven las aguas y limpiar el fondo. Removerla para que el fondo se revuelva es como decía El Gatopardo de Giovanni de Lampedusa: "Cambiarlo todo para que nada cambie". Al final, el polvo se vuelve a asentar. Ya no más, basta de ser circulares y planos. 

Desde luego, que tengo que hacer obras en mi interior, las goteras son evidentes. No es falsa humildad, es simplemente la introspección necesaria. Me rindo cuentas a misma en mis noches de insomnio, para que no se acumulen los despachos ante la parca. Somos seres con fecha de caducidad, como los yogures de oferta.

Mirando fuera, el problema no es solo mío, todos los esquemas mentales y estructurales de la sociedad también hacen agua a mares. No descubro nada. Ya lo sé. Pero me cuesta conciliar el sueño pensando en la enorme tarea que tenemos entre manos. Todos somos agentes de cambio. ¿Pero hacia dónde vamos? Por supuesto que me aferro a la visión creativa. No he dicho positiva que es un adjetivo que valora, pero no me parece tan ejecutivo. No nos podemos quedar expectantes, pasivos o adormecidos. Hay muchas clases de opio que acallan conciencias o enturbian el sentido común, sacándote de la circulación.

La inocencia no es algo infantil que se roba impunemente diciendo que no existen los reyes magos. La inocencia es aquello que muchos quieren recuperar cuando son conscientes de que saben demasiado o han hecho demasiado. La digestión de la primera manzana hace mucho que se convirtió en abono. 

Bueno va... Como dice el trovador Jorge Drexler: "No todo está perdido... Rema, rema... Creo que he visto una luz al otro lado del río".

Minirrelato: Descalza de madrugada

Fuente: ElMenDolétudo

Tengo  los pies helados, la vista se me nubla aunque lleve las gafas. Los gallos empiezan a cantar y se me escapa un estornudo. Busco el mar en las palabras, el salitre en las letras. Tengo que limpiar mi aura de malas experiencias. Caminar entre las sombras tiene esas consecuencias, te deja el alma maltrecha. Confundes amor con necesidad y le das el corazón a cualquiera. Y cuando se te pasa la borrachera maldices lo desprendida que eres. 

Pues ni era necesario ni hacía falta caminar con los pies descalzos sobre las ascuas, ni era necesario dejar en prenda nada. No se trata solo de amores, hablo de empresas, proyectos y todo aquello que requiera el alma para que evolucione. 

Descalza y los pies como témpanos, los alejo del suelo. Pues, los gallos se han callado y se escucha una moto en la lejanía. Va en línea recta, ¿cómo lo sé? Por el sonido. Que parece un punto que se pierde en el infinito. Debería ponerme unos zapatos, pero ya estoy temblando y no puedo parar de escribir. La mejor herramienta para pulir asperezas mentales, propias y ajenas, es escribir un rato. Un instante que se transforme en un amor intenso, un proyecto productivo o empresas rentables. Que no me toquen el alma, que no se lo lleve nadie. El alma ni se vende, ni se alquila, ni se regala.

Estas palabras tienen sabor salado, sabor a mar. No pretenden descubrir continentes ni describir contenidos. Estas líneas son los algodones para limpiar viejas y nuevas heridas. Como los soldados en las trincheras. Tengo los dedos de los pies ateridos de frío y comunican el mensaje al resto del cuerpo. Aguanta que detrás de ésta viene la primera ola. Aguanta la respiración y luego salta.

Minirrelato: Cuando hablas tu voz suena a silencio

Molestaban mis consonantes y mis vocales. Alófonos que llenaban el aire de una musicalidad que chirríaba en tus oídos. Yo era ruido, tú eras silencio.

Mis ideas chocaban con tus ideas. Pero tu silencio amortiguaba la estridencia del "¡Eureka!". Cuando tu voz se tornó transparente aprendí a leer los labios. Aprendí a transcribir el parpadeo.

Cuando tragué tanta saliva, cuando intenté leer la mente. Desaparecí. Y tu presencia llenó toda la sala con una palabra.

Minirreflexión: Perdida en el ruido del silencio

Los Baños del Carmen.YSH

Cuando mi mente deja de hacer ruido con reproches o pensamientos negativos. Cuando mi voz se calla escucho los sonidos del silencio. Estoy en los Baños del Carmen, en El Balneario. Y los sonidos son: las olas chocando contra las rocas. El sonido de la espuma y la risa de unos amigos en una mesa cercana. La conversación del camarero con un técnico. Otra ola, otro golpe de mar. Antes escuché algún gorrión y el grito de una cotorra argentina (me lo chivó un camarero).

El Balneario. YSH

Una bandada de gaviotas sobrevuela en silencio el cielo, ordenadas como un escuadrón. Rasante pasan dos palomas, sorteando las columnas. El pitido de una grúa retráctil. Prefiero el sonido del mar. Casi me molesta la risa a carcajadas de una mujer. Se escucha música de fondo, un piano enlatado. Los dedos del pianista están encerrados en un CD.

Huele a salitre y piedra mojada. Cuando miro las columnas se me antoja una película. No sé cuál, quizás tendré que escribirla. Éstas sostienen el cielo. O enmarcan  el horizonte. Se repiten los sonidos, pero no los del mar chocando contra el muro. Sería como medir una batería de besos, ninguno suena igual.

Poesía: Bailando en las paredes

Graffiti Bailarina

Los pies gravitan en el espacio; 

siguen los compases rozando la pared.

Bailarina de balneario y miniteatros.

La etérea bailarina mueve su cuerpo de lado

como si fuera una línea en la tercera dimensión.

Baila como un punto siendo línea en el espacio.

Le dijeron que se acostumbrara a bailar sola.

Los bailarines que bailan en las paredes son singulares.

Nadie aguanta bailar de lado en la pared.

Prefieren los brillantes escenarios,

o el duro suelo para componer sus adagios.

¿Pero qué se espera de una bailarina de pared?

Pues, que se baje y camine de puntillas, 

que haga un pass de bourré o el arabesque en vertical.

Mirando al público y de frente, bailar.

Esta bailarina no ha nacido para seguir al rebaño.

No es bailarina de grupo, colocada allí al fondo.

Fred Astaire en Bodas Reales

Nadie sabe con ella qué hacer.

Ella baila sin esfuerzo como aquel Fred Astaire.

No puede la Física o la magia descifrar su habilidad.

Ella solo sabe bailar, 

como si la música le dictara la coreografía.

Baila, baila, bailarina. 

Baila, baila, 'bailaora',

Baila de lado como las hormigas.

Baila de lado como las arañas.
Baila de lado como las lisas, salamanquesas o perenqués.

Ella baila sin esfuerzo como aquel Fred Astaire.

Minirrelato: Cartas a Dante Alighieri

Dante y La Divina Comedia

Querido Dante:

Acabo de regresar de uno mis viajes a tus círculos que describes tan bien en la Divina Comedia. Con mis años he viajado sin entender el significado de cada uno. Antes me encontraba reflexionando y me acordé de ti. De tus planos y descripciones. No me acompañó Virgilio para hacerme de Cicerone. Aunque a lo mejor sí. Empiezo a recordar, al menos en dos viajes aparecieron dos cuerpos encarnando su figura. Y lo hicieron bien. Los viajes a cada círculo del  infierno han sido intensos, unas veces más largos otras más cortos. Pero, sí Virgilio estuvo a mi lado.

Bosque de las arpías. Doré

De mis viajes solo puedo decirte que he saboreado el pez, la lava y los latigazos. Alguno me dijo que yo lo iba buscando, no lo sé. Tampoco sé que tenemos tú y yo en común. ¿Por qué pude verlo igual que tú? ¿Por qué caminé por el precipicio igual que tú? Mi querido Dante, tú no lo contaste, pero yo ví allí a más gente. Estaba la Bella Durmiente, que de dormir tanto había perdido la figura, y los príncipes ya no se acercaban porque ya no era bella. Así que terminó despertándose, pues se le pasó el efecto del narcótico de la rueca.

En los bajos fondos creí verte en una esquina, sí, no lo niegues. Vi algo más que el borde de tu capa. Estimado Alighieri, hay más círculos que visitar. ¿Tanto tengo que evolucionar?  Sé que hay X-Men y X-Women en el mundo, seres invisibles. Voy y vengo, y me toca pasar desapercibida. Soy un elefante volador que se repite así misma: Los elefantes no vuelan, los elefantes no vuelan. Pero el elefante soy yo. Además de negar que se puede volar. No sé que hacer con lo que vivo en cada anillo de tus infiernos.

Tom Cruise

Tengo miedo Dante, leí  tu libro, pero lo estoy viviendo. Eso no estaba en mis escritos personales. Yo aspiraba a viajar a otros lugares. No a perderme en las cavernas lujuriosas o torturadoras, llenas de mafiosos o estafadores. Fuí alma bautizada y ni siquiera he visto ese lugar de las almas puras. ¿Qué pasa Dante me juzgas antes de cometer posibles pecados? A lo Minority Report con Tom Cruise. Tú no eres Cruise ni Charles Xavier o Magneto.

X-MEN

No me siento una superheroína como tu Beatríz o como Tormenta o Mística. ¿Sabes por qué Dante? Porque cuando vuelvo soy más sensible en un mundo de lobos. Porque siento la piel en carne viva para un planeta sin capa de ozono. Porque miro en los ojos de los demás y tienen más miedo que yo. Aquí hay menos aire que respirar que en el anillo lleno de azufre. ¿Por qué Dante? Porqué veo lo mismo que tú. Para qué me vale aquí. Veo seres solitarios que pasean de noche sin salir de su cuarto. Veo y no veo. También estoy ciega como ellos.

Estimado Dante, la próxima vez no me robes el alma sin avisar. Si lo haces para que madure te agradezco la intención. Pero, luego explícame cómo me tomo la vuelta.

Afectuosamente suya,

XXXXXXXXXXXX

Minirreflexión: Nostalgia, agua y corazón

Hércules de Ceuta Autora: Iveta

¡Qué mala es la nostalgia! Anoche salí a pasear y alguno de mis hermanos envió a nuestro grupo de wassap una canción del conjunto  Los Gofiones titulada Gran Canaria.

[...]

Y si tu ausencia está en mí, 

mis ojos se empañan 

cuando me acuerdo de ti 

[...] 

Una roca, un corazón 

con el fuego de la lava, 

y el Atlántico pone canción 

  cuando va a besar tu playa, 

                                                                         mar sangre y roca pasión, 

                                                                         mi querida Gran Canaria.

Soy isleña lo he dicho más de una vez. Anoche sentí una añoranza de océano tan grande, que recordé al poeta de la Generación del 27 , Rafael Alberti en su libro  Marinero en tierra.

Día de amor y de bonanza

Que eres loba de mar y remadora,

Virgen del Carmen, y patrona mía,

escrito está en la frente de la aurora,

cuyo manto es el mar de mi bahía.

Que eres mi timonel, que eres la guía

de mi oculta sirena cantadora,

escrito está en la frente de la proa

de mi navío, al sol del mediodía.[..]

¡Véis es fácil encontrar lobos de mar en la tierra! En los isleños o en los peninsulares. Yo me quedé entre dos aguas. Como un Hércules desnortado. El océano Atlántico y el mar Mediterráneo. Bendigo y maldigo mi suerte. Pues, son dos amantes exigentes. Te piden fidelidad absoluta. Pero, ¡si he perdido hasta el acento canario! El océano no acude a mi llamada, y el mar no me reconoce entre sus filas. No echo de menos la tierra, hoy no. Hoy echo de menos el agua. Las olas, el carácter bravío del océano. Perdóname Mediterráneo, tú calmas mi sed pero te faltan burbujas. Soy fiel devota de tu espuma, pero el Atlántico, es otra cosa.

Me siento infiel, dos amores para un solo corazón. Corazón que siente una soledad  infinita como el horizonte. Como nadador intrépido que aspira a tocar esa meta imaginaria, y todos le gritan desde la orilla, que no lo alcanzará. Que el horizonte es una línea ficticia, solo apta para barcos, que van más allá. Ser nadador no es suficiente aunque se tenga corazón naviero.

No, no voy a nadar hasta el horizonte, pero mis ojos se transformarán en gaviotas y volarán tan lejos como el horizonte se deje alcanzar. Un pilla-pilla complicado, lo sé. Atlántico te presento a Mediterráneo es mi nueva cuna. Su arrullo calma mis ansiedades, igual que hiciste tú hasta mis mocedades. Me convertí en gaviota y me fuí a otra costa lejos de tí. Pero, entre oleaje y oleaje os distingo. Sé quién es quién.

Minirreflexión: Mientras espero

13 minutos faltan para que pase el bus. El asiento metálico está helado y esta tarde ha llovido a mares. Mezclado con algo de granizo. Tengo los pies helados porque hoy me ha 'dao' el punto y llevo bailarinas. ¿Dónde están mis botas de agua?

Bailarina de charcos y paradas de autobus. A mi derecha dos coches accidentados esperan algo. Le falta una banda sonora a este post. Teniendo en cuenta que el edificio que tengo delante es la Comisaría de Policía, la música de fondo sería Canción triste de Hill Street.

El frío enturbia las ideas hacia otras más calientes. Pero dura poco,  el tráfico me despista. Ya somos tres en la parada. Nos miramos de reojo, como en los westerns, preparados para desenfundar...

Ya dentro del bus, los pies empiezan a calentarse. Comienza otra espera, hasta la llegada. ¿La espera en movimiento será espera? ¿O recorrido? Da igual, ya fluyen las instantáneas mentales, porque en el bus nadie habla. Todos con los móviles, perdidos en la pantalla. A veces compartimos miradas. El tiempo justo para que no haya malentendidos y comprobar que haya humanos a tu alrededor.

Mis instantáneas serían variadas pero... Acabo de pasar junto al cementerio y justo salía una ambulancia. La película sigue fuera aunque yo me pierda en profundidades. Ya no hay banda sonora. Se me escapa un suspiro  y con él cualquier pensamiento banal.

Me encanta escribir mientras espero. Igual que las chicas de atrás han empezado a cantar bajito: "I like to move it, move it". Ellas han cambiado la banda sonora de este instante.

Poesía: Diálogos con la sombra

Con la sombra vale todo.
Le dijeron que la sombra
Es falta de luz.
Y la busca a ratos.
Con la sombra vale todo.

Unas veces es caperucita
Unas veces hace de lobo.

Con la sombra vale todo.
Unas veces es soldado de paz.
Otras precursor del desastre.
Con la sombra vale todo.

Hablas con ella,
te da cobijo, cual sombrilla,
para que no te quemes.
Con la sombra vale todo.
La sombra es refugio y es abismo.

La sombra es mirada turbia
con mente clara.
Otras veces mente turbia
con mirada fina y certera de halcón.

La sombra dice que sin ella
No apreciaríais los amaneceres.
La oscuridad no es violenta
Aunque con las piedras tropieces.

Quien te haya dicho que la oscuridad es mala,
Que recuerde que el negro es un color.

Los adjetivos negativos se los ponen las mentes tristes.
Los que dan la espalda a la luz,
Pero no miran al suelo,
Ella es su propia sombra.

La oscuridad es así.
Con la sombra vale todo.
Se marcha escondiéndose bajo mis zapatos.
Sin decir adiós... Hay silencios llenos, completos.

Poesía: Amor de agua

Reflejo del cielo
entre el fondo empedrado,
el agua de celestina.
El cielo le guiña el ojo
al fondo de la ciénaga.
y  el agua pasa el mensaje.

El cielo moja la tierra
y el agua.

El agua,
remueve las algas
haciéndolas danzar.

El cielo, el fondo de la charca y el agua
no paran de bailar.
Aunque el agua baile sin ganas,
por no desentonar.

El cielo y la charca, un día se pelean.
Y el agua pudo descansar.
De fingir ante tan cambiante caballero
y de tan falsa y cenagosa charca.

Si besos se dieron, ella no lo recuerda.
Cree que en los juegos del amor cortés
no entran semejantes cercanías.

Ella era implemente la celestina,
o más bien,
la guardiana del empalagoso ruido.
De los amantes lejanos
que no se podían tocar.

El agua sigue su curso,
donde ella es bienvenida.
Donde el amor,
se mide de otra manera.
En agua de regadío,
agua fecunda y plena.

Poesía: Café baila con leche

Café en grano soñaba
Con ser gramo, tostado,
Dulce, torrefacto.
La cinta embaladora,
Los besaba hasta el vacío,
Cerrado con sus compañeros
Y el aroma a cariño.
No despertó del sueño aquel grano,
Hasta que convertido en polvo
Tras pasar por el molinillo.
Se mezcló en agua caliente
En el porte de la máquina.
Derretido, cayó en la taza.
Luego llegó la leche caliente.
Eso no se lo esperaba.
Blanco y marrón con espuma.
¿De dónde salió tan bella dama?

Poesía: La mariposa descalza

Caminando con los pies desnudos,
Pisando cristales,
Sin perder la sonrisa,
Ni escapar una queja.
En el suelo pinta rojas letras.

Caminando con los pies desnudos

busca algodones con la piel rota.

El alma vieja ya sin alas.
Las alas transparentes y rotas.
Busca luz en pupilas ajenas.
Y solo ve su propio reflejo.

No hay nada que buscar.
Tan solo seguir andando
Con los pies sin forma.

Ya duda si alguna vez voló.
Ya duda si realmente existe.
Le dicen que ella crea lo que cree.
Entonces es un vórtice,
Un sumidero de energía.
La mariposa perdió sus alas.

¿O tal vez, nunca alas tuvo?

Cuando camina ve sus huellas en la arena.
Cuando camina por el suelo ve sus huellas ensangrentadas.
Por eso sabe que está viva.
Pero no entiende qué misión tiene
Una mariposa sin alas.

Una mariposa descalza.

Minirreflexión: Dolor o dolores

Me duele la cabeza. No he querido tomarme el Ibuprofeno de turno pensando que se pasaría rápido. Es un dolor sordo, nada urgente. Simplemente para recordar que tengo cabeza. Una, a veces recurre con demasiada ligereza al pastillero.

Hay otros dolores invisibles que no se curan con ninguna pastilla. Tan solo aceptando la realidad y siguiendo el camino. Un paso, dos, tres... ¿Sabes que Tao significa camino? Significa más cosas, es una filosofía y un estilo de vida hacia la sabiduría y la longevidad.

Me gusta la palabra Tao-camino. Pero camino se hace al andar y si te duele algo a veces no andas. Te bloqueas. La gente que vive en estado guerra se acostumbra a su realidad y viven sus dolores con el ansia de sobrevivir, apenas prestándole atención. 

Aquí hay mucho 'mimao' -incluyéndome yo-  como en botica. Pero también verdaderos luchadores, invisibles, callados pero sin perder la sonrisa y la fe. Han llegado a la conclusión de que el dolor es mero accesorio, porque no le dan protagonismo al dolor. Cada respiración, cada bocanada de aire es más preciosa que el desperdicio de la queja. ¿Dolor, qué es dolor?

¿El médico y la medicina universal estarán de guardia? ¿Los dolores internos y externos serán atendidos debidamente? Para mí estas preguntas tienen respuesta positiva. Un día me transformé en buscadora, bebiendo en diferentes lugares. Hasta que encontré la fuente que contestó todas mis preguntas e inquietudes. Tan solo el ejercicio espabila el alma adormecida.

Bahá'u'lláh, es el médico universal. Mil preguntas hice mil respuestas encontré. Esta es una nueva Era. Aquella en la que hay tanta información a tu alcance que cuesta discernir la verdad del error. Pero,  no se pierde nada en investigar. El movimiento mitiga el dolor.

A tí, te animo a que transformes tu inquietud en búsqueda. No hay que conformarse con los dolores. Ni físicos ni los del alma. Escribir me ha quitado el dolor de cabeza. Se lo chivaré a la farmacéutica. Ainsss

Minirreflexion: Dibujando caras, dibujando almas

Querido lector:

Mil disculpas si últimamente los post que he publicado parecían bastante incendiarios. Sinceramente, la rabia no me dio para hacer filtros, tal y como me venía, así quedaba.

Me disculpo porque ya el medioambiente tiene toxicidad suficiente como para que la niebla oscura nos ciegue. Nunca ha sido mi política al escribir soltar humo negro.

Desde el principio, la idea era conseguir que una mala energía se transformara en algo bello. Cambiar humo negro por una poesía o un cuento. He creído que era buen trato.

Transformar el alma triste dibujando letras. Escribir siempre ha conseguido dibujarme una sonrisa. No de orgullo, ni de ego inflado sino de gratitud. Gratitud por ser partícipe en la magia. Pues, lo que escribo, una vez publicado ya no es mío. Es un potrillo que da sus primeros pasos muy rápido. No corre sino vuela.

No sé cantar, ni tocar la guitarra, ni pintar.  Bailar, a mi manera,  ver y copiar... Da igual, siempre recomiendo al que me escucha que saque su poeta, su arte interior.  La niebla es espesa y gris, pero un alma creativa es un faro de luz. Cambia la bombilla y brilla. Un abrazo amig@

Minirreflexión: Haciendo amigos

Fuente: Do your best, mate

No es algo que ocurra demasiado, pero me suele pasar, cuando escribo un post, aunque me pongo incendiaria no tiene necesariamente que hablar de una persona en particular. Pues, una puede ser el detonante de algo que se estaba acumulando dentro durante mucho tiempo.

Me he dado cuenta que escribiendo soy más sincera e intuitiva como escritora que en mi rol de persona de la calle, miro con los ojos bien abiertos, sin juzgar, aceptando la realidad. De la otra forma me paso la vida intentando agradar, ser una persona con principios y toda esa milonga que explicamos todos de cara a la galería.

Cuando un post me causa problemas, no lo borro, pues he comprobado que el tiempo ha dado la razón al post y no a mí. Quizás era una realidad que no quería aceptar o deseaba disfrazar de alguna forma. Que por llevarme bien con todo el mundo hablo derecho o siniestro. Hay que saber moverse en sociedad y mi boca aunque empalagosa también me causa problemas cuando se pone en plan francotirador. Para liarla, con una sola palabra adecuada vale. Ya me ha pasado en tertulias en las que se empieza hablando del medioambiente y terminan hablando de sociedad en un plan nada correcto y ya se han pasado cuatro pueblos, simplemente con decirles: Gente, esto suena xenófogo. Ya casi me linchan. Sí, me dan esos puntos. ¡Viviendo al límite!

¿Soy valiente, o alocada, intuitiva o injusta al hacer los análisis? Sé que es sólo opinión, y aunque sea como una mosca cojonera tanto poder no tiene como para crear efecto dominó. Se me quejan en persona. A veces he pensado en borrar el post en cuestión, pero algo me dice, que siempre hay que dejar constancia. Los análisis solo tienen sentido cuando el ahora se ha transformado en futuro. Y el caos es menos caos.

Un abrazo para el que se ofenda y dos para el que no.