FRASE INTERESANTE

Artículo 20 de la Constitución Española de 1978. Se reconocen y protegen los derechos: A expresar y difundir libremente los pensamientos, ideas y opiniones mediante la palabra, el escrito o cualquier otro medio de reproducción. A la producción y creación literaria, artística, científica y técnica. A comunicar o recibir libremente información veraz por cualquier medio de difusión.

"Quien teme expresar lo que piensa, acaba no pensando aquello que no puede decir". Manuel Arias

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En este cajón de sastre vuelco mis dos pasiones: la Literatura y el Periodismo. Se encuentran pero no se mezclan.

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21 ago. 2015

Minirrelato: La iniciación. Retomando los poderes

El sol era de justicia, pero andaba desnuda sobre la arena. Aun sentía el calor del ritual de iniciación realizado la noche anterior. Se recordaba vestida de blanco, introduciéndose en un círculo de fuego, al ritmo de los tambores, cuyo sonido se acompasaba con el corazón salvaje de ella domándolo y guiándolo hacia el siguiente paso. 

Nada estaba escrito, simplemente los tambores marcaban la ceremonia. Ella empezó a girar en el círculo de fuego y le fue estorbando la ropa. Continuó bailando desnuda hasta que sus brazos se llenaron de plumas, su cuerpo esbelto se fue ciñendo a la nueva vestidura. Sin saber cómo se había transformado en águila y volaba como si nunca hubiese dejado de hacerlo. Se tomó el placer de posarse en el cable de un poste de teléfono y desde la distancia observar la luna y a aquel coro que continuaba en trance al son del latido universal de la Tierra.

La música seguía el recorrido, tenía que continuar, alzó el vuelo y encontró una cascada. Sin saber muy bien por qué, se lanzó hacia el agua, sumergiéndose. Transformándose en barro. Entre tanta oscuridad no recuerda qué animal hizo esa parte del trayecto. Quedó maravillada con las entrañas de la Tierra, y la luz que alberga en ella. 

Cuando volvió en sí, estaba fuera de una cueva y se había transformado en lobo. Sintió un cuerpo fuerte y preparado para correr, subió hasta lo alto de una loma a mirar la luna llena. Pero no sintió el deseo de aullarle rindiéndole homenaje. Simplemente calló, y continuó escuchando el tamtam director. Era el momento de volver. Corrió hasta el círculo de fuego y allí se desmayó. 

Al día siguiente estaba sola, desnuda. No le apetecía vestirse, se limitó a andar sintiendo la arena caliente bajo sus pies e intentando asimilar, quién era y quién iba a ser a partir de ahora. Había descubierto a su maestra interior, a su sanadora. Descendiente de la Madre Tierra, otra alumna más que había aceptado sus poderes. Sin nombre, sin ropa, sin comida, sin pasado, solo tenía el ahora. Su poder residía en la consciencia del presente. Y la libertad descubierta en ella.

11 ago. 2015

Minirrelato: La mano y la Luna

La mano se alzó hacia la Luna para recoger la promesa que una noche sembró. A pesar de la mala energía, lo que se siembra bajo su influjo germina, crece y toma altura. Para recuperar la palabra dada hay que mirar a la Luna de frente, ignorar al Principito y su rosa caprichosa y arrancar tus votos de raíz.

Sin pena ni gloria, bajas del pedestal a cualquier aspirante a maestro que no ha dado la talla. Sin crueldad, nosotros mismos somos meros aprendices. Pero aquel que no distingue el aura de un simple destello, aquel que no siente la energía sanadora de una caricia, o no reconoce la verdad del ruido emitido por su mente o su boca desatada. Entonces, tal individuo no es merecedor de tener un árbol plantado en la Luna. 

La mano dolorida al arrancar de raíz el pequeño brote, sintió como si hubiese robado un feto al vientre de la Luna. Mil veces pidió perdón y mil veces le dijo la Luna que ese brote jamás sería árbol. Estaba escrito en la tierra, en las estrellas, en la luz y en la oscuridad. Pero, los amantes borrachos de química no admitían tal destino.

No te preocupes- dijo la Luna a la mano- has sido aprendiz y tú capacidad de enfrentarte a la realidad  te ha convertido en un ser que evoluciona hacia el infinito.Transmite eso a tu cuerpo, ya no tires más la mano al cuello.  Ésta corrió a unirse al castigado cuerpo que lloraba en duelo por las promesas incumplidas, pararon y los ojos se convirtieron en cristal bruñido. Espejos que reflejaban su brillo y que éste les recordaba que podían volver a sembrar cuando quisieran.

Minirreflexión: Radiografía de la Málaga profunda

Hoy llovió en Canillas de Aceituno. El pueblo estaba en feria, olía a alcohol y a resaca mezclado junto al primer café de la mañana. El agua hizo ridículo mi vestido rojo con escote, pasé frío. Las abuelas me regañaban: "Muy fresca vienes tú". Pero claro, el contraste de estos días atrás de calor insoportable no es fácil de olvidar por cuatro gotas 'guarronas', que más que limpiar llenaban de barro lo que pillaban. 

Canillas es otro pueblo más de la Málaga profunda, de casas blancas en cuesta, con unas vistas impresionantes, las cosas como son. Otro cantar es cuando te hartas de tocar puertas de casas vacías. Si bien es cierto, que no es el caso estricto de Canillas, pero sí la tónica general. Viviendas ruinosas o compradas por ingleses. Tras practicar el inglés 'a cojones' nivel no reconocido por Cambrigde, te encuentras con algún vecino oriundo del lugar. Él es el extranjero, el raro. Me dice: "Gracias a ellos este pueblo tiene vida, han comprado las casas antiguas, están empadronados. Compran incluso terreno rural".

De hecho, se nota cuando entras en una calle donde la mayoría de los residentes son ingleses: los colores, las plantas, los miniventanales en las puertas, la falta de rejas. A parte lo pintoresco, este dato hizo preguntarme que: ¿Ellos vivían más confiados aquí que nosotros mismos?

Otros residentes acoplados en los pueblos que voy encontrando son los okupas. Algunos te lo reconocen a la primera, otros disimulan diciendo que la dueña llegará más tarde o simplemente ni abren la puerta. Enganchados al agua, a la luz e incluso a la antena de televisión del vecino. Ante este último enganche casi me da la risa. Ainsss...

La Málaga de cuestas empinadas, miradores  y casas blancas se queja de que el campo está seco, de que la gente se muere o se marcha a la capital. Se quejan de que los muertos se quedan acompañando a las viudas que coleccionan difuntos para recordarlos en cuanto le dejan un minuto para llorarlos. Se quejan de que el botón rojo de emergencias de la Seguridad Social y muchas medicinas no son gratuitos y tienen que pagarlos. 

Hay veces que me dan ganas de decirles a todos: I'm sorry, I can´t help you. Mil perdones

8 ago. 2015

Minirreflexión: Edad interior, edad exterior, cumpleaños feliz

8 de agosto de 2015. Hace 38 años que mi existencia pisa este planeta llamado Tierra. Un planeta mal entendido y maltratado como la gente que habita en ella. No sé el por qué me pongo años de más. Me siento cerca de la cuarentena y no deseo alejarme. Inconscientemente añado tiempo a mi existencia. Tal vez, por dentro soy tan vieja como la Tierra en espíritu. 

Siempre he sentido que he vivido fuera de mi tiempo, demasiado vieja para la gente de mi edad y demasiado joven para los mayores. Aunque siempre te encuentras alguno que no le importa lo joven que seas y se autoproclama iniciador: "Que las almas no tienen tiempo aunque se muevan en el espacio".

El otro día hablaba con una adolescente con la misma inquietud que yo tuve en su momento y me salió la protectora. Le dije: No te descuelgues de tu tiempo, de tu gente, continúa evolucionando pero aprende idiomas. ¿Idiomas? - me miró inquisitiva. Aprende a hablar con todos, a integrarte, aunque creas que la gente de tu edad no pueda aportarte nada ya que tu interior ha subido de nivel. No corras buscando almas viejas porque les presupongas sabiduría o una experiencia vital atractiva. Ni endiosar, ni denostar. Observar y aprender.

A mi personalmente me ocurre aún los dos extremos, soy la abuela perfecta con 38 años y la eterna adolescente inocente y soñadora que siempre perdona viéndole el lado bueno a las personas. Son dos idiomas que ya no me tocan, la vida exige que me vuelva depredadora, que luche por mi dignidad laboral y familiar, que suba la dichosa montaña y clave mi estandarte. Que pida ayuda a mis semejantes porque están viviendo lo mismo que yo. Que la dichosa brecha mental de madurez interior, tal vez eran mis propios complejos. Por no vivir el presente, sino huir de él y buscar refugio en el futuro. Irreal todo...  ¿En qué cajón perdí el ahora?

Feliz cumpleaños Yeiza y gracias a todos los amigos que se han acordado de mí en este día. Un abrazo a mi amiga Gema, que nuestra amistad se remonta a una fresca tarde de otoño madrileña,  en el Centro de Adultos de Canillejas, recién llegada yo de Canarias. ¡Cuánto tiempo ya!

4 ago. 2015

Minireflexión: Camino, caminar, caminando

Suspiro antes de ponerme a teclear. Macaco suena de fondo. Ésta canción no me la sé. "Hoy, hoy, hoy" repite insistentemente. ¿Para qué queremos el hoy a la 22:05 de la tarde-noche? El hoy se está acabando, doy gracias  a Dios de que no ha sido más complicado que otros para echarlo pa´lante. 

Últimamente, estoy trabajando mis emociones y pensamientos negativos, no me había dado cuenta del fondo de armario tan abarrotado que tenía. Te quedas a gusto cuando llevas al contenedor de reciclaje lo innecesario. Sobretodo cuando eres consciente de que el sanador de ti, eres tú mismo. Es un viaje a ninguna parte, pero que hay que recorrer solo. Se podrá compartir con la persona adecuada en el momento adecuado. Sino, ni te va a entender o pensará que has ingresado en una secta rara. Cuando lo único que has hecho es dialogar silenciosamente con esa parte de ti que a veces ignoramos de manera consciente. Reflexionar, vamos.

La ayuda profesional en los momentos adecuados es útil y necesario por descontado. Pero siempre hay algún 'sanador' - dicho desde el respeto a las personas que tengan esos dones - que se cree capaz de curarte a base de 'guantás sin manos'. Porque claro, su propio viaje al interior desde el dolor les ha dado una visión de la realidad única en su especie. Ainsss, ¡pero si la realidad no es capaz de abarcarla nadie! Que le pregunten a los historiadores, a los cronistas y demás profesionales. (No digo periodistas, porque hemos perdido credibilidad aunque formamos parte de ese gremio de constructores de la realidad).

En fin, que estoy indignada. Harta de aguantar a 'pseudos-loquesea' engordándoles egos infumables, porque las palabras humildad y relatividad las han borrado de su discurso. Bien por mi, por quitarme de en medio.

Este post no es todo negativo, siempre hay ejemplos de personas que equilibran el universo, que salvan con su ejemplo y constancia la especie humana. La alegría en mis momentos de debilidad ante la lucha diaria, que con pocas palabras o unas pocas líneas me recuerdan quién soy y que con esfuerzo y sin desfallecer se llega lejos. 

A mi amigo, compañero y maestro en la distancia Jose. Siempre con admiración.


23 jul. 2015

Minirreflexión: ¡Qué fácil es caer!

Qué sencillo es caer en las redes de los charlatanes. Qué fácil es llevar un barco hacia el acantilado por tener como referencia el canto de las sirenas ocultas entre las rocas. Cuando pedimos luz para los demás, se nos aclara la vista.


20 jul. 2015

Minirreflexión: Un, dos... Calentando

Querido lector:

Hace mucho que no escribo, y cuando intento retomarlo me falta el impulso para reengancharme a la tarea. Hoy me han dicho que mi manera de escribir es muy densa, muy compleja. Me ha dolido un poco, porque siempre he querido escribir emulando a los escritores a los que he admirado. Y una vez bebida de esa fuente, sacar mi estilo personal. Me faltan lecturas pero no ánimo para mejorar.

Por otro lado, la fuente de información de la que se nutre la percepción de la realidad, últimamente, es la realidad misma. El fuerte calor, la desazón, y muchas veces el hermetismo de la gente hacia el prójimo. Calles enteras de okupas en pueblos blancos, de cuestas infinitas y tostados bajo el sol. La realidad micro de las casas, que hacen de la experiencia particular, ley. 

Después de la crítica a mi estilo literario, y la especialización temática de marras, ya solo me resta hablar de mi corte de pelo. Media melena, modernita. A ver si eso facilita el fluir de los buenos pensamientos o ideas. Cuando una necesita un nuevo comienzo tira del pelo, con cada mechón que corta la tijera va el desengaño cayendo como la pelusa. Amores que matan, pero que no suscitan ni un verso de desamor. Hasta la poeta que hay en mi se pone en huelga. Ni una coma más, para los falsos joyeros que no distinguen la bisutería del diamante. Ainsss, alma de cántaro, mira que te lo tengo dicho.....

18 jul. 2015

Minirreflexión: Cuando los versos se vuelven veneno

http://www.ekoartist.com/2013/08/eko-ex-libris-cicuta.html
Copa de cicuta
Salimos cada día ofreciendo servicios por dinero, intercambiamos venta por impulsos por esencia de ser humana transformada en códigos y números. Temen que se les robe la identidad por ofrecer amabilidad y cortesía. La puerta fría se ha convertido en un campo de batalla, soldados de primera línea, valientes pero prescindibles. 

Cada día se levantan con la ilusión de que es un trabajo digno, aunque no es aquello de lo que estudiaron. Un digno empleo que tras cada portazo, e insulto lleno de hiel. Los versos se vuelven veneno y la sonrisa vasos de cicuta.



19 feb. 2015

Minirreflexión: Amor de cuarto y mitad

Hay gente que escribe historias de amor, otras que viven las historias entre saliva y jadeos. Hay gente que lee historias en papel o digital, que observan metros y metros de imágenes en movimiento sobre amores ajenos. 

Gente que rasgan las cuerdas de la guitarra o las que se desgarran las cuerdas vocales llenos de gemidos. Hay gente que imagina el amor y otros que follan con amor. Amores tranquilos, amores tortuosos o amores de alquiler. Amores robados a Boccacio. Amores envueltos en papel de celofán, oscuros en profundidad.

Inocencias regaladas. Amores confundidos con apegos o sentimientos desatendidos.  ¿Qué se hace con el exceso de amor? ¿Qué se hace con los 14 de febrero repetidos? ¿A dónde van los romeos y las julietas de la industria multicopista? ¿A dónde van los poemas mojados en sudor?


19 nov. 2014

Minirrelato: Casas viejas

Casas viejas, más por las grietas en las paredes,  que por lo que cuentan. Casas viejas, abandonadas. Promotoras de historias fantásticas y peligrosas para los que se aventuran a caminar entre sus paredes, sorteando escalones rotos o la inexistencia de barandillas. Suelos de madera podrida, olor a humedad, a estiércol, a guano. 

El polvo suspendido en el aire baila en las narices provocando estornudos desnudos, sin manos, sin pañuelos. Estornudos mojados que impregnan el aire viciado. Vicio de una soledad que provocan las puertas cerradas, los quicios de las ventanas maltrechas y unos muebles que esconden las sombras de los objetos que alguna vez resguardaron. 

Los que entran pueden entender el idioma de la vejez hedionda, y descifrar las historias de amor, anhelos o represiones. Distinguir el olor de los miedos que se mezclan con el olor a humedad y polvo añejo. Sonidos de pisadas suceden a las antiguas músicas que alguna vez sonaron. El sordo solo oye el crujir del suelo bajo sus pies. El sensible escucha la voz desgarrada de la persona que impregnó las paredes con su sonido.

Casas viejas, álbumes de fotos en sepia y caras de seres celestiales. Celestialmente muertos, entiéndase. Seres con rostros interesantes, bellos, que inspiran curiosidad, y tal vez, envidia. Una historia sugerida por instantáneas congeladas en el tiempo. Si las miras fijamente, moverán los labios y o estirarán los miembros dormidos por la postura estática.... Casas viejas

6 nov. 2014

Minirrelato: Punto final


La accidentada relación se terminó. Casi dos años de discusiones, idas y venidas. Reencuentros y desencuentros. Todo para terminar en el mismo sitio. Cansada se tumba mirando el techo. Apaga la luz y un torbellino de reproches al otro no paran de acosarla a pesar del sueño. ¡Cuántos proyectos tirados a la basura! Vuelve a suspirar con rabia.

Recuesta mejor la cabeza en la almohada, mientras recorre el estrecho pasillo entre la consciencia y el sopor, cuando un ser de luz se acercó a ella. La llamó "Mamá". Tenía la altura de una niña de tres o cuatro años, de pie junto a la cama. Comenzó a hablar con voz infantil pero segura preguntando por su futuro. Pues, notó que ya no había lugar para ella y vagaba sola. 

La mujer le dijo que lo sentía, le pedía disculpas porque no había elegido bien a la otra persona y ahora no era su momento. La niña contestó que lo entendía, sonrió comprensiva y aprovechó para decir que no quería llamarse como ella. Su madre ya había escrito su historia y ella no deseaba el nombre repetido. La mujer rió  y acordó que el nuevo nombre que ella proponía lleno de aes era precioso, y con mucha garra para una niña con carácter. 

Cuando llevaban un rato hablando madre e hija, la niña le preguntó:
- ¿Mamá, ahora a donde voy? 
- Ella le contestó: Fúndete conmigo, cariño.


8 ago. 2014

Minirreflexiones: ¿Cumpleaños?

Hoy es mi cumpleaños, 37 años mal o bien llevados según se mire. Sigo inspirándome en las antiguas canciones de Pablo Alborán para escribir. Mientras mi hijo no para de subirse por las paredes. La conversación que tuve estos días con mi padre llevaba tono filosófico:

- "Hija, crees que celebras que has llegado a los 37. Pero no es así, no estás esperando los 37. Los empezaste a vivir desde es primer día. El día después a tu cumpleaños tendrás 37+1, luego 37+2...."

O sea que estoy celebrando una despedida y una bienvenida. Celebrando el paso del tiempo, una suma de vida o una resta hacia la muerte... Vamos, a ver si aprovecho el tiempo que queda entre medias. Gracias a todos.


11 jul. 2014

La sombrilla, reflexiones: Es la hora de los figurantes

La vida es puro movimiento y cambio. El tiempo consigue que donde antes la fantasía y la vana imaginación te hacía ver cualidades de super-estrella a individuos tan corrientes como tú y como yo. Ahora la bendita de realidad te hace ver con detalle cada uno de sus defectos.

Te hace comprender que el que es plumilla no es literato. Te hace ser crítico ante mercachifles que planifican estrategias de mercado surrealistas capaces de cargarse un medio de comunicación. Te hace sentir la falta de ética en la práctica profesional, y la ausencia del concepto "Responsabilidad Social Corporativa" cuando formas parte del engranaje de la campaña de captación de nuevos clientes, abriendo mercado. 

Sinceramente, el dineral que se gastan en anuncios publicitarios: radio, televisión o prensa. O incluso patrocinando festivales de cine o equipos deportivos no les lava la cara. Las decenas de oficinas de 'marketing' que se multiplican como hongos tienen el efecto de un rebaño de vacas: "Por donde ellas pasan no vuelve a crecer la hierba".  Si se realizara una auditoría de calidad se darían cuenta que no por más estrujar la ubre a la vaca esta va a echar más leche.

La gente no es tonta, aunque la estrategia del asesor de calle sea, a veces, hacérselo creer. ¡Ay!..."Bella, bella, idiota" cantaba Marco Massini En un minuto un comercial te ha hecho creer que eres el único, el primero, el último, el especial. Todo está cuidadosamente estudiado, la sonrisa, el movimiento del pelo, la voz que atrapa tu atención. El comercial es el soldado raso de la maquinaria que escribe las directrices, los guiones.

La ética es una palabra absurda. Es un mundo de tiburones, de lobos y serpientes. Todo envuelto en un halo materialista caduco. Viven del recuerdo: de sueldos astronómicos que antes podían ganar, del Mercedes que tuvieron que vender. Pero, sienten que siguen formando parte de la maquinaria capitalista, que aún oxidada, no dejan de empujar.

"Cada uno da lo que recibe, luego recibe lo que da"... recita Jorge Drexler que habla de transformación. El I Ching habla de las mutaciones. La vida es evolutiva 'per sé'. Nos lo canten, nos lo rimen o nos lo diga el oráculo con su estilo oscurantista. Lo que hace falta es que los "number ones" se quiten la careta y se pongan al lado de los figurantes como uno más. Que dejen de ver el mundo de manera piramidal y guarden el embudo.

7 jul. 2014

Minirrelato: Conclusiones de una visión orgásmica

En la cama jugueteaban dos figuras a medio vestir, semidesnudas. La sábana enrededa y abandonada en una esquina. La mano de él, tocaba el Ángelus a media tarde, desde el torreón situado más abajo del monte de Venus. Las palpitaciones de ella, se acompasaban con la respiración rítmica que iba aumentando hasta alcanzar el clímax. 

Contuvo la respiración con los ojos cerrados durante unos segundos, alargando el placer. Hasta que de repente, una imagen en blanco y negro se dibujó en su retina. Como un fogonazo, una instantánea atrapada en sus párpados. 

En la foto se veía un hombre mayor con un sombrero de paja apoyado junto a una carreta. Estaba de espaldas, no posaba en ningún caso. A su alrededor un campo yermo, quizás en barbecho. Durante una fracción de segundo los blancos se volvieron brillantes y las sombras se fundieron a negro. Ella exhaló aire y abrió los ojos. ¿Qué ha pasado? ¿A quién he visto?- se preguntó, en silencio primero. Pero luego compartiéndolo en voz alta con su pareja.

Nunca le había pasado eso. Pero sentía que esa figura no tenía nada que ver con ella, era algo residual, algo trasmitido por él. Esa visión correspondía a la vida de otro, no era nadie de su familia, no era un recuerdo. Tenía que ser algún familiar fallecido hace tiempo pero que de alguna manera estaba ligado con ese hombre.

Los amantes, se incorporaron en la cama y comenzaron a deducir la incógnita de aquella impronta en la retina. Sin querer la chica había conectado con la energía del abuelo del chico. Un hombre que sobrevivió la Guerra Civil, padre de familia numerosa... Ella se entusiasmó con la idea de saber más, le pidió que buscaran una foto. 

La foto no apareció, pero si recuerdos de guerra y familias ejemplares venidas a menos. Orgullos de grandes hombres, que transformaron la tierra adaptándola para sembrar patatas o cavar fosas comunes. Historias de hombres y mujeres que guardaron rencor a familiares, durante generaciones. Desprecios por los parecidos físicos de abuelos y nietos. "Te pareces a él" susurran con miedo. Quieren olvidar.

Ella lo escuchaba hablar, suspira, le toma la mano. Quizás es hora de sacar las fotos que están escondidas. Saber para entender. Las generaciones que han heredado sentimientos de odio o de tristeza sin fondo, evolucionarán si lo desean. Nosotros, podemos asumir el pasado e intentar ordenar las estanterías de los olvidados- dijo mientras cerraba los ojos intentando recuperar la imagen que se imprimió en sus párpados.

4 may. 2014

Locurreflexiones de domingo: Indiscretamente observado

Mi mirada es indiscreta. Los observo con la mirada atenta del espectador crítico. Apunto sus movimientos, sus cambios de voz. Registro sus reacciones al sentirse observados y cómo se transforman cuando finjo escribir, leer o mirar para otro lado, aunque no deje de escuchar.

Mi atención se centra en ellos hasta que la banalidad del hecho, situación o conversación sin sustancia hace que se disuelva como el humo. Algunos se sienten mortificados, molestos con el ojo-lente, otros se acomodan a su papel y como actores que son conscientes de la conexión con su público suben el tono de voz. Entonces el oyente es capaz de hacerse una composición de lugar, del hecho, la situación de esos desconocidos que se sienten cómodos con los 'voyeuristas' - 'mirones' en cristiano. 

La observación me hace real. Tu mirada, tus ojos, tu escucha constatan mi existencia...¿Si no me ves no existo?

29 abr. 2014

La sombrilla, reflexiones: La sociedad crispada

La gente está insoportable... No es una queja, es una observación. Los escucho quejarse todo el tiempo. El autobús de línea 130 Málaga-Campanillas de Olmedo ha echado el cerrojo y ahora es la EMT la que se amplía líneas, más recorrido con los mismos autobuses, y en más tiempo. Nadie está contento. Cuando llega a la parada los viajeros ya no dan los "Buenos días", entran amotinados. Y atacan al conductor a bocajarro, a grito limpio: "Esto no puede ser, llevamos tres cuartos de hora esperando. Han pasado cuatro autobuses dos del 25 y dos del 19 que tardan en volver. Los primeros van llenos y los segundo vacíos"- esgrimen algunos. "¡No podemos llegar todos los días tardes a trabajar!"- arguyen otros. Al final todos se miran y al unísono dicen: "Hay que poner una queja formal, recoger firmas",  pero al decirlo en voz alta se dan cuenta que ninguno de ellos levantará la mano y dirá: ¡Vale, nos unimos! Tanto griterío queda en desahogo y ruido.

Atardecer en el puente. Maqueda. YSH
La teoría que ofrece el cine americano de que en las grandes crisis o catástrofes surge la solidaridad, la honradez, el 'buenismo' que todos llevamos dentro es absurda. La realidad no es esa. De la crisálida no están saliendo mariposas. Unas veces son simples babosas que continúan arrastrándose y otras se han vuelto depredadores evolucionados donde la ética y las buenas prácticas son una molestia para amasar dinero. Sí, hay dinero, no se mueve mucho pero hay dinero. 

- Ambición, ambición, ¿tienes ambición?
- Pues, mire usted, más que ambición, necesidad. 
- La necesidad no es suficiente, te falta la ambición necesaria para crecer. ¿Quieres la oportunidad?

Esto que suena a pacto con el diablo, no sólo lo parece. Es que lo es. Actualmente, está proliferando la figura del 'asesor/promotor/azafato/ayudadores del prójimo porque yo lo digo". Sinónimos todos del comercial de toda la vida. Energéticas, telecomunicaciones, Ong's... Todo vale. Cualquiera puede montar un chiringuito, ponerse una corbata, decirse a sí mismo "¡Qué guapo estoy!" y se considera líder de una grey de gente desesperada por trabajar y llevar dinero a su casa. Tiempo, esfuerzo y dinero que muchas veces no llega a ver, pero que el pirata de turno ya se ha escanciado sobre su coche de alta gama. Mientras les grita que son unos 'improfesionales', no vaya a ser que se den cuenta que la oportunidad era simplemente para estamparse contra la pared.

Las grandes empresas que pagan caros anuncios para limpiar una imagen que se destroza todos los días en la calle usando técnicas deplorables y propias de piratas sin escrúpulos. Deberían poner en práctica la Responsabilidad Social y sembrar para recoger. No pasar como apisonadoras, porque detrás de ellos ya no vuelve a crecer la hierba. Quedan cicatrices que no se olvidan.

Por suerte, cuando llega la tarde y vas de regreso a casa. Para desconectar del 'quejío' ajeno la vida te regala instantáneas que reflejan algo de paz y tranquilidad. Como la foto del puente en la que unas chicas gritan sin preocupaciones piropos a los chicos desde lejos.

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