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| Ismael Serrano, cantautor |
Ismael Serrano coge el teléfono y llama de madrugada a aquella chica que conoció en el metro. Mientras acaricia las cuerdas de guitarra, llora por las palabras que no transformó en estrofas. Rasga la realidad con dedos de músico experto. Cierra el periódico en los bares, ya no regala crisantemos, aunque invoca a la lluvia a gritos con su nombre en la calle. Se regalan corazones para hombres de hojalata, vestidos de domingo.
Ha aprendido que todo es efímero, menos ese tweet de 120 caracteres entre las que se mezclan su retrato- Foto escondida entre la ropa interior de un enamorado que ve solares abandonados como verdes jardines, vestido de domingo. Sigue lloviendo y se desviste en la tormenta. Ahora todo es verdad, el reloj está en el vientre del cocodrilo. Vestido de domingo... Un lunes.
El amor te echa silicona en los cerrojos del salón, te quema la piel, te deja las alas llenas de agujetas. Siempre es septiembre, siesta de verano, verbenas de aldeas, reyes sin coronas, abrazos que incendian corazones en las playas del sur, y entre la arena estás tú. No olvides que los corazones no son reciclables, te aterran los álbumes de fotos, el espejo y el olor a gasolina. Teléfonos que arden con tu voz. Verte entre la multitud y el silencio.
Me levanto moribundo, desayuno con noticias asesinas, voy corriendo al metro. Y allí estaban tus ojos, esos ojos que, tal vez conocí en otra vida. Los conocí, marrones, quizás más oscuros. Sigues pareciendo la chica más triste de la ciudad. ¿Cuanto tiempo ha pasado desde nuestra primera mirada? Dame la mano que tengo miedo del futuro. Todavía me arrepiento de haberte alejado tan lejos de mi cuerpo, pero nunca es tarde para nacer de nuevo para amarte. Antes de que te bajes de este sucio vagón: Antes de rendirnos, fuimos eternos, ¿te acuerdas de mi?... Viejo y cansado vuelvo a mi asiento, ella no era la imagen de su recuerdo.
*Extractos a vuelapluma, notas de una plumilla transcribiendo la rima de las canciones de cantautores, poetas.
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