Minirreflexión: ¿Por qué dejé de escribir?

Tal vez porque el estrés mató a la musa por exceso de tareas. Es posible que al ser tan transparente conté todos mis secretos y como la hojarasca el viento se llevó las buenas e incluso las ideas mediocres. 

Otra teoría es que las letras se rindieran ante algún poeta callejero y prefiriesen callar. También es plausible que algún vampiro literario absorbiese la esencia de mi cuerpo y cual exorcista sacara todo el arte que alguna vez hubo en mí.

Hoy me han hecho esta pregunta y solo pude decir que últimamente no estoy muy creativa. No sé, quizás me he dejado envolver por la telaraña de las necesidades primarias y he olvidado cultivar este pequeño jardín. Seguro que después de este ejercicio para desentumecer los dedos me quedarán agujetas en las neuronas. O tendré que pedir una musa de sustitución... jejeje

Minirreflexiones: En paro, que no parada.

Leer, ver películas antiguas, reflexionar, escribir, socializarme... Son algunas de las actividades que he vuelto ha retomar. Es lo bueno de estar en paro, además de echar currículums hasta el infinito y más allá. Empapelando Málaga y sus alrededores con mi foto y mi actitud proactiva. ¡Algo saldrá, digo yo!

 El otro día me tuve que reír porque íbamos un par de personas, una detrás de la otra haciendo el vía crucis, en algunas paradas coincidíamos. Me carcajeé porque los depositarios no daban abasto recogiendo papeles. Sí, hay que tomárselo con sentido del humor. ¡Y qué remedio! O eso, o agenciarse unos antidepresivos para que al positivar la arena del albero del INEM no te de una crisis de ansiedad. Pues, las ofertas que abundan son a media jornada y para menores de 35 años. 

¡Vamos, que encima soy vieja! Así que para remediar la sensación de vacío emocional que deja el no tener ocupación laboral, y la inestabilidad económica de un bolsillo comatoso. Procuro, estar entretenida con esos hobbies que trabajando no me podía permitir por falta de tiempo. Ahora, tengo tiempo pero no trabajo. ¡Qué caprichosa es la vida!

La sombrilla, reflexiones: Pájaros Muertos

"Contaminame, mézclate conmigo que bajo mi rama tendrás abrigo". Hoy este estribillo baila en mi cabeza y ha conseguido que me ponga a cantar, sola en casa, sin nadie que me escuche me sale medio pasable. Un estribillo respetable. Esta canción del canario Pedro Guerra me sugiere las siguientes ideas:

"¡Contaminame!"-  El otro día vi la película de Juan Salvador Gaviota del director Hall Bartlett (1973), cuya fotografía y recursos fílmicos son pura poesía en movimiento. Un regalo para la vista y el oído. La historia trata de la vida de una gaviota rebelde que se niega a ser una más, un ave conformista cuya mayor aspiración es pelearse por la basura de los vertederos. Él desea volar más alto y más rápido. Demostrar que puede conseguir velocidades increíbles aunque tenga que ir en contra de las normas de la comunidad o arriesgar su vida al chocar contra el duro bloque acuoso al caer en picado desde alturas no autorizadas.  Lo recordé esta mañana porque he visto las imágenes en el telediario de peces y gaviotas muertas que han aparecido en una playa chilena. Pues, al parecer los pescadores utilizan explosivos para la caza de focas. Durante un segundo pensé, ¿estará entre los fallecidos Juan Salvador Gaviota? ¿Habrá muerto por la onda expansiva de la dinamita, en vez de morir cumpliendo su sueño como pionero inconformista que desea ser más libre que la libertad que se le presupone a los pájaros?

"¡Contaminame!"- Desde luego que no, ningún ser desea este tipo de contaminación destructiva, que nos convierte a los seres humanos en los artífices del infierno de los otros. En mi cabeza aparece otra imagen, Juan Salvador Gaviota sufriendo cubierto del negro petróleo que la marea ha traído a la playa...

"¡Mézclate conmigo!" -  Mezcla tu saliva con su saliva. Mezcla de fluidos que engendra híbridos y mestizos. Que crezca la conciencia global, la mirada de pez y a vista de pájaro. Células con visión panorámica, 360 grados horizontales y verticales. Diametral y perimetralmente despiertos, concienciados de su obsolescencia. Anhelando la sencillez de un ciclo de vida que no pretende necrosarse. Como las células cancerígenas que en su obstinada carrera hacia la inmortalidad, matan al individuo del que es residente. Así, nos comportamos con la Tierra: necrosándola, desertizándola, esterilizándola, en busca de la juventud eterna, en busca del estado de bienestar eterno.

"¡Ven, pero sí con con tus ojos y con tus bailes. Ven, pero no con la rabia y los malos sueños!" - Si Juan Salvador Gaviota, ése pájaro con nombre de varón, tiene conciencia y capacidad de abstracción, ¿por qué el individuo se obstina en adormecerla para no pensar?, ¿para no cuestionar su existencia? ¿Para qué hemos sido creados sino somos el alimento de nadie en la cadena alimenticia? .....???????

La sombrilla: ¿Qué pasaría si me quejara?

Me suelen regañar porque hablo mucho. Dicen que doy demasiados detalles. Que contextualizo innecesariamente. No recuerdo cuando empecé con este síndrome verborréico. Si fue a raíz de empezar a estudiar Periodismo, o ya venía así de casa. A estas alturas no sabría distinguirlo, ni recordarlo.

Lo que si sé es que después de un par de cafés voy de sobrada, lo admito. Aunque me esfuerce en disimularlo. La agilidad mental que da la cafeína ha hecho de mis neuronas unas adictas. A pesar de que me explaye hasta el infinito, siempre me queda la sensación hueca del olvido y el tintero a medias. 

La eterna desazón por hacer alguna aclaración más: para agilizar una conversación, endulzar una disculpa, o simplemente no dejar que el silencio de pie a segundas interpretaciones malintencionadas. Esas que el dicho popular insiste: "Piensa mal y acertarás". Y "como el que calla otorga" el silencio siempre apoya la moción.

O hablas y te desahogas en un 'quejío' o te callas y el silencio que conteste por ti. Ésa es la cuestión.

Actualmente, está de moda quejarse. Todos tenemos derecho a quejarnos, para eso existen las hojas de reclamaciones. Aunque, en la vida para muchas situaciones no hay ningún departamento de atención al cliente para la queja crónica. Por suerte, un blog-diario puede servir para eso. Personalmente, se lo recomiendo a todas mis amistades, porque a veces te cansas de ti mismo, de tu propia voz interior quejosa, de mostrarla a los demás o de aguantar a las ajenas.

Siempre recordaré una anécdota que viví en el autobús. Dos señoras iban sentadas delante de mí e iban conversando:

-Ay, María. ¡Qué mal año llevamos! He tenido que ingresar a mi marido en el hospital tres veces por un amago de infarto.

-Ahhh, pero ¡eso no es nada! Al mío le ha dado un ictus, tiene la tensión alta y es diabético.

- Pues, no sé. Pero, el mío me está dando muy malas noches y hoy lo he visto muy amarillento.

El diálogo de las mujeres siguió un rato y ya me tenían de los nervios. Me dieron ganas de gritarles: ¿Pero, qué pasa? ¿La que entierre al marido gana? La pena es que me callé y las dejé cavando la fosa marital.

Resumiendo, que tú escribes, de manera autómatica, libre... El que quiera lo lee y el que no que haga zapping. Escribir, es muy bueno para liberar tensiones, incluso sexuales añaden algunos. Tanto como atiborrarse de chocolate. Si alguien quiere comentar ésto último o contradecirlo, que se pronuncie por favor. O deja tu queja en un comentario.

Minirrelato: El Loco y la Diva

Había una vez un chico al que le encantaba hablar. Era soñador y carismático, disfrutaba subiéndose a las alturas y contar historias. A este chico, le pusieron el mote de "El loco". Y en el fondo no estaba mal calificado, porque su locura era amor por la palabra. Palabras transportadas en las suaves ondas y que volaban hasta el oído de sus oyentes.

Un día el Loco, subido en lo alto de un banco del parque divisó entre su público a una diva. Esta Diva, que iba de divina, resplandecía. Así que ya se sabe, chico conoce chica, y el resto para la imaginación. El paso del tiempo es lento pero seguro, así que si la cerveza pierde su blanca espuma. La borrachera inicial del amor recién empezado pronto dejó paso a la realidad. La convivencia 'madre de todas miserias" espabiló a los amantes.

Ya no se veían tan locos, tan divinos, pero sí muy humanos. Los dos querían llevar las voz cantante. Los dos se sentían divos, los dos se sentían divinos. Él quería su papel protagonista, hablaba y hablaba a todas horas, así que de tanto practicar, de charlatán en los parques se trasladó a los escenarios. De tanto que se perfeccionó, llegó a conseguir el reconocimiento del mundo. Se transformó en el actor perfecto, conmovía a todos.

Entre tanto la Divina, había comenzado también su transformación. Ella también quería formar parte de ese cielo estrellado, el Olimpo estaba desequilibrado. Si no, que sería una buena película sin un buen guión. Divina, no tenía vocación de oradora, se sentía más cómoda escribiendo. El descubrimiento la hizo sentirse aún más divina, porque ahora volaba.

La diva escribía en las servilletas, en los cuadernos, corregía las faltas de ortografía de los grandes libros. Todo le apasionaba. Sobre todo, cuando se dió cuenta que esas palabras escritas eran mágicas, transformaba al que las leía. Se sentía feliz, publicó cientos de libros para todas las edades, sentía que sus manos eran como las del Rey Midas. Todo lo que tocaba se transformaba en oro. Así llegó al firmamento, se transformó en una estrella de luz dorada.

Los dos, el Loco y la Divina, tenían sus momentos de soledad. Él con tanta tourné y ellá con tanta firma de libros. Hacía mucho que los dos brillaban en el cielo sin estorbarse. Así pasaban los días y las noches. La rutina les hizo a los dos una visita para quedarse. Rutina se convirtió en ese huésped incómodo que dice viene para tres días pero trae como equipaje el armario completo. La repetición transformó el brillo de las estrellas en algo cotidiano como la luz de las farolas.

Loco y Diva, hartos ya de tanto primer plano, empezaron a sentir la llamada de la Tierra. Necesitaban un punto de encuentro, pues el firmamento había hecho que se viera el planeta azul demasiado lejos. Así que se sentaron en un café de la Luna para volver a dialogar. En medio de la conversación, se miraron a los ojos y desearon bajarse juntos del firmamento. Ya se habían demostrado así mismos y al mundo que brilla el que quiere. Que el cielo está al alcance del que se lo curra. Llegaron a estas conclusiones sin esfuerzo, sin un grito, sin un reproche. 

La Luna se transformó para los enamorados, dejó ser satélite que gira alrededor de la Tierra, para convertirse en puente entre el cielo y el suelo. El resto de la historia, es como todas las historias, llegaron a su pueblo, tuvieron unos cuantos churumbeles a los que les encantaba dejar grafittis en las paredes.

Poesía: Semana Santa malagueña. A la Virgen de las Penas

¡Mira qué bonita, qué bonita viene!

Grita la gente al verla salir.

Majestuosa y bella,

etérea y frágil,

sale ya la Virgen, la Virgen de las Penas.

En su trono de plata

con cielo verde.

Radiante de luz y oro.

Pañuelo en mano 

y lágrimas en los ojos.

Desde la salida del templo

hasta su regreso,

es transportada y mecida

por cientos de hombros.

Malagueños devotos, 

hermandad y cofradía

de Nazarenos del Santísimo Cristo de la Agonía,

María Santísima de las Penas

y Santo Domingo de la Calzada,

son porteadores de la Virgen, 

la virgen de las Penas.

Desde la salida hasta la vuelta,

llevan a su reina,

guiados por el capataz 

y animados por tambores y cornetas. 

Toda Málaga es un grito: ¡Guapa, guapa!

Llevan a su Virgen, la virgen de las Penas.

Madre protectora de sus penitentes,

capirotes y promesas.

Los porteadores,

sin más compañía que Ella,

la miran: ¡Tan frágil, tan bella!

Santiguándose, ocupa cada uno su lugar.

Su puesto en el baral.

Respiran tomando aliento,

llenando los pulmones 

de olor a sudor, claveles,

sangre e incienso.

Preparados ponen el hombro,

y afirman el paso.

El rumor de las oraciones

y el toque de la campana

acompañan su itinerario.

Desde Nosquera a Comedias,

pasando por la Alameda,

serpenteando por las callejuelas,

impregna el camino

con el olor a Su manto.

Manto verde Esperanza,

decorado de claveles blancos.

Fresco y protector manto

que en él a todos resguarda.

¡Qué bonita va la Virgen!

En su trono de plata con cielo verde.

Andando sin pisar el suelo

hasta volver al templo,

donde guardan su trono.

Ella regresa al altar.

Ahora, Málaga reza bajito.

Rezan y prometen que allí estarán el año que viene. 

Se marchan los penitentes,

capirotes y promesas.

Se marchan sus porteadores,

dolorido el hombro

y el alma contenta.

 12/04/2001

La sombrilla, reflexiones: Me siento 'Espameada'

Semana Santa en Málaga. Tronos, olor a incienso. El paro crece por momentos, esto lo digo porque llevo unos meses formando parte de las estadísticas nacionales del INEM. Durante este tiempo he escrito poco, el duelo de la pérdida laboral hace mella, y más en un alma ya trillada como la mía.

Dicen que estas situaciones sirven para poner orden en nuestra vida, hacernos independientes del capitalismo salvaje. De los excesos económicos que realizamos. Que éste es el momento perfecto para recapitular en nuestras capacidades espirituales y resurgir de las cenizas, con un 'yo' nuevo. ¿Quizás un ego mejorado? No lo sé.

Tras pasar la crisis de ansiedad que es pasar de las mil revoluciones que supone vivir: trabajando, estudiando, ser madre, ama de casa... Estar en el paro es como vivir en el limbo. No sé disfrutar de la supuesta libertad del tiempo no productivo. Un mes de descanso no viene mal, pero el individuo necesita estar en movimiento. 

Al hacer mi currículum de dos tipos, un simplificado y otro más detallado. Veo pasar mi vida laboral delante de mis ojos. Seguramente, no destacará en la pila de las empresas que todavía admiten papel. Pues, ahora solo reciben vía email. A mi me da por pensar que así como los analógicos iban directos a la papelera, los digitales pasan directamente filtrados como SPAM. Es como si pudiera verlo.

Solo algunos contestan para decir que en este momento no realizan ningún proceso de selección, pero que lo guardarán para futuros proyectos. En estos casos me siento persona, agradecida, porque alguien ha tenido la deferencia de contestar aunque sea diciendo que no. Es peor la sensación del teléfono silencioso o el correo lleno de publicidad acosadora.

Es Semana Santa en Málaga, los tronos pasean Vírgenes que representan la Esperanza, las Penas, los Dolores... Creo que esa fiesta nos viene a los parados, deberíamos ir todos en procesión y respirar un poco de incienso para distraer el tiempo haciendo trueque de promesas por trabajo. 

La sombrilla, reflexiones: Centrifugado de ideas

Es medianoche, de fondo suena Janis Joplin con su voz desgarrada hablando de bolas y cadenas "Ball and chain"... De corazones e ilusiones que se regalan. Nadie pide avales al corazón, aunque sí se lo piden a las ideas, pues seguro que alguien lo pensó antes que tú. Ni se te ocurra pensar que eres original o atrevido. Simplemente recurres a la memoria universal y reciclas del vertedero de los recuerdos que nadie recuerda al nacer. 

Eslabones de una cadena que arrastramos como reos aunque parecemos libres. Como actores somos mediocres, somos seres atrapados en la seriedad de la rutina. El otro día lo pensaba: "Bendita la rutina que hace parecer cuerdos a los locos". 

La autoestima, ¿qué es la autoestima? ¿En qué libro se explica? ¿Se vende por kilos o por litros? ¿Alguien tiene o finge que la tiene? ¿Es puro teatro, como el fingido orgasmo de Meg Ryan en "Cuando Harry encontró a Sally"?  ¿ O es la excusa barata que pones a algún amig@ cuando te agobia con sus problemas y deseas quitártelo de encima? ¿Es posible que la autoestima se confunda con la ineficaz educación emocional que recibimos desde la cuna? ¿Esa que confunde libertad con dependencia?

El miedo se crece al dar las doce, las grietas del cuarto dibujan una cartografía inexacta en la pared. Tal vez es la ruta hacia algún continente perdido. Allí a donde se van las vírgenes caducas o los inventores inclasificables. Esos que por no encajar son tildados de avanzados a su tiempo. Creo que allí a donde van los que ven demasiado, los que saben demasiado, o los que ignoran demasiado.

Ni se te ocurra no ser lo suficientemente solidario como para no compartir la queja pública, la mirada siesa y el ceño fruncido. Por mucho que se esfuercen los entrenadores motivacionales o coaches.  Ahora es el momento de sacar la bilis que todos llevamos dentro y la cubramos de gloria. Estamos en plena crisis global. Ya no hay duda, el mundo sufre igual que tú. Los reallities y las redes sociales nos trasmiten parte de esa imagen vestida con el hábito de la vergüenza ajena, pero que debajo lleva el picardías fucsia.

Son las 0:33 ... Joplin sigue empeñada en destrozarse la garganta con este tema: "Nooo, nooo, nooo, baby". 

La sombrilla, reflexiones: Escatologías varias

Por fin me pongo ante la pantalla, y dejo impresas mis huellas sobre las teclas. Llevo unas cuantas semanas muy poco creativa, literariamente hablando. Sin embargo, a nivel personal, estoy explorando senderos nuevos. Hay quien me sugiere que escriba sobre los errores, y la capacidad de reponerse a ellos. Otros, que escriba textos eróticos; también hay quien va más allá, y dice que no escriba nada.

Me alegra que me reconozcan como escritora virtual. Sé que soy, como aquellos grafiteros de la Cueva de Altamira, garabateando en el ciberespacio. Esto es literatura menor, entretenimiento puro y duro. Si os soy sincera, no tengo ambiciones de publicar nada. Ya me siento publicada... Autopublicada... Autocomplacida... Sobre todo, con la alegría de ver que tengo un público heterogéneo y fiel. ¿Qué más puede pedir un escritor?

Lo tengo todo, me puedo permitir el lujo de mirar desde mi balcón de escritora. Mirar con anteojos de bohemia trasnochada cómo pasa la vida... Que si sale el sol por el Este, que si Ratzinger se pide la jubilación anticipada sin esperar a morirse para dejar el poder. Desde luego, hay que reconocerle su valentía y  humildad. Sobre todo, en una época donde ningún poderoso que se precie deja la silla. Aunque lo tengan que apuntalar para que no se caiga. De paso, tenemos al primer Papa emérito de la historia.

Así tengo algo interesante que contarle a mis nietos. Conocer a un Papa  prejubilado mejora el 'insuperable hito' de haber cantado la canción "Color esperanza", con el fallecido Juan Pablo II, en el aeropuerto de Cuatro Vientos, durante su última visita a Madrid. Ésta es mi corta memoria papal. Pero, poco a poco escribo mi anecdotario de 'batallitas' para mi futura descendencia. 

Lo tengo todo y no tengo nada. Realmente 'siendo realistas', no me puedo permitir el lujo de presumir más que de practicar: la reflexión-reflexiva superficial. Porque al escuchar en las noticias, que a Obama se le ha cortado la digestión con el "secuestro financiero", se me ha descompuesto el estómago. Creo que el síndrome de 'cagalera mundial', que suscita el eufemismo 'de recortes y más recortes', tiene como resultado inmediato el 'estreñimiento económico'... ¡¡ Ainss$$$, dichoooso dinero !!!!!

En memoria de Paco Rengel

De izqda. a dcha: Ángeles López,
Manuel Requena y Paco Rengel 

No es fácil escribir estas líneas. Escribir un obituario nunca lo es, y menos cuando se trata de algún allegado. La muerte forma parte de la vida, pero el luto que nos queda a los vivos cuesta asumirlo. Sobre todo cuando es alguien que aún teniendo 52 años tenía intacto el espíritu joven y emprendedor, como para lanzar el proyecto de un diario digital.

Esta es una bitácora, un blog, un "bloc" como a Paco le gustaba llamarlo. Mi relación con el director de YMálaga,  Paco Rengel, fue por casualidad. Algunos compañeros de facultad me habían hablado del diario digital y no les presté mucha atención. Pero luego, una mañana brujuleando por Twitter me topé con ellos y decidí apuntar este blog en su relación de bitácoras recomendadas. 

Nunca he pisado una redacción, casi toda nuestra relación era a través de emails o llamadas telefónicas. Esto hoy en día no es ninguna novedad, Internet ha cambiado la forma de relacionarnos y de trabajar. Me acomodé pronto al sistema  y me sentía como en casa. Siempre he escrito lo que me sale del alma, eso se respetó y se valoró mi labor. Cosa que me dio mucha seguridad como escritora. Parafraseando a Francisco Umbral: "Un escritor sin lectores no es nadie". Y en ese sentido esa plataforma digital ha sido mi primera experiencia en un medio escrito. 

Siempre le agradecí la oportunidad y me sorprendía cuando algún post aparecía en portada, para mí era una aventura escribir cada mañana, pues nunca sabía cuando podía publicarse. Lo que menos esperaba era que terminaría formando parte del equipo de columnistas de YMálaga.

Este verano, Paco Rengel organizó un almuerzo para los columnistas,  así pude conocerle en persona. Me sorprendió ver a un individuo tan vitalista e ilusionado. Un periódico donde él era el alma y luchaba para hacerse un hueco entre los grandes. Durante los postres todos tenían muchas preguntas y peticiones sobre el presente y el futuro de la digitalización de la prensa en un momento de crisis. Se escucharon comentarios de que Internet es aún un medio de entretenimiento  y  con poco rendimiento económico. Paco miró a los presentes y les contestó: "En Internet está todo por inventar". 

Biografía

Su sección: Línea de Fondo

La pasión por el baloncesto le llevó al periodismo, pero en menos de un tiempo muerto el deporte de la canasta pasó a ser un vínculo hacia su nuevo entusiasmo, la profesión de su vida. 

Según ACB.COM: "Rengel fue Director de Deportes del Diario Sur, donde trabajó durante buena parte de su carrera, y fundó en 2001 la web Basketconfidencial.com. Recientemente, ha escrito dos libros: "ADN" y "Coma... punto y seguido".

En memoria de Enrique Meneses

Esta foto fue tomada durante un curso de verano en Málaga. Maribel y yo, así pasamos a formar parte de la simbólica escuela de periodistas intrépidas y curiosas. Las llamadas "Chicas Meneses".  A este respecto nos contestó: "Ya hay capítulos de "Chicas Meneses" en Santander, Madrid fue el primero, Barcelona, Valladolid y Málaga. A este paso gano a Almodóvar y sus "chicas"."Os quiero a todas y creo más en las mujeres para cambiar lo que no vale ya o es mejorable".

Sus historias sobre aventuras por el mundo y la frase que con la que se despidió de Málaga fue que: "La muerte le pillara viajando". Cuando alguien como él se muere, se pierde  un poco de la historia o la magia de un periodismo al estilo de Indiana Jones. Las historias de un abuelo con muchas ganas de vivir y hablar con las nuevas generaciones, regalando savia esperanzadora con cada frase. 

Minirreflexión: Sobre la Atlántida

Atlantes sin tierra, pero diseminados por el mundo.
Atlantes mestizos, pero reconocibles por la nobleza en la mirada.
Atlantes sin raíces, pero saludables yerberos.
Atlantes cuyas tumbas eran el símbolo de la incorruptible eternidad de las momias.
Atlantes cuyo código de honor está escrito en los túmulos funerarios y en las estrellas.
Atlantes de nombres oníricos, como también lo son los hijos de Pangea.

La sombrilla, reflexiones: Cuando te sales del guión

Me encanta hablar, tener conversaciones inspiradoras. Lo he pensado a menudo. Una buena conversación es un viaje del que se pueden aprender muchas cosas. Mi interlocutor, despotricaba de  la sociedad capitalista y el alejamiento de los antiguos valores que enseñaba la Tierra cuando se la escuchaba. Me alegro por él, pues entiendo que esta sociedad está llena de mentes planas que se conforman con lo tradicional y que las cosas cambien lo 'justito'. ¡Alguna burbuja surgirá!- se reza a escondidas, mientras se esgrime la creatividad y la imaginación como la escalera que sacará la sociedad del hoyo.

Graffiti. Santa Rosalía. YSH

Personalmente, nunca vi un hoyo como tal. Para mí, fue como salir del infierno de Dante e ir escalando la espiral hacia arriba. Por eso pregunté a mi interlocutor esta mañana, en qué punto estaba él: ¿Profundizando en el hoyo o mirándolo desde fuera?- le sorprendió la pregunta y contestó positivamente que: "Sentía que había llegado al borde y que podía mirar las cosas con perspectiva".

El conversador decía que: "La sociedad había perdido la inocencia de la niñez para poder levantar ese mundo con la energía necesaria." Ante, ese argumento, y teniendo como ya tengo asumido que con mis casi 36 años soy una ingenua crónica sin remedio ni cura. Seguiré creyendo que la sociedad tiene algún apaño. A veces me lo tengo que recordar y apuntarlo en un 'post 'it' para poder saludar a mis convecinos con una sonrisa y un buenos días.

También es cierto, que cuando te pones a hablar con alguien es como si tuviera un guión aprendido. Unas ideas preconcebidas y aunque esté dispuesta al diálogo, hay que dejar tiempo para que macere el matiz que propicie cualquier cambio por nimio que sea. Así que le propuse un pequeño juego: Observa a tu alrededor con mirada de pez. Intenta no perderte el movimiento de las hojas mecidas por el viento, o la mosca que vuela a tu izquierda- le dije. Se quedó sorprendido ante tal propuesta.

Y me preguntó el por qué de ese juego y mi respuesta fue: Que cuando voy a pasear, salgo a escuchar y ver la vida sin juzgarla, a descubrir el arte estático o en movimiento. Que la ingenuidad no está en la mirada sino en el alma. Y cuando aprendes a ver la vida en perspectiva y a vista de pájaro eres libre, aunque te sientas atrapado como una perdiz en una jaula y tapada con un trapo para no distinguir si es de día o de noche.

Salirse del guión tiene sus consecuencias, eres un ser de extrarradio, un loco, un poeta maldito, o un maldito sin más. 

La sombrilla: Los nacidos en territorio comanche

Escalera a Ítaca.
Sta.Rosalía. YSH

Los nacidos sin memoria, ni pasado. Crecieron observando las miradas tristes, llenas de odio, rencor, o simplemente desesperanza. Los nacidos tras las guerras llevan tatuados en el alma palabras ininteligibles, tal vez  sinónimos de alguna marca comercial. 

Los nacidos en tiempos de falsa paz, tenemos héroes falsos. Cada día agradezco a la vida que existan Bruce Lee, Jean-Claude Vandame. Y sobre todo doy gracias al 'zeñó' por Bruce Willes.

Los nacidos en tierras medias, no tenemos ni idea de lo que es un tsunami,  pero soñamos con ellos. Porque la televisión nos da esa memoria universal permitiendo que seamos testigos de lo que nunca podríamos vivir presencialmente. Pero, ¡qué bien dormimos! ¡Qué tranquilos descansamos porque Bruce Willes nunca envejece! Siempre está preparado para escapar de las junglas acristaladas en la que nos empeñamos en vivir. Cristales para atrapar el sol, pero espejos para no ser vistos al otro lado. No 'ze vaya a vé zeñó que hasta los héroes tienen legañas".

Arturo Pérez Reverte, inspira éste post, aún no sé si de manera tangencial o diametralmente, todavía no me queda claro. Pero, para aquellos que no se lo han leído, Territorio comanche, estáis tardando. (Bueno, después de la cuña no-publicitaria que no sé si al mentado esto le hará gracia, pelillos a la mar).

Los nacidos en la tercera época, la de la paz pactada. La de la paz preñada de medias verdades, de mentiras silenciadas, y notas a pie de página hasta el 'infinitum'.  La promesa dicha con la boca pequeña: "paz en la tierra a los hombres y mujeres de buena voluntad". No está escrito en minúscula por error, sino porque es a la altura a la que dejamos a veces ese deseo. ¿Qué por qué lo digo? 

Porque vamos armados hasta los dientes, con contestaciones certeras llenas del veneno mejor destilado, y a veces incluso sin abrir la boca. Sin mover un dedo. Incluso el silencio, a veces, es el estilete mejor afilado para degollar ilusiones, a sangre fría. Quirúrgicamente, la conciencia ni se entera. Además, éste método tiene un buen cómplice llamado Olvido que echa tierra rápido. 

 ¿'Pe-s-cadores' por omisión? Uf, que santurrón me ha quedado esto. Creo que tengo que salir más de marcha. Y hablar menos de la conciencia universal. Que total, ése era "Pepito grillo" y a estas alturas con tanto plaguicida estará muerto y 'to' ya. Lo dejo que se me está quedando esto demasiado 'místico'.  

Nacer simplemente, ya es un gesto hostil. Tenemos miedo de respirar, tenemos miedo comer con las manos sucias, tenemos miedo de saludar a los vecinos, tenemos miedo de mirar a los lados, tenemos miedo de subir escaleras sin pasamanos, tenemos miedo de caminar descalzos. Tenemos miedo del miedo. 

¿Por qué -aquí en la tierra media-  los pies descalzos caminan sin clavarse un cristal o un simple clavo? Porque los clavos, los cristales y las espinas están clavados en el aura de los nacidos en territorio comanche. Y tiene razón Arturo cuando dice: "Aunque no ves a nadie sabes que te están mirando".

La sombrilla, reflexiones: Carta a los reyes Mayas

A pesar de vuestros augurios el mundo no se acabó. Para algunos esto es una buena y una mala noticia. La mala que los problemas de ayer siguen estando. La buena es que tenemos tiempo para insistir buscando soluciones equitativas y solventes. Para ayudar al prójimo y no solo al próximo. Al que piensa como yo, al que se viste como yo, o pertenece a mi "club social" - entiéndase ésto del "club" como a cada uno buenamente Dios le de a entender. 

... Por donde ibaaa... Así, los Mayas... Queridos Reyes Mayas no os preocupéis que esta no es una carta para deciros si he sido buena, si he sido mala, o he sido una sosa que no ha hecho ni lo uno ni lo otro. Eso me lo guardo pa'los otros Reyes que dicen que son Magos a ver si les da cargo de conciencia, y se vuelven un poco 'majos' conmigo, y aflojan la cuerda del saco de los buenos deseos. 

Queridos Mayas, mayestáticamente hablando les decía que aquí ando a día 1 de enero de 2013. Tomándome un café bombón (descafeinado, que también está bueno). Que los aviones se escuchan alejarse desde mi ventana, y que tengo a mi vecina mandando a beberse todo el agua del río a los peces. Sí, ésa vecina tan simpática, que se pone a practicar verdiales a la hora de la siesta. 

Queridos Mayas, sinceramente, en mi interior sabía que el mundo no se iba a acabar. ¿Sabéis por qué?  Porque los que en su día firmaron hipotecas a 25 años vista, con el Euribor variable, con techo y suelo  'hormigonao' para que no se bajara mucho. ¡Que en esta vida a nadie se le regala nada! Vendimos el alma, y con el alma vendida le dimos vida al calendario. Sé que esta es una teoría muy peregrina, pero en mi interior había una vocecita que me decía: "Tranquila, mientras haya hipotecas que pagar no se acabará el mundo".

Pues mira no, el mundo no se ha acabado. Y a pesar de los petardos, ayer no había mucho ambiente de fiesta. Aunque yo ya las fiestas y los chistes me los cuento sola así, que no tengo problemas conmigo misma y con la suerte de estar viva. "Ese cambio de piel" como dijo un antiguo profesor apellidado Chaparro. Es lo que necesita la sociedad, aunque haya que caminar desnudos sintiendo el frío y el calor. Sentir que la lluvia no te despeina, sino que te bautiza una vez más. Esa lluvia que te confirma en la certeza de que estás despierto y no hablando en sueños.

Mi padre siempre me preguntaba: ¿Yeiza, estás despierta o eres de los durmientes? Yo os amplío la pregunta: ¿Estamos vivos o somos unos zombis?

Queridas majestades, gracias por regalar a la humanidad otra oportunidad de ayudarse así misma. Que se de cuenta de que su dolor es el dolor de todos. Que cuando la Tierra gime, lo hace por todos. Aunque a los oídos no nos lleguen los quejidos de los heridos o los enfermos en otras fronteras. 

Ayer, entendí que da igual que el que sufra esté lejos o cerca. Hay gente que desea vivir su propio luto, con la venda puesta para solo ver o escuchar que este mundo se merece lo que tiene. Ése razonamiento es injusto, inhumano. Un no humano, un no vivo, quizás un pensamiento-zombi. Y por una vez estoy de acuerdo con Jesús Nieto Jurado y que el : "2013 es el año de la rabia". Hace falta señor@s, ¡A espabilar!

Gracias por vuestra atención y buenos días.

Fuente imagen calendario: The Clinic On Line. http://www.theclinic.cl/2012/12/19/el-calendario-maya-la-pasion-por-la-hecatombe-y-el-fin-del-sentido-comun/

Minirreflexión: Carta de fin año

Queridos lectores: 

Tengo muchas cosas que contaros. Estoy bien, me siento bien. Cuidando el presente para afrontar el futuro, sea cual sea. Como soy muy 'friki' siempre he preferido tomarme lo amargo primero, y reservarme el postre 'pa'luego'.

Y a veces la vida es así. Para no enrollarme más que una persiana, que los que me conocéis sabéis que tengo cuerda para rato. Os dedico este texto que me parece muy inspirador en estas fechas. Los días de la familia, el año de la familia, la era de la familia. A cuidar lo que se tiene en casa, amig@s.

Una vez me preguntaron: "¿Cuál es el origen del odio?". Lamentablemente, la familia es el primer semillero. Pero, como soy mujer de fe, razones y hechos. Y creo que un mundo mejor es posible, si doblamos el espinazo y nos manchamos las manos de barro para recoger las papas. jajajaj. Feliz Navidad y próspero 2013. Este año para los supersticiosos será intenso, jajaja.

"Mi hogar es el hogar de la paz. Mi hogar es el hogar de la alegría y el deleite. Mi hogar el es hogar de la risa y el regocijo. Quienquiera traspase los portales de esta casa, debe salir con el corazón alegre. Este es el hogar de la luz; quienquiera entre aquí, será iluminado."   'Abdu'l-Bahá

Postalitas malagueñas: El sueño de Carmen

Fotos:YSH

Este lugar tiene algo magnético, siempre vuelvo a él. Es como si susurrara mi nombre y no pudiera resistirme.  Como una  zombi, medio entrance. Mis pasos siempre llegan a su orilla. Quizás las musas se lavan los pies en esas aguas. O simplemente los fantasmas de otras almas encuentran paz en el arrullo de las olas contra las piedras.

Minirrelato: La habitación

Era pequeña y blanca, con el suelo de plaqueta gris salpicado de negro. Apenas había sitio para una litera de madera oscura, sin otros adornos que algunos dibujos infantiles y una ventana  con vista a una pared.

La ventana tenía puesta una tela metálica o rejilla, para que no entrasen los bichos, muchos y variados que compartían casa con la familia. Esta medida de seguridad era poco efectiva contra las cucarachas, que entraban reptando por debajo de la puerta. Intentando hacer su particular conquista del suelo, muy a pesar de sus habitantes.

Lo repugnante no es que entraran y se escondieran bajo la cama, sino que estos bichos sabían volar y siempre iban a por ti. Olían el miedo. Volaban para enredarse en el pelo o a engancharse en el camisón.

Capítulo aparte eran los ratones, esos seres pequeños, peludos y sucios que iban dejando su característico olor allí donde estuvieran, marcando su territorio. Amén de roer lo que encontrasen sin discriminación alguna. Costumbre ésta que suscitaba mil historias. Tales como que las ratas mordisqueaban a la gente mientras dormían sin que estas apenas se dieran cuenta. Siendo éste un 'reconfortante' pensamiento para la hora de irse a la cama.

Pero este mal se podía evitar,  procurando tener la puerta cerrada y poniendo especial atención en que no entrasen al par tuyo. La habitación, además, de pequeña y blanca y parecerse al Arca de Noé, tenía otros atractivos. Tales como que cuando llovía calaba la humedad de manera que empezaba a crecer en el techo y pared abajo, un moho negro tan abundante y espeso que parecía una pared peluda.

Otra característica de la estancia, era que cuando se atascaba el fregadero de la cocina, las cañerías, desprendían un nauseabundo olor. Este aroma encontraba asilo en la pequeña habitación. Huésped inoportuno que solía refugiarse también los días de lluvia.

En tan confortable lugar se cuidaban todos los detalles, entre ellos el ruido. La habitación limitaba con el salón de otra vivienda que pecaba de poco silenciosa. A las dos de la madrugada, se escuchaban balonazos contra la pared, parecía un segundero maldito. Además, tenían un perro atado con una pesada cadena que el animal arrastraba lastimeramente. Y ni qué decir tienen de las consabidas disputas conyugales, siempre tan amenas y educativas.

En ese entorno tan agradable y pacífico, salubre y concienciado con el medioambiente hacía de marco incomparable, para que la imaginación dos niñas convirtieran una litera en un inexpugnable castillo o una ajardinada mansión... Pero eso es otra historia.

YSH.2004