Poesía: Reflexionando sobre la Poesía

La poesía puede ser metal al rojo vivo, forjada en la fragua de Vulcano.

Puede despertar conciencias o adormecer los sentidos.
La poesía pueden ser palabras huecas o diamantes en cada letra.
La poesía transforma al poeta en un ser despierto,
tan despierto que debe cerrar los ojos para seguir viviendo.
La poesía puede estar a sujeta a normas para que encaje en algún canon.
La poesía puede ser sumisa y escribirse en sonetos, liras o pareados.
La poesía puede ser rebelde y saberse libre.
La poesía puede ser bastarda, como bastardos son a veces los poetas.
La poesía es rica aunque el poeta sea pobre.
La poesía es memoria aunque todos la borren.
La poesía es un juego sólo apto para inteligentes, pues, pueden encerrar tesoros que cualquier joyero no sabe apreciar.
Los poetas morirán olvidados, pero su obra no los olvida.
Las obras de los poetas son los hijos póstumos que recuerdan a su padre muerto.
Los poetas celebran en silencio que Dios ha muerto, porque en su ausencia ellos son los creadores.

Los poetas son clarividentes en sociedades cegadas.
............. síguela tú

Minirrelato: Lecturas apócrifas

- ¡Fujur!- se escuchó un grito desde el fondo del armario. ¿Cuándo se acaba esta historia?

- ¿Cuál historia? La del niño al que tres reyes fueron a ofrecerle oro, incienso y mirra.

- Ah, pues no sé, ¿porqué? -- contestó Fujur desde su cielo estrellado. El niño lleva un rato llorando porque lo que quiere es leche de camella y dátiles. Y los otros no se enteran. Pues, habrá que traducirles el mensaje. Ya se sabe que el lenguaje de los puros de corazón es difícil entender. Fujur, ese dragón alado de ojos grandes y gran corazón, atravesó el cielo a toda velocidad para que el cinismo de la materia gris no se tragara Fantasía.

Minirrelato: La niña que leía demasiado (II)

Imagen: Hola.com

La niña continuaba con sus quehaceres diarios. Le faltaban horas al día para escabullirse a la azotea y esconderse a leer entre los bidones de uralita llenos de agua y larvas de mosquitos. Ese hueco era uno de sus refugios para disfrutar al sol. Cuando ya se cansó del diccionario y las enciclopedias, necesitaba savia fresca. Así que se pasó a la Biblia, y a todos los libros y revistas que cada semana traían los que llaman a Dios por su nombre de pila 'Yahveh'.

El peso de la lectura diaria se notaba en la destreza y el dominio de la palabra, cosa que no pasaba desapercibida entre los adultos. En cuanto podía, en alguna reunión donde los mayores de ponen a hacer filosofía de salón, ni corta ni perezosa se lanzaba aportar su opinión sobre algún tema.

Al padre le hacía gracia, que la niña despuntara de esa manera, pero le advertía que se contuviera, que se regalaba demasiado, que siempre hay que guardar un as en la manga. Vamos, hacerse el tonto. La niña indignada no entendía porque su padre le decía esas cosas. Entonces, ¿para qué están los libros sino es para leerlos y compartirlos?- refunfuñaba entre dientes.

Una tarde de verano tocó a la puerta como cada semana, una de las repartidoras de las revistas de las verdades textuales, aunque esta vez no venía sola. Su madre le dice: "Abre, recoge las revistas pero no les des conversación que se ponen muy pesadas". Pero, si son buena gente, les gusta leer y hablar como a mí - dijo la niña  mientras se dirigía hacia la puerta.

Recogió las revistas, dio la voluntad y con ella el torrente de palabras que guardaba para la ocasión, pero esta vez no fue como de costumbre, un intercambio amable de citas y opiniones. La acompañante venía a hacer un examen sorpresa:  "¿Quién te crees tú? ¿Por qué sabes tanto? ¿A quién sirves? No se puede servir a dos señores." Estas y otras preguntas, una detrás de otra, iban aderezadas con una retahíla de citas bíblicas repetidas casi sin respirar.

La niña, ante ese ataque frontal, se sintió insignificante. ¿Qué estaban haciendo aquellas dos mujeres?- se preguntó presa del pánico. Las mujeres, cuando ya la vieron aturdida y muda, decidieron irse. Ella cerró la puerta, cogió su muñeca y corrió a esconderse en el hueco de las escaleras, llorando y preguntándose el por qué de ese episodio.

Una hora más tarde llega su padre del trabajo y se extraña de la ausencia de la niña. Decide buscarla y la encuentra con la mirada llena de pavor. Aún le temblaban las manos mientras le explicaba lo sucedido. Él comprensivo la saca de su escondite y le dice: "Ay hija, no pretendas que Aldonza Lorenzo se convierta en Dulcinea del Toboso, mi pequeña Quijote".

POESÍA: El gato y la manzana

La tentación vive arriba - el viento susurraba.

¿Arriba, dónde?- contestó la serpiente alada.

¡En el árbol! Repítelo al resto para que todos puedan volar - las nubes indicaban.

Nooo, el cielo se llenaría, y no hay hueco para tanta gente.

Ay serpiente maldita, por no transmitir el mensaje,

hasta que cumplas tu misión,

tus alas perderás - sentenció el Silencio.

Ese Silencio perpetuo llamado Eternidad.

La serpiente que por sus alas lloraba,

se abrazó al árbol para cumplir su labor.

Cronos hizo de centinela,

recordándole a cada instante,

que el tiempo vuela,

que el tiempo marca los tiempos,

que el tiempo aborta los inciertos.

Un gato que pasaba,

buscando sombras mejores.

Se acurrucó junto a las raíces.

Acurrucado y en silencio,

escuchaba la savia fluir desde el infierno

y transformar su esencia con la tierra,

recorriendo cada vena, cada arteria.

El gato tranquilito escuchaba la melodía.

A gusto como estaba ronroneaba al son de la musiquilla.

La serpiente observó al felino.

Lo que esperaba no era - pensó desde su fría cabeza.

Pero, si disfruta con la sombra quizás difrute con la sagrada fruta.

La serpiente desalada baja desde la copa,

y al gato ofrece una manzana.

El felino feliz y agradecido acepta semejante vianda.

El gato juega jugando con la manzana.

La serpiente sin alas, lo miraba indignada.

Y este gato, ¿por qué no se come la manzana?

¿Véis como no se merecen estos seres nada?

Calla y sigue esperando - soplaron las nubes a la serpiente sin alas.

Juega jugando el gato,

jugando con la manzana.

La curiosidad curiosa se contagia,

y llamó la atención de muchos que se acercaron

a ver con qué jugaba.

La cogió una esposa y la compartió con su esposo.

La cogió un arquero y la puso sobre la cabeza de su hijo,

para demostrar que por amor su puntería se afina.

La cogió un pensador para demostrar sus teorías.

La cogió un poeta para escribir sus poesías.

Al ver semejante espectáculo, la serpiente lloró, llorando.

Y esas lágrimas frías le devolvieron las alas.

POESÍA: El idioma del viento

Seguiremos hablando con la arena

hasta que aprendamos el idioma del viento.

Viento que es capaz de dibujar siluetas, valles y crestas.

Las fugaces palabras se vuelven transparentes

desde que escapan de los labios.

No hay huellas, no hay rastros.

Quiero ser viento, porque mi voz no se escucha,

quiero ser brisa para llegar más lejos.

Quiero ser arena para morir en el desierto,

allí dónde sólo la besa el viento.

Quiero ser piedra para no olvidar lo bueno,

quiero ser agua para horadar el silencio.

Deseo hablar mil idiomas para que no salgas corriendo.

Para que me entiendas cuando digo

que quizás ahora es el momento.

Para coger el diccionario y regalárselo al viento.

Para que entienda que los cambios empiezan por lo pequeño.

Pero si al pequeño lo destrozan los huracanes.

¿Qué esperanza le queda al viento?

¿Cómo espera entonces que los poetas canten su recuerdo?

La sombrilla, reflexiones en primavera (V): Hablando de teteras y mochilas

Son las 8:11h de la mañana, hoy no preparo café. Estoy esperando que la valeriana haga su efecto, poco a poco noto como el nudo del estómago desaparece. Que la boca poco a poco se relaja y ya no apreta los dientes. En la habitación suena la música que una amiga colgó en el Youtube. No digo cual es, porque todos tenemos amigos que cuelgan sus fotos, su música, sus estados civiles. Todos necesitamos compartir nuestra vida, contar a los demás cómo nos va. No es por presumir, ni por dar envidia. Simplemente es para decir a alguien que estamos vivos.

Por supuesto, que se puede mentir o aparentar algo que no es cierto. Yo siempre he pensado que el que tiene que mentir es porque tiene que cubrir alguna carencia. Y si ya esa persona se está tomando el esfuerzo en construir una mentira y encima se la cree, es su problema por no aceptar la situación o no aceptarse así mismo. Yo por mi parte no es que peque de ingenua -que seguro que lo seré- pero me da mucha pereza gastar mis energías en andar desconfiando de lo que dices. Prefiero dedicar la creatividad de mis neuronas en otros menesteres. De todas formas, pierde más el que miente que yo. Pues, la mentira tiene las patas mu'cortas, pero la decepción es profunda.

Un dicho oriental dice: "La confianza es como una tetera, si se rompe, aunque la pegues sigue siendo una tetera rota". Tampoco es que me ponga tremendista o me vaya a los extremos de guardar los pedazos y recrearme en cada trocito lamentando lo perdido. Si hay una característica de mi personalidad que me encanta, es la de ser práctica. Vamos a ver, ¿la tetera es aprovechable? Sino vale para las infusiones, ¿servirá de macetero para los geranios? Y ya en última instancia, sino tiene arreglo posible, pos se cambia.

Eso en cuanto a las teteras, en cuanto a las personas, soy igual de práctica. El rencor, la decepción, la amarga bilis, son todas piedras demasiado pesadas para mi mochila. Y paso de cargar innecesariamente. Personalmente si cargo la mochila prefiero el peso de los libros, aunque sean enciclopédicos.

Buenos días a tí. Un abrazo 2.0, porque el 3.0 te lo daría en persona.

La sombrilla, reflexiones: Málaga es mujer

Foto:YSH

Son las 8:12h de la mañana, en la cafetera empieza el café a hervir y acaba de pasar un tanque por delante de mi casa. No, perdón, he exagerado un poco. No era un tanque, era algún furgón subiendo la cuesta. Seguramente metiendo la primera para no ahogarse durante la ascensión. Bueno, todo esto lo describo sentada desde mi ordenador. No porque me haya asomado a la ventana para comprobar, qué era exactamente el vehículo automóvil que subió la empinada cuesta de mi calle. Simplemente me quedé con el ruido y conté lo que me pareció.

Esto no es correcto, no me puedo quedar sentada delante de la pantalla e inventar algo así. Lo que pasa es que ya he perdido la oportunidad, el vehículo ruidoso se fue.....¿Qué? ¿cómo? Parece que vuelve de nuevo. ¡Aaah, no! A mí esto no me vuelve a pasar. El tanque-furgón vuelve a pasar por delante de mi puerta, me levanto de la mesa y corro a la ventana. Estoy nerviosa, no quiero que se me vuelva a escapar. Uf, llegué a tiempo y lo ví... Era un montacargas color azul y marca Komatsu.

¡Ayyy, qué a gusto me he quedado! Ya estoy en paz conmigo misma. Es que no me gusta inventarme las cosas, para eso ya están la poesía o los cuentos. En fín, que ya puedo terminar de hacer el café y continuar con lo mío.

Por donde iba.... Ah, sí. Málaga es una bella ciudad a la que conocí hace diez años. Aún recuerdo la primera vez... Venía en coche desde Madrid pasando por Despeñaperros. El viaje no lo puedo describir exactamente porque venía mareada, con los ojos cerrados y con unas ganas a vomitar que ni la caja de Biodramina pudo solucionar. A mi lado iba el conductor, describiendo las maravillas del paisaje, y destacando todos los fallos que:  "Si los que diseñan las carreteras las hacen con el "c", que si el peralte es una "m", pero mira que vistas más bonitas".

Yo, a todo decía que sí, si podía o sino hacía un gesto con la mano. Más que nada para agradecer a mi Cicerone, el esfuerzo de conducir Málaga-Madrid en 5 horas y contándome las bondades del trayecto. Llegando a las puertas de Málaga, me dice mi amigo: "Yeiza, abre los ojos y mira ese cartel". Pues, mira yo ante ese aviso mareada y todo, abrí los ojos. Y leí el título de una canción de Rafael. !Anda mira, aquí los cantantes se promocionan en las autovías!

"No, Yeiza, no. Eso no es una canción de Rafael, es una casa de lenocinio". ¡Ostras! ¿A esa ciudad me voy a vivir? Mal empezamos. Bueno, en el fondo a mí me da igual lo que cada uno o una haga con su vida. Cada uno en su casa y Dios en la de todos - pensé.

Lo que pasa es que me quedé con esa idea, y ya no investigué más. Iba de mi casa a la panadería, de mi casa a la tienda, de mi casa a clase, de mi casa al médico. Y no me salía de la rutina. Después, de estos diez años, me doy cuenta de mi gran error. He perdido diez años de disfrutar Málaga. Porque Málaga es su gente, sus calles, su playa, su sol, sus museos, teatros, restaurantes. Porque Málaga es María Zambrano, Manuel Altolaguirre, Victoria Kent...... Muchos y muchas más. Ahora lo sé, porque vivo Málaga.

Si te gustó. Otros enlaces de interés:

* La sombrilla: En el jardín de los filósofos buscando a María Zambrano. Entrevista Ficción
* La sombrilla, reflexiones: La memoria del enterrador
* Minirrelato: Los diálogos del agua
* Minirrelato: Historias de gatos (VII): El gato submarinista
* Minirrelato: El 'pichabrava'
* Instantáneas: Soldados y cañas

La sombrilla, reflexiones: Los lunes, lentejas

Son las 9:30 aunque estoy levantada desde las 7 de la mañana. Ya he tomado café con galletas, de fondo tengo a Tom Jones y en la vitrocerámica hierven unas lentejas. No sé porqué, pero me encanta esta pequeña costumbre de cocinar lentejas los lunes.

Y aunque siempre me dicen eso de: "Esos son lentejas, y sino las quieres las dejas". Para mí las lentejas no son una obligación, simplemente me encantan. Son una fuente de energía de primera categoría: hierro para la sangre, para que corra libre por todo el sistema circulatorio. Además, si se acompañan con una ensalada de naranja, la vitamina C hace que el organismo absorba mejor este metálico elemento. Hierro+vitamina C, complementos de una dieta rica y variada.

Que, ¿porqué sé esto? Por el saber popular, por ver programas como Saber Vivir. Ya no lo sé, no tengo ni tiempo ni memoria para citar fuentes todo el rato, ni de recordar méritos todo el tiempo. Es un saber que tengo en mi interior y lo pongo en práctica. Además, me encanta mejorar la receta, probar las de otros y aprender de ellos. "Cada maestrillo tiene su librillo", aunque si algo tenemos todos en común es que las cosas hechas con cariño destacan por sí solas, la intención es lo que cuenta. Las lentejas hechas con amor tienen otro sabor, aunque todos usemos la misma receta.

Ya son casi las 10:00, mis lentejas hierven, en su punto de sal y especias. La zanahoria, el pimiento rojo y las espinacas añaden más colores al marrón del líquido burbujeante. De fondo, Ismael Serrano le pide a su padre que le cuente la historia del mayo francés. Mientras, remuevo las lentejas para que no se peguen.

Buenos días.

Minirrelato: Historias de gatos (V)

Había una vez un gato que no recordaba que era gato. Este gato era muy sociable y le gustaba alternar con todos los animales. Además, se adaptaba tan bien que el dicho popular: "Allí donde fueres, haz lo que vieres" era para él un estilo de vida. Tenía amigos de todas las clases: pavos reales, perros, loros, búhos. Con todos se sentía a gusto. Los aceptaba tal y como eran. Era feliz disfrutando de su compañía.

Así hizo su vida el gatuno amigo de sus amigos, hasta que un día empezaron a decirle: "Con quien te veo te comparo". Y eso, ¿qué quiere decir?- les preguntaba el gato. Que si estás con un zorro, se te tratará como a un zorro. Si estás con pavo real se te tratará como un pavo real - le contestó un grillo que pasaba por allí.

El felino no entendía porqué el amigo grillo le hacía este comentario, pues él era un gato, se sentía como un gato y se comportaba como un gato. Aunque le gustara tener amigos en todos los puertos, ¿tan difícil era de entender?- se preguntaba así mismo.

El amigo de sus amigos, como le gustaba definirse. Solía recordar la frase que le había dicho el grillo, y desde ese día empezó a auto-observarse. Se dió cuenta de que cuando estaba con los perros, husmeaba como los perros. Cuando estaba con los pavos reales, se pavoneaba estirando la cola y acicalándose delicadamente. Así con todos. Al reparar en esos detalles se asustó: ¿Qué estoy haciendo? Los estoy imitando sin darme cuenta, a lo mejor por eso el resto de gatos me miran con recelo. Es posible que por eso me digan que no les intereso. Porque no me pueden encasillar, ¿no soy de fiar, no soy confiable?

Estas y otras preguntas se formulaba así mismo, pero las respuestas eran cada vez más negativas, más oscuras. Pues, cuando no hay respuestas del exterior, el eco interno se las inventa. El gato pensante se perdió en sus divagaciones y tan perdido estaba que se olvidó de sí mismo, y de realizar aquello que le gustaba. Poco a poco, llegó a sentirse invisible, empezó a desaparecer. Deambulaba sólo y sin rumbo, apático y su curiosidad estaba bajo mínimos.

Una mañana, dando un solitario paseo encontró un espejo, al principio pensó que era otro gato. No lo saludó aunque lo miró fijamente. El otro, también lo miró en silencio y tampoco lo saludó. ¡Qué descortesía, qué compañero mas mal educado!- pensó. Pues, yo no soy así - y haciendo una elegante reverencia saludó a la imagen en el espejo que este reprodujo fielmente. Al ver que su reflejo le correspondía en atenciones, se alegró al recordar que las costumbres sencillas, también les valen a los gatos, sin dejar de ser gatos.

Este pensamiento le hizo sonreír, y su reflejo también sonrió. Esa sonrisa tornó su mañana gris y aburrida, en una mañana interesante para compartirla con los demás. Así que se despidió de su nuevo amigo llamado Reflejos, y se fue a buscar a sus otros amigos los pavos, los pollos, los perros, los zorros, los lobos, los búhos y disfrutar de su compañía.

La sombrilla, reflexiones: Los caracoles pasean de noche

Foto:YSH

Últimamente con tanta lluvia, la sombrilla más que proteger del sol ha hecho de paraguas, pero no está mal. Optimizar recursos en los tiempos que corren en un signo de inteligencia y creatividad. Y si no que se lo digan a los caracoles que llevan la casa a cuestas por lo que pueda pasar. Ayer, en Málaga, tuvimos tormenta, aunque ya de madrugada lo que queda es el suelo mojado y una ristra de caracoles en procesión a los que no he podido evitar pisar, y eso que he intentado esquivarlos. Sentir como crujen bajos los pies no es nada agradable.

Al pensar en los caracoles, se me viene a la cabeza, la imagen de un televisor con sus dos antenas. Una televisión que se arrastra suavemente y que deja una estela brillante detrás. De esas que dejan huella. En las noticias he visto dos imágenes que me han dejado impactada: una la beatificación de Juan Pablo II, y la otra, la cara de Bin Laden muerto. Santos y demonios juntos en el mismo espacio informativo.

Hoy día 3 de mayo, es el día Mundial de la Libertad de Prensa. Y ya que desde este blog me puedo expresar libremente, creo que al margen de lo que marquen las grandes agendas, en la mía hoy prefiero destacar a Julio A. Parrado y José Couso. Dos periodistas que murieron en el ejercicio de su profesión, haciendo de su vocación de servicio público un estilo de vida. No fueron santos ni demonios, fueron personas como tú o como yo, que dejaron madres que lloran por ellos. Que dejaron familia, amigos y compañeros que añoran su compañía.


Enlaces de interés: 

• Homenaje a los periodistas fallecidos en conflictos de guerra José Couso y Julio Anguita. FacCom. UMA
• "Trincheras", sobre corresponsales de guerra y las figuras de Anguita y Couso, homenajeados en Málaga. Pedro Farias Battle
• "En el Día Mundial de la Libertad de Prensa". Rafael de Loma
• "Envío en cinco minutos" (En recuerdo de Julio Anguita Parrado). Agustín Rivera

Buenos días #DíaMundialLibertadPrensa #Couso #Parrado

Minirrelato: La niña que leía demasiado (I)

Había una vez una niña que leía a todas horas, de día, de noche. Le encantaban los libros, su tacto, su olor, las letras, sus formas. Le gustaba soñar despierta, a veces soñaba que podía acariciarlas. Un día iban por la calle y la niña le dijo a su madre: Mamá, me gustan las formas de las letras y los números me gustaría tocar uno. La madre la mira y le contesta: Las letras no se pueden tocar. Justo en ese momento pasaron por delante de una tienda de ropa llamada "99", porque todos sus precios acababan en esa cifra. Y tenía en la puerta un cartel en relieve con esos números. La niña los vió y se dijo así misma: ¿Cómo que no? Si esos números están ahí cerca, a la altura de mi mano y los podría agarrar. Sumida en esos pensamientos no se quedó muy conforme, pero sigue con el paseo.

Pasa el tiempo, la niña sigue leyendo todos libros que va encontrando, algunos le parecen aburridos así que decide cogerse el diccionario y leerlo. Le pareció apasionante, porque podía abrirlo por cualquier capítulo y las historias que le contaba era alucinantes, pero como todo buen libro que se precie había que leerlo desde el principio, desde el título, pasando por el índice, el prólogo, las dedicatorias, los agradecimientos y luego ya por el capítulo 1: La A.

Por supuesto, ante tal comportamiento el padre que había observado en silencio el desarrollo de la niña, le dice: Hija, no leas tanto que no es bueno. Es que a mí me encanta - le responde ella, brillándole los ojos. Otro día, la niña, como niña que era, traviesa e imaginativa hizo alguna travesura, y como no hay crimen sin castigo. La medida correctora para hacerla recapacitar era quitarle lo que más le gustaba: los libros. Pero, como ella era un poco rebelde decía que sí pero luego se metía los libros entre la ropa y corría a esconderse en el hueco de las escaleras a leer.

La niña leía y leía, hacía preguntas todo el tiempo, primero a su madre, si ella no sabía contestarlas se las hacía a su padre o a los abuelos. No se callaba, preguntando y preguntando: ¿Y eso por qué?, ¿y por qué, y por qué, y por qué? Los traía a todos de cabeza. En uno de esos castigos prolongados de: "Un mes sin leer", ella termina todas sus tareas, coge un libro y se lo mete en la ropa, se puso un abrigo encima para que no se notara que escondía algo. Pero, el padre que sabía más por viejo que por diablo, la ve vestida así y le dijo: "Niña, no te aquijotes" y la dejó marchar.

Fotorreportaje: Postalitas malagueñas

Hablando de periodismo a futuros periodistas. VII Congreso de Periodismo Antonio López Sanchez- Prados

Un poco de periodismo y una pizca de Ceuta

Por Elisa Moreno/Blog Apuntando Fuerte

"06:30 am. Un par de autobuses cargados con estudiantes de comunicación de diversos niveles y, sobre todo, con mucho sueño, arrancan desde la Facultad de Ciencias de la Comunicación de Málaga en dirección a Algeciras. No hay tiempo que perder. Descendemos y caminamos derechos al puerto donde a las 09:00 am. ha de salir un Ferry directo a Ceuta. El mar estaba en calma, con lo que los vaivenes del mismo eran muy leves, pero las vistas increíbles. La ciudad nos acoge con buen tiempo, a pesar de que no disponíamos del tiempo necesario para observar cada rincón. Aún así, he podido contemplar bellas zonas de la provincia, así como sus caras opuestas." Lee texto completo en el Blog Apuntando Fuerte.

Noticia: Lo que dice la tele va a misa. * Premiado un 'Lip Dub' creado por alumnos de Audiovisuales

Pincha en la imagen para ver el vídeo

Fuente: Gabinete de CC. Comunicación 

Un “Lip Dub” creado por estudiantes de la Facultad gana el concurso de realización de videoclips organizado por la cadena Sol Música.  Convocado para realizar un vídeo para el grupo indie Lori Meyers y dotado con 3.000 euros, la propuesta dirigida por el alumno de Comunicación Audiovisual Jesús Abarquero se alzó con el primer premio del certamen.

La canción sobre la que se ha realizado el videoclip se titula "Religión" y pertenece a "Cuando el destino nos alcance", último disco de la banda lojeña Lori Meyers. El “Lip Dub”, vídeo musical grabado en un solo plano secuencia, recorre las instalaciones de la Facultad y en él han participado numerosos estudiantes del centro, sobre todo de 2º curso de Audiovisual.

En el proceso de elaboración, además del director Jesús Abarquero, han participado como ayudantes de dirección Jesús Marinetto, Polya Ventsyslavova, Agustín Gil, Pablo Gormaz, Andrés Mendoza, Sergio Zambrana y Juan Luis Viciana. La delicada labor de operador de cámara corrió a cargo de Javier de Mías y de las tareas de edición se ocuparon Sergio Zambrana, Jesús Marinetto, Javier de Mías y el propio realizador.

 

La sombrilla, reflexiones: El 'otro' Festival de Cine de Málaga

Bueno aquí estamos otra vez, no tenía pensado sacar la sombrilla hasta el verano, pero en vista de que ya ha llegado el buen tiempo apetece un poquito salir a la calle. De nuevo recorremos la ciudad escuchando a Málaga. Ella habla su propio idioma.

Actualmente, estamos inmersos en el Festival de Cine. Los actores pasean durante unos días como mortales, en las calles que normalmente son transitadas por anónimos sin nombres ni apellidos.

Esto de ir andando, y de repente, encontrarte a alguien que llevas tiempo viendo en la tele, y le quieres saludar porque lo conoces y no sabes de qué al principio, hasta que luego caes en: ¡Anda, pero si es...!

'Málaga festivalera' tiene como actores principales a los malagueños. ¿Por qué lo digo? Porque el domingo la alfombra roja dispuesta en calle Larios estaba repleta de gente, y muchos iban caminando un poco más derechos, más erguidos, como metiendo tripa. No fuera a ser que alguna cámara les sacara un robado. También estaban los que intencionadamente se colocaban delante del cartel promocional y se hacían su particular 'fotocall' dejando para la posteridad que ellos estuvieron allí.

La cinéfila alfombra tiene una escolta de carteles de películas a los lados, recomendando ésta o aquella, pero no pude dejar de sonreír al ver que en uno de los marcos, donde debía haber un cartel no había nada, estaba hueco. En su lugar estaban una mujer y una niña buscando alguna 'posturilla' para quedar retratadas como las primeras actrices de la cinta. Como tantas veces, se me pasan las mejores. No me atreví a preguntarles cómo se titulaba su película, aunque se lo estaban pasando tan bien que daba igual el título.

Antes de acabar el paseo me paso por el quiosco para comprar el periódico, y había cola. ¡Qué raro!- pensé- será para comprar tabaco y me impacienté un poco. Pero, luego reparé en que no. ¡La fila era para comprar prensa! De hecho se me escapó en voz alta casi sin darme cuenta, y se me quedaron mirando un poco asombrados. Es que claro, faltó contextualizarles que era estudiante de Periodismo y que me había emocionado al verles comprando los ejemplares. Casi los felicito a todos por su buena costumbre dominguera, pero no, me contuve unos instantes y lo conté en Facebook.

Poesía: Cuando la palabra es canción

Cuando la palabra escribe música,

los pájaros la entonan.
Cuando la palabra y la música se funden,

surge la canción.
Cuando la melodía envuelve a la palabra,

la transporta hasta el oído.
La palabra y la música buscan su refugio en el corazón,
aunque primero, pasen cuarentena en el cerebro.
Cuando la palabra musicada llega al corazón
no se para, no se detiene, busca el alma.
Cuando por fin llega, esa palabra entonada,
transforma el carbón en diamante.
Cuando esa palabra llega al alma, le da alas.

Minirrelato: El perro verde

 Cuando se nace perro... La vida te trata como un perro. A veces se envidia esta condición,  y otras,  no tanto - decía el abuelo a su camada de tres nietos.

Los cachorros escuchaban atentos las 'batallitas' del anciano canino. Unas veces eran divertidas. Otras eran una larga letanía de recuerdos repetidos una y otra vez.

- Que siií abuelo, que somos perros. Estamos orgullosos de ser quienes somos: guapos, limpios y lustrosos.

- Sí, pero eso no es todo cachorros - Corrigió el abuelo al que se miraba mucho al espejo. Siempre colocándose los pelillos del bigote para no perder su buena imagen.

- Abuelo, estamos contentos de ser perros y de nuestra raza. ¿Ves? Llevo el tatuaje que nos define en la piel: "Can Cannis"- contesta raudo el pequeño que ladraba al ritmo de los ladridos perfectos.

- Sí, pero eso no eso todo cachorros- insistía el anciano. Al ver que de los tres había uno que estaba en silencio le pregunta directamente: Y tú, ¿por qué no dices nada?

- Porque soy verde. No ladro bonito, ni tengo un tatuaje que me defina.

- Pero, tendrás algo bueno, ¿no?- insiste el abuelo.

- Sí, que intentando encajar en algún lado,  he conocido a perros azules, rojos, amarillos, morados, naranjas, grises, negros, blancos....

- ¿Y qué has aprendido en tu búsqueda?- Insiste el abuelo.

- Que estoy contento de ser perro- Contesta el cachorro. El abuelo sonríe, acaricia a los tres y se los lleva de paseo contándoles otras historias.

Minirrelato: Historias de gatos (IV)

Caminando con sigilo y de puntillas caminaba el gato observando, escuchando. De vez en cuando acudía a las reuniones de otros gatos a compartir visiones.

-¿Cómo va el mundo?- se preguntaban unos a otros intercambiando pareceres.
-¿ Habéis escuchado lo que se comenta?- preguntaba uno aludiendo a los ladridos de los perros aulladores en la noche.
- Sí, es la misma idea, pero dicha con otras palabras, en otros contextos parece fresca.
- Ese pescado no es del día - dijo uno de los expertos sin apenas inmutarse.
-Lo sabemos, ya está todo inventado, lo importante es que no se olvide.
- Entonces, ¿cambiará todo para que nada cambie?- preguntó el de tono pardusco.
- No, todo cambiará, dale tiempo- aseveró el más silencioso. El cambio viene desde dentro, cada vez vienen más refuerzos, son como pequeñas luciérnagas. Ellas irán guiando al resto.
- ¿Guiar a dónde, a qué y para qué?- insiste el gatopardino.
- A caminar sin miedo, a que levanten la vista y miren con sus propios ojos, escuchen con sus propios oídos, a que lleguen a sus propias conclusiones.
- Sí, eso es muy bonito, pero ¿para qué quieren la libertad sino saben usarla?
- El uso o el abuso se comprueba con la práctica - añade de nuevo el experto.
- Y, ¿para eso hace falta una guía?
- No, sólo hacen falta ejemplos.

De repente, se hace el silencio. La reunión gatuna da por concluida la sesión. Se dispersan, regresan cada uno a su puestos de vigías silenciosos.

La sombrilla: Antes, niños de la guerra. Ahora, guardianes de la memoria

Desde su atalaya de Pedreg­alejo, Clotilde, mira el mar de frente, con el muelle del Candado a la izquierda y el puerto de Málaga a la derecha, a sus pies un cementerio. “Son vecinos tranquilos, no dan un ruido”, bromea mientras nos muestra las plantas de la terraza y un botijo africano con una cara en relieve, recuerdo de su estancia en el Congo Belga en la época colonialista. Clotilde Vega y su marido Paul Mandeville nos abren la puerta de su casa, para contarnos un poco de la historia de una época que parece lejana, pero de la que ellos son testigos vivos. Niños a los que la guerra transformó su patio de juegos en trincheras, alejándoles de sus familias.

Los 36 niños a su llegada a Ostende (Bélgica)

Clotilde no quiere decir su edad , aunque "tiene un hijo de 60 años", dice señalando una foto con orgullo. En el interior de la vivienda, su marido Paul escucha lo que hablamos y nos enseña unas fotos en blanco y negro. En una de las imágenes hay unos niños subidos a un camión y en la otra 36 niños españoles “solos, agotados y llenos de sarna” posan ante la cámara en Bélgica. Chavales sacados del infierno de la Guerra Civil española pero que sin saberlo eran conducidos a otro escenario bélico, la invasión nazi de Francia y Bélgica durante la II Guerra Mundial.

Clotilde-niña, o “Toti” como pide que la llamen, tenía 12 años cuando sube a un camión junto sus compañeros de viaje para atravesar los Pirineos nevados rumbo a Bélgica en el invierno de 1939. La primera parada fue en Francia donde esperaron unos meses antes de proseguir viaje. Allí estuvieron en un hotel cuyo salón de actos se transformó en patio de juegos, para amenizar las horas ensayaban una pequeña obra de teatro “Botón rompetapones”.

En Ostende (Bélgica), la acogió en su casa el periodista Mathieu Corman, reportero y corresponsal de guerra, de origen belga y que estuvo en el frente español haciendo coberturas para el periódico francés “Ce soir”. Amigo de Robert Capa y Hemingway compartieron trincheras y vocación. Corman estuvo en Guernica durante el bombardeo: “Era uno de los pocos que tenía cámara nocturna y sacó fotos de la ciudad entre las llamas. Esas fotografías inspiraron el cuadro que pintó posteriormente Picasso”, dice Toti con orgullo. “Eso lo descubrí por casualidad, en una librería de Estados Unidos consultando un libro sobre el pintor malagueño. Allí estaba la fotografía de mi padrino y la explicación sobre el cuadro. Fue encontrarme de repente con su legado”. “Las fotografías de la guerra las guardo en una caja en la buhardilla, muchas veces me subía a ver a España en guerra. Fotos del frente, de los soldados”.

Corman, fue su padrino y la hacía practicar el español para que no lo olvidara. Toti, en Ostende retomó sus rutinas de niña, tales como: ir al colegio, estudiar. Hasta que la mañana, del 10 de mayo de 1940, llegó del colegio a la librería de su padrino y la encontró precintada. Esa librería durante la invasión fue considerada como “estafeta comunista”. Al llegar y ver la puerta precintada ya no supo nada más de él: “Nunca pudimos ponernos en contacto para no delatar su posición”. Este fue el detonante que la hizo decirse a sumarse a la resistencia: “Yo quería ayudar”, dice con humildad mientras su marido Paul añade: “Toti, es la 'Audrey Hepburn' malagueña. Las dos hicieron de enlace durante la guerra”.

De nuevo su vida volvió a cambiar, su padrino tuvo que esconderse, vivir en la clandestinidad. Toti por su aspecto aniñado, su cuer­pecito delgado, no llamaba la atención. Era una niña más, pero eso le sirvió para ayudar en un grupo de resistencia antifascista. De memoria privilegida, Toti llevaba mensajes y paquetes a direcciones que no podía apuntar. Acudía a citas en los parques donde dejaba libros llenos de secretos ocultos entregados a desconocidos. “No sabía quién era ni cómo se llamaba, por seguridad. Por si me detenían para que no delatara a nadie durante los interrogatorios” . “También solíamos quedar en los cines, reservábamos varias butacas vacías y con la luz apagada haciamos el intercambio de mensajes. Durante una de las sesiones encendieron las luces y dos soldados alemanes sacaron a la gente de la sala para cachearlos. Yo me metí el papel en la ropa interior y no me pillaron”.

Algunas de las precauciones que tenían que tomar era: “Comprobar si alguien los seguía demasiado tiempo, revisar las casas de los enlaces y asegurarse si había señales en las ventanas advirtiendo de que la casa era segura o no. “ Si había una maceta de flores puesta en el alféizar significaba que no era segura que no entráramos. Había que estar siempre alerta”, continúa añadiendo una anécdota: “Una vez me despisté y no me fijé que estaba la maceta colocada en la ventana. Había una redada encubierta ya que entraban los soldados de incógnito y aparcaban los coches lejos de la casa que iban a intervenir. Se llevaron a dos hermanos – un chico y una chica- los torturaron de tal manera que a uno de ellos no le volvió a crecer el pelo”.

“Todavía tenemos amigos que conservan el tatuaje con la numeración que les ponían en los campos de concentración. Son mayores cuando mueran se olvidarán sus historias, sus testimonios. Y 'ellos' habrán logrado su objetivo”, dice refiriéndose al fascismo y las 'purgas' que se hicieron en los campos como Ravensbruck (Austria) cerca de Mauthausen a donde enviaron a 7.000 españoles”.

Toti y Paul, recuerdan fechas, nombres y lugares con precisión casi milimétrica, no desean olvidar : 

"Para que esos episodios no se repitan”. En la actualidad, están muy comprometidos con los movimientos por la paz, la memoria histórica y toda aquella causa que ayude a dejar un mundo mejor para sus nietos. “Hay que implicarse, aunque sea para hacer bulto. Si en una manifestación hay 102 personas, y de repente hay 104, somos Paul y yo”, añade sonriendo mientras salimos a la calle a pasear junto a la orilla del Mediterráneo.

Minirrelato: La sombra de Casandra

Casandra bajó de madrugada a la playa, tenía mucho en que pensar. No hacía frío, simplemente una brisa templada acariciaba la orilla. Caminó despacio mientras el fuego ardía en la ciudad situada a su espalda, no quería mirar atrás sabía lo que estaba pasando, simplemente seguía hacia delante.

Observó el mar, buscando otras orillas, sólo tendría que cruzarlo, pero el agua lisonjera aunque mansa no era accesible. No lo podría cruzar. Casandra continuó caminando por la arena, como gato persiguiéndose la cola. El horizonte está ahí tan cerca y tan lejos- pensó. De repente miró el mar con enfado, otras veces buscaba en él su refugio, su muro de las lamentaciones, pero ahora éste no recibió ni lamentos ni susurros, de su boca no salió ni un improperio, pero se agachó, cogió una caña que las olas habían depositado en la arena y con toda su fuerza se la devolvió al mar. ¡Llévatelo y no lo dejes en la orilla!- ordenó con firmeza y siguió caminando.

El brillo de las llamas produjo una sombra en la oscuridad. Pequeña al principio, pero advirtió que cuanto más se alejaba crecía, se alargaba, aunque de manera desigual. De repente, las piernas crecieron de tal manera que se volvieron gigantescas, desproporcionadas. Admirada de su sombra comprendió que ahora sí podría cruzar, cualquier orilla era accesible. Por un instante sintió la seguridad de dar el paso y cruzar al otro extremo, el horizonte ya no era el límite, existía un más allá.

Esta reflexión no trajo paz a su alma. Una sombra de piernas largas no apaga ciudades en llamas - pensó, se giró para mirar la ciudad y escuchó los lamentos de aquellos desconocidos que morían sin ser reconocidos o  recordados. Casandra distinguió a los que sufrían callados y no alzaban su voz para no molestar, los intuía por los silencios. Los que se callan son los más graves, lo sabía.

Así que volviendo sobre sus pasos regresó a la ciudad, mientras caminaba hacia el fuego su sombra volvió al tamaño normal, proporcionado. Una sombra cualquiera, simplemente una más, pero que volvía para ayudar. Antes de abandonar la playa  echó un último vistazo al mar, respiró  la húmeda brisa y sonrió al ver que la caña que había lanzado seguía flotando sobre las olas.

Recomendado: Una idea, un proyecto: "Bentejuí" por Armando Ravelo

Argumento: La película narrará la vida de Bentejuí, desde su nacimiento, hasta los últimos días de la resistencia indígena, pasando por su rebelde juventud como heredero del gobierno del sur de la Isla de Gran Canaria. La historia se centra de forma especial en el éxodo de la resistencia indígena desde la capital de la isla hasta una fortaleza natural donde pasaron sus últimos días, Ansite.

Protagonistas: Tony Bernetti - Bentejuí. José Antonio González - Faya. Ruth Armas - Guayarmina. Maykol Hernández - Fernando de Guanarteme.

Dirigido por: Armando Ravelo

Guión de: Armando Ravelo

Dirección de correo electrónico: info@bentejui.com

Sitio web: http://www.bentejui.com

Opinión: Un comentario en el Spam

Como cada mañana reviso el blog, la cantidad de visitas, los comentarios - no suele haber muchos - aunque luego la gente suele decirte a toro pasado eso de: "Nena he leído tu blog y que chulo está!! Cómo se nota que te lo curras". Bueno, que me lo curro sí, pero es un hobby, una manera de conciliar la recién estrenada creatividad con la vocación de contar.

En fin, que me voy por las ramas, que la gente no suele dejar muchos comentarios pero esta mañana veo uno en el Spam y como siempre los borro, pero este estaba en inglés y venía a decir algo así como: "Hola, me gusta tu blog, lo he encontrado a través de Google y parece muy informativo, seguro que alguien se aprovechará de lo que escribes", luego completa el párrafo con enlaces a páginas pornográficas.

La verdad es que me sorprendió el mensaje y la forma de acabarlo, nunca pensé que aprendería algo del Spam, durante un instante dudé entre borrarlo o enmarcarlo. Sea como sea, logró su objetivo me dio en qué pensar.

Enrique Meneses, un ciudadano 2.0

www.youtube.com

Entrevista a Enrique Meneses un periodista con numerosas vivencias, que ha sido corresponsal en Oriente Medio e India, director de programas y revistas. Y que, a sus 82 años, tiene un movimiento en redes sociales con 3.500 seguidores en Twitter y más de 1400 amigos en Facebook.

8 de marzo. Dietario de mujeres

Mujeres lavando en la acequia.
Foto:NogueraNaturalmente

• Yeyita se levantaba 5:00 de la mañana para ordeñar las cabras y hacer queso fresco.

• Juana a las 6:00 traía el pan recién hecho y lo dejaba en una bolsa anudado en la puerta.

• Agueda a las 7:00 recogía los huevos de las gallinas y mandaba a dormir al gallo.

• Antonia a las 8:00 preparaba el desayuno para los niños y los abuelos.

• Sarito a las 9:00 abría la tienda de ultramarinos, con todo previsto para los 'olvidados'.

• Mariquita a las 10:00 se colocaba en la cabeza un barreño cargado de ropa para lavarla en la acequia.

• Antonia a las 11:00 retomaba la costura que había dejado de madrugada.

• María a las 12:00 recogía tomates en el invernadero.

• Lorena a las 13:00 echaba en la sartén, con el aceite hirviendo, los bollos de naranja y las tortas de carnaval.

• Pepita a las 14:00 sacaba el sancocho y las papas, preparaba la pella de gofio con plátano. Y te venía a convidar.

Podría seguir poniéndole nombre y acciones a las horas, pero cada uno tiene las suyas...

Sinergias. Dos formas de contar una historia: Hormigas

‎" -¿Qué haces?- preguntó una hormiga a la otra. - Dejando miguitas de pan- contestó. Y eso, ¿por qué?- insiste la primera. Para guiar al que me busca y alimentar al que se pierda.....Cosas de hormigas " by YSH

"...quisieron encontrarle al zapatero la horma de su zapato,pero al final de aquel reguero tan sólo quedaban las migas de un sueño quimérico,restos de un hormigueo ya lejano..." - © QUIMÉRICAS-Q#-Lápiz grafito sobre papel reciclado-http://cort.as/03qJ

Cultural: "Yo estaba allí", los testigos de la Guerra Civil reconstruyen la memoria de Málaga.

¡Atención!, ¡Den un paso al frente y preséntese! Humilladero, Comares, Carratraca, Nerja, Álora, Casabermeja. Monárquicos, republicanos, religiosos, ateos. Caciques y criados, señoritos y pastores, costureras y agricultores, analfabetos e intelectuales. Antonio Alarcón, Francisco Casasola, Enrique Vandulken, Tecla Fraud, Santiago Souviron, Clotilde Vega, Manuel Muñoz..... ¡Yo estaba allí!

Ellos lo vieron todo, lo escucharon, lo vivieron en primera persona. Son los protagonistas de la obra documental "Yo estaba allí" de Fernando Arcas y su equipo. Niños testigos de la muerte de sus padres, niños desamparados que no entendían el porqué de aquel atropello. Niños como Manuel Muñoz o Clotilde Vega que ahora ancianos siguen pasando lista mental de los ausentes. Nombres y apellidos repetidos para evitar que el olvido no les imponga una segunda muerte. “De niño me decían que era 'rojillo', y yo contestaba que no era el color sino lo que a mí me hicieron. No entendía lo que significaba todo eso. Yo no era consciente de nada, pero cuando tomé consciencia de lo ocurrido tomé la decisión de dignificar el nombre de mis padres y hermanos”, dice Manuel dirigiéndose al público. Y así lo hace al formar parte de la Fundación para la Memoria Histórica y desde su libro: “Crónica de un niño en la guerra”.

El film documental "Yo estaba allí" del director y profesor de Historia Contemporánea de la Universidad de Málaga, Fernando Arcas, es producto de la compleja investigación realizada por el equipo el departamento de Historia Contemporánea de la UMA, con este trabajo Málaga reconstruye su memoria a través de las bocas de estos testigos. El recuerdo configurado por los 500 testimonios recogidos para la muestra aportan fechas, nombres, apellidos de los niños la guerra y sus familiares muertos.

Otra visión la aportó Clotilde Muñoz, niña malagueña que se había trasladado con su familia a Madrid donde les atrapó el inicio del conflicto: "Soy hija única, y con 12 años se decidió que me enviaban primero a Cataluña y luego a Bélgica para huir de la guerra, todavía recuerdo la imagen del edificio de la Telefónica (Madrid) lleno de agujeros por los obuses", asegura y describe cómo fue el viaje: "Eramos 36 niños y un profesor, primero estuvimos en Mataró (Cataluña) viviendo en la nave industrial de una fábrica de chocolate más de un año hasta que se decidió enviarnos a Bélgica".

Clotilde describe como fue el trayecto para cruzar la frontera: "Eramos 36 niños viajando sentados en el suelo del camión, dormíamos en el suelo. Atravesando los Pirineos llenos de nieve, el camino era difícil y estrecho, así que el camión ya no pudo seguir y tuvimos que continuar caminando. Yo me caí por un precipicio y me sacaron anudando las mantas unas con otras".

De esta manera llegaron a Francia de la que recuerda que los soldados al cruzar el paso fronterizo les gritaban "Pas arreté, arreté", para que avanzaran más rápido mientras les empujaban con la culata de sus armas. "Cuando llegamos a Bélgica se nos distribuyó a diferentes familias, aunque se procuraba que no perdiéramos el contacto, así practicábamos el español y no lo olvidarlo". Al término de la guerra prosigue Clotilde: "Regresamos a España pero sin comprobar si esos niños conservaban familiares y hubo muchos que su futuro fue ir a asilos o conventos para hacer de ellos curas o monjas".

Niños separados de sus familias que salían de la Guerra Civil en España pero que sin saberlo eran conducidos hacia otro infierno la II Guerra Mundial. Clotilde, “Toti” como pide que la llamen, rememora cómo la invasión nazi en Bélgica volvió a transformar su vida de nuevo.

"Estos son los recuerdos de las dos Españas enfrentadas. Una España de silencio obligado y de olvido forzado. Esta es una historia sin rencor y sin olvido", asegura Arcas.

"Yo estaba allí" documental de Fernando Arcas. Ateneo de Málaga dentro de las proyecciones que realiza en el Cine Fórum y en el ciclo 'El cine mira a la izquierda'. Guión, dirección y presentación Fernando Arcas. Música: Antonio Meliveo; Locución: Domi del Postigo.

Minirrelato: Historias de gatos (III)

Había una vez un gato al que dentro de una botella encerraron. Cada día pasaban sus dueños y allí le echaban de comer... lo justo para que no creciera demasiado. Todos los que venían de visita se quedaban admirados.

- ¡Un gato dentro de una botella!, ¡Qué tranquilo está y no se queja!. ¡Qué buenos propietarios gatunos sois!

- Sí, nuestro 'trabajito' nos cuesta. Los gatos por su naturaleza son salvajes y hay que educarlos con mano dura, ya se sabe que en la férrea disciplina se haya la excelencia. Es como un pequeño bonsai, pero que maulla y te mira a los ojos.

Van pasando los días, los meses y los años, el manso gatito comienza a crecer y a maullar con más fuerza. Deseaba salir de la botella, pero ante sus súplicas los dueños optaron por ponerle un tapón a la botella, esperando así que el gato se callara. Éste maulló hasta que se consumió el aire y se desplomó desvanecido.

Uno de los propietarios se interesó por el estado del felino, aunque enseguida se despreocupó al comprobar que el gato abría los ojos de nuevo. Sólo ha gastado una de sus vidas aún le quedan seis- pensó. Esto sólo era el principio, una vez abierto el tapón insistió maullando y arañando el cristal de la botella.

Los dueños del gato llegaron a la conclusión de que éste había enloquecido y lo mejor era intentar que no sufriera, así que decidieron llenar la botella de agua y se fueron.... al regresar sólo encontraron un charco transparente y la botella rota.

Poesía: La paloma

La paloma está cansada,
la animo a salir pero no quiere.
La paloma está agotada,
la obligo a seguir pero no quiere.
La paloma está dormida
le susurro al oído que debe despertar,
pero cierra sus alas porque volar ya no quiere.
¡Hay que seguir!- le digo,
pero ella se vuelve de espaldas.
¡Coge la pluma y escribe!- le ordeno,
pero ella rendida se despluma entera.
La paloma se duerme con el sueño inquieto
del luchador que busca asueto.
Pero lo que no sabe el que mira es que
una vez dentro... ya está fuera.

Noticia: La cultura patriarcal es una de las enfermedades del Tercer Milenio. * Shirin Ebadí reveló algunas claves para lograr la igualdad real entre el hombre y la mujer

Una de las vías hacia la transformación social se produce a través del diálogo y ayer el Aula Magna de la Facultad de Ciencias de la Comunicación fue el marco donde se habló de igualdad entre los seres humanos independientemente de su género o creencia religiosa. Shirin Ebadí, de origen iraní, es defensora de los Derechos Humanos, abogada y premio Nobel de la Paz en 2003 y presentó su conferencia " Ser mujer en Irán y en los países islámicos" desde donde presentó una radiografía de la mujer global.

La Sra. Ebadí hizo un recorrido por las diferentes culturas del mundo resaltando el hecho de que las religiones no tienen "leyes antimujer" son las tradiciones culturales que se transmiten por generaciones las que perpetúan prácticas salvajes como la ablación genital en África, o las lapidaciones en Afghanistán. "Esto es producto del patriarcado", aclara Ebadi. "La cultura patriarcal es como la hemofilia, una enfermedad que se transmite de madres a hijos. La mujer es responsable de su perpetuación al ser la primera educadora del niño. Detrás de un hombre machista hay una madre machista".

La Dra. Ebadí animó a depurar el discurso desligándolo de las prejuicios religiosos y centrándolo en la educación como herramienta de transformación, para que la mujer pueda ocupar el puesto y la representatividad reales que son necesarios en una democracia.

La mujer dentro sistema político y la vida pública puede transformar las leyes discriminatorias que limitan sus libertades y derechos. La revolución está en la mujer y en la posición que esta ocupa en la sociedad y lanzó una pregunta al auditorio: "En España siendo un país democrático y con un índice alto de mujeres universitarias, ¿por qué hay sólo tres rectoras?". Ebadí también apunta que: "En los países europeos y en Estados Unidos hay leyes que reconocen y aceptan los derechos humanos y la igualdad de género. Legalmente no hay discriminación, pero las mujeres realizan una doble jornada laboral dentro y fuera de casa y cobran menos. ¿Acaso están disfrutando de esos derechos ganados?"

La conferencia ha sido organizada por el Vicerrectorado de Igualdad, ha estado presidida por el decano del centro, Juan Antonio García Galindo, y por la vicerrectora de Igualdad, Teresa Prieto.

Otros enlaces de interés:

• “La Discriminación de las mujeres es incompatible con la democracia”. Gabinete Prensa UMA
• Shirin Ebadi: ´La sociedad iraní acepta la igualdad de la mujer´. Opinión de Málaga

Agenda en CC Comunicación: Conferencia "Ser mujer en Irán y en los Países Islámicos"

La premio Nobel de la Paz en 2003, Shirin Ebadi, pronunciará la conferencia "Ser mujer en Irán y en los Países Islámicos" mañana 8 de febrero de 2011 a las 12,00 h., en el Aula Magna de la Facultad.

Shirin Ebadi, abogada y defensora de los derechos civiles de las mujeres iraníes, es conocida en Occidente como "la conciencia de Irán. Fue la primera jueza de Teherán hasta que en 1979, la revolución impulsada por el ayatolá Jomeini la obligó a abandonar su cargo. Desde entonces, Ebadi se ha dedicado a la defensa legal de mujeres y niños en procesos de gran trascendencia política y en un continuo activismo intelectual a través de la intervención en foros internacionales y una intensa labor como escritora.

Fuente: Gabinete CCCom

Minirrelato: Los clavos de Cristo

- ¡Que no, que ya te he dicho que se acabó! Que incluso si a Jesucristo le hubiesen dado la oportunidad, a los treinta y cuatro, él mismo se hubiera quitado los clavos.

En silencio escuchaba la ojiplática María, la sarta de reflexiones del enojado muchacho, mientras en su interior imaginaba cómo la figura del antiguo crucifijo se quitaba la corona de espinas, se arrancaba cada clavo y se iba a urgencias a darse puntos en la herida del costado. Dando así al mundo una lección de autoayuda y respeto a la vida que muchos no saben ni reparan en su valor.

- ¿Me estás escuchando María?

- Sí, por supuesto, los clavos - se limitó a repetir las últimas palabras para dar la sensación de una escucha activa que realmente no había practicado, pero que la salvaba de tener que admitir que hacía mucho que había desconectado mentalmente de la conversación.

- Entonces, ¿qué me dices? - le insiste él, pero ella responde con el silencio mientras piensa que tal vez Jesús debería ponerse la antitetánica.

Agenda: Congreso Nacional de Periodismo de Ceuta