La sombrilla, reflexiones: Escatologías varias

Por fin me pongo ante la pantalla, y dejo impresas mis huellas sobre las teclas. Llevo unas cuantas semanas muy poco creativa, literariamente hablando. Sin embargo, a nivel personal, estoy explorando senderos nuevos. Hay quien me sugiere que escriba sobre los errores, y la capacidad de reponerse a ellos. Otros, que escriba textos eróticos; también hay quien va más allá, y dice que no escriba nada.

Me alegra que me reconozcan como escritora virtual. Sé que soy, como aquellos grafiteros de la Cueva de Altamira, garabateando en el ciberespacio. Esto es literatura menor, entretenimiento puro y duro. Si os soy sincera, no tengo ambiciones de publicar nada. Ya me siento publicada... Autopublicada... Autocomplacida... Sobre todo, con la alegría de ver que tengo un público heterogéneo y fiel. ¿Qué más puede pedir un escritor?

Lo tengo todo, me puedo permitir el lujo de mirar desde mi balcón de escritora. Mirar con anteojos de bohemia trasnochada cómo pasa la vida... Que si sale el sol por el Este, que si Ratzinger se pide la jubilación anticipada sin esperar a morirse para dejar el poder. Desde luego, hay que reconocerle su valentía y  humildad. Sobre todo, en una época donde ningún poderoso que se precie deja la silla. Aunque lo tengan que apuntalar para que no se caiga. De paso, tenemos al primer Papa emérito de la historia.

Así tengo algo interesante que contarle a mis nietos. Conocer a un Papa  prejubilado mejora el 'insuperable hito' de haber cantado la canción "Color esperanza", con el fallecido Juan Pablo II, en el aeropuerto de Cuatro Vientos, durante su última visita a Madrid. Ésta es mi corta memoria papal. Pero, poco a poco escribo mi anecdotario de 'batallitas' para mi futura descendencia. 

Lo tengo todo y no tengo nada. Realmente 'siendo realistas', no me puedo permitir el lujo de presumir más que de practicar: la reflexión-reflexiva superficial. Porque al escuchar en las noticias, que a Obama se le ha cortado la digestión con el "secuestro financiero", se me ha descompuesto el estómago. Creo que el síndrome de 'cagalera mundial', que suscita el eufemismo 'de recortes y más recortes', tiene como resultado inmediato el 'estreñimiento económico'... ¡¡ Ainss$$$, dichoooso dinero !!!!!

En memoria de Paco Rengel

De izqda. a dcha: Ángeles López,
Manuel Requena y Paco Rengel 

No es fácil escribir estas líneas. Escribir un obituario nunca lo es, y menos cuando se trata de algún allegado. La muerte forma parte de la vida, pero el luto que nos queda a los vivos cuesta asumirlo. Sobre todo cuando es alguien que aún teniendo 52 años tenía intacto el espíritu joven y emprendedor, como para lanzar el proyecto de un diario digital.

Esta es una bitácora, un blog, un "bloc" como a Paco le gustaba llamarlo. Mi relación con el director de YMálaga,  Paco Rengel, fue por casualidad. Algunos compañeros de facultad me habían hablado del diario digital y no les presté mucha atención. Pero luego, una mañana brujuleando por Twitter me topé con ellos y decidí apuntar este blog en su relación de bitácoras recomendadas. 

Nunca he pisado una redacción, casi toda nuestra relación era a través de emails o llamadas telefónicas. Esto hoy en día no es ninguna novedad, Internet ha cambiado la forma de relacionarnos y de trabajar. Me acomodé pronto al sistema  y me sentía como en casa. Siempre he escrito lo que me sale del alma, eso se respetó y se valoró mi labor. Cosa que me dio mucha seguridad como escritora. Parafraseando a Francisco Umbral: "Un escritor sin lectores no es nadie". Y en ese sentido esa plataforma digital ha sido mi primera experiencia en un medio escrito. 

Siempre le agradecí la oportunidad y me sorprendía cuando algún post aparecía en portada, para mí era una aventura escribir cada mañana, pues nunca sabía cuando podía publicarse. Lo que menos esperaba era que terminaría formando parte del equipo de columnistas de YMálaga.

Este verano, Paco Rengel organizó un almuerzo para los columnistas,  así pude conocerle en persona. Me sorprendió ver a un individuo tan vitalista e ilusionado. Un periódico donde él era el alma y luchaba para hacerse un hueco entre los grandes. Durante los postres todos tenían muchas preguntas y peticiones sobre el presente y el futuro de la digitalización de la prensa en un momento de crisis. Se escucharon comentarios de que Internet es aún un medio de entretenimiento  y  con poco rendimiento económico. Paco miró a los presentes y les contestó: "En Internet está todo por inventar". 

Biografía

Su sección: Línea de Fondo

La pasión por el baloncesto le llevó al periodismo, pero en menos de un tiempo muerto el deporte de la canasta pasó a ser un vínculo hacia su nuevo entusiasmo, la profesión de su vida. 

Según ACB.COM: "Rengel fue Director de Deportes del Diario Sur, donde trabajó durante buena parte de su carrera, y fundó en 2001 la web Basketconfidencial.com. Recientemente, ha escrito dos libros: "ADN" y "Coma... punto y seguido".

En memoria de Enrique Meneses

Esta foto fue tomada durante un curso de verano en Málaga. Maribel y yo, así pasamos a formar parte de la simbólica escuela de periodistas intrépidas y curiosas. Las llamadas "Chicas Meneses".  A este respecto nos contestó: "Ya hay capítulos de "Chicas Meneses" en Santander, Madrid fue el primero, Barcelona, Valladolid y Málaga. A este paso gano a Almodóvar y sus "chicas"."Os quiero a todas y creo más en las mujeres para cambiar lo que no vale ya o es mejorable".

Sus historias sobre aventuras por el mundo y la frase que con la que se despidió de Málaga fue que: "La muerte le pillara viajando". Cuando alguien como él se muere, se pierde  un poco de la historia o la magia de un periodismo al estilo de Indiana Jones. Las historias de un abuelo con muchas ganas de vivir y hablar con las nuevas generaciones, regalando savia esperanzadora con cada frase. 

Minirreflexión: Sobre la Atlántida

Atlantes sin tierra, pero diseminados por el mundo.
Atlantes mestizos, pero reconocibles por la nobleza en la mirada.
Atlantes sin raíces, pero saludables yerberos.
Atlantes cuyas tumbas eran el símbolo de la incorruptible eternidad de las momias.
Atlantes cuyo código de honor está escrito en los túmulos funerarios y en las estrellas.
Atlantes de nombres oníricos, como también lo son los hijos de Pangea.

La sombrilla, reflexiones: Cuando te sales del guión

Me encanta hablar, tener conversaciones inspiradoras. Lo he pensado a menudo. Una buena conversación es un viaje del que se pueden aprender muchas cosas. Mi interlocutor, despotricaba de  la sociedad capitalista y el alejamiento de los antiguos valores que enseñaba la Tierra cuando se la escuchaba. Me alegro por él, pues entiendo que esta sociedad está llena de mentes planas que se conforman con lo tradicional y que las cosas cambien lo 'justito'. ¡Alguna burbuja surgirá!- se reza a escondidas, mientras se esgrime la creatividad y la imaginación como la escalera que sacará la sociedad del hoyo.

Graffiti. Santa Rosalía. YSH

Personalmente, nunca vi un hoyo como tal. Para mí, fue como salir del infierno de Dante e ir escalando la espiral hacia arriba. Por eso pregunté a mi interlocutor esta mañana, en qué punto estaba él: ¿Profundizando en el hoyo o mirándolo desde fuera?- le sorprendió la pregunta y contestó positivamente que: "Sentía que había llegado al borde y que podía mirar las cosas con perspectiva".

El conversador decía que: "La sociedad había perdido la inocencia de la niñez para poder levantar ese mundo con la energía necesaria." Ante, ese argumento, y teniendo como ya tengo asumido que con mis casi 36 años soy una ingenua crónica sin remedio ni cura. Seguiré creyendo que la sociedad tiene algún apaño. A veces me lo tengo que recordar y apuntarlo en un 'post 'it' para poder saludar a mis convecinos con una sonrisa y un buenos días.

También es cierto, que cuando te pones a hablar con alguien es como si tuviera un guión aprendido. Unas ideas preconcebidas y aunque esté dispuesta al diálogo, hay que dejar tiempo para que macere el matiz que propicie cualquier cambio por nimio que sea. Así que le propuse un pequeño juego: Observa a tu alrededor con mirada de pez. Intenta no perderte el movimiento de las hojas mecidas por el viento, o la mosca que vuela a tu izquierda- le dije. Se quedó sorprendido ante tal propuesta.

Y me preguntó el por qué de ese juego y mi respuesta fue: Que cuando voy a pasear, salgo a escuchar y ver la vida sin juzgarla, a descubrir el arte estático o en movimiento. Que la ingenuidad no está en la mirada sino en el alma. Y cuando aprendes a ver la vida en perspectiva y a vista de pájaro eres libre, aunque te sientas atrapado como una perdiz en una jaula y tapada con un trapo para no distinguir si es de día o de noche.

Salirse del guión tiene sus consecuencias, eres un ser de extrarradio, un loco, un poeta maldito, o un maldito sin más. 

La sombrilla: Los nacidos en territorio comanche

Escalera a Ítaca.
Sta.Rosalía. YSH

Los nacidos sin memoria, ni pasado. Crecieron observando las miradas tristes, llenas de odio, rencor, o simplemente desesperanza. Los nacidos tras las guerras llevan tatuados en el alma palabras ininteligibles, tal vez  sinónimos de alguna marca comercial. 

Los nacidos en tiempos de falsa paz, tenemos héroes falsos. Cada día agradezco a la vida que existan Bruce Lee, Jean-Claude Vandame. Y sobre todo doy gracias al 'zeñó' por Bruce Willes.

Los nacidos en tierras medias, no tenemos ni idea de lo que es un tsunami,  pero soñamos con ellos. Porque la televisión nos da esa memoria universal permitiendo que seamos testigos de lo que nunca podríamos vivir presencialmente. Pero, ¡qué bien dormimos! ¡Qué tranquilos descansamos porque Bruce Willes nunca envejece! Siempre está preparado para escapar de las junglas acristaladas en la que nos empeñamos en vivir. Cristales para atrapar el sol, pero espejos para no ser vistos al otro lado. No 'ze vaya a vé zeñó que hasta los héroes tienen legañas".

Arturo Pérez Reverte, inspira éste post, aún no sé si de manera tangencial o diametralmente, todavía no me queda claro. Pero, para aquellos que no se lo han leído, Territorio comanche, estáis tardando. (Bueno, después de la cuña no-publicitaria que no sé si al mentado esto le hará gracia, pelillos a la mar).

Los nacidos en la tercera época, la de la paz pactada. La de la paz preñada de medias verdades, de mentiras silenciadas, y notas a pie de página hasta el 'infinitum'.  La promesa dicha con la boca pequeña: "paz en la tierra a los hombres y mujeres de buena voluntad". No está escrito en minúscula por error, sino porque es a la altura a la que dejamos a veces ese deseo. ¿Qué por qué lo digo? 

Porque vamos armados hasta los dientes, con contestaciones certeras llenas del veneno mejor destilado, y a veces incluso sin abrir la boca. Sin mover un dedo. Incluso el silencio, a veces, es el estilete mejor afilado para degollar ilusiones, a sangre fría. Quirúrgicamente, la conciencia ni se entera. Además, éste método tiene un buen cómplice llamado Olvido que echa tierra rápido. 

 ¿'Pe-s-cadores' por omisión? Uf, que santurrón me ha quedado esto. Creo que tengo que salir más de marcha. Y hablar menos de la conciencia universal. Que total, ése era "Pepito grillo" y a estas alturas con tanto plaguicida estará muerto y 'to' ya. Lo dejo que se me está quedando esto demasiado 'místico'.  

Nacer simplemente, ya es un gesto hostil. Tenemos miedo de respirar, tenemos miedo comer con las manos sucias, tenemos miedo de saludar a los vecinos, tenemos miedo de mirar a los lados, tenemos miedo de subir escaleras sin pasamanos, tenemos miedo de caminar descalzos. Tenemos miedo del miedo. 

¿Por qué -aquí en la tierra media-  los pies descalzos caminan sin clavarse un cristal o un simple clavo? Porque los clavos, los cristales y las espinas están clavados en el aura de los nacidos en territorio comanche. Y tiene razón Arturo cuando dice: "Aunque no ves a nadie sabes que te están mirando".

La sombrilla, reflexiones: Carta a los reyes Mayas

A pesar de vuestros augurios el mundo no se acabó. Para algunos esto es una buena y una mala noticia. La mala que los problemas de ayer siguen estando. La buena es que tenemos tiempo para insistir buscando soluciones equitativas y solventes. Para ayudar al prójimo y no solo al próximo. Al que piensa como yo, al que se viste como yo, o pertenece a mi "club social" - entiéndase ésto del "club" como a cada uno buenamente Dios le de a entender. 

... Por donde ibaaa... Así, los Mayas... Queridos Reyes Mayas no os preocupéis que esta no es una carta para deciros si he sido buena, si he sido mala, o he sido una sosa que no ha hecho ni lo uno ni lo otro. Eso me lo guardo pa'los otros Reyes que dicen que son Magos a ver si les da cargo de conciencia, y se vuelven un poco 'majos' conmigo, y aflojan la cuerda del saco de los buenos deseos. 

Queridos Mayas, mayestáticamente hablando les decía que aquí ando a día 1 de enero de 2013. Tomándome un café bombón (descafeinado, que también está bueno). Que los aviones se escuchan alejarse desde mi ventana, y que tengo a mi vecina mandando a beberse todo el agua del río a los peces. Sí, ésa vecina tan simpática, que se pone a practicar verdiales a la hora de la siesta. 

Queridos Mayas, sinceramente, en mi interior sabía que el mundo no se iba a acabar. ¿Sabéis por qué?  Porque los que en su día firmaron hipotecas a 25 años vista, con el Euribor variable, con techo y suelo  'hormigonao' para que no se bajara mucho. ¡Que en esta vida a nadie se le regala nada! Vendimos el alma, y con el alma vendida le dimos vida al calendario. Sé que esta es una teoría muy peregrina, pero en mi interior había una vocecita que me decía: "Tranquila, mientras haya hipotecas que pagar no se acabará el mundo".

Pues mira no, el mundo no se ha acabado. Y a pesar de los petardos, ayer no había mucho ambiente de fiesta. Aunque yo ya las fiestas y los chistes me los cuento sola así, que no tengo problemas conmigo misma y con la suerte de estar viva. "Ese cambio de piel" como dijo un antiguo profesor apellidado Chaparro. Es lo que necesita la sociedad, aunque haya que caminar desnudos sintiendo el frío y el calor. Sentir que la lluvia no te despeina, sino que te bautiza una vez más. Esa lluvia que te confirma en la certeza de que estás despierto y no hablando en sueños.

Mi padre siempre me preguntaba: ¿Yeiza, estás despierta o eres de los durmientes? Yo os amplío la pregunta: ¿Estamos vivos o somos unos zombis?

Queridas majestades, gracias por regalar a la humanidad otra oportunidad de ayudarse así misma. Que se de cuenta de que su dolor es el dolor de todos. Que cuando la Tierra gime, lo hace por todos. Aunque a los oídos no nos lleguen los quejidos de los heridos o los enfermos en otras fronteras. 

Ayer, entendí que da igual que el que sufra esté lejos o cerca. Hay gente que desea vivir su propio luto, con la venda puesta para solo ver o escuchar que este mundo se merece lo que tiene. Ése razonamiento es injusto, inhumano. Un no humano, un no vivo, quizás un pensamiento-zombi. Y por una vez estoy de acuerdo con Jesús Nieto Jurado y que el : "2013 es el año de la rabia". Hace falta señor@s, ¡A espabilar!

Gracias por vuestra atención y buenos días.

Fuente imagen calendario: The Clinic On Line. http://www.theclinic.cl/2012/12/19/el-calendario-maya-la-pasion-por-la-hecatombe-y-el-fin-del-sentido-comun/

Minirreflexión: Carta de fin año

Queridos lectores: 

Tengo muchas cosas que contaros. Estoy bien, me siento bien. Cuidando el presente para afrontar el futuro, sea cual sea. Como soy muy 'friki' siempre he preferido tomarme lo amargo primero, y reservarme el postre 'pa'luego'.

Y a veces la vida es así. Para no enrollarme más que una persiana, que los que me conocéis sabéis que tengo cuerda para rato. Os dedico este texto que me parece muy inspirador en estas fechas. Los días de la familia, el año de la familia, la era de la familia. A cuidar lo que se tiene en casa, amig@s.

Una vez me preguntaron: "¿Cuál es el origen del odio?". Lamentablemente, la familia es el primer semillero. Pero, como soy mujer de fe, razones y hechos. Y creo que un mundo mejor es posible, si doblamos el espinazo y nos manchamos las manos de barro para recoger las papas. jajajaj. Feliz Navidad y próspero 2013. Este año para los supersticiosos será intenso, jajaja.

"Mi hogar es el hogar de la paz. Mi hogar es el hogar de la alegría y el deleite. Mi hogar el es hogar de la risa y el regocijo. Quienquiera traspase los portales de esta casa, debe salir con el corazón alegre. Este es el hogar de la luz; quienquiera entre aquí, será iluminado."   'Abdu'l-Bahá

Postalitas malagueñas: El sueño de Carmen

Fotos:YSH

Este lugar tiene algo magnético, siempre vuelvo a él. Es como si susurrara mi nombre y no pudiera resistirme.  Como una  zombi, medio entrance. Mis pasos siempre llegan a su orilla. Quizás las musas se lavan los pies en esas aguas. O simplemente los fantasmas de otras almas encuentran paz en el arrullo de las olas contra las piedras.

Minirrelato: La habitación

Era pequeña y blanca, con el suelo de plaqueta gris salpicado de negro. Apenas había sitio para una litera de madera oscura, sin otros adornos que algunos dibujos infantiles y una ventana  con vista a una pared.

La ventana tenía puesta una tela metálica o rejilla, para que no entrasen los bichos, muchos y variados que compartían casa con la familia. Esta medida de seguridad era poco efectiva contra las cucarachas, que entraban reptando por debajo de la puerta. Intentando hacer su particular conquista del suelo, muy a pesar de sus habitantes.

Lo repugnante no es que entraran y se escondieran bajo la cama, sino que estos bichos sabían volar y siempre iban a por ti. Olían el miedo. Volaban para enredarse en el pelo o a engancharse en el camisón.

Capítulo aparte eran los ratones, esos seres pequeños, peludos y sucios que iban dejando su característico olor allí donde estuvieran, marcando su territorio. Amén de roer lo que encontrasen sin discriminación alguna. Costumbre ésta que suscitaba mil historias. Tales como que las ratas mordisqueaban a la gente mientras dormían sin que estas apenas se dieran cuenta. Siendo éste un 'reconfortante' pensamiento para la hora de irse a la cama.

Pero este mal se podía evitar,  procurando tener la puerta cerrada y poniendo especial atención en que no entrasen al par tuyo. La habitación, además, de pequeña y blanca y parecerse al Arca de Noé, tenía otros atractivos. Tales como que cuando llovía calaba la humedad de manera que empezaba a crecer en el techo y pared abajo, un moho negro tan abundante y espeso que parecía una pared peluda.

Otra característica de la estancia, era que cuando se atascaba el fregadero de la cocina, las cañerías, desprendían un nauseabundo olor. Este aroma encontraba asilo en la pequeña habitación. Huésped inoportuno que solía refugiarse también los días de lluvia.

En tan confortable lugar se cuidaban todos los detalles, entre ellos el ruido. La habitación limitaba con el salón de otra vivienda que pecaba de poco silenciosa. A las dos de la madrugada, se escuchaban balonazos contra la pared, parecía un segundero maldito. Además, tenían un perro atado con una pesada cadena que el animal arrastraba lastimeramente. Y ni qué decir tienen de las consabidas disputas conyugales, siempre tan amenas y educativas.

En ese entorno tan agradable y pacífico, salubre y concienciado con el medioambiente hacía de marco incomparable, para que la imaginación dos niñas convirtieran una litera en un inexpugnable castillo o una ajardinada mansión... Pero eso es otra historia.

YSH.2004

Poesía: Cuando me pidieron que escribiera un soneto/romance. O #loquesea

Tiempo ha que la mano
interrumpió la escritura.
Aquel aciago día perdió
su tan cara frescura.
Pues, los versos libres,
nada saben de ataduras.
Obligados a ceñirse a
tan apretada armadura,
a lomos del  romance
lucen su vestidura.
Sola aprendió a volar,
a blandir presta la pluma.
Dibujando pensamientos,
salvajes desde la cuna.
Sinceros en sus adentros,
amables son de natura.
Y sobre todo, libres.
Libres como el agua pura.
Pura y en apacible remanso,
indomable cascada en altura,
pues los versos libres,
nada saben de ataduras.
Mejorar siempre, sí.
Estancarse y morir, nunca.

Dedicado a José Navas Molina.  Alcalá de Henares. Madrid, 2004

Minirreflexión: Sobre las vetustas

Le dijeron que tenía el corazón de piedra.
Que era mala.
Cuando simplemente,
ellas fueron las escultoras.

Ella fue la piedra 'pómez'
con las que ellas limpiaban los callos.
Ella fue la piedra 'pómez'
con la que alquitranaban sus palacios.
Ella fue la piedra 'pómez'
que escondían en la chimenea.

Como ya era negra
por su propiedad volcánica.
Se confundió con el carbón
de los diamantes de otros.

No era piedra caliza,
Ni piedra azul,
era negra y porosa.

Ella solo quería ser como la rosa de  los vientos.


*Vetustas: RAE:  (Del lat. vetustus). 1. adj. Extremadamente viejo, anticuado.

Poesía: Como la Luna es la Luna

En fin...

Que la Luna al igual que el Sol.
Sigue trabajando aunque vayan el paralelo.
Si dos puntos son una línea.
Según los geométricos.
El punto de encuentro sería el infinito.

Así que,
¿Para qué vamos a entrar,
en debates infructuosos,
con los que utilizan unidades de medida finitas?

Como la Luna es la Luna,
y se pasa por el 'forrillo' del tutú,
las medidas terrestres.

Ella sigue currando
aunque no le luzca el pelo.
Ahora mismo es redonda en el cielo
y brillando a rabiar.

Con la lluvia se manchado las sandalias de barro,
pero,
al llegar al refugio lo ha sacudido con elegancia,
para cambiar de calzado,
y seguir bailando.

Fun.. fun... fun...

Poesía: Aquelarre gatuno a mediodía

El gato baila.
El gato se afila las garras.
El gato contesta el eco.

El gato afrancesado recordó 'je ne suis pas'
y nunca fue a comprar pan.

El gato aprendió el verbo de los pájaros
y silbando gomero.
Saltó con el garrote
la pequeña venecia.

El gato baila.
El gato maulla.
El gato perfecciona la caligrafía.

Si Nefertiti levantara la cabeza se quitaba la cofia.
Si Nefertiti se quitara la corona le diría a los gatos
que bendita la hora en que los hizo inmortales.

Nefertiti y los gatos,
danzan saludando con reverencia a Atón.
Cuando la reina danza a mediodía.

El  gato baila.
El gato afina el arpa.
El gato recita poesía.

Poesía: Adagio del mar y la arena

En la playa el poeta encontró el refugio de los malditos.

De puntillas...
Deslizándose...
Tocó la luna...
Y empezó a recitar.

Con la suavidad de la seda,
con la firmeza de una ola.
La arena como teclas de un piano.
Despertando en el mar el recuerdo de la ambrosía.

Acaricia el mar la arena,
dibujando perfiles,
cincelando curvas en el puerto.
Para que surja la guitarra.

Susurra el mar a la costa,
melodías nunca oídas,
palabras jamás pronunciadas.

Letras tan sólo inspiradas por el viento.
Regala el mar a la arena
verdes esmeraldas.
Rivaliza el mar con el cielo,
ofreciendo añiles bellos.

Por la arena,
el mar,
origina un océano de nubes.
Por la arena,
el mar transforma su salobridad
en agua dulce.

El mar llora feliz al amanecer,
convirtiendo sus lágrimas en rocío,
inventando así caricias nuevas.

Instantáneas: Paseando el alma al amanecer

Cada uno pace donde nace. YSH

El curso del agua. YSH

Equilibrios. YSH

Equilibrios II. YSH

Equilibrios III. YSH

Equilibrios IV. YSH

Equilibrios V. YSH

Equilibrios VI. YSH

Instantáneas: Recitando versos en la orilla

Con los pies en la arena. YSH

Danza de gatos. YSH

Despedida del sol en un reflejo. YSH

Minirreflexión: El sabor de la canela

Postres del mundo

Para hacer un buen postre. Antes hay que preparar una buena base. Y nada de mezclar 'churras con merinas'. Que luego se dan 'de tortas' en el estómago. Y eso 'sienta como una piedra'.  Para evitar  posibles indigestiones o dolores en los dientes. Se recomienda a los 'golosos' las recetas de toda la vida. Por ejemplo: 

a) Con mucho: Con leche. Ésta, se cuece a fuego lento para que se sumen a ella el sabor del cítrico preferido y la 'ramita' de canela. Juntos: leche+cítricos+canela+azúcar/miel.
b) Con poco: Con fruta 'del tiempo' o de temporada. Apartando las semillas para volver a sembrar, se puede poner en el hueco una 'ramita' de canela. Luego al horno y a esperar... El aroma avisa.

Estas recetas bailarán en el escenario de tu lengua para que puedas paladear con delectación cualquier receta postrera...Chup, chup... Para chuparse los dedos

Minirrelato: Ensueños

Alcazaba, Málaga. Foto: YSH

Acostado en su lecho escuchaba los sonidos de la noche. El ulular de alguna lechuza o el incesante ladrido de los perros. El ocasional cricri de un grillo... Y la tranquila respiración de su compañera.

Para no despertarla, procuraba no moverse, admirado de lo hermosa que estaba cuando dormía. A veces las preocupaciones le robaban el sueño. No podía dormir... Así que se quedaba horas y horas observando cada uno de sus gestos:

- Hasta dormida no para de hablar y gesticular - pensó. Él envidiaba esa capacidad suya para dormirse tan rápido.  Pasara lo que pasara. 

- Vamos que la 'tía ésta' solo tiene que poner la cabeza en la almohada y cae 'frita' ¡'Joé', qué suerte tiene! - Pensaba a oscuras.

Ella remolonea buscando, quizás, otra postura... Como buscando la proximidad de los sueños...

XII. Inquietudes. 22/11/00

Poema: Bailando bajo la Luna

Imágenes tomadas con la cámara del móvil sin cortes. Sirven para ilustrar el poema Bailando bajo la Luna Mora. Bailarina: Sandra Rubio, estudiante de 4º de Comunicación Audiovisual. Durante la inauguración de "Las increíbles aventuras de Comsolidar" en Galería Central. Facultad de Ciencias de la Comunicación de la UMA.

No sueñes despierta, niña.

¡Enciende ya las velas!

Que el amor por el que tú suspiras,

esta noche, ya no llega.

No llores más, niña,

que tus lágrimas derriten la cera.

Veinte mil velas arden

con el brillo de las estrellas.

Llamas sumisas que se ponen

a tus pies como candilejas.

¡No sueñes despierta, niña,

y enciende ya las velas!

Que ese moro por el que suspiras,

esta noche, ya no llega.

No sueñes despierta, niña,

que esta noche la luna se vuelve mora

porque tú bailarás ahora.

Vamos a Guaro, niña,

que hoy bailas bajo la luna mora.

Autora: YSH

Minirrelato: El poeta que nació el día lunes

Había una vez un poeta... Que nació un lunes a las 8 de la mañana con el tiempo sobrado para desayunar e ir al trabajo.

El inconveniente o la virtud de ser un poeta lunero es que cuando se nace así, o mejor dicho, que cuando 'ze' nace 'asin' desde chico. Entonces,  ya de viejo la 'casta le sale al galgo'. Es decir, según la versión 'Chill out' del momento y reversionando a algún viejo poeta:

Porque le sale del alma, y punto pelota. Boing, boing

Este lema, ideario o tesis,  se puede decir en varios idiomas. A continuación algunos ejemplos:

a) Porque me sale del alma.

    a.1)  Porque me sale del 'mismísimo'.

    a.2)  Porque me da la gana.

    a.3)  Porque me gusta.

    a.4)  Porque me nace.

    a.5)  Porque es: "Mai güey, brother".

El poeta 'nasío' en día lunes a las 8:00h disfruta 'currando'. Como el 'dichóoso' poeta disfruta tanto se le confunden los lexemas. 

Los nacidos en lunes a las 8:00h. Tienen la costumbre de que en sus vacaciones se ponen a hacer 'cavaciones'. Ésto es un 'palabro' compuesto por, a saber:

'Cavaciones': cava-cion-es

• Verbo cavar: 1ª conjugación. Del latín 'cavare'. Sinónimo de 'excavar'. En forma transitiva, es sinónimo de 'labrar'. En forma intransitiva es sinónimo de: profundizar, ahondar y meditar.
• Infijo /ción/: Heterónimo irregular
• -es: plural del morfema que acaba en consonante.

El poeta lunero 'nasío' en día lunes a las 8:00h entiende que:  "Si la vida es puro teatro', entonces él quiere seguir 'currando'. Que siente la casa a cuestas. 

-¿A cuestas?  A cuestas noooooo, poeta. No cargues nada, poeta - le gritan todos y empiezan a argumentar:

a) A cuestas no, poeta. Porque subir cuestas o bajar cuestas es muy 'cansao o trabajoso'.
b) A cuestas no poeta. Porque es una carga impuesta o autoimpuesta. ¿Acaso eres sumiso o dominante? ¿Acaso eres flagelador, flagelante o flagelado? ¿Acaso eres tonto o haces tonterías?
c) A cuestas no poeta. Porque las cuestas cuestan:  cuestan esfuerzo, cuestan dinero, cuestan tiempo... Y la 'mare que lo parió'. ¡Ay literato, qué no te enteeeeras! Que el  oro, el incienso y la mirra son bienes escasos y estás malgastando.
d) ¡Derrochador!- le gritan algunos para que espabile.
e) ¡Ay, alma de cántaro!- suspiran otros.

El poeta lunero 'nasío' a las 8:00h. Harto de harturas. Harto de 'Jarturas'. Harto ya de la sabiduría popular -entiéndase el "Arte de otros"- 'pos' hizo un remix o compilación del tamaño del libro gordo de aquel que se llamaba Petete.

La compilación o recopilación del poeta 'lunero nasío' a las 9:00h - una hora menos en Canarias - se titulará:

Sigan, sigan que tomo notas.......Muchas gracias :-) Buenos días

Foto: YSH

INSTANTÁNEAS: La Farola de día

La Farola en Málaga. Foto: YSH

Qué maravillosa es la luz cuando juega con los cristales. La Farola radiante a mediodía. 

Poesía: Pensando de madrugada

En sepia. YSH

Muchos dicen eso de "No llores más",
pero esas lágrimas hacen que se limpien
los faros de tus ojos.
En la noche, la Farola no está encendida.
La sombra asustada por los gritos de su oscura cohorte,
simplemente escuchó sus voces.

Muchos dicen eso de "No llores más",
pero las lágrimas son los ríos de luz
que la sombra necesita
para que la oscuridad deje de ser.

Algunos ojos no desean llorar en soledad,
no porque que escondan manantiales secos.
Sino porque cuando aquel verano,
que hubo tormenta,
aquellas lágrimas,
se guardaron para sobrevivir.
Y resistir el siguiente ciclo.

De esta forma,  el vagabundo no murió de sed,
recorriendo el trayecto que en sueños,
dibujó aquel marinero que susurraba al viento.

"¿Qué es la oscuridad? Simplemente falta de Luz"

¿Qué es la sombra? El reflejo del brillo de la Farola.
¿Qué es la noche? El refugio donde las sombras se vuelven invisibles.
¿Qué es la luz? El punto de encuentro entre el sol y la luna.
¿Quién es el vagabundo? El barco que buscó con la mirada la Farola, la vio apagada y se asustó. Pero, pensó que si había llegado hasta allí en la oscuridad de la noche, ¿qué no haría a la luz del día?
¿Cuál es el refugio natural del agua dulce? El agua salada.
¿Qué hizo el vagabundo al ver la Farola apagada? Comprar una vela para pedir un deseo.
¿Cuál fue ese deseo? Chsssssssst, calla que sino no se cumple.

Minirreflexión: Sin asunto

Escuchando, leyendo letras para comprender aquello que se difumina en el éter.

Cansada del ruido, de las indignaciones ajenas, de los apetitos insaciables.

Tan solo deseando llegar al punto de encuentro.

Descansar a la vera de la orilla.

Y ser solo agua.

Buenas noches, buenos sueños.

xxxoooxxx :-) 

Poema: El Liberto

Haciendo gargarismos,

que no greguerías.

Iba el liberto, 

preguntando en las estaciones.

Simplemente para que el sonido contrastara 

con las inquietudes que generaba la incertidumbre.

Saberse ciudadano virtual

en un mundo tangible.

Desorienta, ¡mire usted!

El liberto se siente libre de sus cadenas,

aunque aún  nota su peso en las extremidades .

El liberto se sabe libre de sus cadenas,

pagando en sangre su propia libertad.

El liberto entiende que las prisas

no rompen eslabones ajenos.

El liberto comprende que si debe esperar, 

al menos, no debe estar quieto.

Para no perder la dinámica del movimiento.

Haciendo gargarismos,

que no haciendo greguerías.

Instantáneas: La transparencia de la Alcazaba

Amor hay a espuertas. ¿Sí? Pues, ¿dime dónde?

Málaga es el vergel de Jazmín.

¿Orgullo? No hay resquicio alguno.

¿Responsabilidad? Toda la del mundo.

A los pies de la Alcazaba. Málaga. Foto: YSH

Hace tiempo, no lo recuerdo exactamente, paseando por los alrededores de la Alcazaba, me sentí observada. Giré la mirada y me pareció ver un niño moreno mirando por una de las ventanas. Quizás sería un fantasma o un reflejo. Nunca lo sabré. Solo sé que sentí miedo por él, pues recordé otras torres donde se encerraban a las princesas para resguardarlas de sí mismas. 

Nunca he podido quitármelo de la cabeza. De hecho, siempre vuelvo. Miro desde abajo, junto a la barandilla del teatro romano que se sitúa a los pies de su falda. Actualmente, no hay gladiadores luchando en el albero, ni leones que se coman a las almas cándidas. Tan solo hay silencio, risas, y el flash de las cámaras de los móviles.

Esas máquinas que roban el alma, y hacen que tu imagen se vuelva inmortal, no han sido capaces de atrapar a ese niño. Nadie lo ha visto. Reconozco que me quita el sueño, la verdad. 

El pasado jueves por la mañana había un malabarista,  justo en el sitio en que suelo sentarme. Esa instantánea me pareció perfecta. Preciosa, reconfortante. Rápidamente, pensé en aquel niño, que miraba hacia abajo buscando algo. Durante un segundo, me alegré por él. De hecho me dio paz interior, me tranquilizó.

Ése artista era el 'otro' ejemplo que podía ofrecerle la creatividad a aquel niño invisible. La alternativa  al lema de: "A Dios rogando y con la maza dando". Las mazas lanzadas al cielo con el arte y sabiduría necesarios para dibujar círculos en el aire. 

Esta idílica,  bucólica y romántica secuencia se me vino abajo.  Porque durante el transcurso del tiempo que tardé en activar la cámara de mi móvil,  un guarda de seguridad lo regañó para que se apartara de allí. No fuera a ser que alguna de las mazas cayera al otro lado de la barandilla y dañara las viejas piedras.

El artista se enfadó y haciendo aspavientos corrió a sentarse en uno de los bancos, junto a los abuelos. Lo miré atónita porque no entendí la situación.  ¿Por qué pararon a aquel artista? ¿Es que nadie se ha dado cuenta que arriba hay un niño atrapado en el tiempo cuya alma se regocija con ver jugar a los demás?

Ay... Suspiré y me salió del alma una pregunta:  ¿En qué estarán pensando las musas que han quitado la vista del hogar? 

Buenas noches xxxoooxxx :-)

Minirrelato: Una historia tal

El Pensador.Rodin

Me contaron una historia... Y tal como a mí me la contaron.   Te la cuento a ti ahora...

Un viejo sabio había 

sobre una piedra sentado

mirando sin ver al infinito.

Haciendo cábalas y cuentos, 

buscando modos y formas 

para transmitir a los demás

 que entre todos se podría

construir un Mundo de Paz.

Allí estaba el hombre murmurando para sí:  Alguna fórmula hay, seguro que la puedo descubrir.

Tanto tiempo pensó y pensó, 

que su barba creció y encanó.

Sus músculos se volvieron flácidos y dolorosos, su frente ceñuda, su voz antes dulce y melodiosa se tornó aguda y estridente. El desánimo se apoderó de su mente. La infelicidad hizo poderoso trono en su alma. Desgarradores suspiros proferían su garganta.

Hasta que una mañana, cansado ya de oír sus propios lamentos se levantó de la piedra. Fue a su casa y se afeitó la barba.

Todos sorprendidos al verlo tan 'arreglaíto' le preguntaban:

- ¿Cuál fue la solución hallada? ¿Cuál era la sublime aportación?

Él con el corazón radiante de dicha los miró y les dijo:

- Es solo una tontería, no mayor que un grano de arena. Me afeité la barba para que todos pudieran ver mucho mejor mi gran sonrisa.

Moraleja: A veces la solución es mucho más sencilla de lo que parece.

IV. Inquietudes. 2000

Minirrelato: La flautista

¡Imaginad, por favor!

Una caja,

una flauta, 

una flautista, 

una muñeca.

Había una vez una caja con una muñeca dentro. Un día se le acercó una flautista curiosa a mirar. La flautista, cansada de soplar para los ratones, se quería dedicar a reclutar mariposas. Pero, para que no se le subiera a la 'chepa' le dijo: 

- Tú eres una muñeca rota, nadie te va a querer. Aquí lo importante es la música, tú solo canta. 

La muñeca enfadada mira a la flautista y le dice: 

-Mira, chata. Aquí, la que no se entera de nada eres tú. Yo no soy una muñeca rota. Soy una muñeca-bailarina-articulada. A ver si nos vamos enterando ¡Par diez, si es que hay que ir explicándolo todo!

La bailarina sale de la caja, haciendo un decidido 'Arabesque', unas cuantas piruetas, varios 'Jettes' encadenados y cerrando con un 'Grand jette'. Termina. Se gira mirando al público. Pero, antes de regresar a su caja se despide diciendo:

- El que no distingue el oro de la plata, mejor que no se meta a joyero. Dejen trabajar a los artistas, 'porfa plis'.

Saludos :-)

Minirreflexiones: ¿Qué le dice una abeja a otra?

Arucas (Gran Canaria)

Estoy de vacaciones... Y como no sé estarme quieta en casa, porque me ¡Abuuuuuuuurrro! Entonces me 'tiro' a la calle a caminar. A pasear los 'mosqueos'. A discurrir las ideas. Hace algún tiempo aprendí que al agua hay que dejarla correr. Permitir que busque sus caminos naturales... En fin.

Ese ejercicio de 'reflexión-reflexiva' es un 'palabro' que me sale del alma, ahora, sin mirar el diccionario. Caminar escuchando, caminar hablando, caminar pensando; caminar ordenando las ideas; caminar ordenando las palabras; caminar para aprender; caminar para hacer evaluación de lo aprendido; caminar para destilar la síntesis de las cosas. 

Caminar para escuchar al viento y como veleta rigurosa tirar 'pa'llá'. Siendo veleta susurró el viento: "Lo suyo sería despertar conciencias y/o consciencias, pero no matar almas".

Esto me recuerda que nací en un pueblo llamado Arucas, cuyo escudo tiene como lema: “Ora et Labora” .

Buenos días :-)

Poetry: Leo

Astride the foal of youth

runs wildly,

looking with the vehemence of the vanquished,

output.

Old path leading

to farther,

at the top.

A impossible to measure distances,

to places never trodden hoyados by some.

Where does a lion find his lair by dejection tired of life?

A life full of flavors without?

Wherever you find a bed,

rest your fatigue,

heal their wounds.

Then, once renewed momentum,

shake to which

ever

marked his skin,

producing to cruel scars.

If he had not fled

never heal.

And those who closed their ears

to the cries of the dying,

also feel the weight of overwhelming anger.

Will shake the ground,

by dragging their feet odious and deformed.

Shatter the land through which they pass,

transforming it into desert and agony.

Reflecting their souls.

Caches friable

which are enclosed with your worst demons

for conjured in terrible pacts.

Covenants sealed by oaths impossible.

Oaths that would stagger the boldest.

Lion roars in your lair!

Well, one day return with wounds healed

and vigorous body.

You, raging lion,

will fight against those,

you looked with false superiority.

While they wallow in their own poison.

You will be the strongest.

Now, flees back of this beautiful horse,

that as your only savior has emerged,

to take you to your oasis.

Just let yourself go, my beloved!

Well, be my salvation and yours.

You lion, allow your body to recover

of the thousand and one curses, insults and slights.

Tremble deluded!

They only see a facade

and the staunch will not know that lurks within.

Because when it decides ignite

from the inside out,

will do so furiously,

that your bladder will be unleashed,

dishonoring your dignity.

The sharp sword of his pen

afflict the bodies,

who drowned in his swamp,

be covered with poisonous worms

you wallow in the muck of their skeletons unusable.

Deaths that only serve to keep them away from all the beauty and the beautiful.

XIII. Leo. Concerns. 10/11/96

Foto: YSH

Poesía: El poeta

Hacía tiempo ya,

que había dejado de escribir.

El tumultuoso torrente

disminuyó hasta secarse completamente.

 Con ojos perdidos miraba al infinito

esperando descifrar, tal vez.

Los secretos de sí mismo,

en el inflexible horizonte.

Allí donde el cielo y el mar

se funden para formar un solo.

Un día entregado a estos pensamientos

perdió la consciencia de sí.

Nunca más volvió a ser él mismo.

 ¿Por qué sus jóvenes manos

perdida la inocencia de su celibato

se negaban a sujetar la pluma?

¿Resistiéndose al impulso de transcribir el verbo a verso?

 Sus manos se transformaron en troncos estériles
frenando así,
y para siempre,

el bello danzar de la pluma.

Al escribir,
los versos se atropellaban entre sí,
enloquecidos.
Estrellándose contra los muros de incomprensión.

Para morir ahogados en el oscuro mar del tintero.

Sus manos negadas a obedecer,

no querían escribir,

no querían escribir,

se rebelaban al yugo de la palabra escrita.

Anhelaban otro lenguaje.

Así es como de frustrado poeta

empezó de caminante.

Dejando que fueran sus pies

los que escribieran,

en el serpenteante pergamino

que se extendía ante él.

Lleno de sinuosas formas montañosas,

repleto de delicados y oscuros barrancos,

perdiéndose entre artificiosos senderos

escondidos entre la mala hierba.

El poeta se entregó al camino
 en la misma forma

que un día lo hizo a la pluma y a su arte.

III. Inquietudes. 2000

Poesía: El durmiente

He aquí un joven durmiente,

que zarandeado por un mal sueño,

se levantó de su lecho.

Incapaz ya de dormir 

y sintiendo que se ahogaba,

buscó con anhelo el beso fresco del sereno.

Reanimado

 y algo más tranquilo,

quedó maravillado de 

¡lo hermosa que era la noche!

de su tenue luz,

de sus insinuantes sombras,

 de las distancias infinitas,

de las estrellas tan cercanas

de pronto

una embriagadora euforia 

se apoderó del alma del muchacho

impeliéndole a gritar 

exaltando todo lo bello

que percibían sus excitados sentidos

consumida la mente 

por el fuego de sus pensamientos

prendió su cuerpo

en las candentes llamas 

consumidas por el irrefrenable deseo de ser libre.

Abandonando su cuarto

dejando su casa

alejándose de su aldea 

emprendió su alocada carrera.

En busca de algo 

que no podía definir,

pero que debía encontrar.

Su mente convirtió

ese pensamiento en necesidad.

Así,

el joven durmiente se transformó en buscador.

II. Inquietudes, 2000

Lee más en:

*  Poesía: Sueños

*  Minirrelato: El durmiente

Poesía: El secreto

En una oscura y fría estancia,

inundada de un sepulcral silencio,

irrumpen sacrílegas las notas

de un viejo concierto.

Melodía errante que vaga todavía sin dueño,

pues, no ha nacido aquel que descifre su misterio.

Ni domine con destreza

sus acordes, corcheas y silencios.

¡Armonía rebelde!

Ríen los acordes.

Ríen las corcheas. 

Ríen los silencios.

Retando a los artistas a correr tras ellos.

Haciéndoles entender que hace falta

¡Algo más que talento!

La inspiración acaricia la piel del artista,

con la dulzura de un beso,

susurrando melodías al oído

cual enamorado beso.

Atrapando en un segundo,

el goce pleno del universo.

¡Ése es el drama del artista!

Que muere por sus besos.

¡Inspiración maldita!

Juguetona e inquieta.

Mariposa grácil y esbelta,

etérea y escurridiza.

Todos desean rendirse,

a tu dulce seducción.

Entregarse al placer infinito

sin pensamientos que recuerden

la sensatez o la cordura.

Por ti venderían su alma al diablo.

¡Por tan bella locura!

Sigue tentando, sigue,

que el concierto continúa.

I. Inquietudes. 2000

Poesía: El color del cielo

A ti mujer que ya no ves 

el cielo del color que es.

Tiempo hace que un tupido velo

se interpuso entre tú y el cielo.

Haciendo lo imposible

para no alimentar sus iras y sus celos,

bajas la mirada

tímida y asustada.

Esperando la siguiente bofetada.

No es eso, mujer,

con lo que tú soñabas.

El hombre al que amabas poquito a poco te mata.

Un día un insulto

al otro una patada.

Y tú mi niña,

tu boca sigue cerrada.

A ti mujer que ya no ves

el cielo del color que es.

Abre tu boca, olvida tus miedos

y grítale al cielo.

Poema finalista en concurso de Centro de Estudios Poéticos. 11/06/01

Minirrelato: Historias de gatos (IX): Los traductores de la Luna

Foto: YSH

¡Imaginad por favor!

 Un Sol, 

una Luna, 

un espejo, 

el silencio, 

un fuego, 

un hogar, un corazón y un gato.

La Luna es el espejo del Sol. Ella nos recuerda con su silenciosa guardia que pronto amanecerá. Que mantengamos vivo el fuego de la esperanza, que no se quede en ascuas, que no se extinga. 

Los gatos tienen la elegante manía de sentarse a mirar el fuego de los hogares. Mientras todos duermen, ellos pasean con sigilo por las calles, para no despertar a los niños. 

Al silencio le hacen falta traductores. Y 'jarta' ya la Luna de esperar a que alguien suba a escucharla envió a los gatos. Y éstos empezaron a hablar. 

Así el gato dice:

- ¡Buenos días, gentes del mundo! Nuestra lengua educa su lengua...  Tratadla con cariño. Además, cuando ustedes tienen el fuego encendido la gente grita: "¡Cierra la puerta que se escapa el gatoooooo!". Pues, que 'zepáis' que el verdadero fuego, es el amor. Si ese amor se vuelve frío, el gato se va. No custodia chimeneas frías.  Si él no se siente acorralado, el gato se queda. No hace falta meterlo en ningún saco. El mejor remedio es el 'calorcito'.

Cuando fuera hace frío... La gente calienta sus casas. 

Minirrelato: Palabras Mágicas

El deshollinador limpiaba las chimeneas para que el aire no fuera tan tóxico. Él subía y subía pensando en los otros niños, él no tenía miedo de las alturas. Lo había hecho muchas veces pero solo para ayudar a buscar un aire mejor para todos los niños. La gente se extrañaba de que alguien fuera por el mundo limpiando chimeneas. Le decían de todo, pero no le importaba porque en su cabeza rondaba la palabra mágica:

"Supercalifragilísticoespialidoso, Supercalifragilísticoespialidoso .........."