Minirreflexión: De vuelta con prisas

Ya voy de vuelta. Sigo con mi labor de hormiguita de buscarme la vida. Hoy ha tocado Marbella, como parte de un curso de formación de comercial. Como ya os habré contado en otras ocasiones llevo dos años en la calle a puerta fría.

Y parece ser que esta profesión está influyendo en mi carácter. Para bien y para mal. Después de hablar con miles de personas, de sentarte en su salón para que persuasiva o agresivamente desee mi producto. Sin darme cuenta las reglas del juego afectan a mi vida personal.

Inconscientemente deseo que la gente reaccione por impulso, que sienta la sensación de urgencia de que lo que le ofrezco es lo mejor de mí y que el otro sienta miedo a perder la ocasión. ¡Ala! Ahí te queda eso.

Por supuesto, que mi pragmatismo y las ganas de simplificar no siempre son bien entendidos. Quiero cambiar las reglas y buscar alguna que sea dinámica y aligere el camino. Siento que voy con retraso. Pero el caballo de la paciencia está desbocado. Azuzado por el gallo de la impaciencia gritando: simplifica, simplifica. Ainsss......

Minirreflexión: Hola mundo

Buenos días a las 7:18AM. Hace fresquete y el asiento de la parada del bus está congelado. ¡Bienvenidos a la realidad!

Pasé la tarde de ayer ordenando mis emociones, recuerdos y hablando con amigas para dilucidar entre lo práctico y lo innecesario en estos momentos de mi vida.

Soy habladora, un poco charlatana. ¿Defecto o encanto personal? Los consejos los busco entre quienes el germen de la sabiduría ha cogido algo de altura.

La sabiduría humana es pragmática y vivencial. Da igual si al que pillo es hombre o mujer. Me gusta escrutar el conocimiento o la percepción de otros. Mucha gente me dice que me importa demasiado la opinión externa. Es posible. Pero reconozco que en mi vida personal he resuelto crisis en tiempo récord por abrir la puerta y preguntar a muchos. Luego he analizado el batiburrillo de respuestas y he sacado la solución a mi estilo.

Realmente es una consulta deslocalizada, insconciente. Pero como conozco la herramienta, sino me he bloqueado por las emociones, mi parte lógica espabila y toma el control. También el haber estudiado Periodismo marca un 'poco mucho' mi estilo. Pregunta-respuesta: hombres y mujeres, sean niños o ancianos. Lo que obtengo de ellos es más valioso que el pudor que pudiera sentir. Hasta luego mundo, ya llega el bus. 7:35AM

Minirreflexión: Tic, tac adiós Mollina

Son las 7:12AM de la última mañana en la Escuela Bahà;í de Invierno celebrada en Mollina. Más de 190 participantes de diversos lugares del mundo han reflexionado sobre el mejoramiento del mismo.

Sabías que "¿La paz del mundo no sólo es posible sino inevitable?" Bahá'u'lláh. Sí, es cierto amigos, pero nada es fácil y necesita de nuestra parte. De hecho, algunas familias enteras están en cárceles de Irán sólo por ser bahá;í y creer que podemos ser diferentes pero unidos. Trascendiendo la conciencia y cultivando virtudes con espíritu de oración y servicio.

Nada es fácil, pero imposible es una barrera mental. Trabajar por el mejoramiento del mundo es el propósito de nuestras vidas en esta esfera terrenal. Es muy temprano, hay que recoger las maletas y despedirnos con la promesa de no perder el contacto, o al menos, no olvidarnos con alegría de pensamiento.

Tic, tac... Adiós Mollina... Hola mundo regresamos con la luz brillante de las pilas cargadas y con ganas de servir.

Minirreflexión: Piedra, papel, tijera

"Somos una marea de gente, todos diferentes..." Macaco llena de alegría el salón de bailarines improvisados sin más propósito que vivir el momento, unidos y felices. Otros huyen de la música y el jolgorio poniendo excusas y escurriendo el bulto. Se les echó de menos pero la noria de bailarines no paró el ritmo.

A ti lector, que me regalas tu mirada te digo que no tengas miedo de las nuevas mujeres que intentan probar su seguridad en sí mismas pidiendo un número de teléfono con poco garbo y escasa elegancia. Prágmatismo, si acaso sería la definición.

Te digo lo mismo que le diría a mi hermano, no tengas miedo de la transformación de las mujeres, pero aprende a leer el alma. Con una sola mirada sabrás si debes abrir o cerrar una puerta. Piedra, papel, tijera. Son las 2:17AM, estoy agotada...

Minirreflexiones: Miguitas de pan, puzzle y otras hormigas

Querid@ amig@:

Son  las 4:29 AM. Estoy en Mollina en una convivencia bahá;í: fe, formación, proyectos. Reencuentro con viej@s amigos de la infancia o de las siguientes etapas de la vida. En este caso este reencuentro significa mucho para mi, pues forman parte de las piezas de un puzzle que se cayó de la mesa durante un terremoto.

Los caminos del Señor son inescrutables. Pero encontrar los amigos-bombilla que te dan luz para ver mejor los planos de tu reconstrucción personal es una bendición.

Nada pasa por casualidad, pues siempre he sentido que esas personas me conocieron antes de mis cataclismos personales. Horas he pasado preguntándome quién era yo antes para recuperarla. Dios sabe la de veces que le he reclamado mi antigua piel.

Cuando le preguntas a Dios tan insistentemente por algo, la sutileza de su respuesta puede ser como la caricia de una pluma o dándote la gallina entera. Sea como sea, no te deja sin contestación y menos aún en temas del alma. Estoy excitada, nerviosa. Quizás más de la cuenta. Lo reconozco, pero asistir a tu propio parto y verte renacer es una experiencia fácil de diagnósticar pero complicada de detallar. De todos modos, cada uno tiene su particular renacer o iluminación.

Esos amig@s reencontrados son los pilares de carga. Y a los nuevos les ofrezco humildemente que se sienten en la primera piedra hasta que encontremos un lugar para ellos. Poesía siento en mi alma en este momento. Flores surgen de entre los cascotes del anterior edificio... El alma desnuda corre por las vías del tren al estilo Bjork en su película "Bailando en la oscuridad". 

Cuando un ciego vuelve a ver, correr junto al tren no es una temeridad, sino el hecho de que el lobo de nuestro interior coge seguridad. No todo es aullarle a los astros. Querid@  amig@, son las 5:03AM. Hacía mucho que no practicaba la escritura de los bohemios. El sueño me invade y la coherencia se derrite como un cubito de hielo. Bienvenid@s a mi casa.

Minirreflexiones: Ciberespacio y otros lugares

Querido ciberespacio:

Estoy de bajón y con una lista de problemas igual de larga como la sección de contactos en los periódicos. Much@s amig@s me repiten que escriba, que retome el bello Arte de unir letras. A todos les digo lo mismo. Un escritor tiene muchas fuentes de las que nutre su ideario. Leer, vivir, caminar por el mundo onírico y recoger los frutos de los árboles infinitos.

Leer es meterte en la mente de otra persona y te traslada a su particular manera de contar una historia. Llena de susurros, ideologías o descripciones infinitas de un paisaje dibujado en ninguna dimensión.

Vivir, esa otra herramienta que el escritor usa para contar historias. Unas detrás de otra, llena de detalles. Tanto es así, que sientes detrás de tu nuca la respiración del escritor y se te eriza el cabello. Vida, sangre, sudor, dolor, sexo, angustia, obsesión, locura, rabia, xenofobia, liberación, nacimiento, muerte...

La última herramienta del escritor, desde mi humilde ignorancia, es el mundo onírico. Un mundo en el que las ideas no tienen dueño, allí lo mismo te encuentras a un filósofo, a un matemático, a un físico... Cualquiera tiene cabida en él y sus frutos. De hecho, allí encontrarás el rinconcito de cada uno y puedes preguntarles aquello que necesitas para tu tesis o tus inquietudes.

Me preguntaréis el por qué sabiendo esto no escribo...No lo sé... Tengo miedo de repetirme, y la vergüenza me hace callar. O simplemente he salido de viaje y hasta que no vuelva no tengo nada importante que contar. Sea como sea, os hecho de menos y siento que una parte de mí se enfría, esos sois vosotros. Un abrazo amig@s

Minirreflexión: El silencio

Alguna que otra vez he hablado sobre el silencio. El espacio entre sonidos, entre palabras, entre personas. Hay gente que no sabe callar y otras que no rompen el secreto de su voz aunque los maten. A veces, hay que decirle a alguien que el misticismo del silencio esconde verdades ocultas de sí mismo, para que den pausa a su mente y a la del prójimo.

Si bien es cierto que la meditación incluye el silencio como herramienta de crecimiento espiritual, en cambio para otros es el escudo ante las perogrulladas del 'amigo'. Si al menos fueran graciosas, nos regalarían vida con su buen humor. Lo malo es que a cada palabra clava puñales de "sabiduría". Porque esa es otra, ¿cuántos ejemplares en el mundo se creen autorizados a imponer su verdad? Olvidan que ya vinieron otros hablando de amor y piedad, de humildad y servicio al prójimo. Y muchas otras cualidades que en su discurso político, pues sí, terminan siendo politicuchos de salón de discursos acartonados. 

Mientras una los escucha por educación piensa, ¿dónde tendrá éste el botón de Off? El silencio como ausencia de sonido, ruido, gemido, respiración... O silencio como distancia, tiempo que tarda en recorrer de una oreja a otra el  murmullo de la voz. 

Esta no es una apología por el silencio innecesario, unas palabras bien dichas son un beso a los oídos y una caricia para el alma. ¿Cuál practicas tú?

Minirrelato: El polvo de los zombis

Separar a los vivos de los muertos es complicado. A veces la Muerte misma se confunde cuando tropieza con zombis, cuyas cabezas estan llenas de gusanos corruptos aunque vayan con los pies desnudos invocando a la Madre Tierra. 

La Muerte se ríe pues la Tierra está deseando enterrarlos y que al menos sirvan como abono. Ellos se aferran a los placeres carnales como quien se entrega a la oración. Eso simplemente sirve para hacer un poco más llevadera la existencia de unos seres avocados a la desatomización de su cuerpo. 

La Muerte y la Tierra observan al más dañino de sus habitantes y cuentan las horas que les restan para desaparecer. No les tienen pena, aún siendo invasivos, son necesarios. Los reyes de la creación dicen. ¡Pobres almas inconscientes de sus propios espíritus! Ven una ráfaga de luz y creen haber sido iluminados. Cuando eres iluminado ves a través de la piel, no hay sombras, no hay dudas, no hay miedo. No hay soberbia sino humildad, porque ver demasiado duele. Ver las transparencias del prójimo es complicado. 

Otra forma de iluminación es irse a la fuente, al Sol, inmolarse en la luz. Y volver para contarlo aunque sea a través de parábolas. Traer conocimiento o ideas nuevas. Porque nada es original, todo está al alcance de vivos y muertos. Los zombies continuaran su andadura de semiinconsciencia, disfrutarán del polvo de su vida, que los cubra el manto del dinero o el brillo de la fama. Y lo conseguirán, se convertirán en la clase de polvo que desean, las cenizas.

Minirrelato: La iniciación. Retomando los poderes

El sol era de justicia, pero andaba desnuda sobre la arena. Aun sentía el calor del ritual de iniciación realizado la noche anterior. Se recordaba vestida de blanco, introduciéndose en un círculo de fuego, al ritmo de los tambores, cuyo sonido se acompasaba con el corazón salvaje de ella domándolo y guiándolo hacia el siguiente paso. 

Nada estaba escrito, simplemente los tambores marcaban la ceremonia. Ella empezó a girar en el círculo de fuego y le fue estorbando la ropa. Continuó bailando desnuda hasta que sus brazos se llenaron de plumas, su cuerpo esbelto se fue ciñendo a la nueva vestidura. Sin saber cómo se había transformado en águila y volaba como si nunca hubiese dejado de hacerlo. Se tomó el placer de posarse en el cable de un poste de teléfono y desde la distancia observar la luna y a aquel coro que continuaba en trance al son del latido universal de la Tierra.

La música seguía el recorrido, tenía que continuar, alzó el vuelo y encontró una cascada. Sin saber muy bien por qué, se lanzó hacia el agua, sumergiéndose. Transformándose en barro. Entre tanta oscuridad no recuerda qué animal hizo esa parte del trayecto. Quedó maravillada con las entrañas de la Tierra, y la luz que alberga en ella. 

Cuando volvió en sí, estaba fuera de una cueva y se había transformado en lobo. Sintió un cuerpo fuerte y preparado para correr, subió hasta lo alto de una loma a mirar la luna llena. Pero no sintió el deseo de aullarle rindiéndole homenaje. Simplemente calló, y continuó escuchando el tamtam director. Era el momento de volver. Corrió hasta el círculo de fuego y allí se desmayó. 

Al día siguiente estaba sola, desnuda. No le apetecía vestirse, se limitó a andar sintiendo la arena caliente bajo sus pies e intentando asimilar, quién era y quién iba a ser a partir de ahora. Había descubierto a su maestra interior, a su sanadora. Descendiente de la Madre Tierra, otra alumna más que había aceptado sus poderes. Sin nombre, sin ropa, sin comida, sin pasado, solo tenía el ahora. Su poder residía en la consciencia del presente. Y la libertad descubierta en ella.

Minirrelato: La mano y la Luna

La mano se alzó hacia la Luna para recoger la promesa que una noche sembró. A pesar de la mala energía, lo que se siembra bajo su influjo germina, crece y toma altura. Para recuperar la palabra dada hay que mirar a la Luna de frente, ignorar al Principito y su rosa caprichosa y arrancar tus votos de raíz.

Sin pena ni gloria, bajas del pedestal a cualquier aspirante a maestro que no ha dado la talla. Sin crueldad, nosotros mismos somos meros aprendices. Pero aquel que no distingue el aura de un simple destello, aquel que no siente la energía sanadora de una caricia, o no reconoce la verdad del ruido emitido por su mente o su boca desatada. Entonces, tal individuo no es merecedor de tener un árbol plantado en la Luna. 

La mano dolorida al arrancar de raíz el pequeño brote, sintió como si hubiese robado un feto al vientre de la Luna. Mil veces pidió perdón y mil veces le dijo la Luna que ese brote jamás sería árbol. Estaba escrito en la tierra, en las estrellas, en la luz y en la oscuridad. Pero, los amantes borrachos de química no admitían tal destino.

No te preocupes- dijo la Luna a la mano- has sido aprendiz y tú capacidad de enfrentarte a la realidad  te ha convertido en un ser que evoluciona hacia el infinito.Transmite eso a tu cuerpo, ya no tires más la mano al cuello.  Ésta corrió a unirse al castigado cuerpo que lloraba en duelo por las promesas incumplidas, pararon y los ojos se convirtieron en cristal bruñido. Espejos que reflejaban su brillo y que éste les recordaba que podían volver a sembrar cuando quisieran.

Minirreflexión: Radiografía de la Málaga profunda

Hoy llovió en Canillas de Aceituno. El pueblo estaba en feria, olía a alcohol y a resaca mezclado junto al primer café de la mañana. El agua hizo ridículo mi vestido rojo con escote, pasé frío. Las abuelas me regañaban: "Muy fresca vienes tú". Pero claro, el contraste de estos días atrás de calor insoportable no es fácil de olvidar por cuatro gotas 'guarronas', que más que limpiar llenaban de barro lo que pillaban. 

Canillas es otro pueblo más de la Málaga profunda, de casas blancas en cuesta, con unas vistas impresionantes, las cosas como son. Otro cantar es cuando te hartas de tocar puertas de casas vacías. Si bien es cierto, que no es el caso estricto de Canillas, pero sí la tónica general. Viviendas ruinosas o compradas por ingleses. Tras practicar el inglés 'a cojones' nivel no reconocido por Cambrigde, te encuentras con algún vecino oriundo del lugar. Él es el extranjero, el raro. Me dice: "Gracias a ellos este pueblo tiene vida, han comprado las casas antiguas, están empadronados. Compran incluso terreno rural".

De hecho, se nota cuando entras en una calle donde la mayoría de los residentes son ingleses: los colores, las plantas, los miniventanales en las puertas, la falta de rejas. A parte lo pintoresco, este dato hizo preguntarme que: ¿Ellos vivían más confiados aquí que nosotros mismos?

Otros residentes acoplados en los pueblos que voy encontrando son los okupas. Algunos te lo reconocen a la primera, otros disimulan diciendo que la dueña llegará más tarde o simplemente ni abren la puerta. Enganchados al agua, a la luz e incluso a la antena de televisión del vecino. Ante este último enganche casi me da la risa. Ainsss...

La Málaga de cuestas empinadas, miradores  y casas blancas se queja de que el campo está seco, de que la gente se muere o se marcha a la capital. Se quejan de que los muertos se quedan acompañando a las viudas que coleccionan difuntos para recordarlos en cuanto le dejan un minuto para llorarlos. Se quejan de que el botón rojo de emergencias de la Seguridad Social y muchas medicinas no son gratuitos y tienen que pagarlos. 

Hay veces que me dan ganas de decirles a todos: I'm sorry, I can´t help you. Mil perdones

Minirreflexión: Edad interior, edad exterior, cumpleaños feliz

8 de agosto de 2015. Hace 38 años que mi existencia pisa este planeta llamado Tierra. Un planeta mal entendido y maltratado como la gente que habita en ella. No sé el por qué me pongo años de más. Me siento cerca de la cuarentena y no deseo alejarme. Inconscientemente añado tiempo a mi existencia. Tal vez, por dentro soy tan vieja como la Tierra en espíritu. 

Siempre he sentido que he vivido fuera de mi tiempo, demasiado vieja para la gente de mi edad y demasiado joven para los mayores. Aunque siempre te encuentras alguno que no le importa lo joven que seas y se autoproclama iniciador: "Que las almas no tienen tiempo aunque se muevan en el espacio".

El otro día hablaba con una adolescente con la misma inquietud que yo tuve en su momento y me salió la protectora. Le dije: No te descuelgues de tu tiempo, de tu gente, continúa evolucionando pero aprende idiomas. ¿Idiomas? - me miró inquisitiva. Aprende a hablar con todos, a integrarte, aunque creas que la gente de tu edad no pueda aportarte nada ya que tu interior ha subido de nivel. No corras buscando almas viejas porque les presupongas sabiduría o una experiencia vital atractiva. Ni endiosar, ni denostar. Observar y aprender.

A mi personalmente me ocurre aún los dos extremos, soy la abuela perfecta con 38 años y la eterna adolescente inocente y soñadora que siempre perdona viéndole el lado bueno a las personas. Son dos idiomas que ya no me tocan, la vida exige que me vuelva depredadora, que luche por mi dignidad laboral y familiar, que suba la dichosa montaña y clave mi estandarte. Que pida ayuda a mis semejantes porque están viviendo lo mismo que yo. Que la dichosa brecha mental de madurez interior, tal vez eran mis propios complejos. Por no vivir el presente, sino huir de él y buscar refugio en el futuro. Irreal todo...  ¿En qué cajón perdí el ahora?

Feliz cumpleaños Yeiza y gracias a todos los amigos que se han acordado de mí en este día. Un abrazo a mi amiga Gema, que nuestra amistad se remonta a una fresca tarde de otoño madrileña,  en el Centro de Adultos de Canillejas, recién llegada yo de Canarias. ¡Cuánto tiempo ya!

Minireflexión: Camino, caminar, caminando

Suspiro antes de ponerme a teclear. Macaco suena de fondo. Ésta canción no me la sé. "Hoy, hoy, hoy" repite insistentemente. ¿Para qué queremos el hoy a la 22:05 de la tarde-noche? El hoy se está acabando, doy gracias  a Dios de que no ha sido más complicado que otros para echarlo pa´lante. 

Últimamente, estoy trabajando mis emociones y pensamientos negativos, no me había dado cuenta del fondo de armario tan abarrotado que tenía. Te quedas a gusto cuando llevas al contenedor de reciclaje lo innecesario. Sobretodo cuando eres consciente de que el sanador de ti, eres tú mismo. Es un viaje a ninguna parte, pero que hay que recorrer solo. Se podrá compartir con la persona adecuada en el momento adecuado. Sino, ni te va a entender o pensará que has ingresado en una secta rara. Cuando lo único que has hecho es dialogar silenciosamente con esa parte de ti que a veces ignoramos de manera consciente. Reflexionar, vamos.

La ayuda profesional en los momentos adecuados es útil y necesario por descontado. Pero siempre hay algún 'sanador' - dicho desde el respeto a las personas que tengan esos dones - que se cree capaz de curarte a base de 'guantás sin manos'. Porque claro, su propio viaje al interior desde el dolor les ha dado una visión de la realidad única en su especie. Ainsss, ¡pero si la realidad no es capaz de abarcarla nadie! Que le pregunten a los historiadores, a los cronistas y demás profesionales. (No digo periodistas, porque hemos perdido credibilidad aunque formamos parte de ese gremio de constructores de la realidad).

En fin, que estoy indignada. Harta de aguantar a 'pseudos-loquesea' engordándoles egos infumables, porque las palabras humildad y relatividad las han borrado de su discurso. Bien por mi, por quitarme de en medio.

Este post no es todo negativo, siempre hay ejemplos de personas que equilibran el universo, que salvan con su ejemplo y constancia la especie humana. La alegría en mis momentos de debilidad ante la lucha diaria, que con pocas palabras o unas pocas líneas me recuerdan quién soy y que con esfuerzo y sin desfallecer se llega lejos. 

A mi amigo, compañero y maestro en la distancia Jose. Siempre con admiración.

Minirreflexión: ¡Qué fácil es caer!

Qué sencillo es caer en las redes de los charlatanes. Qué fácil es llevar un barco hacia el acantilado por tener como referencia el canto de las sirenas ocultas entre las rocas. Cuando pedimos luz para los demás, se nos aclara la vista.

Minirreflexión: Un, dos... Calentando

Querido lector:

Hace mucho que no escribo, y cuando intento retomarlo me falta el impulso para reengancharme a la tarea. Hoy me han dicho que mi manera de escribir es muy densa, muy compleja. Me ha dolido un poco, porque siempre he querido escribir emulando a los escritores a los que he admirado. Y una vez bebida de esa fuente, sacar mi estilo personal. Me faltan lecturas pero no ánimo para mejorar.

Por otro lado, la fuente de información de la que se nutre la percepción de la realidad, últimamente, es la realidad misma. El fuerte calor, la desazón, y muchas veces el hermetismo de la gente hacia el prójimo. Calles enteras de okupas en pueblos blancos, de cuestas infinitas y tostados bajo el sol. La realidad micro de las casas, que hacen de la experiencia particular, ley. 

Después de la crítica a mi estilo literario, y la especialización temática de marras, ya solo me resta hablar de mi corte de pelo. Media melena, modernita. A ver si eso facilita el fluir de los buenos pensamientos o ideas. Cuando una necesita un nuevo comienzo tira del pelo, con cada mechón que corta la tijera va el desengaño cayendo como la pelusa. Amores que matan, pero que no suscitan ni un verso de desamor. Hasta la poeta que hay en mi se pone en huelga. Ni una coma más, para los falsos joyeros que no distinguen la bisutería del diamante. Ainsss, alma de cántaro, mira que te lo tengo dicho.....

Minirreflexión: Cuando los versos se vuelven veneno

Copa de cicuta

Salimos cada día ofreciendo servicios por dinero, intercambiamos venta por impulsos por esencia de ser humana transformada en códigos y números. Temen que se les robe la identidad por ofrecer amabilidad y cortesía. La puerta fría se ha convertido en un campo de batalla, soldados de primera línea, valientes pero prescindibles. 

Cada día se levantan con la ilusión de que es un trabajo digno, aunque no es aquello de lo que estudiaron. Un digno empleo que tras cada portazo, e insulto lleno de hiel. Los versos se vuelven veneno y la sonrisa vasos de cicuta.

Minirreflexión: Amor de cuarto y mitad

Hay gente que escribe historias de amor, otras que viven las historias entre saliva y jadeos. Hay gente que lee historias en papel o digital, que observan metros y metros de imágenes en movimiento sobre amores ajenos. 

Gente que rasgan las cuerdas de la guitarra o las que se desgarran las cuerdas vocales llenos de gemidos. Hay gente que imagina el amor y otros que follan con amor. Amores tranquilos, amores tortuosos o amores de alquiler. Amores robados a Boccacio. Amores envueltos en papel de celofán, oscuros en profundidad.

Inocencias regaladas. Amores confundidos con apegos o sentimientos desatendidos.  ¿Qué se hace con el exceso de amor? ¿Qué se hace con los 14 de febrero repetidos? ¿A dónde van los romeos y las julietas de la industria multicopista? ¿A dónde van los poemas mojados en sudor?

Minirrelato: Casas viejas

Casas viejas, más por las grietas en las paredes,  que por lo que cuentan. Casas viejas, abandonadas. Promotoras de historias fantásticas y peligrosas para los que se aventuran a caminar entre sus paredes, sorteando escalones rotos o la inexistencia de barandillas. Suelos de madera podrida, olor a humedad, a estiércol, a guano. 

El polvo suspendido en el aire baila en las narices provocando estornudos desnudos, sin manos, sin pañuelos. Estornudos mojados que impregnan el aire viciado. Vicio de una soledad que provocan las puertas cerradas, los quicios de las ventanas maltrechas y unos muebles que esconden las sombras de los objetos que alguna vez resguardaron. 

Los que entran pueden entender el idioma de la vejez hedionda, y descifrar las historias de amor, anhelos o represiones. Distinguir el olor de los miedos que se mezclan con el olor a humedad y polvo añejo. Sonidos de pisadas suceden a las antiguas músicas que alguna vez sonaron. El sordo solo oye el crujir del suelo bajo sus pies. El sensible escucha la voz desgarrada de la persona que impregnó las paredes con su sonido.

Casas viejas, álbumes de fotos en sepia y caras de seres celestiales. Celestialmente muertos, entiéndase. Seres con rostros interesantes, bellos, que inspiran curiosidad, y tal vez, envidia. Una historia sugerida por instantáneas congeladas en el tiempo. Si las miras fijamente, moverán los labios y o estirarán los miembros dormidos por la postura estática.... Casas viejas

Minirrelato: Punto final

La accidentada relación se terminó. Casi dos años de discusiones, idas y venidas. Reencuentros y desencuentros. Todo para terminar en el mismo sitio. Cansada se tumba mirando el techo. Apaga la luz y un torbellino de reproches al otro no paran de acosarla a pesar del sueño. ¡Cuántos proyectos tirados a la basura! Vuelve a suspirar con rabia.

Recuesta mejor la cabeza en la almohada, mientras recorre el estrecho pasillo entre la consciencia y el sopor, cuando un ser de luz se acercó a ella. La llamó "Mamá". Tenía la altura de una niña de tres o cuatro años, de pie junto a la cama. Comenzó a hablar con voz infantil pero segura preguntando por su futuro. Pues, notó que ya no había lugar para ella y vagaba sola. 

La mujer le dijo que lo sentía, le pedía disculpas porque no había elegido bien a la otra persona y ahora no era su momento. La niña contestó que lo entendía, sonrió comprensiva y aprovechó para decir que no quería llamarse como ella. Su madre ya había escrito su historia y ella no deseaba el nombre repetido. La mujer rió  y acordó que el nuevo nombre que ella proponía lleno de aes era precioso, y con mucha garra para una niña con carácter. 

Cuando llevaban un rato hablando madre e hija, la niña le preguntó:
- ¿Mamá, ahora a donde voy? 

- Ella le contestó: Fúndete conmigo, cariño.

Minirreflexiones: ¿Cumpleaños?

Hoy es mi cumpleaños, 37 años mal o bien llevados según se mire. Sigo inspirándome en las antiguas canciones de Pablo Alborán para escribir. Mientras mi hijo no para de subirse por las paredes. La conversación que tuve estos días con mi padre llevaba tono filosófico:

- "Hija, crees que celebras que has llegado a los 37. Pero no es así, no estás esperando los 37. Los empezaste a vivir desde es primer día. El día después a tu cumpleaños tendrás 37+1, luego 37+2...."

O sea que estoy celebrando una despedida y una bienvenida. Celebrando el paso del tiempo, una suma de vida o una resta hacia la muerte... Vamos, a ver si aprovecho el tiempo que queda entre medias. Gracias a todos.