FRASE INTERESANTE

Artículo 20 de la Constitución Española de 1978. Se reconocen y protegen los derechos: A expresar y difundir libremente los pensamientos, ideas y opiniones mediante la palabra, el escrito o cualquier otro medio de reproducción. A la producción y creación literaria, artística, científica y técnica. A comunicar o recibir libremente información veraz por cualquier medio de difusión.

"Quien teme expresar lo que piensa, acaba no pensando aquello que no puede decir". Manuel Arias

En Construcción

En este cajón de sastre vuelco mis dos pasiones: la Literatura y el Periodismo. Se encuentran pero no se mezclan.

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27 nov. 2012

Poesía: Como la Luna es la Luna

En fin...

Que la Luna al igual que el Sol.
Sigue trabajando aunque vayan el paralelo.
Si dos puntos son una línea.
Según los geométricos.
El punto de encuentro sería el infinito.

Así que,
¿Para qué vamos a entrar,
en debates infructuosos,
con los que utilizan unidades de medida finitas?

Como la Luna es la Luna,
y se pasa por el 'forrillo' del tutú,
las medidas terrestres.

Ella sigue currando
aunque no le luzca el pelo.
Ahora mismo es redonda en el cielo
y brillando a rabiar.

Con la lluvia se manchado las sandalias de barro,
pero,
al llegar al refugio lo ha sacudido con elegancia,
para cambiar de calzado,
y seguir bailando.

Fun.. fun... fun...

Poesía: Aquelarre gatuno a mediodía

El gato baila.
El gato se afila las garras.
El gato contesta el eco.

El gato afrancesado recordó 'je ne suis pas'
y nunca fue a comprar pan.

El gato aprendió el verbo de los pájaros
y silbando gomero.
Saltó con el garrote
la pequeña venecia.

El gato baila.
El gato maulla.
El gato perfecciona la caligrafía.

Si Nefertiti levantara la cabeza se quitaba la cofia.
Si Nefertiti se quitara la corona le diría a los gatos
que bendita la hora en que los hizo inmortales.

Nefertiti y los gatos,
danzan saludando con reverencia a Atón.
Cuando la reina danza a mediodía.

El  gato baila.
El gato afina el arpa.
El gato recita poesía.

25 nov. 2012

Poesía: Adagio del mar y la arena

mar, arena, danzaEn la playa el poeta encontró el refugio de los malditos.

De puntillas...
Deslizándose...
Tocó la luna...
Y empezó a recitar.

Con la suavidad de la seda,
con la firmeza de una ola.
La arena como teclas de un piano.
Despertando en el mar el recuerdo de la ambrosía.

Acaricia el mar la arena,
dibujando perfiles,
cincelando curvas en el puerto.
Para que surja la guitarra.

Susurra el mar a la costa,
melodías nunca oídas,
palabras jamás pronunciadas.

Letras tan sólo inspiradas por el viento.
Regala el mar a la arena
verdes esmeraldas.
Rivaliza el mar con el cielo,
ofreciendo añiles bellos.

Por la arena,
el mar,
origina un océano de nubes.
Por la arena,
el mar transforma su salobridad
en agua dulce.

El mar llora feliz al amanecer,
convirtiendo sus lágrimas en rocío,
inventando así caricias nuevas.


24 nov. 2012

Instantáneas: Paseando el alma al amanecer

Paseando el alma al amanecer
Cada uno pace donde nace. YSH

Paseando el alma al amanecer
El curso del agua. YSH

Paseando el alma al amanecer
Equilibrios. YSH

Paseando el alma al amanecer
Equilibrios II. YSH

Paseando el alma al amanecer
Equilibrios III. YSH

Paseando el alma al amanecer
Equilibrios IV. YSH

Paseando el alma al amanecer
Equilibrios V. YSH

Paseando el alma al amanecer
Equilibrios VI. YSH

20 nov. 2012

Minirreflexión: El sabor de la canela

Postres, sabores universales
Postres del mundo
Para hacer un buen postre. Antes hay que preparar una buena base. Y nada de mezclar 'churras con merinas'. Que luego se dan 'de tortas' en el estómago. Y eso 'sienta como una piedra'.  Para evitar  posibles indigestiones o dolores en los dientes. Se recomienda a los 'golosos' las recetas de toda la vida. Por ejemplo: 

a) Con mucho: Con leche. Ésta, se cuece a fuego lento para que se sumen a ella el sabor del cítrico preferido y la 'ramita' de canela. Juntos: leche+cítricos+canela+azúcar/miel.
b) Con poco: Con fruta 'del tiempo' o de temporada. Apartando las semillas para volver a sembrar, se puede poner en el hueco una 'ramita' de canela. Luego al horno y a esperar... El aroma avisa.

Estas recetas bailarán en el escenario de tu lengua para que puedas paladear con delectación cualquier receta postrera...Chup, chup... Para chuparse los dedos


Minirrelato: Ensueños

Alcazaba, Málaga. Foto: YSH
Acostado en su lecho escuchaba los sonidos de la noche. El ulular de alguna lechuza o el incesante ladrido de los perros. El ocasional cricri de un grillo... Y la tranquila respiración de su compañera.

Para no despertarla, procuraba no moverse, admirado de lo hermosa que estaba cuando dormía. A veces las preocupaciones le robaban el sueño. No podía dormir... Así que se quedaba horas y horas observando cada uno de sus gestos:

- Hasta dormida no para de hablar y gesticular - pensó. Él envidiaba esa capacidad suya para dormirse tan rápido.  Pasara lo que pasara. 

- Vamos que la 'tía ésta' solo tiene que poner la cabeza en la almohada y cae 'frita' ¡'Joé', qué suerte tiene! - Pensaba a oscuras.

Ella remolonea buscando, quizás, otra postura... Como buscando la proximidad de los sueños...


XII. Inquietudes. 22/11/00

16 nov. 2012

Poema: Bailando bajo la Luna


Valores universales: Arte, Música, fusión, igualdad, paz
video

Imágenes tomadas con la cámara del móvil sin cortes. Sirven para ilustrar el poema Bailando bajo la Luna Mora. Bailarina: Sandra Rubio, estudiante de 4º de Comunicación Audiovisual. Durante la inauguración de "Las increíbles aventuras de Comsolidar" en Galería Central. Facultad de Ciencias de la Comunicación de la UMA.


No sueñes despierta, niña.
¡Enciende ya las velas!
Que el amor por el que tú suspiras,
esta noche, ya no llega.
No llores más, niña,
que tus lágrimas derriten la cera.
Veinte mil velas arden
con el brillo de las estrellas.
Llamas sumisas que se ponen
a tus pies como candilejas.
¡No sueñes despierta, niña,
y enciende ya las velas!
Que ese moro por el que suspiras,
esta noche, ya no llega.
No sueñes despierta, niña,
que esta noche la luna se vuelve mora
porque tú bailarás ahora.
Vamos a Guaro, niña,
que hoy bailas bajo la luna mora.

Autora: YSH

14 nov. 2012

Minirrelato: El poeta que nació el día lunes

Había una vez un poeta... Que nació un lunes a las 8 de la mañana con el tiempo sobrado para desayunar e ir al trabajo.

El inconveniente o la virtud de ser un poeta lunero es que cuando se nace así, o mejor dicho, que cuando 'ze' nace 'asin' desde chico. Entonces,  ya de viejo la 'casta le sale al galgo'. Es decir, según la versión 'Chill out' del momento y reversionando a algún viejo poeta:

Porque le sale del alma, y punto pelota. Boing, boing

Este lema, ideario o tesis,  se puede decir en varios idiomas. A continuación algunos ejemplos:

a) Porque me sale del alma.
    a.1)  Porque me sale del 'mismísimo'.
    a.2)  Porque me da la gana.
    a.3)  Porque me gusta.
    a.4)  Porque me nace.
    a.5)  Porque es: "Mai güey, brother".

El poeta 'nasío' en día lunes a las 8:00h disfruta 'currando'. Como el 'dichóoso' poeta disfruta tanto se le confunden los lexemas. 

Los nacidos en lunes a las 8:00h. Tienen la costumbre de que en sus vacaciones se ponen a hacer 'cavaciones'. Ésto es un 'palabro' compuesto por, a saber:

'Cavaciones': cava-cion-es
  • Verbo cavar: 1ª conjugación. Del latín 'cavare'. Sinónimo de 'excavar'. En forma transitiva, es sinónimo de 'labrar'. En forma intransitiva es sinónimo de: profundizar, ahondar y meditar.
  • Infijo /ción/: Heterónimo irregular
  • -es: plural del morfema que acaba en consonante.
El poeta lunero 'nasío' en día lunes a las 8:00h entiende que:  "Si la vida es puro teatro', entonces él quiere seguir 'currando'. Que siente la casa a cuestas. 

-¿A cuestas?  A cuestas noooooo, poeta. No cargues nada, poeta - le gritan todos y empiezan a argumentar:
a) A cuestas no, poeta. Porque subir cuestas o bajar cuestas es muy 'cansao o trabajoso'.
b) A cuestas no poeta. Porque es una carga impuesta o autoimpuesta. ¿Acaso eres sumiso o dominante? ¿Acaso eres flagelador, flagelante o flagelado? ¿Acaso eres tonto o haces tonterías?
c) A cuestas no poeta. Porque las cuestas cuestan:  cuestan esfuerzo, cuestan dinero, cuestan tiempo... Y la 'mare que lo parió'. ¡Ay literato, qué no te enteeeeras! Que el  oro, el incienso y la mirra son bienes escasos y estás malgastando.
d) ¡Derrochador!- le gritan algunos para que espabile.
e) ¡Ay, alma de cántaro!- suspiran otros.
El poeta lunero 'nasío' a las 8:00h. Harto de harturas. Harto de 'Jarturas'. Harto ya de la sabiduría popular -entiéndase el "Arte de otros"- 'pos' hizo un remix o compilación del tamaño del libro gordo de aquel que se llamaba Petete.

La compilación o recopilación del poeta 'lunero nasío' a las 9:00h - una hora menos en Canarias - se titulará:

Sigan, sigan que tomo notas.......Muchas gracias :-) Buenos días


Foto: YSH


13 nov. 2012

INSTANTÁNEAS: La Farola de día

La Farola en Málaga. Foto: YSH

Qué maravillosa es la luz cuando juega con los cristales. La Farola radiante a mediodía. 

Poesía: Pensando de madrugada

En sepia. YSH
Muchos dicen eso de "No llores más",
pero esas lágrimas hacen que se limpien
los faros de tus ojos.
En la noche, la Farola no está encendida.
La sombra asustada por los gritos de su oscura cohorte,
simplemente escuchó sus voces.

Muchos dicen eso de "No llores más",
pero las lágrimas son los ríos de luz
que la sombra necesita
para que la oscuridad deje de ser.

Algunos ojos no desean llorar en soledad,
no porque que escondan manantiales secos.
Sino porque cuando aquel verano,
que hubo tormenta,
aquellas lágrimas,
se guardaron para sobrevivir.
Y resistir el siguiente ciclo.

De esta forma,  el vagabundo no murió de sed,
recorriendo el trayecto que en sueños,
dibujó aquel marinero que susurraba al viento.

"¿Qué es la oscuridad? Simplemente falta de Luz"

¿Qué es la sombra? El reflejo del brillo de la Farola.
¿Qué es la noche? El refugio donde las sombras se vuelven invisibles.
¿Qué es la luz? El punto de encuentro entre el sol y la luna.
¿Quién es el vagabundo? El barco que buscó con la mirada la Farola, la vio apagada y se asustó. Pero, pensó que si había llegado hasta allí en la oscuridad de la noche, ¿qué no haría a la luz del día?
¿Cuál es el refugio natural del agua dulce? El agua salada.
¿Qué hizo el vagabundo al ver la Farola apagada? Comprar una vela para pedir un deseo.
¿Cuál fue ese deseo? Chsssssssst, calla que sino no se cumple.

12 nov. 2012

Minirreflexión: Sin asunto

Escuchando, leyendo letras para comprender aquello que se difumina en el éter.
Cansada del ruido, de las indignaciones ajenas, de los apetitos insaciables.
Tan solo deseando llegar al punto de encuentro.
Descansar a la vera de la orilla.
Y ser solo agua.

Buenas noches, buenos sueños.

xxxoooxxx :-) 


Poema: El Liberto

Versos libres

Haciendo gargarismos,
que no greguerías.

Iba el liberto, 
preguntando en las estaciones.
Simplemente para que el sonido contrastara 
con las inquietudes que generaba la incertidumbre.
Saberse ciudadano virtual
en un mundo tangible.
Desorienta, ¡mire usted!

El liberto se siente libre de sus cadenas,
aunque aún  nota su peso en las extremidades .
El liberto se sabe libre de sus cadenas,
pagando en sangre su propia libertad.
El liberto entiende que las prisas
no rompen eslabones ajenos.
El liberto comprende que si debe esperar, 
al menos, no debe estar quieto.

Para no perder la dinámica del movimiento.

Haciendo gargarismos,
que no haciendo greguerías.


Instantáneas: La transparencia de la Alcazaba

Amor hay a espuertas. ¿Sí? Pues, ¿dime dónde?
Málaga es el vergel de Jazmín.
¿Orgullo? No hay resquicio alguno.
¿Responsabilidad? Toda la del mundo.


A los pies de la Alcazaba. Málaga. Foto: YSH

Hace tiempo, no lo recuerdo exactamente, paseando por los alrededores de la Alcazaba, me sentí observada. Giré la mirada y me pareció ver un niño moreno mirando por una de las ventanas. Quizás sería un fantasma o un reflejo. Nunca lo sabré. Solo sé que sentí miedo por él, pues recordé otras torres donde se encerraban a las princesas para resguardarlas de sí mismas. 

Nunca he podido quitármelo de la cabeza. De hecho, siempre vuelvo. Miro desde abajo, junto a la barandilla del teatro romano que se sitúa a los pies de su falda. Actualmente, no hay gladiadores luchando en el albero, ni leones que se coman a las almas cándidas. Tan solo hay silencio, risas, y el flash de las cámaras de los móviles.

Esas máquinas que roban el alma, y hacen que tu imagen se vuelva inmortal, no han sido capaces de atrapar a ese niño. Nadie lo ha visto. Reconozco que me quita el sueño, la verdad. 

El pasado jueves por la mañana había un malabarista,  justo en el sitio en que suelo sentarme. Esa instantánea me pareció perfecta. Preciosa, reconfortante. Rápidamente, pensé en aquel niño, que miraba hacia abajo buscando algo. Durante un segundo, me alegré por él. De hecho me dio paz interior, me tranquilizó.

Ése artista era el 'otro' ejemplo que podía ofrecerle la creatividad a aquel niño invisible. La alternativa  al lema de: "A Dios rogando y con la maza dando". Las mazas lanzadas al cielo con el arte y sabiduría necesarios para dibujar círculos en el aire. 

Esta idílica,  bucólica y romántica secuencia se me vino abajo.  Porque durante el transcurso del tiempo que tardé en activar la cámara de mi móvil,  un guarda de seguridad lo regañó para que se apartara de allí. No fuera a ser que alguna de las mazas cayera al otro lado de la barandilla y dañara las viejas piedras.

El artista se enfadó y haciendo aspavientos corrió a sentarse en uno de los bancos, junto a los abuelos. Lo miré atónita porque no entendí la situación.  ¿Por qué pararon a aquel artista? ¿Es que nadie se ha dado cuenta que arriba hay un niño atrapado en el tiempo cuya alma se regocija con ver jugar a los demás?

Ay... Suspiré y me salió del alma una pregunta:  ¿En qué estarán pensando las musas que han quitado la vista del hogar? 

Buenas noches xxxoooxxx :-)




11 nov. 2012

Minirrelato: Una historia tal

El Pensador.Rodin




Me contaron una historia... Y tal como a mí me la contaron.   Te la cuento a ti ahora...

Un viejo sabio había 
sobre una piedra sentado
mirando sin ver al infinito.

Haciendo cábalas y cuentos, 
buscando modos y formas 
para transmitir a los demás
 que entre todos se podría
construir un Mundo de Paz.

Allí estaba el hombre murmurando para sí:  Alguna fórmula hay, seguro que la puedo descubrir.

Tanto tiempo pensó y pensó, 
que su barba creció y encanó.

Sus músculos se volvieron flácidos y dolorosos, su frente ceñuda, su voz antes dulce y melodiosa se tornó aguda y estridente. El desánimo se apoderó de su mente. La infelicidad hizo poderoso trono en su alma. Desgarradores suspiros proferían su garganta.

Hasta que una mañana, cansado ya de oír sus propios lamentos se levantó de la piedra. Fue a su casa y se afeitó la barba.

Todos sorprendidos al verlo tan 'arreglaíto' le preguntaban:

- ¿Cuál fue la solución hallada? ¿Cuál era la sublime aportación?

Él con el corazón radiante de dicha los miró y les dijo:

- Es solo una tontería, no mayor que un grano de arena. Me afeité la barba para que todos pudieran ver mucho mejor mi gran sonrisa.

Moraleja: A veces la solución es mucho más sencilla de lo que parece.

IV. Inquietudes. 2000

Minirrelato: La flautista

¡Imaginad, por favor!
Una caja,
una flauta, 
una flautista, 
una muñeca.

Había una vez una caja con una muñeca dentro. Un día se le acercó una flautista curiosa a mirar. La flautista, cansada de soplar para los ratones, se quería dedicar a reclutar mariposas. Pero, para que no se le subiera a la 'chepa' le dijo: 

- Tú eres una muñeca rota, nadie te va a querer. Aquí lo importante es la música, tú solo canta. 

La muñeca enfadada mira a la flautista y le dice: 

-Mira, chata. Aquí, la que no se entera de nada eres tú. Yo no soy una muñeca rota. Soy una muñeca-bailarina-articulada. A ver si nos vamos enterando ¡Par diez, si es que hay que ir explicándolo todo!

La bailarina sale de la caja, haciendo un decidido 'Arabesque', unas cuantas piruetas, varios 'Jettes' encadenados y cerrando con un 'Grand jette'. Termina. Se gira mirando al público. Pero, antes de regresar a su caja se despide diciendo:

- El que no distingue el oro de la plata, mejor que no se meta a joyero. Dejen trabajar a los artistas, 'porfa plis'.

Saludos :-)

10 nov. 2012

Minirreflexiones: ¿Qué le dice una abeja a otra?

Arucas (Gran Canaria)
Estoy de vacaciones... Y como no sé estarme quieta en casa, porque me ¡Abuuuuuuuurrro! Entonces me 'tiro' a la calle a caminar. A pasear los 'mosqueos'. A discurrir las ideas. Hace algún tiempo aprendí que al agua hay que dejarla correr. Permitir que busque sus caminos naturales... En fin.

Ese ejercicio de 'reflexión-reflexiva' es un 'palabro' que me sale del alma, ahora, sin mirar el diccionario. Caminar escuchando, caminar hablando, caminar pensando; caminar ordenando las ideas; caminar ordenando las palabras; caminar para aprender; caminar para hacer evaluación de lo aprendido; caminar para destilar la síntesis de las cosas. 

Caminar para escuchar al viento y como veleta rigurosa tirar 'pa'llá'. Siendo veleta susurró el viento: "Lo suyo sería despertar conciencias y/o consciencias, pero no matar almas".

Esto me recuerda que nací en un pueblo llamado Arucas, cuyo escudo tiene como lema: “Ora et Labora” .

Buenos días :-)

9 nov. 2012

Poetry: Leo

Astride the foal of youth
runs wildly,
looking with the vehemence of the vanquished,
output.
Old path leading
to farther,
at the top.
A impossible to measure distances,
to places never trodden hoyados by some.
Where does a lion find his lair by dejection tired of life?
A life full of flavors without?
Wherever you find a bed,
rest your fatigue,
heal their wounds.
Then, once renewed momentum,
shake to which
ever
marked his skin,
producing to cruel scars.
If he had not fled
never heal.
And those who closed their ears
to the cries of the dying,
also feel the weight of overwhelming anger.
Will shake the ground,
by dragging their feet odious and deformed.
Shatter the land through which they pass,
transforming it into desert and agony.
Reflecting their souls.
Caches friable
which are enclosed with your worst demons
for conjured in terrible pacts.
Covenants sealed by oaths impossible.
Oaths that would stagger the boldest.
Lion roars in your lair!
Well, one day return with wounds healed
and vigorous body.
You, raging lion,
will fight against those,
you looked with false superiority.
While they wallow in their own poison.
You will be the strongest.
Now, flees back of this beautiful horse,
that as your only savior has emerged,
to take you to your oasis.
Just let yourself go, my beloved!
Well, be my salvation and yours.
You lion, allow your body to recover
of the thousand and one curses, insults and slights.
Tremble deluded!
They only see a facade
and the staunch will not know that lurks within.
Because when it decides ignite
from the inside out,
will do so furiously,
that your bladder will be unleashed,
dishonoring your dignity.
The sharp sword of his pen
afflict the bodies,
who drowned in his swamp,
be covered with poisonous worms
you wallow in the muck of their skeletons unusable.
Deaths that only serve to keep them away from all the beauty and the beautiful.

XIII. Leo. Concerns. 10/11/96

Foto: YSH

7 nov. 2012

Poesía: El poeta

Hacía tiempo ya,
que había dejado de escribir.
El tumultuoso torrente
disminuyó hasta secarse completamente.
 Con ojos perdidos miraba al infinito
esperando descifrar, tal vez.
Los secretos de sí mismo,
en el inflexible horizonte.
Allí donde el cielo y el mar
se funden para formar un solo.
Un día entregado a estos pensamientos
perdió la consciencia de sí.
Nunca más volvió a ser él mismo.
 ¿Por qué sus jóvenes manos
perdida la inocencia de su celibato
se negaban a sujetar la pluma?
¿Resistiéndose al impulso de transcribir el verbo a verso?
 Sus manos se transformaron en troncos estériles
frenando así,
y para siempre,
el bello danzar de la pluma.
Al escribir,
los versos se atropellaban entre sí,
enloquecidos.
Estrellándose contra los muros de incomprensión.
Para morir ahogados en el oscuro mar del tintero.
Sus manos negadas a obedecer,
no querían escribir,
no querían escribir,
se rebelaban al yugo de la palabra escrita.
Anhelaban otro lenguaje.
Así es como de frustrado poeta
empezó de caminante.
Dejando que fueran sus pies
los que escribieran,
en el serpenteante pergamino
que se extendía ante él.
Lleno de sinuosas formas montañosas,
repleto de delicados y oscuros barrancos,
perdiéndose entre artificiosos senderos
escondidos entre la mala hierba.
El poeta se entregó al camino
 en la misma forma
que un día lo hizo a la pluma y a su arte.

III. Inquietudes. 2000

Poesía: El durmiente

He aquí un joven durmiente,
que zarandeado por un mal sueño,
se levantó de su lecho.
Incapaz ya de dormir 
y sintiendo que se ahogaba,
buscó con anhelo el beso fresco del sereno.
Reanimado
 y algo más tranquilo,
quedó maravillado de 
¡lo hermosa que era la noche!
de su tenue luz,
de sus insinuantes sombras,
 de las distancias infinitas,
de las estrellas tan cercanas
de pronto
una embriagadora euforia 
se apoderó del alma del muchacho
impeliéndole a gritar 
exaltando todo lo bello
que percibían sus excitados sentidos
consumida la mente 
por el fuego de sus pensamientos
prendió su cuerpo
en las candentes llamas 
consumidas por el irrefrenable deseo de ser libre.
Abandonando su cuarto
dejando su casa
alejándose de su aldea 
emprendió su alocada carrera.
En busca de algo 
que no podía definir,
pero que debía encontrar.
Su mente convirtió
ese pensamiento en necesidad.
Así,
el joven durmiente se transformó en buscador.

II. Inquietudes, 2000

Lee más en:

Poesía: El secreto

En una oscura y fría estancia,
inundada de un sepulcral silencio,
irrumpen sacrílegas las notas
de un viejo concierto.
Melodía errante que vaga todavía sin dueño,
pues, no ha nacido aquel que descifre su misterio.
Ni domine con destreza
sus acordes, corcheas y silencios.
¡Armonía rebelde!
Ríen los acordes.
Ríen las corcheas. 
Ríen los silencios.
Retando a los artistas a correr tras ellos.
Haciéndoles entender que hace falta
¡Algo más que talento!
La inspiración acaricia la piel del artista,
con la dulzura de un beso,
susurrando melodías al oído
cual enamorado beso.
Atrapando en un segundo,
el goce pleno del universo.
¡Ése es el drama del artista!
Que muere por sus besos.
¡Inspiración maldita!
Juguetona e inquieta.
Mariposa grácil y esbelta,
etérea y escurridiza.
Todos desean rendirse,
a tu dulce seducción.
Entregarse al placer infinito
sin pensamientos que recuerden
la sensatez o la cordura.
Por ti venderían su alma al diablo.
¡Por tan bella locura!
Sigue tentando, sigue,
que el concierto continúa.

I. Inquietudes. 2000

Poesía: El color del cielo

A ti mujer que ya no ves 
el cielo del color que es.
Tiempo hace que un tupido velo
se interpuso entre tú y el cielo.
Haciendo lo imposible
para no alimentar sus iras y sus celos,
bajas la mirada
tímida y asustada.
Esperando la siguiente bofetada.
No es eso, mujer,
con lo que tú soñabas.
El hombre al que amabas poquito a poco te mata.
Un día un insulto
al otro una patada.
Y tú mi niña,
tu boca sigue cerrada.
A ti mujer que ya no ves
el cielo del color que es.
Abre tu boca, olvida tus miedos
y grítale al cielo.

Poema finalista en concurso de Centro de Estudios Poéticos. 11/06/01

4 nov. 2012

Minirrelato: Historias de gatos (IX): Los traductores de la Luna

Foto: YSH

¡Imaginad por favor!

 Un Sol, 
una Luna, 
un espejo, 
el silencio, 
un fuego, 
un hogar, un corazón y un gato.

La Luna es el espejo del Sol. Ella nos recuerda con su silenciosa guardia que pronto amanecerá. Que mantengamos vivo el fuego de la esperanza, que no se quede en ascuas, que no se extinga. 

Los gatos tienen la elegante manía de sentarse a mirar el fuego de los hogares. Mientras todos duermen, ellos pasean con sigilo por las calles, para no despertar a los niños. 

Al silencio le hacen falta traductores. Y 'jarta' ya la Luna de esperar a que alguien suba a escucharla envió a los gatos. Y éstos empezaron a hablar. 

Así el gato dice:

- ¡Buenos días, gentes del mundo! Nuestra lengua educa su lengua...  Tratadla con cariño. Además, cuando ustedes tienen el fuego encendido la gente grita: "¡Cierra la puerta que se escapa el gatoooooo!". Pues, que 'zepáis' que el verdadero fuego, es el amor. Si ese amor se vuelve frío, el gato se va. No custodia chimeneas frías.  Si él no se siente acorralado, el gato se queda. No hace falta meterlo en ningún saco. El mejor remedio es el 'calorcito'.

Cuando fuera hace frío... La gente calienta sus casas. 




1 nov. 2012

Minirrelato: Palabras Mágicas

El deshollinador limpiaba las chimeneas para que el aire no fuera tan tóxico. Él subía y subía pensando en los otros niños, él no tenía miedo de las alturas. Lo había hecho muchas veces pero solo para ayudar a buscar un aire mejor para todos los niños. La gente se extrañaba de que alguien fuera por el mundo limpiando chimeneas. Le decían de todo, pero no le importaba porque en su cabeza rondaba la palabra mágica:

"Supercalifragilísticoespialidoso, Supercalifragilísticoespialidoso .........."

Opinión: A tomar viento con Neruda

Mezcla explosiva para los sentidos, esos que están adormecidos con el opio del egocentrismo y demás drogas duras. Pero claro, no lo digas m...