Minireflexión: Navidades tramo I

Me gustaría que vieras primero este vídeo de la película Flash Dance... ¿Ya has vuelto? Pues ahora pon los pies en el suelo y acuérdate de que mañana es lunes, que tienes que volver a la dura realidad de cumplir objetivos para llevar el pan a tu casa.

A tu realidad de divorciad@ o solter@ por decisión propia y frega los platos  que se acumulan en la pila. Intenta olvidar cualquier desliz que la bebida o la motivación del momento te haya hecho realizar. No te sientas culpable. Y apúntalo en tu agenda de memorables, aunque hayas hecho el canelo.

Pon los pies en el suelo para coger equilibrio y seguir bailando, no hacen falta dos para llenar el escenario. Este vídeo es un buen ejemplo de esfuerzo y motivación en soledad. Lo hago por mí, porque me gusta, porque me llena y porque tenemos 15 minutos de gloria en esta gran obra llamada vida. Como buena escritora me salto el libreto e intento improvisar. Aunque no siempre se me entiende o se me ve demasiado a las claras.

Estas navidades serán raras para mí, posiblemente pase fin de año sola, aunque ya estoy buscando quien me adopte. Aunque sea para el sábado ir a dar una buena caminata al paseo marítimo. Soy de gustos sencillos, nací en una casa de pobres y numerosos. Así que cuando alguna vez la noria giró no me creí del todo el cuento de Navidad. Ricos o de clase media alta, en el que alguna vez aterricé por equivocación. Nunca me lo creí, ni me lo creo. La fe me la guardo para otros milagros: salud, tener un trabajo digno, que me permita conciliar la vida familiar, sin tener que comprar regalos caros para tapar el sentimiento de culpa.

No... No pares de bailar, ponte el vídeo otra vez y siente la energía o el subidón de la superación personal, limpiamente, sin pisar a nadie, ni darle patadas a la ética. ¡Bailad, bailad! Aprovecha y enciende las luces del árbol de navidad.¡Bailad, bailad!

Minirreflexión: A tres días de Fin de Año

Mi madre acaba de mandar wassap con una foto de las vistas de mi ventana en Canarias. Para que veamos el tiempo que hace, aunque yo creo que es su estrategia subliminal semanal para que recordemos el hogar. Sobre todo para los hijos que estamos aquí en la península.

Durante la cena de Navidad, los hermanos y cuñado que estábamos allí reunidos, nos preguntamos por nuestro análisis del año. ¿Un poco pronto, no? Pero, como se marchan a Barcelona todos. A veces, es mejor adelantar los análisis anuales.

Rendirse cuentas así mismo ayuda a llevar las cuentas al día. A no ser tirano con tu reflejo en el espejo. Y entender que nadie está a salvo de errores. Benditos fallos que son lecciones de vida, te dan experiencia, hacen tu biografía más interesante. Y en última instancia te enseña a practicar la autoayuda y el perdón. El perdón a un@ mism@.

P.D.: Esta pequeña reflexión no sustituye la de Fin de Año.

Poesía: Excluídos y divinos

Poeta de sudor y hambre,
Soñador de cama de cartón en un cajero.
Poeta de la vida y la mala vida.
Escribidor de rimas filosóficas o burdelescas.
Poeta con mirada de iluminado, depredador o ingenuo.

Poeta callejero, coche plateado de supermercado.
Lleno de preciosas pertenencias.
A su lado mientras duerme,
caminan las divas divinas de tacones infinitos,
con minifaldas recortadas en desigual.
Ellas miran sin ver.
Porque los poetas marginales no entran en su campo visual.

También están los divos divinos,  cuyo cuello no se gira
porque van perdidos en el eco del tacón de aguja.
Falsa es la vida del poeta,
Falsa la vida de los divinos.

¿Cuándo se romperá esta verdadera mentira?
¿Cuándo el ojo será capaz de reconocer el alma sin artificios?
¿Cuándo el poeta dejará de ser un marginal
y los divinos reconocerán su alma etérea capaz de escuchar la música de los colores?

Poeta, mi querido poeta.
Despierta de una vez,
Seas hombre o mujer.

Minirrelato: Luna llena en Nochebuena

He mirado por la ventana y la Sra. Luna, llena como una manzana, se ha puesto sus mejores galas. Ella sabe que muchas veces los partos vienen de madrugada.

Todavía recuerda esa noche como si fuera esta noche. Y nos mira embelesada desde el cielo lleno de estrellas. Cómo esperamos esa alumbrada.

Los que leemos entre líneas sabemos que la luz nunca se apaga. Y se renueva cada mañana. Tocan las campanas avisando del nacimiento. Recordando con su sonido que la Luna del naranja pasa al blanco toda alborozada.

Blanco de pureza, como el bebé recién parido. La Luna monta guardia, como aquellas noches en que el Dios hecho hombre, lloraba hasta el alba.

Minirreflexión: El baobab, la rosa y el comercial

Día de Navidad y aunque podía estar pensando en los Cuentos de los hermanos Grimm. Lo que  me viene a la cabeza es la película de El lobo de Wall Street. Jornadas maratonianas en la calle a hora y media o dos horas en casa de cada cliente me dejan exhausta.

Por las mañanas, en el bus, me encuentro con Jose. Él es mayor, no sabría decir la edad y vende flores. Está a todas horas en la calle intentando vender rosas o ramos de flores. Doce o catorce horas para sacar 10 euros al día y ¡todavía le regatean el precio!  Jose prefiere bajarlas a tener que seguir cargando con ellas y se estropeen. Hablamos mucho, de comercial a comercial, pero siempre se llena el bus o llega mi parada, dejándonos en puntos suspensivos hasta el día siguiente...

Mi padre siempre decía que eramos astillas de una de sus ramas. Si no soy un fruto caído del árbol, entonces, ¿soy un árbol? ¿Soy un baobab como el del Principito? Ese árbol era malo o destructivo en el miniplaneta del Principito porque solo tenía hueco para una rosa. Creo que por eso mi isla en Canarias se quedó pequeña. Necesitaba más tierra para crecer. Siempre he estado obsesionada con el desarrollo personal. Y sí me siento un poco baobab. En mi sitio, sin molestar, ni hacer sombra a nadie. Echando raíces y buscando el sol. Ah, por cierto, la rosa del Principito me parece una caprichosa mimada. He dicho.

Minireflexiones: 'Er puticlub'

Cuando estudiaba Periodismo en la Universidad en una de las asignaturas un profesor soltó la frase de: "Por favor, no le digas a mi madre que soy periodista. Dile que soy el pianista del puticlub". ¡Ostras!- pensé yo. ¿Así de mal está el patio? La autoestima por los suelos. Sobre todo cuando a lo único que aspiras es a pisar un estudio y desarrollarte en aquello que sientes como vocación. Y cuando llegas lo que te dicen que gratis lo que tú quieras. Siempre viene bien para el currículum.

Hay 'muuuchas' otras profesiones denostadas. Hasta hace poco trabajar en hostelería era sinónimo de 'putiferio'. Todavía recuerdo mi época de camarera que mi padre me esperaba en la puerta para que lo dejara, que no le hacía gracia que alternara con los clientes. ¡Oiga que yo solo pongo cafés y bocadillos! Y el colmo de los colmos fue cuando le dije que iba a hacer un extra en un pub durante un puente de la Constitución.

¡El pobre! Los disgustos que le dí después de los veinte. Menos mal que nunca se enteró que hice de gogó en una discoteca. ¡Chitón! Que todavía me regañaría casi 20 años después si se entera. La hostelería ahora es profesión digna y hasta casi elitista. Cosa de la que me alegro, ciertamente. La calidad de nuestra cocina y sus profesionales han dignificado un rol que parecía reducido al recetario de la abuela, o las pequeñas tascas, cutres pero con buena mano.

La construcción era profesión marginal hasta que llegó la burbuja inmobiliaria y ya hasta los titulados cogían el martillo y el escoplo, o cargaban sacos de cemento a la espalda. Como esclavos faraónicos pero con una nómina capaz de meterse en hipotecas de chalets y coches de marcas de renombre.

Hay  más, muchas más profesiones...Yo llevo de comercial en la calle casi dos años y no es que esté mal mirado exactamente. Pero, para poder trabajar hay que ir barriendo los destrozos de las malas prácticas de otros.Y... que más puedo decir. Los que me leéis con regularidad sabéis que me encanta el trato con la gente. Que cada cliente es un maestro/a para mí. De hecho hoy mis compañeros me veían demasiado sonriente, y me preguntaron que si esa alegría era por dar el campanazo. Pues, no. Mal para mí, pero bien para mí, porque tengo ilusión de volver mañana a intentarlo de nuevo, sin que sea un sufrimiento. 

Bueno gente, cuídense y ánimo a los que trabajan, y a los que no tengan trabajo que no tengan miedo del reciclaje. AGUR!!!

Minirreflexiones: Cansada de jugar

No sé quién ha ganado las elecciones. Voté con el espíritu de romper la bisagra. El dueto interminable. Tres en la mesa. Geométricamente hablando el triángulo tiene el equilibrio perfecto.

En cuanto a pluralidad tres es más plural que dos. ¡Qué negocien! ¡Qué consulten! ¡Qué hablen! De todas formas harán lo que les parezca bien a ellos, y mi voto habrá dado un poco igual.

Fuera de la política y la geometría los tríos no son tan poéticos. Aunque a alguno he encontrado que los defiende como el equilibrio de las relaciones. En una sociedad monógama como la nuestra eso debería ser un juego a desdeñar. Pero luego te enteras de la cantidad de cuernos repartidos entre la población que te quedas helada. ¿Serán ellos los normales y yo la sosa aburrida?

'Jolín' yo me siento como el ave agapornis pareja para toda la vida o al menos hasta que me toques los bemoles y mande al pariente a freír pulpitos a la playa. Ainssss, elecciones y pactos de futuro. Amores monógamos o liberales. ¿ A dónde iremos a parar?

Minirreflexiones: Votar botando

Aquí estamos todos, reflexionando o camino del colegio electoral. Mi madre ya temprano me mandó un wassap desde Canarias recordando que fuéramos a votar. El niño está nervioso, tiene 9 años y como ya tiene DNI quiere ejercer su derecho civil.

Me ha hecho gracia porque ha cogido toda la publicidad electoral de los partidos y ha recortado la firma de Rajoy, Albert Rivera, Pedro Sánchez y  Pablo Iglesias. Está orgulloso porque los tiene todos.

Cuando íbamos de camino al colegio electoral, me ha estado contando su estrategia para poder votar con 9 años: Se coge la papeleta y al entregarla en la urna le diría al apoderado que él 'padece' una rara enfermedad del crecimiento y que realmente tiene 18 años. ¡Me encanta la inocencia y la creatividad infantil!  Queda mucha jornada electoral por delante, a ver qué pasa.

Minirreflexión: Prisas y caballos

Uf, 28 minutos para que venga el autobús. Estoy cansada, me agobio y camino hasta la siguiente parada. Durante el paseo voy hablando sola. Con la excusa del móvil, ya hablar en soledad tiene la normalización de la comunicación.

17 minutos. Siguiente parada. ¡Qué prisas y qué ganas de llegar a casa! Como todos verdad, ¿verdad? De repente, me acuerdo de un profesor de Filosofía de Bachillerato, en Madrid.  Durante una de las clases que hablaba de la memoria. Voy yo y le suelto, que dormir era una pérdida de tiempo y que el cerebro debería ser capaz de memorizar audios con los apuntes durmiendo.

La reacción del hombre fue regalarme en la siguiente clase dos cassetes de relajación. Ainsss, otro que no me entiende, yo quería ser más productiva no entrar en coma -- pensé en su momento. Pero le agradecí el regalo.

Impaciencia, estress, y todos sus derivados, son términos que aunque una está habituada desde siempre. No queda otra que dar el brazo a torcer cuando el cuerpo se queja de que una no es buen jinete. Eficacia, rápidez, llegar puntual, ser "tiquismiquis". ¿Hasta qué punto?  Estoy resfriada...

Minirreflexiones: Hablando en plata, regalando el oro

"Bam bam bam .... Mr. Sandman, give me a dream..." The Chordettes. Cuando me estreso, a veces, canturreo esta canción.  Tiene una letra que habla de los sueños. Yo ya he aprendido a diferenciar entre necesidad y capricho. Aunque alguna vez  se me escape la niña caprichosa. 

Lo que pasa es que vivimos rodeados de impulsos que te invitan a reaccionar. Según mi jefe tengo perfil de compradora compulsiva. Ainsss, ¡Qué poquito me conoce!....

¿O tal vez no? ¿Soy tan transparente para los demás y opaca para mí misma? ¿A todos les pasa lo mismo? ¿Somos tan manipulables o manipuladores? El que te calen rápido tiene sus ventajas y sus desventajas. El otro día me regañaron por hablar demasiado. Hoy me han pedido la versión corta del análisis del día, en vez de esperar la versión extendida- que ya nos vamos conociendo.

En algún lado leí,  que si viviéramos pensando que no vamos a vivir para siempre/inmortales, sino que somos seres biodegradables y finitos. Seres que vamos a morir de todas formas. Nos plantearíamos la vida de manera diferente. 

Desde que escuché esa frase, me volví impulsiva, más lanzada, pero no para el consumismo. Sino para la vida, gané en valentía. Estoy aprendiendo a ser mutable. Poquito a poco. Sí, soy una estación de comunicaciones, in put-out put. En fin... Seguiré cantando y que el mundo piense lo que quiera. ¿Tú qué dices?

Poesía: El vuelo del torcal

El torcal es un pájaro que no existe.

Un ave de alas de piedra y piel atópica.

El torcal remonta el vuelo despacio, pesado, pétreo.

El torcal surca el cielo generando sombras... En el suelo su gemelo.

El gemelo oscuro, negro, oculto. Vuela ligero en el suelo, libre, sin freno.

El torcal vuela despacio con sus alas de piedra. En ellas están grabadas las normas del cielo.

El suelo y su torcal oscuro, si tiene normas de vuelo las ignora. Inútiles son las normas para volar en el suelo.

Ser pájaro térreo permite todas las vanalidades y escarceos. Ser pájaro en el cielo es complicado. Cada movimiento de sus pesadas alas construye el trayecto.

Derecho y no torcido va el torcal en su vuelo aunque mira de reojo a su indomable gemelo.

Minirreflexiones: Tras la senda de sus huellas

Hola amig@s:

Hemos estado en Estepona. Me ha tocado como tutor en técnicas de venta hoy, un guineano de 1,80 cm,  con unas piernas que daban zancadas de infarto. Tiene una sonrisa y modales exquisitos.  Afincado en Murcia tiene mujer y dos niños.

Lleva en la muñeca derecha un cuenta pasos. Los registra por días, por semanas y por meses. Para controlar cuántos pasos le faltan para hacer un pedido o controlar los que tuvo que hacer para que éste fuera realidad.

Después de pasarme el día corriendo detrás de él, porque las zancadas que daba eran kilométricas. Iba yo recobrando el aliento en los portales y le decía que bajara el ritmo que me llevaba con la lengua fuera. Y va el menda y me suelta que ése era su paso relajado. ¡Pues, menos mal que no era en modo velocidad media! ¡El Carl Lewis de las ventas!

En fin, que tras llegar a la conclusión de que además de cómo tratar al cliente, me iba a poner en forma,  decidí tomarmelo con buen humor y en vez de llamarlo por su nombre, Vicente, terminé diciéndole que además de tutor era mi Personal Trainer. Desde ese momento ya me adelantaba yo corriendo para coger ventaja.

Después de muchas visitas, dudas y explicaciones. Agradezco su paciencia conmigo, y tal y como le prometí que le iba a dedicar un post, aquí está.

La verdad es que todo se lo toma de manera flemática, mas que un guineano afincado en Murcia parece un reloj suizo.  Pero aún así, me sorprende con la antigua expresión: "Vengo buscando las perras". Me he reído pero no por ningún chiste, sino al recordar que me he pasado el día corriendo detrás de un moreno que va contando los pasos.

Minirrelato: Las pisadas de gato

No todos los gatos son iguales, ni quien juega con ellos son cándidos ni cariñosos. Ni todas las historias son cuentos ni el final tiene por qué ser feliz.

Puede haber niños que les corten las orejas o que jueguen a que los gatos hagan submarinismo metidos en bolsas de plástico. Otros chavales sacan el cazador que tienen dentro y se transforman con lanza puntiaguda en mano.

Otras historias recuerdan conexiones entre niña y gato bajo la luz de una farola. Iniciar una amistad furtiva que mitigaba la soledad. Y tener que despedirse, ante el inminente descubrimiento por parte de la familia, de los juegos gatunos.

Caricias y carantoñas acabaron cuando meses después un vecino celoso le dió una patada al gato estrellándolo contra la puerta de la casa de la niña. Matando así a su compañero de juegos.

Ella prefiere olvidar la imagen del cuerpo inerte de su amigo y recordarlo acurrucado en su regazo en las noches de luna llena. Lunas grandes y naranjas. Brillantes como los ojos de gato.

Minirreflexión: De vuelta con prisas

Ya voy de vuelta. Sigo con mi labor de hormiguita de buscarme la vida. Hoy ha tocado Marbella, como parte de un curso de formación de comercial. Como ya os habré contado en otras ocasiones llevo dos años en la calle a puerta fría.

Y parece ser que esta profesión está influyendo en mi carácter. Para bien y para mal. Después de hablar con miles de personas, de sentarte en su salón para que persuasiva o agresivamente desee mi producto. Sin darme cuenta las reglas del juego afectan a mi vida personal.

Inconscientemente deseo que la gente reaccione por impulso, que sienta la sensación de urgencia de que lo que le ofrezco es lo mejor de mí y que el otro sienta miedo a perder la ocasión. ¡Ala! Ahí te queda eso.

Por supuesto, que mi pragmatismo y las ganas de simplificar no siempre son bien entendidos. Quiero cambiar las reglas y buscar alguna que sea dinámica y aligere el camino. Siento que voy con retraso. Pero el caballo de la paciencia está desbocado. Azuzado por el gallo de la impaciencia gritando: simplifica, simplifica. Ainsss......

Minirreflexión: Hola mundo

Buenos días a las 7:18AM. Hace fresquete y el asiento de la parada del bus está congelado. ¡Bienvenidos a la realidad!

Pasé la tarde de ayer ordenando mis emociones, recuerdos y hablando con amigas para dilucidar entre lo práctico y lo innecesario en estos momentos de mi vida.

Soy habladora, un poco charlatana. ¿Defecto o encanto personal? Los consejos los busco entre quienes el germen de la sabiduría ha cogido algo de altura.

La sabiduría humana es pragmática y vivencial. Da igual si al que pillo es hombre o mujer. Me gusta escrutar el conocimiento o la percepción de otros. Mucha gente me dice que me importa demasiado la opinión externa. Es posible. Pero reconozco que en mi vida personal he resuelto crisis en tiempo récord por abrir la puerta y preguntar a muchos. Luego he analizado el batiburrillo de respuestas y he sacado la solución a mi estilo.

Realmente es una consulta deslocalizada, insconciente. Pero como conozco la herramienta, sino me he bloqueado por las emociones, mi parte lógica espabila y toma el control. También el haber estudiado Periodismo marca un 'poco mucho' mi estilo. Pregunta-respuesta: hombres y mujeres, sean niños o ancianos. Lo que obtengo de ellos es más valioso que el pudor que pudiera sentir. Hasta luego mundo, ya llega el bus. 7:35AM

Minirreflexión: Tic, tac adiós Mollina

Son las 7:12AM de la última mañana en la Escuela Bahà;í de Invierno celebrada en Mollina. Más de 190 participantes de diversos lugares del mundo han reflexionado sobre el mejoramiento del mismo.

Sabías que "¿La paz del mundo no sólo es posible sino inevitable?" Bahá'u'lláh. Sí, es cierto amigos, pero nada es fácil y necesita de nuestra parte. De hecho, algunas familias enteras están en cárceles de Irán sólo por ser bahá;í y creer que podemos ser diferentes pero unidos. Trascendiendo la conciencia y cultivando virtudes con espíritu de oración y servicio.

Nada es fácil, pero imposible es una barrera mental. Trabajar por el mejoramiento del mundo es el propósito de nuestras vidas en esta esfera terrenal. Es muy temprano, hay que recoger las maletas y despedirnos con la promesa de no perder el contacto, o al menos, no olvidarnos con alegría de pensamiento.

Tic, tac... Adiós Mollina... Hola mundo regresamos con la luz brillante de las pilas cargadas y con ganas de servir.

Minirreflexión: Piedra, papel, tijera

"Somos una marea de gente, todos diferentes..." Macaco llena de alegría el salón de bailarines improvisados sin más propósito que vivir el momento, unidos y felices. Otros huyen de la música y el jolgorio poniendo excusas y escurriendo el bulto. Se les echó de menos pero la noria de bailarines no paró el ritmo.

A ti lector, que me regalas tu mirada te digo que no tengas miedo de las nuevas mujeres que intentan probar su seguridad en sí mismas pidiendo un número de teléfono con poco garbo y escasa elegancia. Prágmatismo, si acaso sería la definición.

Te digo lo mismo que le diría a mi hermano, no tengas miedo de la transformación de las mujeres, pero aprende a leer el alma. Con una sola mirada sabrás si debes abrir o cerrar una puerta. Piedra, papel, tijera. Son las 2:17AM, estoy agotada...

Minirreflexiones: Miguitas de pan, puzzle y otras hormigas

Querid@ amig@:

Son  las 4:29 AM. Estoy en Mollina en una convivencia bahá;í: fe, formación, proyectos. Reencuentro con viej@s amigos de la infancia o de las siguientes etapas de la vida. En este caso este reencuentro significa mucho para mi, pues forman parte de las piezas de un puzzle que se cayó de la mesa durante un terremoto.

Los caminos del Señor son inescrutables. Pero encontrar los amigos-bombilla que te dan luz para ver mejor los planos de tu reconstrucción personal es una bendición.

Nada pasa por casualidad, pues siempre he sentido que esas personas me conocieron antes de mis cataclismos personales. Horas he pasado preguntándome quién era yo antes para recuperarla. Dios sabe la de veces que le he reclamado mi antigua piel.

Cuando le preguntas a Dios tan insistentemente por algo, la sutileza de su respuesta puede ser como la caricia de una pluma o dándote la gallina entera. Sea como sea, no te deja sin contestación y menos aún en temas del alma. Estoy excitada, nerviosa. Quizás más de la cuenta. Lo reconozco, pero asistir a tu propio parto y verte renacer es una experiencia fácil de diagnósticar pero complicada de detallar. De todos modos, cada uno tiene su particular renacer o iluminación.

Esos amig@s reencontrados son los pilares de carga. Y a los nuevos les ofrezco humildemente que se sienten en la primera piedra hasta que encontremos un lugar para ellos. Poesía siento en mi alma en este momento. Flores surgen de entre los cascotes del anterior edificio... El alma desnuda corre por las vías del tren al estilo Bjork en su película "Bailando en la oscuridad". 

Cuando un ciego vuelve a ver, correr junto al tren no es una temeridad, sino el hecho de que el lobo de nuestro interior coge seguridad. No todo es aullarle a los astros. Querid@  amig@, son las 5:03AM. Hacía mucho que no practicaba la escritura de los bohemios. El sueño me invade y la coherencia se derrite como un cubito de hielo. Bienvenid@s a mi casa.

Minirreflexiones: Ciberespacio y otros lugares

Querido ciberespacio:

Estoy de bajón y con una lista de problemas igual de larga como la sección de contactos en los periódicos. Much@s amig@s me repiten que escriba, que retome el bello Arte de unir letras. A todos les digo lo mismo. Un escritor tiene muchas fuentes de las que nutre su ideario. Leer, vivir, caminar por el mundo onírico y recoger los frutos de los árboles infinitos.

Leer es meterte en la mente de otra persona y te traslada a su particular manera de contar una historia. Llena de susurros, ideologías o descripciones infinitas de un paisaje dibujado en ninguna dimensión.

Vivir, esa otra herramienta que el escritor usa para contar historias. Unas detrás de otra, llena de detalles. Tanto es así, que sientes detrás de tu nuca la respiración del escritor y se te eriza el cabello. Vida, sangre, sudor, dolor, sexo, angustia, obsesión, locura, rabia, xenofobia, liberación, nacimiento, muerte...

La última herramienta del escritor, desde mi humilde ignorancia, es el mundo onírico. Un mundo en el que las ideas no tienen dueño, allí lo mismo te encuentras a un filósofo, a un matemático, a un físico... Cualquiera tiene cabida en él y sus frutos. De hecho, allí encontrarás el rinconcito de cada uno y puedes preguntarles aquello que necesitas para tu tesis o tus inquietudes.

Me preguntaréis el por qué sabiendo esto no escribo...No lo sé... Tengo miedo de repetirme, y la vergüenza me hace callar. O simplemente he salido de viaje y hasta que no vuelva no tengo nada importante que contar. Sea como sea, os hecho de menos y siento que una parte de mí se enfría, esos sois vosotros. Un abrazo amig@s

Minirreflexión: El silencio

Alguna que otra vez he hablado sobre el silencio. El espacio entre sonidos, entre palabras, entre personas. Hay gente que no sabe callar y otras que no rompen el secreto de su voz aunque los maten. A veces, hay que decirle a alguien que el misticismo del silencio esconde verdades ocultas de sí mismo, para que den pausa a su mente y a la del prójimo.

Si bien es cierto que la meditación incluye el silencio como herramienta de crecimiento espiritual, en cambio para otros es el escudo ante las perogrulladas del 'amigo'. Si al menos fueran graciosas, nos regalarían vida con su buen humor. Lo malo es que a cada palabra clava puñales de "sabiduría". Porque esa es otra, ¿cuántos ejemplares en el mundo se creen autorizados a imponer su verdad? Olvidan que ya vinieron otros hablando de amor y piedad, de humildad y servicio al prójimo. Y muchas otras cualidades que en su discurso político, pues sí, terminan siendo politicuchos de salón de discursos acartonados. 

Mientras una los escucha por educación piensa, ¿dónde tendrá éste el botón de Off? El silencio como ausencia de sonido, ruido, gemido, respiración... O silencio como distancia, tiempo que tarda en recorrer de una oreja a otra el  murmullo de la voz. 

Esta no es una apología por el silencio innecesario, unas palabras bien dichas son un beso a los oídos y una caricia para el alma. ¿Cuál practicas tú?

Minirrelato: El polvo de los zombis

Separar a los vivos de los muertos es complicado. A veces la Muerte misma se confunde cuando tropieza con zombis, cuyas cabezas estan llenas de gusanos corruptos aunque vayan con los pies desnudos invocando a la Madre Tierra. 

La Muerte se ríe pues la Tierra está deseando enterrarlos y que al menos sirvan como abono. Ellos se aferran a los placeres carnales como quien se entrega a la oración. Eso simplemente sirve para hacer un poco más llevadera la existencia de unos seres avocados a la desatomización de su cuerpo. 

La Muerte y la Tierra observan al más dañino de sus habitantes y cuentan las horas que les restan para desaparecer. No les tienen pena, aún siendo invasivos, son necesarios. Los reyes de la creación dicen. ¡Pobres almas inconscientes de sus propios espíritus! Ven una ráfaga de luz y creen haber sido iluminados. Cuando eres iluminado ves a través de la piel, no hay sombras, no hay dudas, no hay miedo. No hay soberbia sino humildad, porque ver demasiado duele. Ver las transparencias del prójimo es complicado. 

Otra forma de iluminación es irse a la fuente, al Sol, inmolarse en la luz. Y volver para contarlo aunque sea a través de parábolas. Traer conocimiento o ideas nuevas. Porque nada es original, todo está al alcance de vivos y muertos. Los zombies continuaran su andadura de semiinconsciencia, disfrutarán del polvo de su vida, que los cubra el manto del dinero o el brillo de la fama. Y lo conseguirán, se convertirán en la clase de polvo que desean, las cenizas.

Minirrelato: La iniciación. Retomando los poderes

El sol era de justicia, pero andaba desnuda sobre la arena. Aun sentía el calor del ritual de iniciación realizado la noche anterior. Se recordaba vestida de blanco, introduciéndose en un círculo de fuego, al ritmo de los tambores, cuyo sonido se acompasaba con el corazón salvaje de ella domándolo y guiándolo hacia el siguiente paso. 

Nada estaba escrito, simplemente los tambores marcaban la ceremonia. Ella empezó a girar en el círculo de fuego y le fue estorbando la ropa. Continuó bailando desnuda hasta que sus brazos se llenaron de plumas, su cuerpo esbelto se fue ciñendo a la nueva vestidura. Sin saber cómo se había transformado en águila y volaba como si nunca hubiese dejado de hacerlo. Se tomó el placer de posarse en el cable de un poste de teléfono y desde la distancia observar la luna y a aquel coro que continuaba en trance al son del latido universal de la Tierra.

La música seguía el recorrido, tenía que continuar, alzó el vuelo y encontró una cascada. Sin saber muy bien por qué, se lanzó hacia el agua, sumergiéndose. Transformándose en barro. Entre tanta oscuridad no recuerda qué animal hizo esa parte del trayecto. Quedó maravillada con las entrañas de la Tierra, y la luz que alberga en ella. 

Cuando volvió en sí, estaba fuera de una cueva y se había transformado en lobo. Sintió un cuerpo fuerte y preparado para correr, subió hasta lo alto de una loma a mirar la luna llena. Pero no sintió el deseo de aullarle rindiéndole homenaje. Simplemente calló, y continuó escuchando el tamtam director. Era el momento de volver. Corrió hasta el círculo de fuego y allí se desmayó. 

Al día siguiente estaba sola, desnuda. No le apetecía vestirse, se limitó a andar sintiendo la arena caliente bajo sus pies e intentando asimilar, quién era y quién iba a ser a partir de ahora. Había descubierto a su maestra interior, a su sanadora. Descendiente de la Madre Tierra, otra alumna más que había aceptado sus poderes. Sin nombre, sin ropa, sin comida, sin pasado, solo tenía el ahora. Su poder residía en la consciencia del presente. Y la libertad descubierta en ella.

Minirrelato: La mano y la Luna

La mano se alzó hacia la Luna para recoger la promesa que una noche sembró. A pesar de la mala energía, lo que se siembra bajo su influjo germina, crece y toma altura. Para recuperar la palabra dada hay que mirar a la Luna de frente, ignorar al Principito y su rosa caprichosa y arrancar tus votos de raíz.

Sin pena ni gloria, bajas del pedestal a cualquier aspirante a maestro que no ha dado la talla. Sin crueldad, nosotros mismos somos meros aprendices. Pero aquel que no distingue el aura de un simple destello, aquel que no siente la energía sanadora de una caricia, o no reconoce la verdad del ruido emitido por su mente o su boca desatada. Entonces, tal individuo no es merecedor de tener un árbol plantado en la Luna. 

La mano dolorida al arrancar de raíz el pequeño brote, sintió como si hubiese robado un feto al vientre de la Luna. Mil veces pidió perdón y mil veces le dijo la Luna que ese brote jamás sería árbol. Estaba escrito en la tierra, en las estrellas, en la luz y en la oscuridad. Pero, los amantes borrachos de química no admitían tal destino.

No te preocupes- dijo la Luna a la mano- has sido aprendiz y tú capacidad de enfrentarte a la realidad  te ha convertido en un ser que evoluciona hacia el infinito.Transmite eso a tu cuerpo, ya no tires más la mano al cuello.  Ésta corrió a unirse al castigado cuerpo que lloraba en duelo por las promesas incumplidas, pararon y los ojos se convirtieron en cristal bruñido. Espejos que reflejaban su brillo y que éste les recordaba que podían volver a sembrar cuando quisieran.

Minirreflexión: Radiografía de la Málaga profunda

Hoy llovió en Canillas de Aceituno. El pueblo estaba en feria, olía a alcohol y a resaca mezclado junto al primer café de la mañana. El agua hizo ridículo mi vestido rojo con escote, pasé frío. Las abuelas me regañaban: "Muy fresca vienes tú". Pero claro, el contraste de estos días atrás de calor insoportable no es fácil de olvidar por cuatro gotas 'guarronas', que más que limpiar llenaban de barro lo que pillaban. 

Canillas es otro pueblo más de la Málaga profunda, de casas blancas en cuesta, con unas vistas impresionantes, las cosas como son. Otro cantar es cuando te hartas de tocar puertas de casas vacías. Si bien es cierto, que no es el caso estricto de Canillas, pero sí la tónica general. Viviendas ruinosas o compradas por ingleses. Tras practicar el inglés 'a cojones' nivel no reconocido por Cambrigde, te encuentras con algún vecino oriundo del lugar. Él es el extranjero, el raro. Me dice: "Gracias a ellos este pueblo tiene vida, han comprado las casas antiguas, están empadronados. Compran incluso terreno rural".

De hecho, se nota cuando entras en una calle donde la mayoría de los residentes son ingleses: los colores, las plantas, los miniventanales en las puertas, la falta de rejas. A parte lo pintoresco, este dato hizo preguntarme que: ¿Ellos vivían más confiados aquí que nosotros mismos?

Otros residentes acoplados en los pueblos que voy encontrando son los okupas. Algunos te lo reconocen a la primera, otros disimulan diciendo que la dueña llegará más tarde o simplemente ni abren la puerta. Enganchados al agua, a la luz e incluso a la antena de televisión del vecino. Ante este último enganche casi me da la risa. Ainsss...

La Málaga de cuestas empinadas, miradores  y casas blancas se queja de que el campo está seco, de que la gente se muere o se marcha a la capital. Se quejan de que los muertos se quedan acompañando a las viudas que coleccionan difuntos para recordarlos en cuanto le dejan un minuto para llorarlos. Se quejan de que el botón rojo de emergencias de la Seguridad Social y muchas medicinas no son gratuitos y tienen que pagarlos. 

Hay veces que me dan ganas de decirles a todos: I'm sorry, I can´t help you. Mil perdones

Minirreflexión: Edad interior, edad exterior, cumpleaños feliz

8 de agosto de 2015. Hace 38 años que mi existencia pisa este planeta llamado Tierra. Un planeta mal entendido y maltratado como la gente que habita en ella. No sé el por qué me pongo años de más. Me siento cerca de la cuarentena y no deseo alejarme. Inconscientemente añado tiempo a mi existencia. Tal vez, por dentro soy tan vieja como la Tierra en espíritu. 

Siempre he sentido que he vivido fuera de mi tiempo, demasiado vieja para la gente de mi edad y demasiado joven para los mayores. Aunque siempre te encuentras alguno que no le importa lo joven que seas y se autoproclama iniciador: "Que las almas no tienen tiempo aunque se muevan en el espacio".

El otro día hablaba con una adolescente con la misma inquietud que yo tuve en su momento y me salió la protectora. Le dije: No te descuelgues de tu tiempo, de tu gente, continúa evolucionando pero aprende idiomas. ¿Idiomas? - me miró inquisitiva. Aprende a hablar con todos, a integrarte, aunque creas que la gente de tu edad no pueda aportarte nada ya que tu interior ha subido de nivel. No corras buscando almas viejas porque les presupongas sabiduría o una experiencia vital atractiva. Ni endiosar, ni denostar. Observar y aprender.

A mi personalmente me ocurre aún los dos extremos, soy la abuela perfecta con 38 años y la eterna adolescente inocente y soñadora que siempre perdona viéndole el lado bueno a las personas. Son dos idiomas que ya no me tocan, la vida exige que me vuelva depredadora, que luche por mi dignidad laboral y familiar, que suba la dichosa montaña y clave mi estandarte. Que pida ayuda a mis semejantes porque están viviendo lo mismo que yo. Que la dichosa brecha mental de madurez interior, tal vez eran mis propios complejos. Por no vivir el presente, sino huir de él y buscar refugio en el futuro. Irreal todo...  ¿En qué cajón perdí el ahora?

Feliz cumpleaños Yeiza y gracias a todos los amigos que se han acordado de mí en este día. Un abrazo a mi amiga Gema, que nuestra amistad se remonta a una fresca tarde de otoño madrileña,  en el Centro de Adultos de Canillejas, recién llegada yo de Canarias. ¡Cuánto tiempo ya!

Minireflexión: Camino, caminar, caminando

Suspiro antes de ponerme a teclear. Macaco suena de fondo. Ésta canción no me la sé. "Hoy, hoy, hoy" repite insistentemente. ¿Para qué queremos el hoy a la 22:05 de la tarde-noche? El hoy se está acabando, doy gracias  a Dios de que no ha sido más complicado que otros para echarlo pa´lante. 

Últimamente, estoy trabajando mis emociones y pensamientos negativos, no me había dado cuenta del fondo de armario tan abarrotado que tenía. Te quedas a gusto cuando llevas al contenedor de reciclaje lo innecesario. Sobretodo cuando eres consciente de que el sanador de ti, eres tú mismo. Es un viaje a ninguna parte, pero que hay que recorrer solo. Se podrá compartir con la persona adecuada en el momento adecuado. Sino, ni te va a entender o pensará que has ingresado en una secta rara. Cuando lo único que has hecho es dialogar silenciosamente con esa parte de ti que a veces ignoramos de manera consciente. Reflexionar, vamos.

La ayuda profesional en los momentos adecuados es útil y necesario por descontado. Pero siempre hay algún 'sanador' - dicho desde el respeto a las personas que tengan esos dones - que se cree capaz de curarte a base de 'guantás sin manos'. Porque claro, su propio viaje al interior desde el dolor les ha dado una visión de la realidad única en su especie. Ainsss, ¡pero si la realidad no es capaz de abarcarla nadie! Que le pregunten a los historiadores, a los cronistas y demás profesionales. (No digo periodistas, porque hemos perdido credibilidad aunque formamos parte de ese gremio de constructores de la realidad).

En fin, que estoy indignada. Harta de aguantar a 'pseudos-loquesea' engordándoles egos infumables, porque las palabras humildad y relatividad las han borrado de su discurso. Bien por mi, por quitarme de en medio.

Este post no es todo negativo, siempre hay ejemplos de personas que equilibran el universo, que salvan con su ejemplo y constancia la especie humana. La alegría en mis momentos de debilidad ante la lucha diaria, que con pocas palabras o unas pocas líneas me recuerdan quién soy y que con esfuerzo y sin desfallecer se llega lejos. 

A mi amigo, compañero y maestro en la distancia Jose. Siempre con admiración.

Minirreflexión: ¡Qué fácil es caer!

Qué sencillo es caer en las redes de los charlatanes. Qué fácil es llevar un barco hacia el acantilado por tener como referencia el canto de las sirenas ocultas entre las rocas. Cuando pedimos luz para los demás, se nos aclara la vista.

Minirreflexión: Un, dos... Calentando

Querido lector:

Hace mucho que no escribo, y cuando intento retomarlo me falta el impulso para reengancharme a la tarea. Hoy me han dicho que mi manera de escribir es muy densa, muy compleja. Me ha dolido un poco, porque siempre he querido escribir emulando a los escritores a los que he admirado. Y una vez bebida de esa fuente, sacar mi estilo personal. Me faltan lecturas pero no ánimo para mejorar.

Por otro lado, la fuente de información de la que se nutre la percepción de la realidad, últimamente, es la realidad misma. El fuerte calor, la desazón, y muchas veces el hermetismo de la gente hacia el prójimo. Calles enteras de okupas en pueblos blancos, de cuestas infinitas y tostados bajo el sol. La realidad micro de las casas, que hacen de la experiencia particular, ley. 

Después de la crítica a mi estilo literario, y la especialización temática de marras, ya solo me resta hablar de mi corte de pelo. Media melena, modernita. A ver si eso facilita el fluir de los buenos pensamientos o ideas. Cuando una necesita un nuevo comienzo tira del pelo, con cada mechón que corta la tijera va el desengaño cayendo como la pelusa. Amores que matan, pero que no suscitan ni un verso de desamor. Hasta la poeta que hay en mi se pone en huelga. Ni una coma más, para los falsos joyeros que no distinguen la bisutería del diamante. Ainsss, alma de cántaro, mira que te lo tengo dicho.....

Minirreflexión: Cuando los versos se vuelven veneno

Copa de cicuta

Salimos cada día ofreciendo servicios por dinero, intercambiamos venta por impulsos por esencia de ser humana transformada en códigos y números. Temen que se les robe la identidad por ofrecer amabilidad y cortesía. La puerta fría se ha convertido en un campo de batalla, soldados de primera línea, valientes pero prescindibles. 

Cada día se levantan con la ilusión de que es un trabajo digno, aunque no es aquello de lo que estudiaron. Un digno empleo que tras cada portazo, e insulto lleno de hiel. Los versos se vuelven veneno y la sonrisa vasos de cicuta.

Minirreflexión: Amor de cuarto y mitad

Hay gente que escribe historias de amor, otras que viven las historias entre saliva y jadeos. Hay gente que lee historias en papel o digital, que observan metros y metros de imágenes en movimiento sobre amores ajenos. 

Gente que rasgan las cuerdas de la guitarra o las que se desgarran las cuerdas vocales llenos de gemidos. Hay gente que imagina el amor y otros que follan con amor. Amores tranquilos, amores tortuosos o amores de alquiler. Amores robados a Boccacio. Amores envueltos en papel de celofán, oscuros en profundidad.

Inocencias regaladas. Amores confundidos con apegos o sentimientos desatendidos.  ¿Qué se hace con el exceso de amor? ¿Qué se hace con los 14 de febrero repetidos? ¿A dónde van los romeos y las julietas de la industria multicopista? ¿A dónde van los poemas mojados en sudor?

Minirrelato: Casas viejas

Casas viejas, más por las grietas en las paredes,  que por lo que cuentan. Casas viejas, abandonadas. Promotoras de historias fantásticas y peligrosas para los que se aventuran a caminar entre sus paredes, sorteando escalones rotos o la inexistencia de barandillas. Suelos de madera podrida, olor a humedad, a estiércol, a guano. 

El polvo suspendido en el aire baila en las narices provocando estornudos desnudos, sin manos, sin pañuelos. Estornudos mojados que impregnan el aire viciado. Vicio de una soledad que provocan las puertas cerradas, los quicios de las ventanas maltrechas y unos muebles que esconden las sombras de los objetos que alguna vez resguardaron. 

Los que entran pueden entender el idioma de la vejez hedionda, y descifrar las historias de amor, anhelos o represiones. Distinguir el olor de los miedos que se mezclan con el olor a humedad y polvo añejo. Sonidos de pisadas suceden a las antiguas músicas que alguna vez sonaron. El sordo solo oye el crujir del suelo bajo sus pies. El sensible escucha la voz desgarrada de la persona que impregnó las paredes con su sonido.

Casas viejas, álbumes de fotos en sepia y caras de seres celestiales. Celestialmente muertos, entiéndase. Seres con rostros interesantes, bellos, que inspiran curiosidad, y tal vez, envidia. Una historia sugerida por instantáneas congeladas en el tiempo. Si las miras fijamente, moverán los labios y o estirarán los miembros dormidos por la postura estática.... Casas viejas

Minirrelato: Punto final

La accidentada relación se terminó. Casi dos años de discusiones, idas y venidas. Reencuentros y desencuentros. Todo para terminar en el mismo sitio. Cansada se tumba mirando el techo. Apaga la luz y un torbellino de reproches al otro no paran de acosarla a pesar del sueño. ¡Cuántos proyectos tirados a la basura! Vuelve a suspirar con rabia.

Recuesta mejor la cabeza en la almohada, mientras recorre el estrecho pasillo entre la consciencia y el sopor, cuando un ser de luz se acercó a ella. La llamó "Mamá". Tenía la altura de una niña de tres o cuatro años, de pie junto a la cama. Comenzó a hablar con voz infantil pero segura preguntando por su futuro. Pues, notó que ya no había lugar para ella y vagaba sola. 

La mujer le dijo que lo sentía, le pedía disculpas porque no había elegido bien a la otra persona y ahora no era su momento. La niña contestó que lo entendía, sonrió comprensiva y aprovechó para decir que no quería llamarse como ella. Su madre ya había escrito su historia y ella no deseaba el nombre repetido. La mujer rió  y acordó que el nuevo nombre que ella proponía lleno de aes era precioso, y con mucha garra para una niña con carácter. 

Cuando llevaban un rato hablando madre e hija, la niña le preguntó:
- ¿Mamá, ahora a donde voy? 

- Ella le contestó: Fúndete conmigo, cariño.

Minirreflexiones: ¿Cumpleaños?

Hoy es mi cumpleaños, 37 años mal o bien llevados según se mire. Sigo inspirándome en las antiguas canciones de Pablo Alborán para escribir. Mientras mi hijo no para de subirse por las paredes. La conversación que tuve estos días con mi padre llevaba tono filosófico:

- "Hija, crees que celebras que has llegado a los 37. Pero no es así, no estás esperando los 37. Los empezaste a vivir desde es primer día. El día después a tu cumpleaños tendrás 37+1, luego 37+2...."

O sea que estoy celebrando una despedida y una bienvenida. Celebrando el paso del tiempo, una suma de vida o una resta hacia la muerte... Vamos, a ver si aprovecho el tiempo que queda entre medias. Gracias a todos.

La sombrilla, reflexiones: Es la hora de los figurantes

La vida es puro movimiento y cambio. El tiempo consigue que donde antes la fantasía y la vana imaginación te hacía ver cualidades de super-estrella a individuos tan corrientes como tú y como yo. Ahora la bendita de realidad te hace ver con detalle cada uno de sus defectos.

Te hace comprender que el que es plumilla no es literato. Te hace ser crítico ante mercachifles que planifican estrategias de mercado surrealistas capaces de cargarse un medio de comunicación. Te hace sentir la falta de ética en la práctica profesional, y la ausencia del concepto "Responsabilidad Social Corporativa" cuando formas parte del engranaje de la campaña de captación de nuevos clientes, abriendo mercado. 

Sinceramente, el dineral que se gastan en anuncios publicitarios: radio, televisión o prensa. O incluso patrocinando festivales de cine o equipos deportivos no les lava la cara. Las decenas de oficinas de 'marketing' que se multiplican como hongos tienen el efecto de un rebaño de vacas: "Por donde ellas pasan no vuelve a crecer la hierba".  Si se realizara una auditoría de calidad se darían cuenta que no por más estrujar la ubre a la vaca esta va a echar más leche.

La gente no es tonta, aunque la estrategia del asesor de calle sea, a veces, hacérselo creer. ¡Ay!..."Bella, bella, idiota" cantaba Marco Massini En un minuto un comercial te ha hecho creer que eres el único, el primero, el último, el especial. Todo está cuidadosamente estudiado, la sonrisa, el movimiento del pelo, la voz que atrapa tu atención. El comercial es el soldado raso de la maquinaria que escribe las directrices, los guiones.

La ética es una palabra absurda. Es un mundo de tiburones, de lobos y serpientes. Todo envuelto en un halo materialista caduco. Viven del recuerdo: de sueldos astronómicos que antes podían ganar, del Mercedes que tuvieron que vender. Pero, sienten que siguen formando parte de la maquinaria capitalista, que aún oxidada, no dejan de empujar.

"Cada uno da lo que recibe, luego recibe lo que da"... recita Jorge Drexler que habla de transformación. El I Ching habla de las mutaciones. La vida es evolutiva 'per sé'. Nos lo canten, nos lo rimen o nos lo diga el oráculo con su estilo oscurantista. Lo que hace falta es que los "number ones" se quiten la careta y se pongan al lado de los figurantes como uno más. Que dejen de ver el mundo de manera piramidal y guarden el embudo.

Minirrelato: Conclusiones de una visión orgásmica

En la cama jugueteaban dos figuras a medio vestir, semidesnudas. La sábana enrededa y abandonada en una esquina. La mano de él, tocaba el Ángelus a media tarde, desde el torreón situado más abajo del monte de Venus. Las palpitaciones de ella, se acompasaban con la respiración rítmica que iba aumentando hasta alcanzar el clímax. 

Contuvo la respiración con los ojos cerrados durante unos segundos, alargando el placer. Hasta que de repente, una imagen en blanco y negro se dibujó en su retina. Como un fogonazo, una instantánea atrapada en sus párpados. 

En la foto se veía un hombre mayor con un sombrero de paja apoyado junto a una carreta. Estaba de espaldas, no posaba en ningún caso. A su alrededor un campo yermo, quizás en barbecho. Durante una fracción de segundo los blancos se volvieron brillantes y las sombras se fundieron a negro. Ella exhaló aire y abrió los ojos. ¿Qué ha pasado? ¿A quién he visto?- se preguntó, en silencio primero. Pero luego compartiéndolo en voz alta con su pareja.

Nunca le había pasado eso. Pero sentía que esa figura no tenía nada que ver con ella, era algo residual, algo trasmitido por él. Esa visión correspondía a la vida de otro, no era nadie de su familia, no era un recuerdo. Tenía que ser algún familiar fallecido hace tiempo pero que de alguna manera estaba ligado con ese hombre.

Los amantes, se incorporaron en la cama y comenzaron a deducir la incógnita de aquella impronta en la retina. Sin querer la chica había conectado con la energía del abuelo del chico. Un hombre que sobrevivió la Guerra Civil, padre de familia numerosa... Ella se entusiasmó con la idea de saber más, le pidió que buscaran una foto. 

La foto no apareció, pero si recuerdos de guerra y familias ejemplares venidas a menos. Orgullos de grandes hombres, que transformaron la tierra adaptándola para sembrar patatas o cavar fosas comunes. Historias de hombres y mujeres que guardaron rencor a familiares, durante generaciones. Desprecios por los parecidos físicos de abuelos y nietos. "Te pareces a él" susurran con miedo. Quieren olvidar.

Ella lo escuchaba hablar, suspira, le toma la mano. Quizás es hora de sacar las fotos que están escondidas. Saber para entender. Las generaciones que han heredado sentimientos de odio o de tristeza sin fondo, evolucionarán si lo desean. Nosotros, podemos asumir el pasado e intentar ordenar las estanterías de los olvidados- dijo mientras cerraba los ojos intentando recuperar la imagen que se imprimió en sus párpados.

Locurreflexiones de domingo: Indiscretamente observado

Mi mirada es indiscreta. Los observo con la mirada atenta del espectador crítico. Apunto sus movimientos, sus cambios de voz. Registro sus reacciones al sentirse observados y cómo se transforman cuando finjo escribir, leer o mirar para otro lado, aunque no deje de escuchar.

Mi atención se centra en ellos hasta que la banalidad del hecho, situación o conversación sin sustancia hace que se disuelva como el humo. Algunos se sienten mortificados, molestos con el ojo-lente, otros se acomodan a su papel y como actores que son conscientes de la conexión con su público suben el tono de voz. Entonces el oyente es capaz de hacerse una composición de lugar, del hecho, la situación de esos desconocidos que se sienten cómodos con los 'voyeuristas' - 'mirones' en cristiano. 

La observación me hace real. Tu mirada, tus ojos, tu escucha constatan mi existencia...¿Si no me ves no existo?

La sombrilla, reflexiones: La sociedad crispada

La gente está insoportable... No es una queja, es una observación. Los escucho quejarse todo el tiempo. El autobús de línea 130 Málaga-Campanillas de Olmedo ha echado el cerrojo y ahora es la EMT la que se amplía líneas, más recorrido con los mismos autobuses, y en más tiempo. Nadie está contento. Cuando llega a la parada los viajeros ya no dan los "Buenos días", entran amotinados. Y atacan al conductor a bocajarro, a grito limpio: "Esto no puede ser, llevamos tres cuartos de hora esperando. Han pasado cuatro autobuses dos del 25 y dos del 19 que tardan en volver. Los primeros van llenos y los segundo vacíos"- esgrimen algunos. "¡No podemos llegar todos los días tardes a trabajar!"- arguyen otros. Al final todos se miran y al unísono dicen: "Hay que poner una queja formal, recoger firmas",  pero al decirlo en voz alta se dan cuenta que ninguno de ellos levantará la mano y dirá: ¡Vale, nos unimos! Tanto griterío queda en desahogo y ruido.

Atardecer en el puente. Maqueda. YSH

La teoría que ofrece el cine americano de que en las grandes crisis o catástrofes surge la solidaridad, la honradez, el 'buenismo' que todos llevamos dentro es absurda. La realidad no es esa. De la crisálida no están saliendo mariposas. Unas veces son simples babosas que continúan arrastrándose y otras se han vuelto depredadores evolucionados donde la ética y las buenas prácticas son una molestia para amasar dinero. Sí, hay dinero, no se mueve mucho pero hay dinero. 

- Ambición, ambición, ¿tienes ambición?

- Pues, mire usted, más que ambición, necesidad. 

- La necesidad no es suficiente, te falta la ambición necesaria para crecer. ¿Quieres la oportunidad?

Esto que suena a pacto con el diablo, no sólo lo parece. Es que lo es. Actualmente, está proliferando la figura del 'asesor/promotor/azafato/ayudadores del prójimo porque yo lo digo". Sinónimos todos del comercial de toda la vida. Energéticas, telecomunicaciones, Ong's... Todo vale. Cualquiera puede montar un chiringuito, ponerse una corbata, decirse a sí mismo "¡Qué guapo estoy!" y se considera líder de una grey de gente desesperada por trabajar y llevar dinero a su casa. Tiempo, esfuerzo y dinero que muchas veces no llega a ver, pero que el pirata de turno ya se ha escanciado sobre su coche de alta gama. Mientras les grita que son unos 'improfesionales', no vaya a ser que se den cuenta que la oportunidad era simplemente para estamparse contra la pared.

Las grandes empresas que pagan caros anuncios para limpiar una imagen que se destroza todos los días en la calle usando técnicas deplorables y propias de piratas sin escrúpulos. Deberían poner en práctica la Responsabilidad Social y sembrar para recoger. No pasar como apisonadoras, porque detrás de ellos ya no vuelve a crecer la hierba. Quedan cicatrices que no se olvidan.

Por suerte, cuando llega la tarde y vas de regreso a casa. Para desconectar del 'quejío' ajeno la vida te regala instantáneas que reflejan algo de paz y tranquilidad. Como la foto del puente en la que unas chicas gritan sin preocupaciones piropos a los chicos desde lejos.

Instantáneas: La brevedad de una foto

Querido lector:

Descansa la vista. Cuando paseas, a veces, el arte está escondido donde menos lo esperas. Estas fotos las tomé en la parte de atrás del campo de fútbol de Santa Rosalía (Málaga). Si bien el grafitti no es un arte que suela pedir permiso, están escondidas. En la parte de atrás. El descampado, como único testigo, es también el escenario de unas pinturas que bailan en la pared. Toman vida al ser vistas, cuentan una historia o la insinúan para que el paseante las descubra. Pintores dueños del spray y de su firma. Exactamente, no sé quienes son sus autores, pero me gustaron y durante unos instantes escuché lo que me contaban...

En la escuadra. YSH. 

El ganster. YSH. 

Tauro. YSH. 

La sombrilla: Graduando la vista: Ahora lejos, ahora cerca

Buenos días. Hoy es sábado de Semana Santa y sin salir de casa he visto las procesiones desde la ventana de Facebook. En el muro de mis amig@s observo, los he visto de día posando, encerrando tronos de madrugada, he leído en sus estados las impresiones que les causaron. Mientras, desde Chile continúan los incendios y mis amigos chilenos publican que piden ropa para los desahuciados y que no olvidemos que esto dura mucho. Será una constante en el tiempo, un poco más, porque los fuegos aún no se han apagado. Y aunque lo hagan, muchos han quedado sin nada.

Para mí, estos días sagrados en los que se revive el sufrimiento de Jesucristo en sus últimos momentos, se me tornan vacaciones obligadas. Un parón en el trabajo, mi nueva ocupación es ver gente y hablar con gente. Muchos dicen que con lo que me gusta hablar estaré en mi trabajo ideal. Pues, ni sí ni no, ni todo lo contrario. Solo sé, que acabo exhausta de andar y estar con individuos. Y que al terminar la jornada no me apetece, hablar con nadie, escuchar a nadie o relacionarme con nadie. La vida de comercial me está espabilando mucho, lo reconozco. Antes eran residenciales, ahora empresariales. El 'target' cambia, cambia el producto y tengo que cambiar mis técnicas. Mis compañeros dicen que me lo tomo todo demasiado en serio. Y es que para bien o para mal, eres la cara de la empresa a la que representas - o eso me digo yo.

Me hace gracia, porque estudié Periodismo y aunque esa formación no me da de comer, sale la impronta en los discursos. Mis clientes salen bien informados. Tanto, que mis compañeros me dicen: "Los comerciales hablan lo justo, ni un dato más o tú sola te tiras la venta". En fin, que ahí ando puliendo las herramientas para la venta efectiva y hacer que esta nueva etapa en mi vida me provea de sustento y tranquilidad. 

Necesito recuperar, tanto por vosotros como por mí, estos ratitos de intimidad con las letras. Que el pragmatismo de la comunicación no me convierta en una caja registradora de palabras. O me convierta en una máquina tragaperras: "Introduzca un euro, por favor...Gracias".

Murió Gabo, Gabriel García Márquez, escritor y periodista. En el timeline global se celebran sus palabras, como las Sagradas Escrituras de un profeta. Aunque siempre se ha dicho que los poetas son los visionarios de las letras. Ahora, el eco de Gabriel es más fuerte cuando se aleja.

Mientras pasea el Cristo de "Los Mil y Un Atavíos". En Málaga, Antonio Banderas viste de cofrade, reclamo publicitario andante. La ciudad, vive de manera más teatral que nunca un evento, que la bíblica agenda nos regaló. He visto el graderío para los abonados: más seguros, cómodos y con mejores vistas. He visto la parte no "Very Important People" de la gente que se llevaba su hamaca y la colocaba en la esquinita de la acera, que como único requisito le exigía estar sentado en ella un par de horas antes del paseo procesionario.

Muestras de fe y arrepentimiento en los penitentes. Mientras los tambores de las bandas marcan el paso del trono y los susurros de las estafas en los cursos para desempleados, suenan por lo 'bajini'. Mientras en España nos 'colocamos' con el olor a incienso, en Ucrania rezan para no llegar a oler el de la pólvora de otra guerra. Escucho que tendría repercusiones económicas, pues, Europa es dependiente del gas natural. Parece que somos más mercantilistas que pacifistas. Me entristece que de nuevo salga esta parte del mundo vestida de caqui, con tanques aparcados en línea azul...

Entiendo querido lector que este post parezca caótico y un poco oxidado. Iremos mejorando.

La sombrilla: 'Resetando' para seguir evolucionando

Querido lector, ¡qué descuidado te tengo! Es que esto de ser autónoma/freelance/independiente para buscarte las habichuelas, pues me tiene la creatividad 'enconá'. Aquí ando recorriéndome Málaga y alrededores. Tocando puertas, dando los buenos días a las mirillas, saludando con energía a las medias caras que te abren con la cadena puesta y el ojo al estilo Sr. de los Anillos inquiriéndote por haber osado tocar el timbre de su modesta, curiosa y opulenta vivienda.

A puerta fría se llama la película del español Xavi Puebla. No la he visto aún, así que no puedo contrastar visiones. Mi ojo-lente graba su propia versión de los rincones que visito. De hecho es demasiada información, son muchas puertas, muchas personas, muchas historias, muchos olores, muchas sensaciones. 

Unas veces bienvenida y otras mil maldecida, confundida a veces con la visita sorpresa a la que desahogar sus penas, o entretener su momento de soledad. Intento tirar de bagaje personal para que sea mítica esa operación. Mientras, relleno formularios que sellarán ese momento, juntos solos ante Dios y la comercializadora a la que presto mis recursos humanos...(Suena el teléfono)  La conversación con mi jefe ha hecho que pierda el hilo, continuará......